Я согласно киваю. Вот только дочь не моя и невеста — тоже. Всё-таки, я для Даши — совершенно никто, случайный знакомый. Но кричать об этом на всю больницу не собираюсь.

Я приоткрываю дверь палаты и останавливаюсь прямиком на пороге. Зависаю, как древний Пентиум, глядя, как Даша прикладывает младенца к груди. Сглатываю ком в горле. Малышка-то миниатюрная, но фигуристая. Молокозавод у неё вполне приличный. Аппетитный. Неудивительно, что дочурка громко сопит и чмокает на всю палату.

— Игорь? — вскрикивает Даша и стыдливо отворачивается ко мне спиной.

— Извини, что побеспокоил. Но я принёс тебе… вот. Цветы. И поговорить. То есть поговорить я тебе не принёс, а просто хотел бы поговорить.

Я путаюсь в словах и предложениях. Как будто к моей дислексии из прошлого добавилось ещё косноязычие с блеянием.

— Я подожду в коридоре. Позовёшь, когда закончишь, — произношу севшим голосом.

— Я уже почти закончила. Просто не ожидала тебя сейчас увидеть.

— Я могу остаться?

— Да, — бросает на меня взгляд из-за плеча. — В палате полно места. Только прикрой дверь.

Я мну в руках корзинку с цветами и ставлю её посередине стола. Потом сажусь в кресло, вытягивая вперёд ноги. Даша поправляет на груди халат и легко покачивает дочурку.

Удивляюсь тому, как ловко и аккуратно у неё это получается. Как будто эти ласковые и завораживающие мягкостью движения заложены в ней самой природой.

— Можно я ещё раз взгляну на твою малышку? — спрашиваю шёпотом. — Утром я был под впечатлением от всего и не успел разглядеть её, как следует.

— Можно, — легко соглашается Даша.

Я подхожу к ней, удивляясь тому, какая же Даша всё-таки маленькая и хрупкая. Я рядом с ней смотрюсь массивным, откормленным медведем, не меньше. Наклонившись, невольно втягиваю аромат её кожи и сладковатый молочный запах. Вкусно… Сочетание пьянящее настолько, что стреляет в пах точечным выстрелом.

Отхожу от девушки, пытаясь игнорировать позывы яркого желания, возникшего ни к месту. Очнись, Гарик. Ты пару часов назад купил гору примочек для младенцев и рожениц вроде пакета детских памперсов, молокоотсоса и горы женских прокладок. Какое, нафиг, желание? Но оно есть и распирает им меня нехило. Так что лучше отойти…

Через несколько минут укачивания дочурка Даши спокойненько засыпает. Даша перекладывает её в кроватку и склоняется над крохой, любуясь маленьким личиком. Только потом Даша садится в кресло, стоящее рядом, и внезапно накрывает мою руку своими узкими, горячими ладошками.

— Спасибо!

Нежный голос звучит проникновенно. Даша смотрит мне прямо в глаза, вкладывая в свои слова огромную признательность и искренность. Она смотрит на меня, как на спасителя или лучшего из мужчин. Поневоле в груди разливается жар и происходит второе попадание точно в цель, ниже пояса.

— Да не за что, — накрываю её ладонь своей, поглаживая нежную кожу большим пальцем. — Любой на моём месте поступил бы точно так же.

— Нет, вот тут ты ошибаешься. Не любой. Спасибо тебе за помощь. Я не знаю, как тебя отблагодарить. У меня сейчас… — потом отмахивается, не заканчивая предложение, и прикусывает нижнюю губу. — Ты купил всё это? Я возмещу твои расходы. Чек сохранился?

— Прекрати! Считай это подарком от крёстного отца, — шучу. — После такого я просто обязан стать крёстным отцом. И благодари небеса, что у тебя не родился сын. А то тебя сейчас осаждал бы и тот патрульный полицейский, который очистил для нас полосу и сопроводил до клиники с мигалками! Он предлагал назвать сына Кириллом! В честь себя, разумеется.

Моя шутка, может быть, не самая удачная. Но Даша так не считает. Она улыбается, и на щёчках появляются мягкие, соблазнительные ямочки.

— Персонал больницы, вообще, записал меня в отцы! По всей видимости, я — полный тёзка отца малышки?

— Да, — кивает Даша.

Радость на лице девушки сменяется болезненным и страдающим выражением. Явно мой тёзка провинился перед Дашей или сделал кое-что похуже?

— Да и всё? — допытываюсь я. — Не хочешь ничего объяснить?

Даша прикусывает губу, борясь с нерешительностью. В этот момент начинает звонить её телефон. На экране высвечивается: «Daddy». Но в противовес легкомысленной надписи на английском фото очень суровое. Мужчина в фуражке и парадном кителе с ровными строчками наград. Военный он у неё, что ли? — Папа… — обречённо шепчет Даша и вытягивается по струнке.

— И с этим папой что-то не так? — удивляюсь я.

Телефон продолжает вибрировать и ползти к краю стола. Даша мнётся, думая ответить или нет. Наконец, гаджет оказывается на краю стола. Я подхватываю его, скользнув пальцами по кнопке «ответить».

Из динамика раздаётся громкий, командный бас, слышимый даже на расстоянии:

— Дарья, ты пропустила три моих звонка. Из приложения я вижу, что ты находишься в здании частной клиники. С тобой всё в порядке?

