Я прикрываю рот рукой. Какая-же я глупая. Глупая, недоверчивая и вспыльчивая. Лишила нас нормальной возможности попрощаться, сомневалась в человеке, который ни разу не дал повода для этого, но разве можно так быстро начать полностью доверять мужчинам после того, что произошло со мной? Моя осторожность сыграла со мной злую шутку. Но ничего, у нас еще будет много времени, больше я не собираюсь теряться в догадках и сомнения. Я хочу быть с Максимом. Рядом. Жить в одном доме, засыпать и просыпаться в одной постели, смотреть как он ест мою стряпню, гордиться, что у меня такой прекрасный мужчина.

У меня вдруг возникает потребность написать ему. Сказать как сильно я его полюбила, хотя это кажется невероятным за такой короткий срок. Мы то и не особо знаем друг друга. Нам некогда было говорить о прошлом, о наших предпочтениях и увлечениях, но мы все догоним, главное сейчас услышать его голос, знать что все в порядке, придумать что-то, что объяснило бы почему я сегодня утром пропала и не ответила на звонки.

Я понимаю что забыла телефон в съемной квартире, поэтому спускаюсь на шестой этаж, а потом стону от разочарования, когда понимаю что в спешке выскочила без ключей, а дверь захлопнулся на замок.

Пока звоню хозяину и объясняю ситуацию, пока он добирается ко мне с запасными ключами, проходит целая вечность и еще семь пропущенных от Макса и несколько сообщений. Я в панике хватаю телефон одной рукой, второй развожу детскую смесь проголодавшемуся сыну — за сегодня уже второй раз кормлю его не по графику из-за своей рассеянности — жму на звонок, но в ответ лишь автоответчик. Разочарование затапливает меня, а еще я виню себя в этом всем. Дрожащими пальцами набираю короткое сообщение. Вру, оправдываясь, но по-другому не могу.

«Прости, пожалуйста, поставила на беззвучный телефон и не могла найти его в доме»

Перечитываю и все же добавляю:

«Очень люблю тебя, Максим. И жду. Мы с сыном ждем тебя. Возвращайся к нам поскорее».

Из глаз брызгают слезы. Не могу найти себе места, поэтому до самой ночи складываю одежду обратно в ящики и чемоданы, готовясь к переезду, чтобы когда Дмитриев вернулся, мы были там. Как он хотел. Ведь что такое три месяца, когда я ждала его целую жизнь?

* * *

Максим не оставил мне название его корабля, поэтому я не могу отслеживтаь его передвижение онлайн и когда он не появляется в сети целую неделю я начинаю волноваться. Мне так не хватает его. Безумно. Так обидно что судьба решила все за нас и не дала нам хотя бы еще несколько дней побыть вдвоем, и я все еще виню себя за импульсивность в ту ночь. За дурацкую трусость и тупость.

Май встретил нас с Тимуром солнышком, зеленью и ароматами цветущих деревьев у дома. Утром мне позвонила мама и сообщила, что собирается прилететь чтобы увидеть наконец-то внуком. Я вся в предвкушении встречи с ней, ведь столько времени наше общение сводилось только к телефонным звонкам, но даже эта радость не могла перекрыть тревогу, что засела острой иглой глубоко в груди.


Я не расставалась с телефоном, боялась пропустить звоночек от Макса даже в душе. Обустраивала заново квартиру, вернула на место кроватку в детскую комнату. Тимур тоже подрос, уже уверенно держал головку и что-то агукал. Все это время я боялась встретиться с Черновым, хотя нет, не боялась, скорее не хотела его видеть. Желала чтобы он забыл о нас и больше никогда не появлялся. Но он, кажется, и не спешил поддерживать связь с сыном. Лишь один раз спросил в коротком сообщении нужны ли деньги. Естественно я сказала что нет, но уже через несколько минут на мою банковскую карту от него пришел перевод. Щедрый какой.

Вечер выдался спокойным. За окном шел мелкий дождик, клонило на сон, но я не спешила ложиться. Стояла посреди гостиной выглаживая утюгом пеленки и в пол-уха смотрела выпуск новостей. Мазнула взглядом по экрану, отвела в сторону, а потом резко перевела обратно. Показалось что ли? В панике хватаю пульт и делаю звук громче, потому что всего секунду назад в новостях мелькнули до боли знакомые черты лица.

— … ведутся переговоры с целью вернуть пленных моряков. Для родственников пострадавших создана специальная информационная линия, позвонив по которой вы сможете узнать актуальные новости…

Я ставлю репортаж на паузу, сама же бегу в прихожую и ищу в сумочке ручку и лист бумаги. В висках стучит, руки дрожат, тело бросает в жар, паника накатывает. Чувствую, как начинает кружиться голова. Нет-нет, это не Максим, просто парень, который очень на него похож. Там ведь была фотография, как в паспорте, возможно, с личного дела, а по фотографии запросто можно спутать людей.

Не помню как нажимаю в телефоне нужные цифры, не понимаю когда гудки сменяются приятным женским голосом:

— Алло? Вы здесь? Вас не слышно.

— А, да, здесь, да, — произношу растерянно, пытаясь сформулировать свой вопрос, — я…я увидела новости по телевизору и кажется….кажется на борту того судна был мой муж, но я не уверена, я увидела лишь конец…

— Подскажите, пожалуйста, полное имя вашего мужа и название судна.

