Отсюда все стало еще хуже, и Роман расхохотался, когда градус всеобщего безумия взлетел выше. Я вздыхаю, на этот раз счастливая, что не первая это начала. Ну, я вроде бы стала причиной этого, так как Роман поменялся местами с тем типом, чтобы быть рядом со мной. Откуда нам было знать, что простая смена места приведет к тому, что все станут невольными вуайеристами, вынужденными оценивать размеры пениса у них перед лицами?

Моника опускается на стул, а Хит сжимает ее плечо в знак поддержки. Он выглядит скорее удивленным, чем расстроенным, но мама выглядит так, будто апокалипсис в виде непристойного поведения и клубничной аллергии, наконец, наступил.

Снова разгораются споры, а Роман ведет меня к двери. Я официально была участницей всех худших моментов свадьбы до сих пор. Цель всей жизни.

Некоторые из тех, кто собрались вокруг, чтобы послушать безумие, происходящее на «репетиционном» ужине, окидывают нас любопытными взглядами. Мы так и не дошли до репетиции. Может быть, они должны были начать со всей этой репетиции, а затем перейти к ужину, как происходит на любой нормальной свадебной вечеринке.

— Безусловно, самый интересный ужин, на котором мне когда-либо доводилось бывать, причем дело не дошло даже до закусок, — говорит Роман, смеясь себе под нос, когда я неловко сдвигаю его пиджак, чтобы прикрыть правую сторону моего лифчика.

— Что? Все ваши обеды не состоят из двух человек, спорящих о размере полового органа и мальчика у бассейна? Под соусом из клубничной аллергии? Или, может быть, робо-рука твоей подружки снимает с нее платье, чтобы все снова увидели ее смущающее нижнее белье? Точно не доводилось пережить это раньше?

Я слишком поздно поняла, что сказала, а улыбка Романа стала шире, когда он поднял брови.

— Подружки?

Эмм, теперь я звучу как жуткая цыпочка, которая обдумывает дизайн татуировки с его именем для своей задницы. Круто.

— Нет... я имею в виду... я не хотела... я просто...

Он целует меня, чтобы прекратить эту болтовню, и я забываю, что держусь за пиджак, когда он толкает меня к стене на лестнице. На самом деле, забываю обо всем. Такая тенденция превращается в проблему, потому что его губы пронизаны феромонами, которые заставляют меня терять мозг или что-то подобное.

Думаю, я все еще не отпугнула его. Его странный выбор впечатляет.

Когда он, наконец, прерывает поцелуй, я едва могу открыть глаза. Теперь, уже можно сделать невозможную сказку возможной. Ведь так?

— Я закажу пиццу, и мы пойдем к костру, — говорит он наугад.

— Пицца звучит... здорово? — Не уверена, почему это звучит как вопрос, но знаю, почему я смущена.

Он улыбается и берет меня за руку. Только когда парень чуть не падает с лестницы, таращась на меня, я вспоминаю, что на мне надето, и натягиваю на себя пиджак Романа.

Парень быстро отворачивается, когда Роман смотрит на него. Аууу. Парень сверлит взглядом другого парня из-за меня.

— Я просто... э-э... переоденусь перед тем как будем есть пиццу, — говорю я ему, все еще сбитая с толку тем, насколько это было неожиданно.

— Подожду тебя в своей комнате, — говорит он, снова касаясь губами моих, прежде чем уйти.

Вздох.

Я выбираю джинсы и футболку с ламой, потому что... Яма.

Хихикая, я проверяю свои волосы и случайно смотрю в окно. Мой взгляд останавливается на одинокой фигуре, которая направляется к задней двери с бутылкой шампанского в руке.

Меня не должно это заботить. Действительно не должно.

Проклиная себя за заботу, я выбегаю за дверь, проходя мимо Лидии.

— Что случилось на репетиционном ужине? — громко окликает она меня.

— Голый пенис, демонстрация нижнего белья и аллергия на клубнику! — бросаю я через плечо, торопливо спускаясь по лестнице.

— Как обычно, — слышу я сквозь смех.

Проходя мимо бального зала, который все еще в полном беспорядке, качаю головой. Она просто накричит и обвинит во всем меня, так что не знаю, почему преследую ее.

Мне требуется минута, чтобы найти ее, но, в конце концов, замечаю ее в беседке на краю леса. Она даже не выглядит удивленной, увидев меня, когда потягивает шампанское из своего бокала, не говоря ни слова.

— Я просто хотела посмотреть, все ли с тобой в порядке, — говорю я ей, стоя рядом с беседкой — вне досягаемости и достаточно далеко, чтобы успеть увернуться от бутылки или стакана, если она решит бросить их в меня.

— Я просто устала, — вздыхает она.

Она кажется... побежденной. Но мама никогда не выглядит побежденной. Властной? Абсолютно. Предосудительной? Все время. Но побежденной? Только не Моника. Никогда.

Я осторожно поднимаюсь по ступенькам и сажусь рядом с ней на плетеный диван. Она протягивает мне бутылку шампанского, и я выгибаю бровь.

— У меня нет еще одного стакана.

Пожав плечами, я беру шампанское и очень элегантно потягиваю его прямо из бутылки.

