- Да я как-то догадался! – сердито выплюнул Фурса и замолчал, снова уставившись в окно.

Им принесли пиво. Поставили по бокалу перед каждым. Но кто там на то пиво смотрел? Владу отчаянно хотелось курить, и он шарил глазами по столу в поисках пепельницы. Но долбаные фрицы защищали своих сограждан от вреда сигаретного дыма. Во всяком случае, в стенах этого бирхауса.

Он снова с тоской глянул на Полину и заговорил:

- Я не знаю, что у вас случилось. Он никогда не рассказывал. Просто однажды у него будто предохранители сгорели. Если сейчас с ним будет то же самое, я тебя придушу, ясно? Я его уже однажды почти потерял, второй раз… не хочу.

- Знаешь что! – зашипела она, наклонившись к Владу через стол. – Я понятия не имею, от чего у него предохранители сгорели! Но не надо к этому приплетать меня! Это он загонял меня, как кролика на охоте. Это из-за него я рассталась с мужчиной, с которым встречалась год. Это он пришел в мой дом. Это он позвал меня замуж. И это он меня бросил за несколько дней до чертовой росписи, ничего не объяснив, и даже не счел нужным сказать мне об этом в глаза. Смелости сказать правду тебе, видимо, тоже не нашлось. Поэтому идите вы оба к черту!

- Чего?! – опешил Фурсов, буквально осев под ее взглядом.

- Ничего! – она откинулась обратно на спинку дивана. И разлепила губы, пытаясь говорить снова спокойно: - Влад, я не уйду из проекта, хотя бы потому, что вовсе не желаю подставлять ни его, ни всех вас.

- Да мне начхать на проект! – выпалил басист. – Я расскажу тебе одну вещь, ее никто не знает, даже пацаны. Только я, Таранич и его батя. Ты послушаешь?

- Скажи мне, кто твой друг… - хмыкнула Полина и сцепила на груди руки. – Пока своего не получите – не успокоитесь.

- Да, мы с ним зануды те еще, - Влад устало потер лицо ладонью. И все-таки потянулся к своему пиву, раздумывая, как начать и что он имеет право сказать, а что нет. Сдул пенку к краю, отхлебнул из бокала. Потом снова глянул на Полину: - Два года назад я нашел Ваньку в подъезде его дома на полу в собственной блевотине и без признаков жизни. Он не дышал, пульса не было, губы посинели. Хотя про губы – это я догадываюсь. Там всю морду кровью залило, он, наверное, когда с лестницы упал, хорошо носом приложился. В общем, я вызвал скорую, а сам… я пытался его откачать тогда сам. Как чувствовал, специально читал, наперед знал, что понадобится – с ним обязательно понадобится. Чтобы у тебя не было иллюзий – это был передоз в чистом виде. Ему потом вторую стадию наркозависимости поставили, когда лечить начали…

- Моих иллюзий давно не существует, не без его, кстати, помощи, - отозвалась Полина и упрямо выдохнула. – Все остальное – его проблемы.

- Хорошо. Я понимаю, - кивнул Влад. – В общем, он тогда… у него клиническая смерть была. Но он справился. Его вытащили. У нас горели контракты, гастроли, все дела… потом такие суммы неустоек платили. И кое-как вылезли. Ванька много беды наделал. Он три года играл с огнем, с тех пор, как вы расстались. Сейчас – это была его попытка как-то… не просто вернуться, а реабилитироваться, что ли. Он молчит, он с тех пор, как уехал в Торонто, в основном, молчит. А я знаю. У него чувство вины такое, что на всех хватит. Он ведь не учиться уезжал, все бросив, а в клинику. Его отец устроил, чтобы поменьше шума было, чтобы анонимно. Мы тогда через самое страшное прошли, я его похоронил почти, и Дмитрий Иванович тоже… Похрен на группу, Штофель. У меня лучший друг чуть не сдох от наркоты. Я ему искусственное дыхание делал, а сам хоронил уже. Раз за разом, при каждом вдохе – хоронил. 


Она слушала его, опустив голову. Отказывалась верить, что Влад говорит об Иване. Тот Иван, которого она знала… он был другим. Он обещал ей. Впрочем, он обещал ей не только это.

А в висках продолжало долбить повторенное несколько раз: хоронил, хоронил, хоронил.

Ваньку? Ваньку?!

Полина медленно подняла глаза на Фурсова и проговорила:

- Чего ты хочешь?

- Я хочу, чтобы ты облегчила мне задачу – не создавать ему проблем. Сегодня… сегодня я не имею представления, где его искать. Черт подери, дежа вю какое-то. Он тогда тоже сбежал, Поль. Мы его сутками искали. И знаешь, что он попросил, когда только-только пришел в себя? В реанимации еще, под капельницей, едва с того света. Это только я знаю, я никому не говорил…

Она молчала, не отводя от него глаз.

- Он попросил тебе не рассказывать.

Переключатель в ней щелкнул.

- До конца записи я перееду в другую гостиницу, - негромко проговорила Полина, очень по-деловому, будто подводила черту. – В Киев вернусь другим самолетом. Что еще я могу сделать?

- Я не знаю, Штофель. Правда… Разве что, закрыть собой амбразуру, когда Рыба-молот начнет его расчленять… если он появится. Хотя эта амбразура пожизненно моя.

- Я поняла.

- Злишься?

