– Не смей отворачиваться, – звучит тихо и вкрадчиво, с отчётливой угрозой. – В глаза мне смотри. Говори.

Я и смотрю. Не могу не смотреть. Слова ведь так и не подбираются. Зато слёзы позорно наворачиваются на глаза.

– Я не буду делать аборт. Я давно решила, – произношу.

Паршивое оправдание. Как и выражение того, насколько мне жаль. Что причиняю ему боль. Своим проступком. Самим своим существованием.

– Решила? Давно, – повторяет за мной Глеб, опять замолкает, а его пальцы на моём горле сжимаются сильней. – А меня поставить в известность когда собиралась? – прищуривается. – Да ни х*ра ты не собиралась, – сам же отвечает на свой вопрос. – Как ты, бл*дь, это вообще сделала? Я же видел грёбанные результаты. Как, бл*дь, ты это сделала?! На х*ра?! – срывается.

Опять вздрагиваю. С очередным ударом кулака об стену. Будто и не по бездушной поверхности бьёт. Прямо в грудную клетку. Весь воздух вышибает.

– За твои двадцать миллионов я это сделала! – срываюсь и я, отталкивая его руку, удерживающую меня. – Как, по-твоему ещё я должна была расплатиться?! Ты сам так захотел! Сам! Сам захотел ребёнка! Хотел ведь?! Хотел! Я просто дала тебе то, что тебе было надо! И не ори на меня! Не трогай вообще! Ты получил, что хотел, что тебе ещё от меня надо?! Какая тебе разница, что со мной будет?! Хотел ребёнка, получай! Мы в расчёте! – толкаю его заново.

Да только, что гору пытаться сдвинуть. Пусть он и отпускает мою шею. Но мужские пальцы тут же перехватывают часть рубашки на мне в районе солнечного сплетения, с треском комкают тонкий хлопок, тянут выше, вынуждая тянуться следом, ощутимо встряхивают.

– Я захотел? Я, бл*дь, захотел?! Один? Только я, да? – новый удар, на этот раз об дверь, и ногой. – Ты сама легла под меня. Добровольно! Я тебя, мать твою, не принуждал ни к чему!

Повторный пинок в дверь. На этот раз – резко потянув меня на себя, захлопывая деревянное полотно с вмятиной, отрезая нас ото всего остального мира. Наедине. Теперь – только я и его ярость, приправленная ненавистью. Снова прижимает спиной. К стене. До побеления пальцев. До проступивших вен, обвивающих сильные руки. С такой силой держит. Не отпускает.

– Ты же умрёшь, ты понимаешь, это? Убьёшь себя. Мною, – скатывается до шёпота.

А в глазах – чистейшая боль. Безграничная. Точь-в-точь, как живёт и в моей душе. Прикрываю глаза. Смахиваю скатившиеся с ресниц слёзы. Снова смотрю на него. И очень стараюсь, чтобы мой голос звучал ровно, максимально уверенно:

– Я понимаю.

Совсем не успокаивает. Ни меня. Ни его. А ненависть в золотисто-карих глазах вспыхивает с новой силой.

– Ты наеб*ла меня, Дюймовочка.

Обвинение. Оно же – мой приговор. Словесный. Во взгляде. Мёртвом. Ледяном, как стужа. Замёрзнуть бы в этом колючем холоде. Но это будет слишком легко. Для нас обоих. А легко не бывает. Не в моём случае.

– Какая разница теперь? – пожимаю плечами. – Всё уже. Случилось. И иначе бы не получилось. Ты бы согласился, зная, что я не настолько хороша для твоей задумки? Не настолько хороша для тебя? – спрашиваю, но не нуждаюсь в ответе. – Нет, не согласился бы. А у меня выбора не осталось. Да, ты прав, ты меня ни к чему не принуждал. Я сама согласилась, добровольно. Получила, что хотела. Обманула тебя. Для своей выгоды. Но и тебя не особо заботило. Ты за считанные минуты всё решил, воспользовался подвернувшейся возможностью. Точно также, как и я тобой – мной воспользовался, Глеб.

Да. Встречное обвинение. Подло? Низко? Возможно. Но другой защиты нет. Как и сил не остаётся. Съехала бы по стене вниз. Снова бы глаза закрыла. Уснула бы, может. Опять слишком лёгкая перспектива. Не моя. Моя – лишь боль. Физическая. Моральная. Неважно. В любом своём проявлении. Она всегда со мной. Не отступится. Не исчезнет. И я должна жить с ней. Или не жить вовсе.

Рубашка на мне снова трещит под силой его хватки. Прореха – не только на больничной одежде. В моей душе – куда обширнее, глубже, не заштопаешь, не склеишь. Но я всё равно упрямо смотрю в его глаза. Ни одной слезы больше не роняю. Не должна выглядеть слабой. Не буду. Как и чувство своей вины запихиваю в самые закрома подсознания.

– Ты хотел сына, у тебя будет сын. Я оставлю соответствующие распоряжения, когда приблизится срок, можешь не беспокоиться на этот счёт, – добавляю, стаскивая с безымянного пальца кольцо.

Никаких сцен больше. Никакого выяснения отношений. Да и что нам выяснять? Нет их у нас. Видимость. Такая же фальшивая, как розовый бриллиант. С виду красивый. Внутри – пустой. Оставляю украшение в кармане его твидового пиджака. И просто жду, когда отпустит. Хотя ждать приходится долго. Но дожидаюсь. Наряду с шумным выдохом, Глеб отстраняется. Отпускает. Так и не отвечает ни на одну мою фразу. Просто уходит.

