Янка Рам - Под маской моего мужа

— Да. Выйти.

— Двери без распоряжения хозяина не откроются, — качает он головой. — Извините.

Просить бесполезно. Это же служба охраны. И я не пытаюсь. Это плен. Я жила в таком с детства. Если он не захочет выпустить, будет держать сколько угодно. Управы не существует. Тогда — пусть захочет.

Сажусь на скамью у кирпичной стены и закрываю глаза. Кладу ладошку на живот.

Мы увидимся ещё с тобой? Мы когда-нибудь поговорим?

«Артёмом назови»…

Помоги мне, малыш. Нам нужно надавать по щекам твоему отцу. Хотя бы ещё разок.

— Лерочка, — присаживается Георг передо мной, успокаивающе поглаживая по коленке. — Пойми меня, пожалуйста.

Открываю глаза.

— Я понимаю. Честно.

— Не сердись на меня. Я не могу отпустить тебя. И не сделаю этого.

— Ладно, — коротко улыбаюсь я. — Ты во всём прав. А я — дура.

Вы из меня её постоянно делаете. Теперь — моя очередь! Если я сейчас попрошусь к врачу, он вызовет его на дом. Причина должна быть для стационара.

— Я решила «переключить канал».

— Действительно?

— Да. Поможешь мне?

— Конечно.

— Мне нужно в больницу. В хорошую гинекологию.

— Я вызову врача. Любого.

— Ммм… Я хотела бы это сделать в больнице.

— Что именно?

— Прервать эту чёртову беременность. Хватит с меня гормонов и неадеквата. Отвези меня. А ребёнка я рожу от настоящего мужа.

Нахмурившись, садится рядом.

— Такое решение не принимают за пять минут, Лера.

— А это решение не пяти минут. Оно созрело после разговора с моим бывшим мужем. Поехали…

— Завтра.

«Не переигрывать!» — напоминаю я себе.

— Хорошо. Пусть будет завтра. Но не позже. Срок и так не маленький. Запиши меня к врачу.

Если я тебе важна, ты будешь ждать и сегодня, и завтра.

Зажав резко пахнущую салфетку в локтевом изгибе, присаживаюсь рядом с Георгом. В пределах видимости два его охранника. Можно попробовать взбунтоваться, но вряд ли тогда у меня будет второй шанс повторить фокус, если сегодня не прокатит. И я жду более удачный момент.

— Десять минут, и анализы будут готовы, — мило улыбается мне медсестра, словно не знает о том, что я пришла «убивать своего ребёнка».

— Лера, ты будешь сожалеть о своём решении, — в очередной раз пытается отговорить меня Георг.

— Поверь мне — нет.

Гладит мою ладонь, целует пальцы.

— Ты на эмоциях… Давай уедем.

— Нет, — упрямо качаю головой. — Это моё решение и моё право. Езжай, вечером меня уже выпишут.

— Нет, я дождусь тебя.

Да твою мать!

— Пройдите за мной в операционную, — подходит медсестра.

Георг тоже встаёт.

— А Вам туда нельзя, — улыбается она ему. — Подождите здесь. Когда будет можно, Вас пригласят.

Молча вытягиваю из пальцев Георга свой паспорт и пару справок. Пытаюсь забрать свою сумочку.

— Сумку можно оставить, — комментирует медсестра. — Она Вам не понадобится.

«Спасибо большое!!!» — пытаюсь скрыть я свой взгляд, сочащийся ядом.

Оставляю. Не хватало, чтобы он ещё что-то заподозрил и настоял на сопровождении за эти стеклянные двери. А то, что он может наплевать на все правила — это я даже не сомневаюсь! Иду за медсестрой. Здесь много дверей вдоль коридора и пахнет ужасом.

Тишина… Накрытую простынёй девушку везут на каталке мне навстречу. Меня тошнит от этого места… Мне вдруг становится так страшно, как будто здесь тоже смогут сделать со мной что-то насильно. Например, ампутацию. Какое ужасное, отвратительное место. И его даже не спасает обилие цветов и красивые кожаные кресла. За очередными дверями я слышу стук стальных инструментов, словно их бросают в железный поддон. Тихий голос врача. Потом какой-то гул…

Внутренности пульсируют горячим комком. От головокружения хватаюсь за стенку. Медсестра поворачивается.

— Не волнуйтесь. Вы совершенно ничего не почувствуете. Заснёте на мгновение и проснётесь, когда проблема будет уже решена.

Проблема. Вот так здесь называют детей?

— Извините, но мне надо в туалет.

— Вот сюда, — открывает мне дверь.

В туалете на окнах решётка… Не получилось. Выхожу обратно.

— Немного посижу… — падаю я на кресло, оглядываясь.

— Вам нехорошо?

— Головокружение.

— Мужа пригласить?

— Ни в коем случае! Он будет очень переживать. А это банальное… Я не завтракала… — несу я всё, что приходит в голову, оглядывая рекреацию. Тоже решётки!

— Я привезу кресло, хорошо? И отвезу Вас.

— Да, спасибо. И водички!

Исчезни уже! И дай исчезнуть мне.

Две медсестры в халатах и масках на лицах, переговариваясь, проходят мимо, заходят в какие-то двойные двери. Вижу, как в руках одной мелькает пачка сигарет. Не в помещении же вы курите? Решительно иду за ними. За дверью лестница и пожарный выход, похожий на тот, через который вывел меня Роман из нашей клиники. Девушки открывают дверь. Там мелькает фигура охранника Георга!

Какой умный дяденька! Два раза одну и ту же ошибку не повторяет… Нервно соображаю — что делать.

