Я вздыхаю и согласно киваю.

— Хорошо. Только дай мне время. Я вернусь домой и разблокирую его.

— Не тяни, а то я не самый терпеливый человек, — фыркает Ваня.

— Хватит обрабатывать мою подругу, — усмехнулась Наташка, заходя на кухню вместе с веселой Викой.

— Я не обрабатываю, а делюсь мыслями, — возразил Ваня.

— Ну, да. Вика меня там обработала, а ты тут делишься мыслями. Семейный тандем на лицо, — мягко фыркает Наташа.

— Наташа согласилась пойти на мой выпускной, — восторженно говорит Вика.

— Шельма, — смеётся Ваня. — В кого ты такая?

— В тебя, — легко отвечает Вика, смущая при этом своего отца.

— Да, не спрашивай, по ком звонит колокол, — усмехаюсь я.

— Наташ, а тебе понравились рогалики? — как ни в чем не бывало спрашивает Вика.

— Очень, — убедительно кивает подруга, глядя на малышку.

— Это мой папа готовил, — довольно улыбается в ответ Вика.

— Папа у тебя молодец, — удивленно отвечает Наташка.

— А почему не доела тогда, раз понравилось? — вдруг спрашивает Ваня, разглядывая откушенный рогалик на тарелке перед Наташей.

— Так я не спешу, — отбивает атаку подруга. — У меня еще много времени на еду.

— Просто папа не любит когда не доедают, — поджав губы, поясняет Вика. — Я тоже всегда должна доесть.

— Все тираны любят, чтобы им потакали, — вскинув бровь, выдает Наташка, не глядя на папу Ваню.

— Папа не тиран, он повар, — выдает тихо девочка, внимательно следя за реакцией моей подруги.

Я чувствую какую-то подоплеку всего происходящего, явно не касающегося меня. Кажется, Вика задумала свести Ивана и Наташку. Причем согласие испытуемых не спрашивали.

— Викуш, можно тебя на несколько минут? — встаю из-за стола и, взяв девочку за руку, выхожу из кухни.

— Малышка, ты что задумала? — в лоб спрашиваю я, когда мы заходим в гостиную. Говорю тихо, чтобы подруга и папа малышки нас не услышали.

— Наташа мне нравится, — не стала упираться долго девчушка и ответила честно. — Я хочу, чтоб она была с папой.

— Нельзя так делать, — хмурюсь я. — Они взрослые люди.

— А ведут себя как дети, — строго выдает Вика. — Ты тоже с Димой так делаешь, а он страдает.

— Да?

— Да, — обиженно выдает малышка. — Ходит всегда грустный и не улыбается.

— И все же, это дела взрослых, — напоминаю ей. — Детям тут делать нечего.

— А я уже все сделала, — довольно выдает Вика. — Папе Наташа понравилась.

— А если Наташа против?

— Тогда у папы проблемы, а он их не любит, — заявила малышка, выглядывая из комнаты в сторону кухни, на результат своих действий.

— Значит тиран? — доносится до нас с кухни.

— Не обращай внимания, это так к слову пришлось, — фыркает моя подруга в ответ.

— Вот ты язва, — весело выдает мужчина.

— Хм. Приятно познакомиться, — язвительно и довольно произносит Наташа.

— Я люблю таких, — лукаво выдает Ваня, отпивая из кружки.

Судя по тому, что ответа не последовало, моя подруга растерялась. Такое с ней редко случалось.

— Ты сейчас серьезно? — изумление я почувствовала даже со своего места. Наташка явно недовольна происходящим.

— А что я такого сказал? Всего лишь признался, что мне нравятся интересные женщины.

— Папа Ваня, можете убрать свои снасти из этого водоема, — иронично произносит подруга. — В этой воде вас улов не ожидает.

— Что так? — кажется, Викин папа уже развлекался вовсю.

— Ваня, ты повар и хам, а это не самые мои любимые сочетания, — отрезает Наташа.

— Чем плохо быть поваром? — удивляется мужчина.

— Не чем, просто я не люблю мужчин, большую часть дня держащих нож в руке, — так же категорично отвечает подруга.

— Значит «нет»? — переспрашивает Ваня спокойно.

— Естественно, — фырчит от негодования Наташа.

— Хорошо, — протягивает мужчина.

Я со значением смотрю на Вику, но она лишь выдает мне улыбку, и мы выходим на кухню.

— Пап, я всё, — с порога говорит Вика. — Поехали домой.

Ваня с дочерью покидают жилище моей подруги, и я вижу по его взгляду, что моя подруга задела его за живое. Кажется, Вика была права, её отец явно запал на Наташку. Сейчас последняя изо всех сил изображала, что ничего не происходит, и мужчина рядом с ней не интересует её. А от Вани исходили флюиды охотника, почуявшего добычу. Хм, Вика — хитрушка.

Спустя несколько дней возвращаюсь к себе домой. Цветы, которые подарил Дима, еще стоят и источают густой аромат его извинений. Уборка помогла немного разгрузить тягостное ощущение пустоты. Я сбежала к Наташке еще и потому, что дома все напоминало о нем. Как мы дурачились под музыку, как ели на кухне, как купались в ванне, но спать было особенно тяжело. Моя полуторка вдруг стала особенно большой.

Уборка и готовка закончены. Больше тянуть нечего. Разблокирую номер телефона Димы и смотрю на свой мобильный. Ничего не происходит. Ни звонка, ни СМС. Ничего.