А грохот захлопнувшейся за ним двери – последний удар от него, который я выдерживаю…

Дальше – всё намного хуже.

Глава 27

Проходят сутки. С тех пор, как Глеб узнаёт о моём пороке сердца. С того момента, как я осознаю, что во мне появляется новая жизнь. С тех пор, как мы видимся в последний раз. Уходит. Не возвращается.

«Прости», – пишу, сбиваясь со счёта в который раз, в разделе сообщений, адресату, что обозначен «Любимый».

Пишу.

Стираю.

Пишу заново: «Мне очень жаль».

Тоже стираю, не отправив.

Ведь, не взирая ни на что, мне не жаль. Абсолютное враньё. А лгать Филатову снова совершенно не хочется. Если сперва думаю, что будет не настолько тяжело его обмануть, то потом…

«Я не хотела причинить теб…», – зависаю на новой печатной фразе.

Конечно же, тоже не отправляю. Не дописываю вовсе. Выключаю экран, убираю телефон в сторону. Игнорирую тянущую боль в груди. В который раз пялюсь на пустые стены. После ухода наследника «Галеон» у меня падает давление, а врач наотрез отказывается выписывать. В любой другой ситуации я бы просто-напросто послала его ко всем чертям и ушла, но он напоминает о том, что отныне мне стоит не только о себе думать. Вот и подчиняюсь. Остаюсь ещё на день, пока состояние не станет вновь стабильным. От визита сестры отказываюсь.

А время всё тянется и тянется…

Неудивительно, что заслышав входящий, чуть с кровати не сваливаюсь, с такой спешкой хватаю гаджет.

Вот только номер – совсем не тот, который надеюсь увидеть. Неизвестный. Сперва даже брать не собираюсь. Хотя потом всё равно задеваю пальцем зелёный кружочек.

– Варвара, это Нина Анатольевна. Хочу поговорить с тобой о своём сыне. И будущем внуке, – без лишних распинаний обозначает равнодушный женский голос.

И если поначалу я не имею ни малейшего понятия, кто такая эта Нина Анатольевна, то после последней фразы догадаться уже не сложно. Филатова-старшая.

– Я вас слушаю, – отзываюсь дрогнувшим голосом.

– Я знаю, ты в больнице. Надеюсь, с тобой всё в порядке. Врачи за тобой хорошо присматривают? Может быть нужна какая-то помощь? Не стесняйся, говори. Я решу.

– Со мной всё хорошо. Спасибо.

– Я знаю, что вы с Глебом поругались. Он сейчас не в себе. Ты его сильно расстроила. Надеюсь, ты не держишь на него зла, если он тебя обидел под влиянием своих эмоций, и не наделаешь глупостей. Про твой диагноз я тоже знаю. Нужно встретиться. Обсудить сложившуюся ситуацию и решить, как быть дальше. Когда тебя выпишут?

– Сегодня, – сомневаюсь, потому что и сама не уверена. – Наверное.

– Прекрасно. Встретимся в семь. Адрес сброшу сообщением, чуть позже.

И всё. Выключается. Никакого согласия от меня не дожидается. Банально ставит перед фактом.

Как же знакомо…

Но без пяти минут семь я правда приезжаю туда, куда сказано. Юрий привозит. Оказывается, всё то время, что Глеб отсутствует рядом, водитель дежурит в коридорах больницы, условно присматривая за мной. И это вселяет в мою душу пусть и маленькую, но всё-таки надежду. Даже несмотря на то, что мужчина наотрез отказывается отвечать на все мои расспросы о том, где и что делает сам Филатов.

– Подождёте здесь? – предлагаю ему, прежде чем покинуть салон.

Он молча кивает. Я выбираюсь на улицу.

А выбор места встречи, признаться, удивляет!

Мозаика из метлахской плитки на полу, фактурная штукатурка, барельефы и потолочная роспись среди небольших низких диванчиков пёстрой расцветки… Чайхана. Даже кальянная имеется. Не то, чтоб у меня были какие-либо предубеждения насчёт восточной кухни, просто само присутствие чопорной, слегка высокомерной матери наследника «Галеон» в заведении подобного рода, лично в моих глазах – истинный разрыв шаблона. Впрочем, это мне только поначалу так кажется. Ведь её нет. Я занимаю свободное место, жду минут десять, напряжённо пялясь на экран своего телефона, а потом…

– Привет, сестричка! Кого-то ждёшь?

Отрываюсь от своего занятия по изучению тёмного экрана и поднимаю голову, удивлённо разглядывая подсевшую рядом Аришу.

– Ты что здесь делаешь?

Близняшка беззаботно пожимает плечами.

– Очевидно, то же, что и ты, – проговаривает беспечным тоном. – Нина Анатольевна позвала.

Которой, к слову, на горизонте так и не объявляется. Абонент и вовсе недоступен, стоит всё же набрать номер…

– И зачем она тебя позвала? – возвращаю внимание к близняшке. – Когда ты с ней вообще успела познакомиться и договориться? – откровенно не понимаю.

– Дай-ка подумать, – изображает обозначенное, демонстративно уставившись в потолок. – За тобой гнался какой-то маньяк. Ты попала в аварию. Филатов послал тебя куда подальше и свалил, оставив одну, беременную, в больнице, – принимается самозабвенно перечислять, показательно загибая пальцы. – И это с твоим-то здоровьем! А ты даже разговаривать со мной не хочешь. Закрылась. И что, по-твоему я должна была делать? Смириться? – укоряет. – Бросить тебя? Оставить всё, как есть? – умолкает, но только потому, что наше общество разбавляется появлением официантки.