Покурив, девушки заходят обратно.

— Ой, — натыкается одна на меня. — А Вам сюда нельзя.

— Девочки, помогите! — умоляюще складываю я руки. — Мне нужно сбежать.

С сомнением переглядываются.

— Мне нужны халат и маска. Пожалуйста! Никто никогда не узнает, клянусь. Я здесь не добровольно. А там охранник! А в маске он меня не узнает, и я спокойно уйду. Вы скажете — украла я этот чёртов халат! Ну что вам стоит??

Срываю с пальцев своё последнее колечко с брилликом. Вкладываю в руки ближайшей. Переглянувшись ещё раз с подружкой, она молча снимает халат.

— Спасибо!!!

Натягиваю его быстренько. Надеваю маску. Плету волосы в косу, чтобы немного сменить образ. Забираю ещё и сигареты из рук второй. И, показательно зажав одну в пальцах, быстрым шагом иду мимо охранника, стараясь не крутить головой по сторонам. Сердце истошно стучит!

Мой ребёнок родится спецагентом с нашими приключениями, не меньше!

Чем дальше я отхожу от больницы, тем легче мне становится дышать. И я иду, и иду, подальше от всего этого…

Получилось!

Прекрасно. Я молодец?

«Да… Ты, Валерия, просто… без комментариев!» — скептически оцениваю я свои действия. Ни телефона. Ни денег. Ни ключей. Ни защиты. НИ-ЧЕ-ГО.

«Надеюсь ты того стоишь, сволочь!» — вспоминаю отчаянный взгляд своего Зайца.

Час пешком, и я, голодная и уставшая, у дверей той самой кофейни.

«Закрыто на ремонт». Отлично! Просто пиздец! Какие тут ещё могут быть эпитеты?

Растерянно разворачиваюсь и смотрю по сторонам. Через дорогу вижу припаркованную машину, похожую на ту, что он купил, когда украл меня. Но может, и не она. От шока я тогда не рассмотрела номеров. А машинка очень обычная, таких тысячи…

Прохожу мимо неё. Внутри никого. Дальше — сквер. Каштаны и огромные акации. Красиво. Куда ещё идти? Устало плетусь. Мне бы лавочку…

Неожиданно останавливаюсь, словно врезаясь в стену. Метрах в двадцати вожделенная лавочка. А на ней — он. Со стучащим в виски пульсом, как кролик к удаву иду к этому гаду. Не смотрит по сторонам. Нахмурившись, вытаскивает телефон и, тяжело вздохнув, жмёт на кнопку. Я слышу специфический звук включающегося телефона. Минут пятнадцать у него. И люди отца будут здесь. Его симку мониторят. Георг сказал.

Медленно подхожу ещё ближе. Напряжённо смотрит на экран телефона.

— Ну, давай, детка… — бормочет он, не отводя от него глаз. — Позвони мне.

— Ты же мой телефон выкинул, — вздыхаю я.

Ошарашенно поднимает на меня взгляд.

— Привет, — хмурюсь я, разглядывая его словно в первый раз — уставший, замученный… — Артём?

Кивает…

Вытаскиваю симку, выбрасываю в урну. Больше она мне не нужна. От усталости едет крыша… Не спал уже толком пару суток. Протягиваю Лере руку. Доверчиво вкладывает свою ладонь в мою. Блять… Наконец-то… Я уже и не надеялся почувствовать это. Сглатываю ком в горле, поднимаю руку и целую нежную кожу запястья, пульс бьётся мне в губы.

— Спасибо за доверие. Я знаю, что не заслуживаю.

— Надо уезжать, Ром, — оглядывается она и тут же поправляется: — Артём! Господи… Артём…

Мы быстро идём к машине.

— Почему «Роман»?

— Имя персонажа, в которого ты была влюблена. Мне объяснили так.

— Чушь какая… Почему тогда не Гарри?

— Какой, блять, ещё Гарри? — разворачиваю её к себе. — Ты же говорила, у тебя был только один — Майк! Ботаник твой европейский!

— Поттер! — прищуривается она мстительно. — Он нравился мне больше «Романа».

Ай…

— Сейчас здесь будет вся охрана отца!

— И Аскольдова, да? — начинаю подкипать я, открывая ей дверь машины.

— Да. Ты всегда такой ревнивец?

— Ты хочешь об этом поговорить?! Почему вдруг я такой ревнивец?

Кровь бросается в лицо. Стоп… Стоп… Стоп!!! Торможу себя всеми силами. Но с чувством хлопаю её дверью так, что дрожат стёкла. Да хоть повылетают пусть нахуй! Издевается она, что ли?! Трясущимися пальцами достаю последнюю сигарету. Прикуриваю, нервно втягивая удушающий дым.

— Артём!!! — испуганно вскрикивает она.

Вздрагиваю от неожиданности. Непривычно слышать свое имя от неё. Что?.. Оглядываюсь. Ооо, твою мать! Три тонированные машины охраны Дамира по наши души. Выбрасываю только что прикуренную сигарету и ныряю в тачку.

— Пристёгивайся!

Даю задний ход, но на эмоциях слишком быстро и резко делаю разворот, тормозные колодки взвизгивают. Вышедшие из машин бугаи инстинктивно переводят на нас взгляды. Разворачиваю тачку торцом, чтобы не спалить номера. И бью по газам, вылетая в третий ряд двухполосной дороги. Движение плотное, но я быстро сваливаю прямо по разделительной полосе и сворачиваю на первой развилке во дворы. Адреналин бодрит. И я даже забываю о том, что вымотан.