— Хорошо, — говорим чуть ли не хором.

Только, если бы я сейчас нашёл кого-то, кого матери показать не стыдно, то, наверное, стал хоть немного, но менее одинок.

7. Никита

Раздеваюсь догола и выбрасываю все шмотки, в которых освободился, в мусорный бак. Лучше их сжечь, конечно, но сейчас не до этого. Одна мечта: искупаться и смыть с себя всё, что пристало к коже за годы. Не знаю, смогу ли снова почувствовать себя чистым хоть когда-нибудь, да и не выдумали ещё средств, чтобы отдраить грязь, которая налипла изнутри толстым слоем. Обо всём остальном буду думать позже.

Захожу в душевую кабинку и первым делом включаю горячую воду. Стекло моментально запотевает, а в районе солнечного сплетения сворачивается тугой клубок. Дыхание перехватывает, но мне нравится — словно на американских горках решил прокатиться. Беру с полки большую бутыль с шампунем и, недолго думая, выливаю на себя половину.

Не знаю, сколько времени провёл под обжигающими струями воды, но, покинув заполненную паром кабинку, чувствую себя намного лучше. Мне не во что переодеться, поэтому выхожу из комнаты, даже не обмотавшись полотенцем. Похоже, ходить голым — моя новая привычка. И мне она нравится.

— Я уже думала, что ты утонул, — говорит Ксюша, разливающая по тарелкам суп. Аромат этого варева с большой натяжкой можно назвать аппетитным, но я так голоден, что не планирую перебирать харчами. Пока, во всяком случае. — Присаживайся.

— Смотрю, хозяйственная такая стала, — ухмыляюсь, заметив, как покраснели щёки девушки, когда она заметила, что я голый. — Раньше даже вода в чайнике пригорала, а теперь щи какие-ео стряпаешь. Прогрессируешь, подруга.

— Это борщ! — говорит Ксюша, гневно полыхая глазами. — Разве сам не видишь? Или тебе нравится надо мной издеваться?

— Ну, прямо скажем, это не борщ, а адское варево, но с голодухи и полынь — амброзия. Не нужно хмуриться, дорогая моя, на правду не обижаются. И да, ты сама про меня всё знаешь, потому что за семь лет я ни капельки не изменился.

— Ладно, — кивает и садится рядом. Погружает ложку в мутную жижу, крутит ею, вертит, потом кривится и смеётся: — И правда, какой-то странный борщ вышел. Не ешь это, поехали лучше в ресторан.

— Дельная мысль пришла в твою хорошенькую головку, но стряпню не выливай — этой пищей сумасшедших богов тараканов травить можно. Вдруг заведутся? А у тебя и борщец на такой случай припасён.

Ксюша хмыкает, дёргает плечом, а в глазах обида. Всё-таки бабы любят, чтобы их стряпню хвалили.

— Не расстраивайся, научишься когда-нибудь готовить.

— Думаешь?

— Уверен.

Ни в чём я не уверен, но пусть расслабится — мне она в нормальном настроении нужна.

— Только ресторан отменяется, — говорю, отодвинув от себя тарелку. — Мои шмотки для таких мест не годятся. Их вообще выкинуть нужно. Но могу голым пойти, мне не сложно.

Ксюша округляет глаза, потом хлопает себя по лбу и куда-то убегает.

— Вот, смотри, что я тебе купила. — Радостная Ксения ставит на пол возле меня пакеты, набитые чем-то до отказа. — Надеюсь, тебе понравится. Я, правда, старалась угодить.

Открываю первый пакет и замечаю несколько пар джинсов, сложенных аккуратной стопочкой. В другом пакете футболки, рубашки и бельё.

— Ого, а ты молодец, — целую её в шею, от чего она ещё шире улыбается. — Крутые вещи, спасибо.

— Пока ждала тебя, о многом думала и поняла, что мода за пять лет сильно изменилась, а ты же привык хорошо одеваться. И я теперь счастлива, что смогла угодить.

Угодливая какая, просто сказка.

Выбираю чёрные джинсы и светло-голубую футболку-поло. Смотрю в зеркало, в которое тщательно избегал заглядывать всё это время, и замечаю, что, в общем-то, почти не изменился. Повзрослел, конечно, но не критично. И это хорошо.

— Тебе идёт. — Ксюша становится рядом и поправляет складку на моём плече. Замечаю в зеркале, как счастливая улыбка расплылась на её лице. — И с размером угадала — боялась, что велико будет.

— Глаз-алмаз, — усмехаюсь, поправляю трикотажный воротник и отхожу от зеркала. — Я готов.

Ксюша снова выбегает из комнаты, а я остаюсь один на один со своими мыслями. В комнате тихо, лишь слышно как тикают настенные часы в форме совы.

Вообще в доме довольно уютно: мебель из натурального дерева, картины на стенах, ковры. После того, как отец Ксении — местная шишка — отправился к праотцам, девушка стала сама себе хозяйка, отхватив неплохое наследство. Не знаю, сколько денег на данный момент на её счету, но раз она согласна тратить их на мои нужды, постараюсь терпеть её и держать себя в руках, хотя и тяжело будет. Но буду пытаться, потому что, собственно, благодаря ей и её деньгам в первую очередь я смог раньше выйти на свободу.

Не умею быть благодарным, но ведь за жизнь неплохо научился изображать то, что хотят видеть люди, поэтому справлюсь. Если только выводить меня перестанет.

