– Что это, по-вашему, вы тут делаете?? – загремел на меня охранник.

– Ой, простите… – улыбнулась ему я. – Просто замерзла очень. Нужно было согреться.

– Вы что, не понимаете, что везде работают камеры?

– Где?? – оглянулась я. – И на улицах тоже??

Охранник молчит, свирепо на меня пялясь. Видно, как вздымается его грудь и раздуваются ноздри – возбужденный чувством собственной значимости, он дышит не по-человечески часто. «Маньяк», – диагностирую я, но на всякий случай еще раз изображаю улыбку.

– Прошу прощения. Была неправа. Больше не повторится.

Кажется, охранник разочарован. Эх, ему бы Амиру! Вот бы была схватка между двумя борцами, каждый из которых убежден в собственной правде! Но я не Амира. Изображая добродушие, провожаю взглядом странного стража трезвости из царства алкоголя. Фух, пронесло. А ведь мог бы вызвать полицию! Потом бы читала о себе в студенческой прессе…

Лешка про эту историю знает. Качает головой. Ему даже представить страшно заметку в местной газетенке. «Без году недели доктор наук замечена пьющей в общественном месте. Какой неприглядный урок для учеников! Лишить ее всех званий и регалий!» Жутко такое представить и мне…

– Леш, а помнишь мою самую любимую новость из местной газетенки?

– Про то, как колорадская бабушка на горном ранчо побила медведя кабачком?

– А, да, это тоже было круто. Но я имею в виду ночные танцы в пиццерии! Помнишь? Пекарь развлекал официанток тем, что плясал для них голым, засунув за крайнюю плоть кусочки солями!

Я хихикаю; Лешка кривится.

– Фу, мерзость. Не напоминай. Что, если бы мы съели эту пиццу??

– А ты думаешь, мы никогда ничего подобного не ели?? Столько психов вокруг!

Лешка останавливает меня, разворачивает к себе, закрывает мой рот своей медвежьей лапищей. Он не хочет о психах. Он хочет о нас. Я не против. Мы целуемся посреди болдерского тротуара. Бегущие по своим делам люди ловко нас оббегают, стараясь не зацепить. Протянув руку за Лешкину спину, я нарушаю возвышенную напряженность момента и щипаю его за задницу. Не успевает Лешка отреагировать, как мы тут же слышим: «Я видела это! Видела!!» Огибая нас, по заснеженной клумбе, прокладывает себе путь велосипедистка – разбитная бабуля лет за сто. Одна варежка на руле веломашины, другая вскинута в приветственном: «Go! Go!» Мы с Лешкой хохочем и тоже машем руками. Мы любим тебя, Болдер. Любим вас, болдерчане. Мы будем по вам скучать…

* * *

Утро 12 декабря начинается с совсем других картинок, сантиментов и новостей. Смотрим BBC. Попытка «Беркута» очистить центр Киева от баррикад. Милиция оттесняет митингующих со стороны Михайловской, Институтской, Европейской площади… Какие родные названия… Какие неузнаваемые картинки… Штурм городской администрации… Вода в двенадцатиградусный мороз… Отступление – наступление…

– Война… – произношу я, не отрываясь от лэптопа с новостями BBC во весь экран.

– Белка, какая война?? Прекрати нагнетать! – Лешка вскакивает с постели, пытаясь на ходу запрыгнуть в носок.

– А что это, если не война, Леша? Одни украинцы против других… Конечно, это еще не война, но это ее начало.

– Какое начало? О чем ты? Одни украинцы против других? А может, Украина против зарвавшейся банды?? – Лешка взвивается, как кобра, которой наступили на хвост.

– Леша, это очень опасно – называть тех, кто поддерживает Майдан, Украиной. Украина большая и разная. В ней есть много людей, у которых разные взгляды. А ты делаешь вид, что их нет…

– Ты хочешь сказать, то в Украине есть много простых людей, любящих Януковича???

Лешка шипит змеей, готовый к броску. Глаза его стреляют коктейлями Молотова, и я стараюсь быть осторожной – чтобы не загореться от летящих в меня снарядов.

– Нет, я сомневаюсь, что Януковича и его окружение любят многие простые люди. Но еще больше, чем Януковича, многие люди на Востоке не любят идею европейской интеграции. По одной простой причине – ухудшение отношений с Россией. Ты знаешь, сколько предприятий в одном только Харькове работает на российский рынок? Что будет с людьми, если Россия закроет границу? Но дело не только в этом. Есть еще проблема языка. Почему люди должны говорить на неродном языке? Ради чего? Ради государства? Так ведь само по себе государство не может быть важнее людей. Функция государства в том, чтобы защищать интересы людей, в нем живущих. Всех людей – не только одну половину.

– Белка, о чем ты?? При чем здесь язык?? Ты что, не умеешь говорить по-украински? Это что, для тебя проблема?

– Я умею. И говорю, когда нужно. Как и по-английски. Но мой родной язык русский. Я вижу на нем сны, я на нем думаю, я на нем мечтаю. Язык – это ведь не просто набор символов. Это – возможность реализовать себя, свои таланты. На чужом языке реализовывать их значительно сложнее. Ты думаешь, я не предпочла бы писать свои научные статьи по-русски? Я вынуждена писать их по-английски, иначе я бы была вышвырнута из глобальных научных сетей. То, что мир так устроен, очень несправедливо. Это наследие колониализма и победы евроатлантизма в холодной войне. Но еще более несправедливо, когда мое родное государство запрещает мне реализовывать себя на родном языке. К тому же оно и себя этим существенно обедняет…

– Да при чем здесь вообще все это?? Майдан не против русского языка. Он против Януковича и его банды.