Ну! Что-то же должно быть? Или как это происходит обычно? Но телефон молчал. Он не издал ни звука за весь остаток вечера и ночи.

Лежу и понимаю, что мне плохо. Плохо без Димы. Плохо одной. Сегодня, кстати, пятница. Звоню Наташке и предлагаю забуриться в клуб. Получаю согласие и собираюсь на танцы. Настроение поганое и я, недолго думая, надеваю комплект, которым хотела поразить Диму в последний вечер беспечного счастья. Назло! Пусть хоть кто-то оценит мои усилия! Сверху надеваю облегающее короткое платье. Гулять, так гулять! Туфли на высокой шпильке делают меня увереннее процентов так на тысячу. Не хочет мне звонить, так и фиг с ним! Он что, последний мужик на планете?! Да, щаз!

Залетаем в клуб с Наташкой. Шампанское пью как воду, осматривая контингент. Молодежь танцует, старики разглядывают их со стороны столиков. Нда, и куда податься? К умным или красивым? Смотрю на подругу и понимаю, что она так же решает этот обезьяний вопрос.

— Пошли танцевать, — пресекаю я все раздумья. — Мы сегодня красивые и молодые!

— Мы всегда такие, — фыркает Наташка.

Хлебнув еще веселящего напитка, направляюсь в людскую гущу. Наташка за мной.

Музыка это что-то нереальное. Особенно, когда у тебя хлам в душе, и сердце кровоточит. Повинуюсь ритму этого места и отвожу душу в танце. Парни и девушки, танцующие рядом, поддерживают мое настроение и интерес к происходящему. Подруга рядом так же отжигает. Кажется, будто сердце начинает биться в такт мелодии и движениям толпы. Чувствую, что кто-то обнимает меня за талию со спины и я, закрыв глаза, позволяю прижаться к себе. Пусть это не он, но хотя бы так я почувствую себя живой. Танцую как в последний день. Парень сзади оказался смелым и уже откровенно лапает меня. Как я реагирую? Я танцую развратнее.

Вдруг чувствую, как кто-то отдергивает меня от моего танц-партнера и встряхивает. Открыв глаза, смотрю на разъяренного Диму. Опачки! Здрасте!

Музыка не позволяет слышать слова, но Бог Секса и не разговаривает, а просто смотрит на меня. Спустя мгновение меня уже тащат в сторону. Брыкаться как-то неудобно. Оборачиваясь, вижу хмурое лицо Наташки. Я бы хотела сказать, что была пьяна, но это не так. Я была трезва как стеклышко. И это бесило.

Дима выводит меня на улицу, и я глотаю свежий ночной воздух.

— Это что еще за номер? — шипит мне в лицо мужчина.

— Ты о чем? — фыркаю я, расслабленно.

— Что за хуй терся об тебя? — вкрадчиво и с расстановкой поясняет свой вопрос Дима.

— А что не так? — усмехаюсь я. — Ты же вроде привык делить баб с другими мужиками.

Дима просто пылает убийственной яростью. Я вижу, как желваки заходили на его щеках, да что там. Я прямо слышу, как он скрипит зубами.

— Не беси меня, — мрачно выдает мужчина.

— А то, что? Ты меня бросишь? — усмехаюсь я, чувствуя всю горечь на языке. — Или к своей сучке побежишь утешаться?

— Ну, давай! Высказывайся! — рычит он в ответ. — Дерьмо попало на вентилятор? Давай! Я же заслужил твоё презрение!

— Да пошел ты, — фыркаю я, разворачиваясь обратно в клуб.

Ведет себя так, будто я виновата перед ним. Хер вам, дядя Дима!

— Лера! — рычит Дима за моей спиной.

— Всё, Дима, — не оборачиваюсь я. — Это финиш!

— Лера, блять!

— Беги к своей хозяйке! Мне чужого не надо!

Вдруг чувствую, что меня хватают за руку и резко разворачивают. Я успела лишь завизжать, когда Дима, наклонившись, закидывает меня на плечо.

— Чужого ей не надо! Свое не хер бросать! — слышу я перед тем, как мой зад обжигает увесистый шлепок.

— Выпусти меня, — ору я.

— Обойдешься, — рявкают в ответ мне, снова шлепая по заду.

— Куда ты меня тащишь, дебил?! — брыкаясь, пыхчу я.

— Не ёрзай!

— Ты в конец, охренел?!

— По-хорошему ты не понимаешь! — рявкает опять Дима.

— Иди на хер!

— Не могу, если только ты хер не отрастила за эти две недели!

Спустя несколько секунд меня спускают на землю. От висения вверх ногами голова слегка шумит, лишая ориентиров. Не успеваю прийти в себя, как Дима сажает меня в машину и пристегивает ремнем.

От Диминого плеча сильно болит живот. Все же я не пушинка, и это больно.

— Ты что творишь?! — ору я водителю, когда тот уже завел мотор и выруливает с парковки клуба.

— А ты себя нормально чувствуешь? Хвост не болит крутить им?!

— Имею право!

— Не имеешь, — мрачно возражает мужчина, цедя слова сквозь зубы.

— Как ты вообще тут нарисовался?!

— Секрет, — рычит Дима.

— Да иди ты, — обиженно выдаю я, отворачиваясь к окну.

Мы, молча, доезжаем до моего дома, и я выскакиваю из автомобиля, чтобы не сидеть с ним рядом. Слишком ярки воспоминания о том, как мне было хорошо в его машине. Слишком близко его родной запах и слишком я соскучилась по нему.