Как и накануне вечером, Виктор подносит к губам средний и указательный пальцы, и я снова повторяю это движение. Пока я не знаю, что значит, этот жест и является ли он чем — то особенным. За исключением общего имени, это уже вторая вещь, ставшая для нас значимой. Во всяком случае, для меня.

Я спускаюсь с крыльца и иду в его направлении. Виктор стоит, облокотившись на грабли, и притоптывает ногой. Сейчас он выглядит, как парень с карточки маленького мальчишки, что подошел к нам в ресторане. Следы сна еще не окончательно стерлись с его лица, а волосы взъерошены и топорщатся в разные стороны. Градов облачен в белую хлопковую футболку, темные спортивные штаны и кроссовки для бега.

— Ты всегда по утрам приходишь к малознакомым девушкам и убираешь их двор? Или это твой особый вид фетишизма? — спрашиваю я, останавливаясь на расстоянии достаточном, чтобы почувствовать запах шалфея. Похоже, этот парень предпочитает определенный сорт мыла.

— Ты меня раскусила. Я фетишист — неудачник, преследующий одиноких очаровательных писательниц.

— А кто сказал, что я одинока? Вообще — то у меня есть парень, — с вызовом бросаю я, складывая руки на груди. Я не могу не отметить, что мне нравиться бросать ему вызов.

— И как давно вы вместе? — спрашивает Виктор.

— Почти двенадцать часов. И на твоем месте я бы поспешила убраться отсюда. Он кикбоксер и подозреваю безумный ревнивец.

Внезапно улыбка на его лице превращается в болезненную гримасу, будто он вспомнил что — то, что тревожит его душу и мне начинает казаться, что я только что сделала неосторожное движение и ступила на запретную территорию.

— Не повезло тебе, — произносит он, наклоняется и начинает завязывать мусорный мешок.

Я вздыхаю и качаю головой.

— Ну, а если серьезно. Что ты здесь делаешь?

Виктор выпрямляется, запускает руку в карман своих спортивных штанов и достает крошечную медную пуговицу. Я узнаю ее. Это пуговица от моего жакета, в котором я была вчера.

— Вот, — он протягивает мне пуговицу, — Нашел у себя в машине.

Минуточку. Сейчас девять утра. Если судить по состоянию, в котором пребывает мой двор, Градову потребовалось не меньше двух часов, чтобы его убрать, значит, он должен был приехать примерно в семь часов.

— Ты приехал в такую рань просто, чтобы отдать мне пуговицу?

Он несколько секунд сосредоточено смотрит мне в глаза, прежде чем отвечает:

— Я приехал, чтобы увидеть тебя. А пуговица всего лишь повод. Повод вернуться.

Повод вернуться…

Повод вернуться.

Мысль о том, что Виктор приехал для того, чтобы увидеть меня вызывает во мне необъяснимое трепетное ощущение. Мне приходится втянуть щеки, чтобы не выдать глупую улыбку, которая пытается вырваться наружу.

Возьми себя в руки, глупышка! Он не нуждается в очередной сумасбродной фанатке!

Образовывается неловкая пауза, и крепко зажав пуговицу в кулаке, я спрашиваю:

— А где ты взял грабли?

Виктор ловко подхватывает мешок и направляется к мусорному баку.

— В твоем сарае. Кстати, откуда у тебя свадебный баннер?

— Моя сестра организатор свадеб. Она убеждена, что мой сарай идеальное место для подобного барахла.

Избавившись от мусора, Градов возвращает грабли обратно в сарай и осматривает двор. По его довольному виду могу сказать, что ему нравится то, что он видит. Мой дом определенно нуждается в присутствии мужской руки и если это будут сильные руки Виктора, тогда я ничуть не возражаю.

— Полагаю, теперь я должна накормить тебя вкусным завтраком, — заключаю я, разворачиваясь, и не дожидаясь ответа, иду в направлении крыльца.

Виктор заходим в дом следом за мной. Его любопытный взгляд начинает блуждать по моему жилищу, скользя по стенам, увешанным семейными фотографиями, переходя на сувениры с различных книжных фестивалей и останавливаясь на стеклянном журнальном столике, заваленном до дыр исписанными блокнотами, листами бумаги и перьевыми ручками. Я наблюдаю, как Градов проходит через комнату и направляется к столику.

— Так вот, как создаются шедевры, — произносит он и берет в руки наполовину исписанный лист, — А я считал, что писатели уже давно перешли на современные технологии.

Я пожимаю плечами.

— Мне нравится писать от руки. Мне кажется, так текст получается более живым. Он будто проходит сквозь меня, оставаясь на кончике пера. Это удивительное чувство.

Я ловлю на себе обжигающий взгляд Виктора, который рассеивается так же быстро, как и возник. Он кладет лист на стол и подходит к стене.

— Это твоя сестра? — спрашивает Виктор, указывая на один из снимков, на котором мы с сестрой распиваем клубничную «Маргариту» в местном караоке — баре. Это фото было сделано более двух лет назад. С тех пор я не пила клубничную «Маргариту» и не разрывала публику караоке — бара своими отсутствующими вокальными способностями.

