— А можно потрогать твою палку?


Я опешил совершенно и протянул ему трость.

— Ух тыыыы. Как Солвиголова.

Тряхнул головой. Это не кошмар и все происходит наяву. В доме чей-то ребенок. Скорей всего прислуги. Мне не кажется и я не сошел с ума

— Кто такой Сорвиголова? И ты откуда взялся здесь? — спросил хрипло, чувствуя, как дрожит все тело от напряжения.

— Я — Волчонок. Я с мамой приехал.

— Кто твоя мама?

— Мама Таня, а еще ее баба Устя называет Се…

— Со мной приехал!

Услышал ее голос и перед глазами появилось лицо Девочки. Вот так просто появилось и все. Как будто это она говорит… а не какая-то деревенская девка, которая приносит мне завтраки и моет туалеты в моем доме. Черт меня раздери, какая связь? Почему лицо Есении? Почему в сочетании с ней, а не с кем-то другим?

Возникло едкое желание ударить ее… Ту, что надевает на себя образ Девочки. Ударить очень сильно, так чтоб ощутила ту боль, что ощущаю я. Но голос ребенка отрезвлял, утихомиривал гнев, успокаивал. Мне нравилось его слышать, у меня внутри появлялись какие-то светлые пятна. Нет, не перед глазами, а именно внутри. Там, где всегда темно, сыро и воняет гнилью. Моему сыну могло быть столько же лет, сколько этому малышу… Если бы он был жив… Он мог бы так же называть Девочку мамой и звенеть, светиться, разрываться от нескрываемого обожания к ней. А я… я бы обожал их обоих.

И ярость начала утихать, растворяться, таять. Ее ярко-красные сполохи бледнели до светло-розового, пока не погасли совершенно.

Ярость исчезала, а боль нарастала все сильнее и сильнее пока не стала невыносимой. Мне до зубовного скрежета, до адского безумия захотелось прикоснуться к Девочке именно сейчас. До ломоты в пальцах и до дикого желания, от которого хочется резать вены. И эти навязчивые образы, настолько нестерпимо яркие, что меня всего корежит… и сердце то бьется быстро и болезненно, разрывая грудную клетку, то замирает и холодеет от понимания, что я просто вижу иллюзию. Я ее рисую сам себе… и она реально только потому что я ей позволяю быть реальной.

Как этому ребенку, сидящему за моим столом и задающему непрекращающиеся вопросы о шахматах и фигурах. Тем голосом, который в моих снах называл меня убийцей или молил о спасении. Конечно, я просто не слышал других детских голосов и мой мозг провел параллели. Когда ребенок находился рядом боль стихала, я обманывал сам себя и купался в этой лжи, пытаясь продлить ее как можно дольше. Удержать скрюченными пальцами мечту, вцепиться в нее и не отпускать как можно дольше. И образ девочки, которая принесла нам обоим гренки… Я так и видел перед собой ее силуэт с распущенными рыжими волосами и легкую улыбку на губах. Только она умела смотреть на меня с такой отчаянной любовью. С таким блеском в глазах словно я единственный мужчина во всей Вселенной.

Я даже не знаю зачем спросил какого цвета у Татьяны волосы. А вдруг… вдруг они тоже рыжие. И что? Чтоб мне это дало?

Несчастный безумный идиот. Это не Девочка! Не она! Нет ее больше. Ты лично закапывал ее. Опознавал, забирал тело… Это не девочка и не твой ребенок!

И я вижу сквозь туман выписку из заключения о смерти, где написано о гибели плода и матери. Стало душно в кабинете. Захотелось орать и биться головой о стены.

Не знаю, как я вышел туда… Никогда не ходил к ним. К розам. Не потому что не хотел вспоминать. А потому что не мог их увидеть. Когда приказал посадить еще надеялся, что оно вернется. Зрение. И сейчас невыносимо захотелось к ним прикоснуться, ощутить под пальцами лепестки, зарыться в них лицом, как будто прикоснуться к самой Девочке, как будто, сжать ее лицо и жадно искать ее рот губами.

Услышать голос позади себя и… позволить иллюзии опять завладеть собой, расползтись по всему телу теплом, просочиться в каждую пору и унять на некоторое время боль.

Вот она… стоит позади меня. Моя Лисичка. На ней платье, то самое красное. И ветер развевает ее длинные рыжие волосы. Полыхающий огонь на кроваво-красном. Она говорит куда мне идти… Направляет меня, и я верю ей. Если бы была жива стала бы моими глазами. Я бы пошел на ее голос куда угодно.

Я что-то спрашиваю, и она отвечает. Мой разум продолжает общение, а слепые глаза видят совсем иные картины. Видят лицо тонкое и бледное. Видят ядовито-бирюзовые куски моря, россыпь веснушек на щеках и на плечах, открытых осеннему ветру. Если я протяну руку я могу ощутить шелковистость ее кожи, почувствовать ее волосы, тронуть золотистые ресницы, провести пальцами по губам. Она ведь сейчас живая. Стоит в нескольких метрах от меня. Если зарыться лицом в изгиб шеи. Туда, за ушком я почувствую запах тела. Он там сильнее всего. Он там настолько сумасводящий, что у меня сводит скулы от желания сделать это прямо сейчас.