Подхожу к небольшому круглому столику, стоящему в дальнем углу комнаты, и наливаю почти полный стакан бурбона из красивого хрустального графина. Не коньяк, конечно, но тоже сгодится. На этажерке стопками расставлены виниловые пластинки с моим любимым джазом, а на полке ждёт своего часа проигрыватель. Не могу вспомнить, чтобы Ксюша увлекалась подобной музыкой, значит и это тоже для меня. Забавно.

В голове пульсирует боль, от которой не спрятаться и не скрыться. После той травмы, что получил почти сразу, как попал на зону, приступы стали моими верными спутниками. Я никак не могу избавиться от этой напасти и даже точного диагноза не знаю, хоть и обследовался и даже таблетки какие-то пил. Но в лагере медицина, мягко скажем, не на самом высоком уровне, поэтому мне вряд ли смогли бы там помочь, даже имей они такое желание.

На лбу выступает пот, в глазах темнеет, а руки начинают трястись — верные признаки скорой мигрени. Сжимаю пальцами переносицу, пытаюсь проморгаться, глубоко дышу, но боль не отступает. Выпиваю залпом почти половину стакана, и бурбон обжигает глотку, стекает по пищеводу и оседает на стенках пустого желудка.

— Поехали? — высокий голос Ксюши пулей вонзается в мозг, и мне хочется кричать, чтобы она заткнулась и больше никогда, ни при каких условиях не смела открывать рот. — Ой, ты такой бледный. Что случилось?

Она испуганно вскрикивает и подбегает ко мне. Причитает, хватает за руки, пытается заглянуть в глаза, сжимает ледяными пальцами щёки в тщетной попытке выяснить, что со мной не так. Отталкиваю её в сторону и шиплю от боли.

— Отвали, нормально всё. Просто устал и голоден. Уйди, я сказал! — хриплю, отпихивая чокнутую наседку в сторону.

В эту минуту наплевать, даже если она упадёт и больно ударится. Или же вообще убьётся к чертям - главное, чтобы перестала причитать.

— Не поедем, значит, никуда! — заявляет. — Ещё вырубишься. Нужно вызвать врача и срочно! Нельзя шутить со своим здоровьем.

Как же меня бесят эти прописные истины. Не шути со здоровьем, надень шапку, поешь горячее, не лижи железо на морозе. Словно мне пять лет.

— Пожрать мне нужно, — шиплю, сжимая пальцами виски?. — Без всего остального обойдусь.

— Тогда я закажу еду сюда, чтобы никуда не ехать, — решает Ксюша и помогает мне присесть в глубокое мягкое кресло, в котором даже моё далеко не хрупкое тело тонет. — Посиди, я быстро. Если снова что-то случится, зови. Хорошо?

Да иди уже куда-нибудь, придурочная наседка. Вот нет ничего хуже, чем баба с комплексом матери — до смерти доведёт своей заботой. Не удивлюсь, если следующей её покупкой для меня будут тёплые гамаши.

Она снова уходит, и сквозь шум в ушах слышу обрывки телефонного разговора. С трудом разлепляю глаза и тянусь за стаканом, где ещё плещется алкоголь. Таблетки мне не помогают, но пойло срабатывает почти всегда.

Делаю пару глотков и чувствую, как постепенно боль уходит. Нет, она не исчезнет полностью — никогда не исчезает, но скоро станет почти неощутимой, привычной и родной.

— Я заказала много, нам на несколько дней хватит, — говорит, присаживаясь на подлокотник кресла. Она протягивает руку и гладит меня по плечу. — Тебе нужно в больницу, я очень испугалась, что с тобой что-то страшное может произойти.

— Что-то страшнее, чем было до этого? — произношу словно чужим, слишком хриплым даже для меня, голосом.

— Но ты был всё это время жив, — отвечает, сворачиваясь калачиком и кладя голову мне на грудь. — Я так скучала.

— Угу.

— Ты мне не веришь?

— Ксюш, у меня болит голова, я чуть не сдох только что. Можно хоть сейчас меня не доставать?

— Хорошо, — соглашается и замолкает.

Чувствую её горячее дыхание даже сквозь ткань футболки, и постепенно успокаиваюсь. Сонливость наваливается тяжёлым душным одеялом. Боль беспокоит всё меньше и меньше, а усталость последних дней даёт о себе знать: я закрываю глаза и проваливаюсь во тьму.

* * *

— Вкусно, — говорю, когда последний кусочек ужина съеден. — Наконец-то нормальная жратва.

— И правда лучше, чем мой борщ, - хихикает Ксюша, ковыряясь вилкой в тарелке.

— Не поспоришь.

Мне уже значительно лучше: головная боль постепенно проходит, и о ней напоминает лишь чуть различимый шум в ушах. Ксюша периодически кидает на меня взволнованные взгляды, полные тревоги, но упорно делаю вид, что не замечаю её состояния. Её забота душит — отчаянно не хватает кислорода. Хочу уехать отсюда, начать жизнь с чистого листа, чтобы больше ничего не напоминало о прошлом. Ксюша — хорошая девка, но ей нет места рядом. Знаю, что она вся извелась в мечтах о совместно прожитых счастливых годах, но семейная жизнь с ней — не моя песня. Жаль будет её разочаровывать, но такова жизнь — не всегда случается то, о чём так истово мечтаешь.