— Максим. Дмитриев Максим. Судно я не знаю, — произношу упавшим голосом.

— Дмитриев Максим Сергеевич?

— Да.

— Сочувствую, но он числиться в списках моряков взятых в плен вчера ночью…

— Подождите, а может это не он? Может, это какой-то другой Дмитриев Максим. А можно узнать адрес его регистрации?

— Подождите минутку, я уточню информацию, — голос девушки звучит устало и ровно. Пока в трубке играет мелодия, я молюсь. Молюсь, чтобы это был не мой Максим, ведь какая вероятность того, что именно на его корабль нападут чертовы пираты? Откуда вообще в наши года пираты? Надежда теплится ровно двадцать секунд, а потом диспетчер на том конце провода разрушает мой маленький мирок, называя ту самую квартиру, в которой его жду я.

Я уже не слушаю ее, телефон выпадает из рук, я оседаю на пол и беззвучно реву. Хотя бы он был жив, только бы с ним ничего не случилось!

Следующие дни проходят по одному сценарию: проснулась — позвонила узнать информацию о пленных моряках, накормила сына, сделала несколько букетов, желая отвлечься от тягостных мыслей, снова накормила сына, уделила ему внимание, прошлась вокруг дома с коляской, с надеждой и замиранием сердца помедитировала над телефоном и снова набрала информационную службу.

Ничего.

День. Два. Три.

Ничего.

Отчаяние разъедает меня изнутри, все кажется страшным сном, от мысли о том, что я могу больше никогда не увидеть Максима хочется лезть на стену. От сумасшествия меня спасает лишь сын. Благодаря ему вместо того чтобы сутками лежать и безучастно смотреть в потолок, я стараюсь держать себя в руках и жить дальше, надеясь на чудо. И когда, казалось бы, надежды почти не осталось, после самых страшных трех недель моей жизни, на том конце провода стандартный ответ: «Простите, но пока что новостей нет», сменяется на:

— Дмитриев? Мы же сегодня звонили вам, вы ведь жена его, да?

— Да, — мой голос дрожит, так как я боюсь услышать худшее. Упираюсь рукой о стол, сил стоять на ногах не остается.

— Все в порядке, девушка. Можете встречать вашего мужа.

— Что? Когда?

— Завтра в девятнадцать ноль-ноль, пятый терминал.

— О, господи, это правда? Правда? — по щекам катятся слезы, голос меня не слушается.

— Да, удачи вам.

— Спасибо вам большое, спасибо, — громко смеюсь сквозь слезы и щипаю себя за запястье, чтобы убедиться что это никакой не сон. А потом хватаю сына и бегу в супермаркет. Нужно приготовить что-то к приезду Макса, он ведь у меня такой прожорливый мужчина.

Не могу спать всю ночь. Убираю, хожу по квартире, пытаюсь выбрать в чем встретить его, волнуюсь. И жду от него звонка. Ведь если все хорошо, если он завтра прилетит, он ведь должен сообщить мне об этом как-то. Он ведь должен понимать, что я здесь с ума схожу.

В аэропорт приезжаю за два часа. Просто не могу больше сидеть в четырех стенах, хочу быть как можно ближе к нему. Жду.

Жду безумно долго.

Жду безумно волнительно.

Несчетное количество раз проверяю табло с номерами рейсов, на случай если его самолет прилетит раньше. Пусть и на десять минут.

Нервно вышагиваю вдоль зала. Несколько раз отправляюсь в уборочную, чтобы сменить памперс сыну и боюсь, что именно в этот момент из дверей терминала выйдет Максим.

Наконец-то объявляют прибытие. Встречающие толпятся рядом с автоматической стальной дверью. Ожидание утомляет, изматывает. Достаю из сумочки зеркальце, проверяю макияж. Не могу удержаться, набираю номер Максима, но телефон отключен.

Из-за духоты, нервов, мелькающих лиц людей мне становится дурно, но я не обращаю на это внимание.

Жду.

Створки двери разъезжаются в разные стороны, шеи встречающих вытягиваются, каждый ищет глазами своих родных. Выходит первый пассажир, но это не Максим.

Разочарование.

Вновь жду, пока не откроется дверь, выхожу на середину и заглядываю внутрь. Десятки людей с чемоданами цепочкой следуют к выходу, но своего мужчину я не вижу.

Радостные улыбки, приветствия, слезы. Но не мои. Потому что Максима все еще не видно. Толпа редеет. Нервное напряжение растет. Я прокручиваю в голове нашу встречу. Волнуюсь, что он может передумать насчет нас. Отметаю эту мысль к черту. Поправляю носочек на крохотной ножке сына.

Когда остается всего несколько человек вокруг, я замечаю справа от себя знакомые лица. Мать Максима и…его бывшая жена. А эта что здесь забыла? Неужели?..

Додумать не успеваю, потому что дверь открывается для очередного прибывшего и в этот момент, в нескольких метрах от выхода я замечаю ЕГО.

Он идет медленно. Хромает. Крепко сжимает трость и упирается на нее. Нога перевязана выше колена. Борода отросла. Под глазом ссадина. Исхудавший. Уставший. Мой.