Гордым легче — гордые не плачут,

Ни от ран, ни от душевной боли.

На чужих дорогах не маячат,

О любви, как нищие, не молят.


Широко расправлены их плечи,

Не гнетёт их зависти короста…

Это правда — гордым в жизни легче.

Только гордым сделаться не просто.


Замолкаю, сглатываю. Восполняю выжигаемый его взглядом воздух.

— У него есть продолжение. Ещё две строфы:


Гордым легче — гордые не плачут.

Лишь порой в подушку по ночам.

Скрежет боли и слезу запрячут

И порой рыдают по ночам.


А ещё бывает очень часто

Плачут кровью, телом и душой…

Гордым не становятся от счастья…

Гордость — это страх за свой покой…


Делаю несколько глубоких вдохов, блокируя подкатывающие слёзы.

— Я думала, что налюбилась досыта и больше мне никакой любви не нужно. Просчёт, обдуманные решения и базовые эмоции смогут заменить чувства. Роскошь доверия и человеческих привязанностей обошлась мне слишком дорого. В итоге я попала в собственную ловушку… Я не могу без чувств. И не могла. Просто какое-то время мне нравилось обманываться. Хотелось бы сказать, что ты здорово мне в этом помог. Но я не буду. Я поступила так исключительно сама. Я не жалею ни об единой секунде, проведенной с тобой, — голос меня подводит, и я шепчу дальше. — Жаль только узнать, что такое любовь на самом деле, и признать её слишком поздно. Когда не нужен ни покой, ни гордость. Только она одна, любовь.

Последняя часть фразы звучит вопросительно. Я не исправляю интонацию. Как и не вру себе, что не жду от него ответа на этот подразумевающийся вопрос. Он молчит. Взгляд не отводит.

Я подхожу вплотную к его креслу. Он расположился вальяжно, вытянув ноги. Одна слегка согнута в колене. Пиджак расстёгнут. Левая рука лежит на бедре, правая с бокалом покоится на подлокотнике. Спина и голова прижаты к спинке. Поза хищного животного. Обманчиво расслабленная. Однако, если он сделает бросок, не будет ни малейшего шанса спастись. Только в моём случае спасение заключается именно в нападении, которого не будет.

Я намеренно приближаюсь со стороны руки с коньяком. Наклоняюсь, не касаясь Яра, и целую в губы. Сомкнутые, но не сжатые. Пахнущие крепким алкоголем. Я прихватываю их обе, собирательно поглаживая своими губами к центру. Горизонтально прохожусь кончиком языка. Вдавливаю свои губы, расплющивая его, не вздрогнувшие. Задерживаюсь, запоминаю. Причмокиваю при разъединении и распрямляюсь.

Мимо дивана, надеть туфли, взять сумочку, открыть дверь, закрыть дверь…

Словно взрыв, раздаётся звук полетевшего на пол бокала. Бросок. Я спасена.

Эпилог


Мне двадцать пять. Я…точно знаю, что молчание — настоящее золото. Просеянное через песчинки слов.

Я думала моё второе дыхание открылось, когда я приняла решение изменить себя через не могу и не хочу. Я ошиблась. Моё второе дыхание открылось, когда меня поймали. Его руки. И не выпускают. Мы перепутываемся, смешиваемся и впитываем каждое мгновение полноты нашего соединения.

Я работаю, встречаюсь с друзьями, изредка вижусь с семьёй. Мне хочется дышать полной грудью, любить, быть честной и меньше говорить.

Хотя поболтать я просто обожаю. После бассейна мы с Майей берём вино и фрукты и едем на традиционные субботние посиделки к Ангелине. Накрываем импровизированный пикник на полу в гостиной и трындим без устали. О новом тренере, планах на отпуск, распродаже, ноющем зубе, вредных соседях, прочитанных книгах и грядущей театральной премьере. Я отпиваю добрую половину бокала. Девчонки смотрят на меня, хитро переглядываясь. Я закатываю глаза.

— Что?!

Ангелина прячет улыбку и тянется за канапе с сыром и грушей. Майя, как всегда, прямолинейна:

— В горле пересохло от избытка речи?

Я предупреждающе на неё смотрю.

— Всё-таки уверена, что Ярослав заставил тебя дать обет молчания, и ты с упоением нарушаешь его с нами, — ворчливо восклицает Майя.

Я улыбаюсь, допиваю вино и ничего не отвечаю. Ведь одним его «Подъехал», пришедшим на телефон только что, сказано столь многое: я здесь, жду тебя, как бы ни был занят, я найду время для тебя, я знаю, что ты можешь добраться сама, но мне приятно тебя встретить. В этом слове столько внимания, заботы и мыслей обо мне, что я не променяю его ни на какие сотни и тысячи других. Яр не немногословен. Он словесно многозначен.


P.S.

Я постоянно целую Яра. В ответ, сама, специально и спонтанно. Часто. Словно нагоняю все упущенные поцелуи. Когда тянусь к нему в неподходящее время, в дорожной пробке или во время бритья, он смеётся. Его смех переворачивает всё внутри — и я всегда чувствую себя особенной.


P.P.S.

Она снова смеётся. Так, как умеет только она. Моя першинка. Не просчитываемая. Одно знаю наверняка: чтобы услышать её смех, мне достаточно засмеяться самому.


Конец