Она тяжело вздыхает, продолжая делать большие глотки из своего стакана, прежде чем, наконец, взять у меня бутылку, чтобы снова наполнить его.

— Просто для протокола, я понятия не имела, что какая-то пара решит устроить споры о величине пенисов, — решаю отметить я.

Ожидаю, что она отчитает меня или выдаст какой-нибудь негодующий ответ, но вместо этого Моника — лишенная чувства юмора королева каменных масок и бесстрастных лиц — внезапно взрывается смехом. Она смеется так громко, что у нее перехватывает дыхание, и ей приходится вытирать слезы.

Она долго и тяжело вздыхает, когда прекращает свое хихиканье. Я смотрю на нее так, будто кто-то завладел ее телом.

— Честно говоря, я ожидала чего-то подобного. Тебе никогда не было равных в искусстве разнообразить вечеринку.

Она пьяна. В хлам. Или, может быть, в это шампанское тоже подмешали экстези. Иначе Моника бы так не сказала.

— Я не знала, что они будут спорить, но технически это вина Романа. — Почему это звучит так, будто я сейчас ябедничаю?

— Ты ненавидишь меня, не так ли? — резко спрашивает она. Как будто вступительных слов не было. Только что мы говорили о паре, спорящей о пенисах и перемене визитных карточек, а в следующую секунду она уже задает мне этот вопрос.

— Я не ненавижу тебя, — говорю ей неловко, возможно, немного солгав. В конце концов, я ненавидела ее все эти годы.

— Но тебе не нравится, что я бросила твоего отца, и ты винишь меня в том, что в его жизни на сегодняшний день такой бардак.

— Ты изменила ему, разбила ему сердце, а потом вышла замуж за Хита, — сухо замечаю я.

— Хотелось бы мне не обманывать его. Жаль, что я не бросила его, не разрушив нашу семью так ужасно, как это сделала. Это стоило мне отношений с тобой. Мне казалось, что я заставляю тебя прийти ко мне. Но не жалею, что оставила его.

— Потому что он не был богат, — добавляю я, напоминая ей о ее приоритетах.

— Не поэтому, — говорит она, пристально глядя на меня. — Твой отец никогда не любил меня, пока я не ушла. Он думает, что любит меня только потому, что потерял. Для художника потеря — это нечто более важное, чем любовь.

Я решительно качаю головой.

— Это неправда. Папа любил тебя. Я помню это.

— Неужели? — спрашивает она, наклоняясь и делая еще один глоток шампанского. — Что ты помнишь? Подумай хорошенько, Каша. Ты помнишь, как твой отец сидел за ужином, который я приготовила? Нет. Он был занят новым проектом или новым произведением в подвале. Ты помнишь, как он держал меня за руку или целовал на ночь? Нет. Потому что я ложилась спать одна каждую ночь, и те единичные разы, когда он прикасался ко мне... это была скорее рефлекторная реакция, чем порыв нежности. Ты помнишь, как он целовал меня? Когда-нибудь? Потому что я помню, как пыталась внести нотку романтики в отношения, а он всегда говорил мне, что у него есть новый проект или работа, которой он занят. Именно наш брак убивал меня.

Я мысленно возвращаюсь в прошлое, пытаясь вспомнить хоть что-нибудь, чтобы опровергнуть то, что она говорит, но боль пронзает мою грудь, когда все мои воспоминания, кажется, подтверждают ее слова. Но это не может быть правдой. Папа развалился на части, когда потерял ее. Только любовь может сотворить такое с человеком.

— И ты говоришь это только сейчас, а не тогда? Почему? — защищаясь, спрашиваю я.

— Тогда не сказала ни слова, потому что ты любила своего отца. Ты была ребенком. Детским умом легко манипулировать, и, несмотря на то, что ты думаешь обо мне, никогда не хотела бы настраивать тебя против твоего отца. Он не виноват, что я была нечестна. Я это знаю. Это было мое решение — каким бы неправильным оно ни было. Но теперь люблю Хита, а он всегда любил меня.

Я откидываюсь на спинку сиденья, мое сердце болит еще сильнее, чем несколько секунд назад.

— И ты позволяешь мне ненавидеть тебя, — шепчу я.

— В некотором смысле, я чувствовала, что заслужила это, — говорит она с болью в голосе, а затем откашливается. — У меня всегда было много амбиций, но никаких талантов. Твоему отцу же отсыпали все таланты в мире, но у него не было никаких амбиций. Я пыталась привлечь к его работе внимание, которого он заслуживал, а он похлопывал меня по руке, отпуская, говоря, что просто наслаждается своей работой и не хочет больше, чем уже имеет. Больше, чем у нас было. Я чувствовала, что, если бы он добился бы чего-то, ему не было бы так больно выбирать свою работу вместо меня. Думала, что это будет больше похоже на то, что он решил дать своей семье лучшее из лучшего, вместо того, чтобы эгоистично прятаться, чтобы следовать своим взглядам по иной причине. Поэтому я настаивала на большем. А он говорил со мной свысока. Как ты знаешь, я не из тех, с кем можно говорить свысока.

Нет. Определенно нет. И я помню все эти похлопывания по руке. Я никогда о них не думала. Мне казалось, что она была жадной и мелочной, а папа просто был верен себе.