— Конечно, скучает.

— А вы?

— А что я? — Он пожимает плечами.

— Тоже скучаете.

— У меня нет возможности разводить сопли. Она может и не очнуться, Рит.

— И что делать?

— Понятия не имею. У нее нет никого. Родители погибли, вместе с родителями Элины, пару лет назад, что ли. Так что некому принять решение. Но и держать ее в таком состоянии жестоко, ребенок не должен годами это переживать.

— Сергей Васильевич, ну что же вы так, еще всего ничего прошло.

— Невозможно не думать о будущем.

— Надо думать о хорошем.

— О хорошем, Рита, — он невесело усмехается, — думать поздно.

— Зря вы так. Евгения Михайловна хорошая девочка, она очень тепло к вам относится.

Он едва не смеется, лишь чудом сдержавшись. Тепло относится… знала бы Рита, сколько всего он натворил. Знала бы, каким образом Кисточка попала в этот дом. Утверждала бы и дальше, что у нее к нему есть чувства?

— О плохом подумать всегда успеете. О хорошем думать приятнее. Спокойной ночи, Сергей Васильевич.

— Девочка с нами останется, — бросает он ей вслед.

— Я так и поняла. Положила ее в свободной комнате, рядом с вашей, но, если хотите, перенесите к себе.

Она уходит, оставляет его в темной гостиной, наедине с тишиной и рисунком на белой стене.

Кисточка талантлива, удивительно талантлива. В этом рисунке ее душа, в мелочах. В каждый его заказ она привносила что-то свое. Бунтовала, провоцировала. Не могла иначе, и он проваливался в бездну одержимости. Сам запоминал ее мелочи. Кисточку за ухом, то, как она закусывала губу, как осторожно, мягкими движениями, рисовала кошек на крыше дома или самолет в небе, высоко над городом.

Кисточка разная. Рисует фантастические замки и драконов для души, огромную городскую панораму на заказ, выносящие душу эротичные скетчи. Он так и не понял ее, адски завидовал Косте, которому она нарисовала что-то свое, но не знал, как попросить того же.

Тоскливо без нее. Очень. Рука не поднимется доделать рисунок, пригласить кого-то, чтобы закончил панораму. Так и останется напоминанием о Женьке, о том, как он смотрел на нее, как целовал у этой самой стены. Как она с огромными от ужаса глазами смотрела, стоя в гостиной в первый раз, уставшая после бессонных ночей в больнице.

Серебров себя ненавидит. Но ему кажется, что Женя уже не вернется.

Он так вымотался, что засыпает, свалившись прямо в одежде, поверх покрывала. Просто отключается, едва успев завести на утро будильник, чтобы успеть в утренние часы посещения в больнице. Привести Элину к Кисточке, повидаться самому. Прикоснуться на пару секунд, позвать.

Сердце с силой бьется в грудную клетку, когда он понимает, что снова снится Женя, что снова вокруг тьма и дождь, а он с этим своим зонтом тянет к ней руку. Только сейчас Кисточка еще дальше и медленно отдаляется.

— Женя!

Маленькая, вымокшая, замерзшая. Принадлежащая ему, что бы ни говорила, что бы ни думала, она в его крови, без нее Сергей просто не представляет жизни. Как это, жить без Женьки? Ходить по дому, мимо ее рисунка? Смотреть, как растет Эля? Работать в мастерской, где висят ее картины, где она, такая нереальная, нарисованная только для него? И знать, что ее больше нет, что он никогда не услышит этот голос?

Какой тогда во всем смысл?

Плевать на все. Он не станет ждать, когда она все же даст ему руку, он не способен на это и никогда не был. Всегда брал, что хотел, не обращая внимания на помехи, возьмет и сейчас.

Зонт летит в сторону, мужчина делает стремительный рывок вперед, хватает ее руку, притягивает девушку к себе, сжимает в объятиях. Она почти невесомая, вся мокрая, безжизненная и равнодушная, но ему плевать. Он запускает пальцы в каштановые волосы, лихорадочно целует губы, пытаясь отогреть, хоть чуточку, хоть немного.

— Женя… Женя! Кисточка… я так по тебе скучаю. Хватит уже, вернись ко мне, Женя…

Душа рвется, выворачивается наизнанку, вместо крови по венам жидкий огонь. Дождь бьет внахлест, ледяной, с комьями града, а вокруг то ли ветер завывает, то ли еще что, заглушая голос.

— Ты нужна мне, Женька. Нужна. Ну прости ты меня! Прости. Я тебя совсем измучил. Жень… веришь, если бы я знал, я бы к тебе не подошел, не тронул бы… девочка моя. Не уходи. Элька тебя ждет, я не могу с ней сам, я не умею… не хочешь оставаться, я тебя отпущу, только вернись. Я без тебя не могу, дышать не могу, Жень…

Нет. Не то, не то! Она словно не слышит, близкая и очень далекая девочка.

— Я люблю тебя. Жень, люблю.

Он просыпается от того, что Эля, снова пришедшая в комнату, во сне пихает его локтем.

Глава двадцатая

В парке солнечно и тепло. Люблю такую погоду: жара не душит, не парит, солнышко приятно припекает, а волосы развевает легкий прохладный ветерок. В такую погоду работать — одно удовольствие. И клиентов много, а дети в хорошем настроении. Их легко рисовать.