- Ну что ты, я просто в эйфории от того, что, оказывается, это я виновата во всем, везде и перед всеми.

- Если это он тебя бросил, то ты не виновата. Он все – сам. Только я с Ванькой всю жизнь, я в это не верю, Штофель.

- У тебя всегда есть шанс спросить у него самого.

- Это если я найду его живым и по возможности здоровым.

- Так ищи! – вспылила Полина. – А ты воспитываешь меня!

- Черт, - Фурсов мрачно, но уже почти беззлобно, с долей обреченности усмехнулся. – Вот как он на тебя, такую язву, повелся, а?

- Вероятно, поэтому он от меня и свалил, - в тон ему пробормотала Поля.

Влад хохотнул. Допил пиво одним махом и сказал:

- Ладно. Я Маринку предупредил, что Ваньку ищу. А ты возвращайся. Тебе сегодня с Комогоровым лабать на пару.

Полина послушно поднялась и вышла из бирхауса.

А в студии, механически отрабатывая партии вместе с Тарасом, как ни пыталась, не могла не думать о том, что услышала от Фурсова. Растерянность охватила все ее мысли. В голове все еще не укладывалось. И с тем, что Иван ее бросил, совсем не сходилось. Она понятия не имела, что все это значит, и как ей быть дальше, и где сейчас может быть Иван. И возвращалась в исходную точку: что все это значит. Злилась, снова злилась, как пять лет назад, потому что он опять ее бросил. И сходила с ума в этом замкнутом круге. Она бродила в нем на поводке, который был в руках у Ваньки. Всегда, даже когда была ему не нужна.

Глава 15

* * *

Нужна была правда. Наверное, с самого начала нужна была правда. Ей и ему.

А он заврался. Врать, что не любишь, – дело неблагодарное. Особенно, когда ни разу так и не сказал этого вслух. Он ведь, и правда, так и не произнес своими губами такое необходимое ей, чтобы жить: «Полина, я тебя не люблю».

Он вообще не говорил. Отделался смс-кой.

Из него никудышный лгун, никудышный актер, никудышный мужик. Ни на что не способный и ни на что не пригодный. Поступки – половинчатые. Принятые решения – ломаются от ветра. Обещаниями подтереться можно. Ради чего?

Ради того, чтобы сейчас сидеть на скамье в Тиргартенском парке возле крошечного прудика и рассматривать таблички на деревьях с их номерами. Эта нумерация выглядела и смешно, и жутко. Людей считать запретили нашивками на пижамах, но понавешали табличек на стволы. Жуть.

Иван закрыл глаза, отвлекаясь от мельтешащих перед ними цифр и ветвей, ставших свидетелями вспышки безумия на его лице. Что угодно, лишь бы отвлечься. Что на свете угодно – лишь бы не думать.

Там, выше по Хофегераллее есть еще лужайка для нудистов. Тоже забавно. Обнаженная плоть среди стволов с табличками. Параллельная реальность.

А он что-то хотел. Вспомнить бы что. Пульсация в висках не утихала, мешая выдохнуть. В каждом ударе По?линым голосом: «Деньги. Деньги. Деньги. День-ги».

Какие нахрен деньги? Те, что у него в кармане лежат. Зачем ему ее деньги? Что она вообще хотела этим сказать? Ведь в студии показалось, что понял, почему же сейчас вернуть это понимание не может? Таблички чертовы сбили? Да нет, это сам табличками сбивал.

Поймал он себя шарящим в кармане куртки, чтобы достать гладкий белый картон, а вместо него наткнулся на телефон. А здорово было бы – как тогда, на одесском вокзале, зашвырнуть его в урну, да тут и урны нет. Лес есть, а урны нет. В пруд, что ли, выбросить с конвертом вместе?

Иван тупо уставился на черный экран. У телефонов, кстати, тоже есть серийные номера. И у домов. Не посчитаны только люди и, наверное, птицы, если не в красной книге. А такого дерьма, как он сам, вполне хватает. Еще и само размножается, сажать, выхаживать не надо. Любить не надо. Ни черта не надо. Хочешь жить – живи. Выживай как-нибудь.

А любить – не надо.

Даже ребенка своего любить не надо. Кто-то не любит. Поля не любит. Не только Поля не любит.

Он негромко рассмеялся и разблокировал экран. Дошло! Надо же мамочке позвонить. Давно не звонил. Обиделась.

 Мать отозвалась довольно резво – быстро и весело.

- Ты все-таки обо мне вспомнил! – удивительно молодо прощебетала она.

- А тебя хрен забудешь, - ответил он, с удивлением обнаруживая, что у него-то язык заплетается. И голос звучит как будто сквозь эти пять лет. – Ты как? Как сердце? Ничего не жмет?

- По-разному бывает.

- А у меня жмет, мам. – Не Мила. Мама. Он так с детства ее не называл.

- Сердце? – с удивлением уточнила она, не обратив внимания. – Ну какое в твоем возрасте может быть сердце! Не выдумывай.

- Ма, а ты сколько Поле Зориной денег тогда дала?

Долгую минуту было тихо, как в склепе.

- Да я… я уж и не помню, - слегка заикаясь, проговорила Мила. – Давно…

- Да? Жалко. А то я не знаю, может, она мне с доплатой вернула. Мне бы точно знать… Не вспомнишь?

- Она вернула? И что сказала? Вот же дрянь! Вся в мать.