Я быстро вытаскивают таблетку из кармана. Запиваю.

— Марс, все хорошо? — с тревогой в голосе.

Закрываю глаза, приказываю себе расслабиться. Насильно выталкиваю ужасные воспоминания из трещащей головы. Таблетка начинает действовать.

— Да. Нормально.

Боль отпускает.

— Вы можете видеть навязанные подсознанием воспоминания из прошлого. Такое бывает. Как следствие посттравматического стресса. Что за сны вам снятся?

— Девушка. Каждую ночь снится. Я её не знаю. Но она очень красивая. В одном эпизоде она мне улыбается и примеряет красивое бельё… Мы собираемся заняться любовью, но незнакомка исчезает. А в другом эпизоде она гладит свой большой, округлившийся живот.

— А, ну всё ясно, — цыкает докторишка. — Та девушка — проекция вашей погибшей жены… Увидели случайно где-нибудь на улице симпатичную девушку, образ неосознанно отпечатался в подсознании, и вот она напоминает вам во снах вашу погибшую невесту. Всё очень просто.

Логически, я понимаю, что психиатр прав, но всё равно внутренне во мне буйствует ураган несогласия. Что-то здесь не так. Сердцем чувствую.

Андреевич протягивает мне красную пластиковую баночку.

— Пейте по одной в день. Это поможет вам избавиться от галлюцинаций. Эффект накопительный.


Я киваю. Сжимаю банку в кулаке, прощаюсь с доктором, покидаю его офис.

Планирую немного прогуляться по городу, развеяться. С каждым днём мне становится всё сложней и сложней засыпать. Кажется, что в скором времени, я превращусь в чокнутого лунатика. Буду боятся закрывать глаза. Потому что раз за разом мне всё больней и больней терять эту девушку. Когда она исчезает. Во снах.

* * *

Нет, долбанные таблетки не помогают. Моя хворь лишь усиливается. Блондинка продолжает мне снится. Я начинаю трощить кровать в щепки, рвать на себе волосы. Быстро и уверенно окончательно схожу сума, от того, как сильно её хочу, а она не даётся. Будто намеренно меня мучает. И часто шепчет одну и ту же фразу:

“Найди меня. Найди… ”

В общем я забиваю на проблемы, решаю поехать за город, немного погулять на природе. Но, впереди меня ждёт болезненное испытание. Сегодня… годовщина смерти Светы. Я завожу тачку, выезжаю загород. Мотор ревёт, я выжимаю из своей любимой крошки максимум, разгоняя её до предела возможностей. Открываю окно, звучно втягиваю ноздрями запах жжёной резины, кайфую. Если Артур был порошковым наркоманом, то я — торчок от быстрой езды. Тачки — моя страсть, моя одержимость, моя непреодолимая зависимость. Я вырос за рулём, мой отец был автомехаником и держал огромную мастерскую. Разумеется после смерти он передал мне свой бизнес. Не кристально-чистый, естественно. Автомастерская была лишь прикрытием для более серьёзных, более прибыльных дел. Я не представляю жизни без сумасшедшей езды, скорости, запаха бензина и гари шин, зашкаливающего адреналина. Всякий раз, когда я сажусь за руль — я бросаю вызов ветру. И… играю в лотерею со смертью.

Вот я на месте. Почти. Чтобы добраться до кладбища, мне необходимо пересечь деревню. То есть небольшой город, затерявшейся в степной глуши.

Мне нравится это место. Здесь тихо. Относительно уютно. Идеальное место, чтобы затеряться и забыться на какое-то время. В километре от въезда в городок расположено озеро. Можно снять домик, порыбачить, расслабиться в общем на славу. Однажды, я так уже делал. Когда хотел подольше побыть со Светой.