– Да, но «против Януковича» на языке Майдана означает и «за евроинтеграцию». А последнее означает и «против России», и «против русского языка». И это то, против чего Восток будет протестовать. Будет конфронтация. Будет война. Да она уже есть! Ты разве не слышишь, как называют тех, кто противится Майдану? Рабами, колорадами, быдлом.

– Белка, ты прекрасно знаешь, что так называют не весь Восток, а тех, кто митингует за деньги.

– Лешенька, даже тех, кого нанимают за деньги, не стоит называть быдлом. Это тоже «народ», как бы этого кому-то не хотелось. Видя в людей скотов, демократию не обустроишь. Демократия – это власть народа, разного народа – и образованного, и не очень. Представление людей быдлом – признак тоталитарного мышления. К тому же ты обманываешь сам себя. Называют не только тех, кого нанимают за деньги. Называют всех, кто не согласен с Майданом. Всех. Просто потому, что нашим зацикленным и ограниченным евроинтеграторам сложно представить – как может разумное существо любить Россию и не хотеть в Европу. Отсюда вывод – те, кто любят Россию и не хотят в Европу, – тупой скот, который не жалко и принести в жертву. Именно с такой риторики начинается любой геноцид. Для того чтобы уничтожить тутси в Руанде, понадобилось назвать их тараканами. Человеку трудно начать убивать, пока он не назовет свою жертву насекомым, животным, либо еще какой-нибудь дрянью, недостойной жить на белом свете.

– Белка, ты бредишь?? Какой геноцид?? – Лешка срывается на крик. Первый крик. Первая бомба, разрыв которой по незнанию путаешь с летней грозой.

– Нет, не брежу. Я говорю то, что знаю. В чем разбираюсь. Чему меня учили в университете и чему я учу студентов. Большие войны начинаются с маленьких слов. То, что сейчас происходит в Украине, – начало войны.

– Белка, ты поражаешь меня…

Лешка смотрит на меня так, как будто никогда не видел.

– Ты согласна с тем, что Янукович – мерзавец?

– Да, с этим я согласна.

– Ты согласна, что Украина достойна лучшего?

– Мы все достойны лучшего. Для человека нормально так думать.

– Почему же ты тогда не за Майдан?

– Потому что, Лешенька, я знаю, чем это закончится. Войной, экономическим коллапсом и большими человеческими жертвами.

– Ну почему? Почему ты так уверена в своей правоте??

– Потому что нельзя одну часть народа считать рабами и быдлом и при этом обустраивать демократию. Это нонсенс. Шизофрения. Нельзя кричать, что мы идем в Европу, но при этом рисовать у людей на лбу «раб» и ставить на колени. Это Европа тридцать третьего года. Туда мы и идем. Ты это поддерживаешь, Леша?

Я лежу в постели, и мне очень больно. Мне больно, что мой дорогой Мишутка меня совсем не понимает. Еще больнее от того, что он не чувствует боль людей, униженных и оскорбленных Майданом. Это мои люди. Мой народ. Мой Восток. Моя Украина. Украина моей бабушки и моего дяди. У меня нет другой Украины. Я не могу это предать. Я не могу быть с Майданом. Я не могу быть с Лешкой. Мои глаза наполняются слезами, и Лешка тут же сбавляет тон.

– Белочка, – садится он рядом со мной на кровать и, поглаживая мою лапку, увещевает: – Ты все преувеличиваешь. Ну, кто-то что-то делает не совсем правильно. Это пройдет. Так, наверное, всегда бывает во время революций. Все будет хорошо – вот увидишь.

Лешка наклоняется и целует меня. Впервые я не растворяюсь от его поцелуя. Я думаю, и на душе моей горько от этих дум. «Какой же ты добрый и наивный, Лешка. Как горько тебе будет, когда развеется эта наивность. Как горько будет нам всем…»

* * *

Новый год встречаем в пригороде Лос-Анджелеса – прибрежном городке Хермосе. Лешка сделал нам царский подарок. Переехал из комнаты в отдельный апартамент. Только он и я – никаких соседей. И все это на четвертой улице от океана. Если не сидеть, а стоять, то с нашей террасы видна водная гладь. Да, террасы! У нас теперь есть терраса! На ней традиционный для американцев гриль, два пластмассовых кресла, два лежака. И – главное!! – есть небольшой котел, где можно жечь поленья!! Всей этой утвари уже много лет. Окна в комнате не открываются вообще; окно в кухню, наоборот, закрыть невозможно. Ну, и кого это способно огорчить? Кого угодно, только не нас с Лешкой. Четыре улицы до океана! Запах его так силен, что проснуться утром трудно – действует как усыпляющий наркотик. Встать с постели тоже тяжело – в комнате по-океанскому влажный зимний холод. Утром стены нашего жилища покрыты крупной росой, и только пару часов газового обогрева дают температуру, пригодную для расслабленной жизни. Тысяча сто в месяц. За эти деньги в отдаленных районах можно снять вполне приличное жилье. Но кому нужно что-то пусть даже трижды приличное вдали от океана? Точно не мне. Лешка знает это. Ожидает реакции. Немного трусит – а вдруг все-таки не то??