Я хочу клубничную «Маргариту».

И, черт возьми, прямо сейчас я хочу петь.

— Да. Она старше меня на три года.

— Вы очень похожи. Как ее зовут?

— Валерия.

За исключением цвета волос, мы с сестрой действительно очень похожи. Волосы Леры похожи на сочетание ликера «Бакарди» и колы, мои же больше напоминают цвет зрелой пшеницы. А вот наши глаза, форма бровей, пропорции фигуры и размер ноги полностью совпадают.

Предоставив Виктору возможность дальше вторгаться в мою жизнь, я отправляюсь на кухню, где без промедления включаю кофемашину, тостер и плиту. Через пятнадцать минут, когда в сковороде под крышкой томиться омлет с помидорами и зеленью, а из тостера выпрыгивает последний хрустящий ломтик хлеба, я понимаю, что Градова до сих пор нет. Отправившись на поиски гостя, я нахожу его в гостиной, сидящим на диване. На его коленях лежит раскрытая книга, которую он увлеченно читает.

И это не просто книга.

Это один из моих первых романов.

Пока он читает мою книгу, я могу хотя бы попытаться прочитать его. На первый взгляд в нем нет ничего необычного, но стоит лишь немного приглядеться и уже становиться невозможно, отвести глаз. В каждом его движении написана сила. Такая сила, которая способна разрушать стены и сдвигать горы. Но присутствует в нем еще один вид силы. Сила, которая без особых препятствий сумеет проникнуть в мое сердце и надолго остаться там.

Очень надолго.

Возможно, даже навсегда.

Возможно, она уже там.

Пребывая в состоянии невесомости, я не замечаю, как Виктор закрывает книгу и поднимается с дивана.

— Могу я воспользоваться ванной? — спрашивает он, подходя ко мне. Я киваю и неожиданно ощущаю его руки на своей талии. Он легонько отодвигает меня в сторону, но прежде чем отпустить, сжимает мои бока, будто ему тяжело оторвать руки.

Виктор кивает головой в сторону книги, лежащей на диване.

— Мне понравилось. Дочитаю позже.

И пройдя мимо, скрывается в ванной.

Позже.

Значит ли это, что он собирается вернуться?

***

— Ты пьешь слишком много кофе, — замечает Виктор, наблюдая, как я наполняю свою чашку. В третий раз. Он сидит напротив меня и намазывает ломтик хлеба сливочным маслом. На часах уже одиннадцать часов и, похоже, наш завтрак плавно перетекает в обед.

— Я люблю кофе, — беззаботно отвечаю я и пододвигаю к нему баночку джема.

— Это вредно. Я заметил, ты вчера даже не притронулась к чаю.

— У меня аллергия.

— На чай? — в замешательстве спрашивает Градов и нахмуривается.

Я смеюсь.

— Нет. На цитрусовые. Там был лимон.

Он понимающе кивает…и смотрит на часы. Мне совершенно не хочется, чтобы он уходил. Его присутствие словно оживило мой дом. Большинство моих знакомых считают меня затворницей из-за того, что большую часть времени я провожу в одиночестве. В какой-то степени они правы, ведь для работы мне нужна тишина, а добиться ее я могу, лишь находясь наедине с собой. В моменты, когда я работаю, единственными звуками в моем доме остаются шуршание бумаги и шипение кофемашины. Но я чувствую, что рядом с Виктором мне не нужна тишина. Его нахождение здесь намного лучше тишины.

— Не хочешь прогуляться? — внезапно спрашивает Виктор, — Ты бледная. Тебе нужно больше бывать на воздухе.

Слишком много кофе.

Слишком бледная.

Слишком много слишком для одного буднего утра.

И слишком много Виктора.

— Конечно.

Я поднимаюсь со стула и начинаю убирать тарелки в раковину, но Виктор меня останавливает.

— Я приберу здесь. Иди, собирайся.

Уборка никогда не была моей сильной стороной, поэтому меня не приходится просить дважды. Я прибегаю в спальню и смотрю на себя в зеркало. Мои волосы растрепаны и напоминают пучок соломы, но глаза блестят. Побочный эффект от нахождения рядом с Виктором Градовым.

Когда я возвращаюсь на кухню, Виктор стоит ко мне спиной. Его руки сжимают края столешницы и это похоже на борьбу, будто он борется сам с собой. За то непродолжительное время, что мы провели вместе, Виктор всегда улыбался, но очевидно, что внутри него есть то, что терзает его. Мне бы хотелось знать, что это, но полагаю, у меня нет права вмешиваться в его личную жизнь.

Пока.

Я боюсь все испортить, начав задавать вопросы, поэтому просто подожду.

— Все нормально? — непринужденно спрашиваю я, поправляя на плече ремешок сумки. Виктор с улыбкой оборачивается, и он напряженности в его теле не остается и следа. Неужели, это побочный эффект от моего присутствия?

— Идем?

Я киваю, и Виктор следует к двери. Он пропускает меня вперед, и мы выходим из дома. Грохочет отъезжающий мопед почтальона Вигмана и я опускаю голову вниз. Поздно. Нога Виктора нашла свое место прямо поверх моего журнала.