— Те женщины, которых ты забрал, что ты, ублюдок, сделал с ними? — моя рука чуть подрагивает, ствол пистолета упирается сильнее в его кожу. — Ты убил их? — спрашиваю я.

— Нет. Нет, я не делал этого. Я не убивал их.

Я приближаю своё лицо к его, мои ноздри трепещут.

— Тогда... — мой палец дергается на плавном изгибе спускового крючка, — ...что же ты, придурок, с ними сделал? — он сглатывает, и когда он делает это, дуло пистолета тоже неспешно движется. В попытке контролировать животное желание избить его до коматозного состояния, я пристально впиваюсь взглядом в его глаза. — Ты мешкаешь.

— Ты не поверишь мне, если я скажу тебе, — говорит он.

— Попробуй, — я использую пистолет, чтобы склонить его голову в бок.

— Мы продаём их.

Жар медленно заполняет мои вены.

— Сексуальные рабыни...

— Нет, — качает он головой, — мы учим их любить, — он смеётся. И это не снисходительный смех, это смех на грани безумия. Как будто он на самом деле верит в то, что говорит, даже несмотря на то, что он лопочет что-то невероятное. — Любовь. Мы продаем любовь.

— Ну что ж, ничтожный кусок дерьма. Мне необходимо, чтобы ты сказал мне, кому ты продал мою сестру.

Он предпринимает попытку опустить подборок к груди, но я вновь приподнимаю его дулом пистолета.

— Говори. Мне.

— Я не знаю. Я просто обучаю их. Я не отвечаю за сделку.

— Значит, ты мне скажешь, кто отвечает за это, — я смеюсь и качаю головой. — А хотя... Триша? — я пристально смотрю на этого придурка. — Триша!

Я слышу, как дверь ванной приоткрывается, и девушка всхлипывает, когда подходит к нам. Его глаза устремляются к ней на короткое мгновение.

— Я не собираюсь помогать тебе...

— Всё, что я хочу от тебя, — я перебиваю её, — это, чтобы ты взяла его телефон из кармана, — она делает так, как я сказал, передавая телефон мне. Я беру его и засовываю в свой карман джинсов. — Теперь можешь уходить, Триша.

Без лишних слов, она покидает комнату мотеля. Я даю ей фору в три минуты, чтобы она убралась отсюда, и затем я смотрю на этот бесполезный кусок дерьма всё остальное время, думая о том, как он трахал мою младшую сестру, а затем продал её какому-то больному ублюдку как грёбаную вещь.

— Пошел на хер, — говорю я и позволяю пальцу нажать на курок, глушитель издает лишь небольшой хлопок. Парень опускается на пол с коротким стоном. Его тело ударяется о пол, когда он падает замертво. Я покидаю мотель с его телефоном в кармане. И со стойкой уверенностью, что я проложу себе дорогу в этот небольшой круг людей и найду её.

Глава 3

Ава

Я убираю травинку из распущенного хвостика мягкой куклы «Cabbage Patch», едва замечая тень, которая падает на газон (прим. Cabbage Patch — большие пухлые куклы с мягким телом). Большая ладонь внезапно закрывает мне рот, и мои глаза широко распахиваются. Меня тянут к машине, которая припаркована на подъездной дорожке дома. Моё сердце барабанит в груди, я хочу к своему папочке обратно, поэтому пытаюсь кричать, но мои крики заглушают чьи-то пальцы, пропитанные никотином, которые плотно зажимают мне рот.

— Не кричи, и я не причиню тебе вреда, Ава, — говорит мне незнакомец. И всё, что я могу видеть, это его галстук в красно-зелёные диагональные полоски.

Я пинаюсь и изо всех сил выдираю волосы на его руке. Подошвы моих кед волочатся по тротуару, когда он тащит меня к белому седану.

Он собирается похитить меня. Я смотрю на свою мягкую куклу, которая лежит на краю газона, и стараюсь бороться, но я просто очень мала. Выстрел. Что-то тёплое начинает стекать по моему лицу, и хватка похитителя ослабевает. В моих ушах стоит звон, сердце неистово стучит.

— Посмотри на меня, — раздаётся голос моего отца слева от меня. Я поворачиваюсь, чтобы посмотреть на него, и вижу, как он бежит ко мне по подъездной дорожке с пистолетом в руке.

— Посмотри на меня, кнопка. Просто посмотри на меня. Хорошо?

Я киваю, когда вытираю липкую влагу со своей щеки. Спустя мгновение отец заключает меня в объятия, укачивая, как младенца. Когда я тянусь, чтобы обнять его за шею, то вижу кровь на своих руках. Я стараюсь повернуться, чтобы посмотреть на мужчину, который пытался меня похитить, но папочка качает головой.

— Не стоит, — говорит он невообразимо спокойно. — Просто смотри на меня.

Так я и делаю. Я пристально смотрю на своего отца, рассматривая серебристую щетину, которая покрывает его лицо. Наблюдаю за тем, как пульсирует жилка на его шее, пока он несёт меня по вымощенной камнем дорожке к входной двери и направляется прямиком в кухню.

Гранитная столешница под моими ногами ощущается прохладной, когда он усаживает меня туда. Я смотрю на свою футболку, на ней виднеются брызги крови. Папа включает кран, сыпля проклятьями себе под нос, когда тянется за полотенцем.

— Что за шум? — моя мама вылетает в коридор, с полотенцем, обёрнутым вокруг тела, её волосы покрывает пена. — Фрэнк, что за… — она замолкает, когда её взгляд находит меня. Слёзы заполняют её карие глаза, и она прикрывает свой рот ладонью, находясь в шоке от увиденного.

— Она в порядке. Просто… — он тяжело выдыхает, прежде чем протереть моё лицо тёплым полотенцем. — Просто, очисти её от всего этого. Мне нужно уйти, что избавиться от того ублюдка на нашей территории.

***

— Ава? — Бронсон машет своей рукой перед моим лицом. — Ты со мной?

Иисус. Он смеётся, и я возвращаюсь в реальность.

— Да-да, я просто…

Парковщик открывает мою дверь. И в тот же момент я сосредотачиваю своё внимание на его красно-зелёном галстуке в полоску. И теперь я точно понимаю, почему мой разум заставил меня окунуться в забытое воспоминание. Из-за его галстука. У него такой же узор, как у того галстука, который был на мужчине, собиравшемся похитить меня в тот день.

Забавно, как наш мозг делает это.

Люди отлично преуспели в том, чтобы забывать некоторые неприятные вещи и ситуации, но наш разум — даёт лишь иллюзию того, что мы что-то забыли. Поверьте мне. На мою долю выпало огромное количество ненормального дерьма, которое произошло со мной. И я старалась всеми силами стереть их из своей памяти, но достаточно всего-навсего одного крошечного звука, намёка на знакомый запах, и это незамедлительно заставляет всё дерьмо вновь всплыть на поверхность. А сон — это самое худшее место, потому что, когда я прикрываю глаза, все мои демоны выходят из глубин разума, чтобы поиграть со мной.

— Уверена? — спрашивает Бронсон, когда направляется к водительской стороне.

— Ага, просто на мгновение кое о чём задумалась, — я забираюсь в его грузовик, и парковщик закрывает дверь.

— Смотри, только без шуток, — он громко захлопывает дверь. — Всё равно к ВиДжей, на вечеринку?

— Звучит супер, детка, — я достаю свой телефон и быстро набираю обновление статуса на Фейсбук. «Иду к ВиДжей с Бронсоном Татумом ;)»

Я улыбаюсь, потому что это именно то, что я должна делать. Мне следует улыбаться, потому что Бронсон — парень, которого желает заполучить каждая девчонка. У него светлые волосы. Голубые глаза. Он военный. Идеальный американец с головы до ног. И он влюблён в меня. Я должна улыбаться и быть той самой девушкой — обычной, до ужаса надоедливо-счастливой девчонкой, которой каждый считает, я должна быть. Должна быть, но не являюсь. На самом деле, я чертовски хороша в том, чтобы скрыть, какая я катастрофа.

Он отъезжает от входа в ресторан и кладёт свою тёплую ладонь мне на бедро. Мне не нравится это прикосновение. Это неправильно. Это дёшево.

Это так и есть.

Я, вероятно, трахну его, и это совершенно ничего не будет значить. И скорее всего, завтра я буду чувствовать себя отвратительно по этому поводу, гадая, считает ли он, что я повела себя, как шлюха или нет. Но, даже зная это, я всё равно пересплю с ним, потому что это единственный способ, благодаря которому я могу чувствовать себя связанной с кем-то. Глубоко в душе я чувствую, что это, похоже, единственный способ, чтобы заставить парня ценить меня, даже, невзирая на то, что его внимание устремлено лишь к сексуальному подтексту. Я пытаюсь разобраться в психологическом аспекте этого, но на самом деле, мне и так всё известно. Я прекрасно знаю, что наш секс не поможет мне понравиться ему, но на пару мгновений, прежде чем его член проскользнёт в меня, он будет хотеть меня. Я буду для него что-то значить. Я буду той, о ком он будет грезить в тот момент. Но, даже несмотря на это, я бы так хотела не желать этого всего.

Большую часть пути до парка мы едем в тишине, слушая «Royal Blood» (прим. Royal Blood — британский рок-дуэт из Брайтона, сформированный в 2013 году. Звучание группы сочетает в себе блюз-рок и гаражный рок). Он подпевает, а я наблюдаю за ним. Он так уверен в себе. Искренне счастлив, потому что не знает ничего лучше. Песня заканчивается, и он бросает на меня взгляд, когда поворачивает на улицу.

— Ты такая красивая, — говорит он.

— Спасибо.

Это просто слова. Я смотрю в окно, наблюдая, как ряд домов сменяется лесным пейзажем. Мы едем через дальнюю часть этого района, выключив фары, когда начинаем спускаться с холма по дороге, которая ведёт к парку.

Грузовик неспешно останавливается, и Бронсон ставит его на ручник. И вот, наступает этот неловкий момент. Мы смотрим друг на друга. Он улыбается. Я прикусываю нижнюю губу, волнуясь из-за того, как я должна вести себя с ним в данный момент. Затем он берёт моё лицо в свои большие ладони, притягивая меня к себе, и в тоже мгновение накрывает мои губы своими губами. Его руки блуждают по моему телу.

— Бл*дь, — выдыхает он между поцелуями. И эти слова словно наркотик для меня. Я чувствую себя желанной и привлекательной.