Но сегодня я иду домой пораньше, предвкушая свободный романтический вечер.

По дороге покупаю мороженое, свое любимое: ананасовый рожок. С наслаждением кусаю аппетитную верхушку, политую джемом и даже закрываю глаза: так вкусно! И так хорошо… никаких тревог и забот.

Вот только ходьба с закрытыми глазами всегда приводит к печальным последствиям. Я сначала врезаюсь в какого-то мужчину, а потом ойкаю и поднимаю голову. Дыхание от ужаса перехватывает: на идеально выглаженной светло-синей рубашке расплывается пятно от моего мороженого.

— Боже мой! Простите меня! Я… я такая идиотка! Давайте я вам за химчистку заплачу!

Лезу в сумку, чтобы достать деньги, но мужчина меня останавливает. Только тогда я на него смотрю: среднего возраста, коротко подстриженные темные волосы, такие же темные глаза, в которых светится любопытство. От него до ужаса вкусно пахнет, как-то даже знакомо.

И голос. Бархатистый, хрипловатый, завораживающий.

— Вкусная хоть мороженка? — усмехается он.

— Ананасная…

— Ну ради ананасной можно и пострадать. Да убери деньги. Давай пройдемся.

Краснею с ног до головы, ненавижу это жуткое, почти подростковое, смущение.

— А у меня парень есть… — бормочу себе под нос, даже отчасти надеясь, что он не услышит.

Слышит и смеется:

— А я женат, и что? До конца аллеи пошли. Скучно. Кисточка…

— Что? — Я вздрагиваю, сама не зная, почему. Просто вдруг что-то внутри болезненно-щемяще отзывается.

— Говорю, кисточка у тебя за ухом. Художница что ли?

Я всегда забываю ее там. Иногда сухую, иногда прямо в краске — и некоторые пряди приобретают разноцветные оттенки. Вот и сейчас убираю кисть в футляр и украдкой кошусь на отражение в экране телефона: не вывозилась ли в краске?

— Чего рисуешь?

— Так, — пожимаю плечами, — что закажут. Детей, девушек, в основном. Шаржи и портреты.

Тут меня вдруг осеняет идея:

— А хотите я для вас нарисую? Ну… в качестве компенсации за рубашку. Я хорошо рисую, правда! Портрет могу, особенно детские люблю… у вас есть дети?

— Есть. Но портреты ей не нужны. Нарисуй мне что-нибудь на свой вкус, ладно?

Мне хочется его немного поддразнить, и я с лукавой улыбкой интересуюсь:

— А если я нарисую вас?

— Тогда нарисуй в профиль. В профиль я красивше.

Я смеюсь и с души падает камень: не злится. Рубашка явно дорогая, да и весь облик случайного незнакомца кричит о достатке. Угораздило же беднягу попасть на пути у меня.

Мы останавливаемся в конце аллеи. Очевидно, пути расходятся: мужчине направо, к подземной парковке, а мне прямо, в метро и домой. Уже собираясь попрощаться, спохватываюсь:

— А как же я вам рисунок отдам?

— А я тебе визитку оставлю. Держи. Звякни, как доделаешь.

— Сергей Васильевич Серебров, — читаю я. — MTG, генеральный директор. Я вам испортила рубашку перед каким-то совещанием, да?

— В офисе есть запасная. Парня-то как зовут?

— Денис.

— Скажи ему: дурак ты, Денис. Девушку с работы надо встречать.

— Скажу, — улыбаюсь я. — До свидания.

— Зовут-то тебя как? — кричит мне вслед.

Я уже на ступеньках в метро.

— Кисточкой и зовут! — отвечаю.

А затем ныряю в прохладу подземки, неповторимую и уютную.

Две станции на метро, квартал пешком — и я дома, спешно поднимаюсь по лестнице. Дел невпроворот! Сначала искупаться, потом натереться маслами и кремами, потом мучительно выбирать наряд. Потом краситься, а потом и время подойдет, Дэн заедет в семь. Несмотря на то, что кажется, будто времени полно, его в обрез, это любая девушка подтвердит.

В коридоре вкусно пахнет курочкой. Мама поставила в духовку любимое папино блюдо: курицу на банке.

— Мама! — кричу, стаскивая кеды. — Я вернулась. Денис не звонил?

Обычно мама встречает меня с порога, забирает сумку с инструментами и сразу сажает обедать, а в этот раз не выходит. И квартира встречает тишиной…

— Есть кто дома?

Прохожу на кухню. Папа, как обычно, читает газету, мама моет посуду.

— Вы чего молчите? Я пораньше освободилась. Есть что перекусить?

Мама оборачивается и на ее лице удивление, смешанное со страхом.

— Женька! Ты чего тут делаешь?

— Я вечером… с Денисом… вот отпросилась.

— Совсем с ума сошла?! Немедленно вон!

— Мама…

На глаза наворачиваются слезы обиды.

— Вон, я сказала! Евгения, немедленно уходи, тебе здесь не место!

Сумка выскальзывает из моих рук, по полу разлетаются листы. Я с ужасом всматриваюсь в рисунки, которые просто не могут принадлежать моей руке. На них Сергей, его портреты, силуэты, глаза. На некоторых мы вместе, на некоторых он один, но, кажется, их тысячи и сотни.