— Все нормально, спасибо. — Благодарю их, вставая. — Теперь можно идти, у меня ведь там мотоцикл остался.

— Нет! — Вдвоем напирают охранники.

И преграждают мне путь.

— Вы садитесь. — Говорит Вадик. — Вызвать вам врача?

— Не надо.

— Тимофей Григорич сказал вам оставаться на месте, так что не дергайтесь. — Улыбается Никита. — Принести чаю?

Тим

Когда я возвращаюсь на место аварии, там уже пасутся гибддшники.

— Кто был за рулем?

— Я. — Сообщаю, втискиваясь в их междусобойчик.

Дождь сбавляет обороты, но все равно довольно сильно поливает наши головы. Представителей власти это раздражает особенно — они хмурятся, поворачиваясь ко мне. Но больше всего недоволен водитель пострадавшего авто: он сводит брови на переносице, явно не желая опознавать во мне того, кто управлял байком.

— Зачем вы покинули место происшествия? — Интересуется гиббдшник.

— Я не покидал. — Мотаю головой. — Так. Отошел на секундочку. Отлить.

— Пройдемте-ка в машину.

По мне все еще стекает дождевая вода, когда я устраиваюсь в душном салоне седана и стряхиваю капли с волос.

— Можно ваши документики?

Мысленно изрыгаю ругательства. В заднем кармане джинсов у меня права и телефон — тот, наверняка, уже сдох от попадания влаги.

— Пожалуйста. — Протягиваю пластиковую карточку.

Гибддшник внимательно рассматривает мои права.

— Страховка? — Интересуется он.

Я небрежно улыбаюсь, наклоняясь к нему:

— У меня ее… нет.

— И как ты ездишь без страховки?

— Ну… байк у меня очень мощный. — Пожимаю плечами. — С таким мотором не мотик нужно страховать, а лучше сразу свою собственную жизнь.

Мент выглядит равнодушным:

— Документы на транспортное средство, пожалуйста.

— Они у меня там, в клубе. Тут буквально метров пятьдесят, я их просто забыл.

— В клубе? — Он приподнимает бровь. — Отлично. Тогда дыхнем в трубочку.

Пока я прикладываюсь губами к специальному прибору, гибддшник что-то пишет у себя в бумагах.

— Так, документов нет, мотоцикл забираем на штраф-стоянку, тебя с собой… — Смотрит на показания прибора. — Хм, ну, ладно.

— Товарищ лейтенант! — Заглядывает в машину пострадавший. — Там девушка за рулем была. Я точно видел. Девушка, а не этот… — он с опаской посматривает на меня.

— Ты что, в глаза долбишься? — Рычу я, подаваясь вперед. — Я тебе что, на девку похож?

Мужичонка отшатывается назад.

— Ладно, разберемся. — С недоверием оглядывает нас мент. — Поехали.

12

Тим

— Вот видишь. — В тесном коридоре ГИБДД мы с мужиком гораздо быстрее находим общий язык. — Ты же простой водила, на тебя все шишки посыплются от твоего шефа. Когда он у тебя возвращается?

— Через неделю. — Вздыхает он, опускаясь на скамью.

— Так успеем! Мы завтра тачку твою в сервис отгоним, быстро все сделаем.

— Ну… Если мне не влетит…

— Все по высшему разряду, ты чего! — Заверяю я. — Только скажи ментам, как я сказал. И тебе меньше проблем, и мне.

— Хорошо.

— А вот и документы. — С облегчением выдыхаю я, видя входящего в здание Никиту.

Охранник озирается по сторонам, а затем замечает меня.

— Тим Григорьич. — Кивает он, протягивая аккуратные корочки.

— Спасибо. — Я открываю их и рассматриваю бумажки на имя Марты. — Как там… — прокашливаюсь, поднимая взгляд на подчиненного, — как там наша гаргулья?

Он поджимает губы, краснея.

— Марта Яковлевна?

— Она самая.

— Ждет вас. У себя в кабинете.

— Ясно. — Киваю. — Деньги принес?

Никита лезет в карман, достает стопочку купюр:

— Вот, как и просили.

Я быстро убираю их в задний карман еще влажных после дождя джинсов.

— Вам бы тоже… — Охранник переминается с ноги на ногу. Показывает на область шеи, где у меня ужасно саднят царапины. — Обработать…

— А, это. — Отмахиваюсь. — Да нормально все.

Но брошенный в висящее на стене зеркало взгляд убеждает, что мне нехило досталось. Краснеющие отметины сильно бросаются в глаза.

Поворачиваюсь к водителю пострадавшей машины и ловлю его на том, что он тоже пялится на мои раны.

— Дикая кошка. — Объясняю. — Никогда не суйте голову в клетку к пуме.

— А-а-а… — Многозначительно трясет головой мужик.

— Ну, что в итоге? — Спрашивает гибддшник, приглашая нас в кабинет.

— Он был за рулем. — Серьезно говорит водила пострадавшего авто. — Точно он. Я просто обознался.

Мент хмыкает:

— Хер вас поймешь. Артисты.

Я возвращаюсь в клуб в четвертом часу утра. На улице свежо, прохладно, и кажется, что солнце уже готово подняться над городом. Стоя перед входом, выкуриваю сигарету. Пытаюсь осмыслить произошедшее, понять причины своих поступков, слов и действий, но с каждым горьким дымным вдохом все сильнее уверяюсь, что все это выше моего понимания.

Бабские слезы, истерики, глупые выходки — это ведь еще невыносимее, чем их тяга к дешевой романтике и букетной показухе. Я терпеть не могу все вышеперечисленное. Меня от него воротит.

Так какого хрена тогда мне понадобилось возиться с ее проблемами, будто какому-то гребаному рыцарю? Неужели, мне так сильно хочется ее трахнуть? Ведь нет? Подумаешь… Баба как баба. Не лучше других. Будто она какая-то особенная? Да, красивая, спесивая, деловая. А на деле — ничуть не лучше любой из тех, кого я могу заполучить по щелчку пальцев.

Швыряю окурок в урну и вхожу в здание. Вадик подбирается при виде меня по стойке смирно. Никита входит следом, кладет ключи от мотоцикла на стол.

— Ребят, — прошу их, замедлив шаг, — соорудите мне чашку кофе, а? Чего-то та-а-ак хреново…

— Ага.

— Конечно. — Кивают.

— А где эта? — Шумно выдыхаю, пытаясь подобрать эпитет. — Уехала уже?

— Нет. У себя. Вас ждет.

— О, ясно…

Я неспешно иду вдоль коридора, прислушиваясь к тишине. Обычно шумное, полное народа здание, сейчас удивляет своей безмятежностью и пустотой. Толкаю дверь, готовясь бросить в адрес девчонки что-нибудь язвительное, но натыкаюсь на темноту. Свет в кабинете не горит, и только тусклые предрассветные блики тихо кружат в воздухе.

Благодаря им у меня сразу получается разглядеть ее. Она лежит на диване, свернувшись клубочком. Подхожу ближе и слышу ее ровное, глубокое дыхание. Вижу, что рука, которую она подкладывает под голову, от запястья до локтя перемотана бинтом. На девчонке все та же одежда, что была во время аварии, и я неосознанно наклоняюсь и дотрагиваюсь до ее плеча, чтобы проверить — не влажная ли ткань на ощупь.

Нет. Кажется, уже высохла. Какое-то время я стою рядом с диваном, не решаясь пошевелиться, чтобы не разбудить ее. Смотрю на туфельки, стоящие на полу, на кардиган, которым она укрыла спину, на поджатые ноги в изодранных брюках и на голые ступни, высунувшиеся из-под короткого импровизированного покрывала. Рассматриваю густые, черные, волнистые волосы с редкими огненными прядями, раскидавшиеся по кожаной обивке подлокотника.

Дольше положенного вглядываюсь в ее силуэт и не понимаю, что пытаюсь в нем увидеть. И почему смотреть хочется еще и еще. Изучаю ее лицо и пытаюсь найти в нем ответ на единственный вопрос — что это было? Почему она набросилась на меня? Защищалась? И почему целовала, если я так сильно ей противен?

Осторожно отхожу от дивана и крадусь к шкафу. Дверца предательски скрипит, но девчонка не просыпается. Достаю когда-то позабытую здесь куртку, подхожу к Марте и аккуратно, так, чтобы она не проснулась, накрываю ее ноги. Выпрямляюсь и хочу уйти, но что-то заставляет меня остановиться. Это ее лицо.

Наклоняюсь и вижу, как мелко дрожат ее ресницы. Зрачки под плотно закрытыми веками суматошно движутся, губы с тихим вздохом приоткрываются. Девушка рвано хватает ртом воздух и, кажется, что-то шепчет. Я не могу разобрать что именно. Опускаюсь на корточки и замечаю испарину у нее на лбу. Капельки пота блестят в утреннем полусвете.

— Нет. Нет. Нет. — Выдыхает она.

Ее пальцы впиваются в обивку дивана, плечи судорожно дергаются.

Не отдавая отчета своим действиям, я протягиваю руку и кладу на ее предплечье. Мягко надавливаю, поглаживаю, терпеливо похлопываю, и замечаю, как ее постепенно отпускает.

Лицо Марты разглаживается, дыхание успокаивается, ресницы замирают. Я не убираю свою ладонь, потому что боюсь, что все повторится. Не знаю, что мне делать. Понимаю одно — не могу сейчас уйти.

— Коф… — замирает в дверях Никита, — фе…

— Тсс! — Жестом заставляю его заткнуться.

Показываю, чтобы убирался прочь и поскорее.

Охранник послушно кивает и уходит, тихонько притворив за собой дверь. Еще какое-то время я сижу возле Марты, наблюдая за тем, как беспокойно она спит, если не контролировать ее сон, если не находиться рядом и не надавливать рукой. И с неудовольствием отмечаю, что какой-то остаток совести, который вовремя не сдох во мне когда-то, тихо шепчет: «Эй, чувак, ну, дай ей выспаться, не будь говнюком».

И, злясь на себя, я встаю. Но только для того, чтобы устроиться рядом с ней — на свободном краю дивана. Сажусь и почти сразу засыпаю, запустив руку под куртку и обхватив пальцами ее лодыжку.

Марта

Я вскакиваю от звонкой трели. Надрывается мой телефон. Приподнимаюсь, шарю по карманам и только в этом момент понимаю, что рядом кто-то есть. Спросонья не сразу осознаю, что это Левицкий. Тру веки, чтобы убедиться — да, это он. Спит, сидя прямо у меня в ногах. Еще и бесцеремонно положил на меня сверху руку.

Вижу раны на его коже, и события прошедшей ночи моментально всплывают в памяти. Вот же черт! Еще и телефон не собирается затыкаться. Орет, разрывается жуткой мелодией. Нахожу его и торопливо принимаю вызов.