Проезжая через город, обычно, я заглядываю в цветочную лавку. Припарковав тачку, выхожу на улицу, направляясь к лавке с вывеской “Цветочница”. Распахиваю дверь. Звон колокольчика. Я вхожу внутрь. Странное тепло окутывает сердце, а в ноздри вбивается дурманящий запах. Такой знакомый, такой приятный. Очень необычные чувства бушуют изнутри. Не понимаю, что опять со мной происходит?

Впереди мелькает силуэт. Девичий. Работница лавки, дела вывод я и подхожу ближе.

— Дайте мне розы, — требую твёрдым тоном, а у самого ноги начинают подкашиваться.

Да блять! Ну что такое? Неужели у меня приступ обостряется? Не хватало ещё в обморок грохнуться.

— Какие? Вам на подарок, девушке?

Твою ж мать.

Я цепенею. Когда голос продавщицы слышу. Звонкий, как колокольчик. Нежный, как лепестки розы. И, блять, чертовски мне знакомый.

Встряхиваю головой. Долбанные галлюцинации. Теперь они, походу, начинают преследовать меня в реальной жизни. Не только в проклятых снах.

Продавщица стоит ко мне спиной. Она занята. Букет какой-то собирает. Порхает над ним как бабочка. С особой заботой. Будто собирать веники — дело всей её жизни. Её страсть, отдушина, смысл жизни. У неё длинные волнистые волосы, которые аккуратно собраны в хвост на затылке. Тонкая талия.

Стройная фигура. От нее приятно пахнет. Цветами. Ландышами…

Важный момент. Волосы! Они белые-белые. Как снег в диких Альпах.

У меня мутнеет перед глазами. Я почти хватаюсь за головы, собираюсь вмазать себе по черепушке кулаком, ибо заебало. Как будто знаю этот запах. Очень давно. Но это не так. Света не любила ландыши. У неё была аллергия на пыльцу.

Девушка резко оборачивается. Наши взгляды сталкиваются.

— На поминки, — грубо отвечаю.

И… шок.

Я немею. Как каменный застываю. Сердце с грохотом лупит в ребро, я хватаюсь за грудь. Пячусь назад от острой боли. Будто мне щедрый хук в грудь отвесили.

— В-вам плохо? — девчонка теряется, улыбка быстро стирается с красивых, чувственных губ. —

Скорую вызвать?

Она больше не выглядит такой солнечной, как секундой ранее.

Я дышу ртом. Массирую грудь ладонью.

Нереально. Невероятно. Так не бывает!

Я сплю опять, да? Бля.

— Это сон? Какого чёрта? — рычу, продолжая массировать грудь, пятясь спиной назад. Задеваю какую-то вазу локтём. Девчонка охает, когда за спиной раздается грохот стекла.

— Ч-что вы сказали, п-простите?

— Неважно, — машу головой, усердно жмурюсь.

Соберись, Марс. Дыши. Расслабься. Дыши.

Облокотившись на прилавок, я начинаю глубоко дышать.

Это не сон. Картинка слишком реальная. Да и девушка в реальности выглядит намного скромней, чем в забытье. Но лицо, глаза — точная копия мой воображаемой красотки.

Я искал ЕЁ. Долгие месяцы. Всматривался в лица прохожих. Потому что вконец спятил. Никакие таблетки не помогли справиться с галлюцинациями. Сутками зависал в социальных сетях, рассматривая аватарки пользователей, надеялся, что может быть, когда-нибудь я найду её. Но если не её, то похожую на Ангела девушку. И вот… Неужели нашел?

Дурость. У меня глюки.

Я сжимаю челюсти, приказываю себе выбросить сраный мусор из головы.

Сердце ослабляет удары. Боль понемногу отступает.

— Скорую вызвать? — повторно спрашивает, но подойти боится. Смотрит на меня как на бандита — головореза опасного, вооруженного до зубов. Хотя, так и есть. На мне кожаная косуха, руки обвивают эффектные татуировки. За пазухой поблескивает рукоять ствола.

— Нет! — рявкаю, не контролируя пыл. — