Александра Салиева - Притворись моей

– Так, чтобы и ты сама себе верила, Дюймовочка, – продолжает он. – Верила. Что ты моя. Только моя. Не думая ни о ком другом, кроме меня. И того, как ты жаждешь быть со мной.

Глеб больше не придавливает к холодной мраморной поверхности. Стягивает с плеч тканый орнамент. Проводит кончиком носа вдоль шеи вновь и вновь, на этот раз поднимаясь выше, к линии подбородка. Гладит плечи, ласкает, оставляя обжигающий незримый узор на моей коже, обхватывает пальцами за затылок, тянет на себя, фиксирует, не позволяя отвернуться.

– Притворись моей, девочка…

В районе солнечного сплетения будто искра вспыхивает. Жжёт. Я знаю, неправильно всё это. Но я прячу эту мысль, хороню в самом тёмном месте своего сердца. Избавляюсь. И тянусь навстречу его поцелую. Послушно раскрываю губы. Позволяю ему оставить на себе этот отпечаток. Отвечаю. Впитываю жар мужского тела, вместе с кислородом, который мы делим на двоих. Выгибаюсь навстречу. Прижимаюсь к нему сильнее, не сопротивляясь крепким объятиям.

Я пропускаю тот момент, когда моё платье оказывается на полу. Оно банально сваливается, когда мир вокруг меня снова переворачивается. Поцелуй прекращается всего на секунду. Новый – уже не ждёт дозволения. Требовательный. Жадный. Поглощающий. Он кружит голову, окончательно отключает сознательную часть меня, забирает жалкие остатки адекватности. И вынуждает тихонько стонать в чужие губы, позабыв про стеснение.

Господи, какой же он горячий…

Вот так, кожа к коже, когда я могу чувствовать под пальцами крепкие мышцы, водить по золотистому загару кончиками ногтей, может быть слегка царапая, оставляя белесые полосы, исследуя мощное сильное тело не менее алчно, нежели делает это со мной сам Глеб. Футболка всё ещё на нём. Задрана. Не снимаю. Если перешагну и эту черту, тогда… холод простыней отрезвляет, напоминает о том, о чём я почти забываю. Брюнет опускает меня на постель аккуратно, бережно, теперь целует с нежностью, пусть всё также глубоко и страстно. Не оставляет ни шанса освободиться. Мой жалкий протест уничтожен новым поцелуем. На мне бельё и я развожу ноги в противоположные стороны, переставая обнимать его торс, думая о том, насколько же это была паршивая идея – доказать ему, что я смогу притвориться. Притвориться, а потом остановиться.

– Глеб, – шумно выдыхаю.

Я собираюсь попросить его прекратить сводить меня с ума. Заново напомнить и себе, и ему о том условии, которое сама же выдвигаю. Да, я намерена его придерживаться. Невзирая на мнение наследника «Галеон». Несмотря на то, что всё моё тело, отдельно от голоса разума, буквально вопит об обратном. Потому что только так я смогу сохранить то единственное, что ещё принадлежит мне одной. Сохранить… саму себя. И далеко не в пресловутой девственности дело. Я не должна подпускать его настолько близко. Не должна позволять ему стать частью себя. Стать по-настоящему зависимой от него. Потом отпустить вряд ли получится. А я не хочу, чтобы было мучительно больно. Возможно, нам обоим.

– Глеб, не… – опять не договариваю.

Брюнет резко выпрямляется, поднимается на ноги. Одним уверенным жестом он стягивает с себя футболку, откидывая ту в сторону. Не прекращает смотреть мне в глаза. Прямо. Пристально. С вызовом. И каким-то странным пренебрежительным снисхождением, от которого становится холодно и очень неуютно одной. Потому я и отвожу свой взгляд, больше не смотрю ему в лицо.

Зря, кстати, я это делаю!

Ведь самым позорным образом зависаю на литых кубиках его пресса и тёмной дорожке волос на низу живота, теряющейся под поясом джинс. Надо было смотреть куда угодно, не туда. Поздно. Он возбуждён, мне не нужно прикасаться, эрекция – слишком внушительна, чтобы не заметить. Подлое воображение тут же рисует возможные варианты того, что я могла бы увидеть, если раскрыть ширинку, приспустить плотную ткань. Оно же наталкивает на размышления о том, как бы он ощущался в моей ладони, если обхватить пальцами, плотно сжать, почувствовав всю полноту его размера… И зачем я об этом думаю? Снова забываю, что надо дышать. Задыхаюсь, теряю связность фразы, которую собиралась завершить. И нервно закусываю нижнюю губу, внутренне сжимаясь, как пружина, едва мужчина расстёгивает ремень.

Щёлк…

Металлическая пряжка разъединена.

Ремень плавно вытащен из пояса.

Это совершенно точно какой-то долбанный гипноз!

Потому что я всё ещё не отворачиваюсь, смотрю, даже моргнуть не в силах. Ни тогда, когда ремень отправляет вслед за футболкой, на пол. Ни тогда, когда молния расстёгнута. Ни после, когда Глеб сбрасывает с себя джинсы, притом без малейшего стеснения вместе с боксерами.

Вот теперь глаза я закрываю!

Да что уж там, резко зажмуриваюсь, как от очередного удара током, на этот раз – болезненного.

По-детски?

Вернее всего.

Зато…

– Хорошо, – произносит Глеб. – Пусть будет, как ты хочешь, Дюймовочка, – удивляет.

Я даже распахиваю глаза, в изумлении уставившись на повернувшегося ко мне спиной Филатова.

– Я не буду принуждать тебя делить со мной постель, – продолжает, шагнув прочь от кровати. – И не заберу твою драгоценную девственность, можешь перестать переживать по этому поводу. Девай её, куда хочешь. Мне без разницы. Главное, не забывай притворяться, когда потребуется. Вижу, у тебя это превосходно получается, – выдерживает небольшую паузу. – Спи, Дюймовочка. Завтра будет долгий и трудный день.

Он замолкает. Больше ничего не говорит. Уходит. В душ. Из того, что было на нём прежде, только… телефон. Мужчина прямо на ходу набирает кому-то сообщение, ждёт встречное, отвечает, попутно включая напор воды внутри прозрачной стеклянной кабины. Планировка пентхауса позволяет мне отметить каждое его действие от и до: хмурое выражение лица, выверенные, почти механические движения пальцев по сенсору и винтам кранов, то, как бугрятся мышцы на его плечах и спине. Глеб до сих пор возбуждён. Не менее напряжён. И какая-то часть меня чувствует себя виноватой во всём этом. Хотя я не позволяю себе развить эту мысль дальше. Запихиваю её как можно глубже внутрь своего мозга, как старый потрёпанный хлам, который вроде бы и не нужен, но и выбросить жалко. Немного погодя и вовсе отворачиваюсь, натянув на себя покрывало.

Чего я там не видела?

Было бы на что смотреть!

А даже если и так, всё равно не стоит. Я здесь, с ним, не потому что желаю. У меня другие причины. И стоит помнить именно об этом, а не о том, насколько мне всё это… внезапно нравится.

Шестичасовой будильник долбит по сознанию, как череда ударов кувалдой. Я еле открываю глаза, меня пошатывает, когда я со второй попытки усаживаюсь на постели. Сосредотачиваюсь на окружающем тоже далеко не сразу. Пентхаус… пуст.

– Глеб? – зову, но в ответ тишина.

Другая сторона постели не тронута. В зоне кожаных диванов в гостиной также не единого признака того, что там кто-нибудь ночевал. Моё платье до сих пор валяется на полу, недалеко от кухонного островка. Пол – тёплый, так что мои босые ступни совсем не мёрзнут, пока я бреду за своим одеянием. Платье пока не надеваю. Направляюсь к кофемашине, надеясь обмануть свою мигрень большой дозой американо. И замираю на полпути, дойдя до стеклянных дверей, ведущих на открытую террасу. Там, по ту сторону стекла разбит настоящий сад: гортензии, японские клёны, бамбук и цитрусовые деревья контрастируют с урбанистической панорамой ещё не проснувшегося города в свете искусственного освещения, а выстланный деревом пол плавно перетекает в зелёный газон. Именно посреди мелкой травки я и обнаруживаю свою пропажу. Филатов не замечает меня. Его глазы закрыты. Судя по губам, сосредоточенно считает… качая пресс.

Ну, как тут удержаться и не посчитать вместе с ним?

Если не ошибаюсь, счёт давно переваливает за сотню. Я сама, отдельно от него, насчитываю более пятидесяти, пока бессовестно разглядываю подъёмы корпуса, а мужчина каждый раз достаёт то левым, то правым локтем до выпрямленных колен. Насчитала бы ещё больше, однако Глеб останавливается, а я, опасаясь быть застуканной с поличным, отпрыгиваю к тонкой перегородке между дверями и панорамным окном, спрятавшись за непроницаемой преградой. Прислоняюсь к стене, бестолково улыбаюсь собственной реакции. Ну, разве не дурочка? И что на меня нашло? Тем более, что Филатову абсолютно безразлично, наблюдают за ним, или же нет. С одним видом физической нагрузки завершено, он переворачивается и отжимается. На кулаках.

Чёрт…

Да ну его!

Я же собиралась пить кофе, приводить себя в порядок и одеваться. Хотя и на этот раз не сразу добираюсь до кофемашины. Выбравшись из своего укрытия, замечаю брошенный на придиванном столике телефон. Не мой. Филатова. Но всё равно подбираю гаджет. Вспоминаю о том, что у меня даже нет его номера, в случае, если понадобится его найти, как например совсем недавно… А потом вспоминаю сегодняшнюю ночь. Вернее, её окончание. Тот момент, когда Глеб уходит в душ.

Мне везёт. Пользователь не защищает свой телефон отпечатком пальца, снимаемым камерой. А правильность графического ключа я разбираю со второй попытки. Стоит всего лишь закрыть глаза, заново вспомнить и повторить незатейливые движения чужих пальцев по сенсору. Всё же временами я не полная бездарность, провалами памяти страдаю в последнее время исключительно в результате чрезмерной близости одной личности, которая сейчас не со мной, а на террасе.

– Хрена се… – срывается с моих губ удивлённое, едва я набираю себе с его номера.

Оказывает, проблемой с поиском своего партнёра по сделке страдаю только я одна. Мой номер у Глеба есть.

«Дюймовочка» – светится на экране, сохранённое непонятно когда и с какой стати в списке контактов.

Но и это ещё далеко не всё!

«Любимый» – вспыхивает на экране моего телефона, как только вызов проходит.

– Охренеть… – фигею больше прежнего.

Впрочем, чему я удивляюсь?

Презрительно фыркаю на такое проявление высокомерия, а после всё же бреду к кофемашине. Пара глотков американо подбадривает организм, и я отправляюсь в душ. Правда, перед прозрачной кабинкой выходит заминка.