Даша бледнеет с каждой секундой больше и больше.

— Твой отец не в курсе, что он стал дедом? — шёпотом спрашиваю я.

— Он у меня военный. Месяцами пропадает на служебных заданиях, — едва не плача, отвечает Даша. — Папа обещал, что после возвращения с очередного задания обязательно навестит меня в столице. Вот… — всхлипывает. — Наверное, он уже собирается приехать в город. А у меня… у меня в жизни полная задница!

Ругательство из уст этой нежной девушки звучит непривычно. Крепкое словцо лишь подтверждает догадки о том, что мой тёзка, Кузнецов Игорь, полный кретин.


Глава 4

Игорь

Телефон Даши продолжает звонить.

— Ответишь отцу или нет? — спрашиваю я.

— Да, конечно, — спохватывается Даша.

Девушка принимает у меня из рук телефон. Думаю, моё присутствие при разговоре смутит Дашу ещё больше. Поэтому я выхожу в коридор, кивнув девушке на прощание. Последнее, что я успеваю увидеть, это как она обречённо подносит к уху телефон, отвечая:

— Алло. Привет, папа…

По-хорошему, я выполнил всё, что только мог. Другой бы на моём месте не пошевелил и пальцем. Но я делаю это не для того, чтобы повесить медаль себе на грудь. Просто чувствую себя виноватым из-за того, что Даша родила на тридцать седьмой неделе. Мне кажется, наше столкновение послужило тому, что она начала рожать. Поэтому я не могу уйти. Сижу в коридоре и читаю форумы о младенцах. Вот делать мне больше нечего, честное слово. Но я читаю о том, как ведут себя младенцы в первые дни жизни. Волосы на голове дыбом встают! Это же сущий кошмар. И как только девушки справляются с этими маленькими дьяволятами?! Нужно быть терминатором, чтобы выдержать это, не меньше.

Ситуация наталкивает меня на мысль позвонить при случае своей маме и поблагодарить её за то, что она возилась со мной и воспитывала, даже несмотря на то, что отец ушёл из семьи. По его мнению, я был недостаточно хорош и просто недостоин быть его сыном. Мой родной папаша — академик по прикладной математике и без пяти минут гений. А его сын, который, несомненно, должен был родиться ничуть не глупее, отставал в развитии и страдал дислексией. Папаша благополучно свалил за бугор, оставив нас с мамой. Позднее она вышла замуж ещё раз. У моего отчима тоже остался ребёнок от первого брака. У меня довольно близкие отношения со сводной сестрой. Алина младше меня на пять лет, но мы довольно дружны.

Это всё перипетии моих семейных отношений, к которым Даша не имеет никакого отношения. Но я хорошо помню, как тяжело было маме первое время после ухода отца, хоть тогда мне исполнилось десять лет.

Игорь Кузнецов, тёзка, очевидно, решил отличиться на том же самом фронте, что и мой родной папаня. Я едва не отвешиваю вслух парочку крепких слов, попутно сжимая кулаки.

Неожиданно дверь палаты приоткрывается. Даша выглядывает в коридор. Увидев меня, робко улыбается:

— Игорь? Можно попросить тебя кое о чём?

— Да без проблем! Говори…

Даша распахивает дверь палаты и приглашает войти. Я готов исполнить парочку просьб. Мне совсем несложно помочь девушке, попавшей в беду. Но просьба Даши повергает меня в состояние шока.

***

Даша

Я никогда не думала, что окажусь одной из тех, брошенных матерей-одиночек, с крошечным ребёнком на руках и кучей проблем за душой.

Но сейчас я именно такая. Мать-одиночка.

Игорь Кузнецов, не тот Игорь Кузнецов, который является отцом моей доченьки, но его тёзка, заходит в палату и садится в то же самое кресло, где сидел несколько минут назад.

Я не знаю, как начать этот непростой разговор. Разглядываю широкое, волевое лицо мужчины с улыбкой, располагающей к себе. Немного робею от его присутствия, ведь мужчина очень… большой. Мне кажется, он ростом метра два, не меньше. Потрясающе широкоплечий и следит за собой, активно посещает спортзал. Сейчас он уже снял майку и шорты для бега, переодевшись в джинсы и футболку. У Игоря массивные плечи, раскачанная, рельефная грудь. При каждом движении под смуглой загорелой кожей перекатываются мышцы.

— Ты хотела что-то сказать мне? — подсказывает Игорь.

У него очень низкий голос, но при том мягкий и обволакивающий. Мне приятно слышать его, до сильных вибраций где-то в глубине.

Сердечная рана ещё не затянулась. Мой парень предал совсем недавно. Поэтому внимание постороннего, абсолютно чужого мужчины трогает меня до глубины души. Ведь мужчина, сидящий рядом, никто! Просто случайный встречный, но сделал для меня очень много.

— Да. Я хочу ещё раз сказать тебе спасибо за внимание и заботу.

— Мне нужно позвонить кому-то из твоих родных? — интересуется парень. — Или ты уже рассказала родным о дочке?

— Это довольно сложно. Я не смогла рассказать. Я схитрила и отключила телефон. Включу его позднее, чтобы рассказать всё отцу. Но перед этим…