Отрезвил запах роз. Ворвался в мою эйфорию, водрался в мой сон наяву и заставил проснуться, ощутить, как возвращается боль и ноет ампутированное сердце. Его ошметки раскиданы где-то там среди этих кустарников. И я все еще цепляюсь за иллюзию, за похожий голос, за похожий образ. Пока он окончательно не тает и меня не накрывает огненной волной, выжигая любой след иллюзии.

Мне надо чтоб она ушла… чтоб этот суррогат исчез иначе я способен его разломать на куски.

И броситься туда, в запах роз, в шипы, которые колют пальцы, дерут их до крови, заставляя чувствовать себя живым среди царства ее мертвых роз. Сожрать эту боль и этот запах, подавиться им, набить полный рот лепестками. Жевать их, ощущая сладкую горечь во рту, отрезвляя себя, вырывая из плена иллюзий, глотая собственную боль.

Но она не утихает. Она царапает сердце. И запах роз смешивается с запахом ландыша. И от чего-то второй сильнее первого. Он настоящий. Не мертвый. Он живой, и он совсем рядом. Навязчиво лезет везде, пробивается сквозь запахи ужина, сквозь ароматы сырости и пожухлых листьев.

Вернулся к себе. Расстегнул рубашку, выдернул ремень из штанов и сдавил кожу изрезанными и исколотыми пальцами. И перед глазами Девочка, опрокинутая на капот машины… ее белые ягодицы со вздувшимся рубцом от удара. Возбуждение и злость, смешанные с болью в адский коктейль, вспороли вены кипящим адреналином. И я опять гонюсь за суррогатами… за обезболивающим. С ума схожу постепенно и везде вижу ЕЕ. В прислуге. В шлюхе… Везде. Черт бы меня подрал!

ГЛАВА 18

Относить ему завтраки — это какой-то интимный ритуал, и я настолько начала ждать каждое утро, что подскакивала раньше будильника. Одевала Волчонка в садик, выводила к машине и бежала обратно в комнату — одеваться, собираться. Да, как на свидание. Меня засасывало в эту опасную игру под названием — Захар Барский. Я не просто играла с огнем, я влезла в него совершенно голая и стояла босыми ногами на углях и при этом совершенно наивно и глупо надеялась, что я не сгорю.

Его отношение ко мне изменилось. С того дня, как он познакомился с нашим сыном Барский стал каким-то другим. Он был похож на того Захара, который жил со мной почти целый месяц перед нашим расставанием. Тогда я его узнала совсем с другой стороны, узнала, как он может улыбаться, как может доводить до истерического смеха своими шутками, узнала каким заботливым бывает этот мужчина и как нежно умеет любить или притворяться, что любит. Захар никогда не говорил мне о любви и запрещал это мне. Каждый раз, когда я пыталась сказать ему заветные слова он обрывал меня, прикладывая палец к моим губам.

«Неееет, не надо все портить, Девочка. Это слово придумали идиоты, которые ни черта не смыслят в этой жизни. Не разочаровывай меня, ведь я только начал верить, что в твоей маленькой головке присутствуют мозги. Никакой любви. Само слово вызывает у меня истерический смех».

Отрезвлял, как ушатом холодной воды и в ту же секунду так неистово ласкал мое тело, так жадно брал меня, что я забывала обо все, даже об этих словах. Что это если не любовь? А это была игра, которая скоро наскучила мэру, и он избавился от надоевшей игрушки… Потом конечно я еще долго ненавидела его за эту человечность и за то, что посмел показать мне каково это что-то значить для такого, как он.

Но сейчас я снова забывала об этом. У Барского была редкая способность очаровывать людей, если он этого хотел, привораживать и гипнотизировать своей харизмой, заставлять их млеть от восхищения, от дикого восторга, что ЕМУ интересно проводить время с такой серостью, как я. Слепота совершенно не мешала Барскому оставаться таким же властным, величественным и неприступным. Оставаться на своем пьедестале, вокруг которого всегда толпились обожающие его фанаты. А ведь я была одной из них… Глупой, раскрывающей широко рот на каждое его слово, преданной и сумасшедшей фанаткой, по спине которой не раз прошлись хлыстом, а потом проехались танком, а она выползла из грязи и ползла за своим кумиром следом, внимательно следя, чтобы этой грязью не заляпало его самого.

Но кто вспоминает об этом, если утром Барский отвлекается от своего ноутбука и встречает меня своим извечным:

— Доброе утро, Татьяна. Я тебя ждал. Позавтракай со мной.

Когда он сказал это впервые я застыла, как вкопанная. В то утро я принесла ему извечные гренки и шахматную доску под мышкой. И эти слова ввели меня в ступор. Он произнес их так по-настоящему, так обыденно, так невероятно просто.

Ждал меня… Неужели это правда?

— Я… я даже не знаю.

— Что ты не знаешь. Садись со мной пить чай и есть твои гренки. Я, кстати говорил тебе, что они чертовски вкусные?

— Не говорили… но я догадалась.

Улыбнулся открыто и искренне и светло-голубой лед заискрился, как будто на солнце. И я завороженно смотрела в его глаза и сердце отнималось, а потом снова билось с утроенной силой. Как это удивительно и все же унизительно. Погладил взглядом, как собачонку и я уже захлебнулась от счастья… и ничего не могла с этим сделать. Разум отказывал напрочь.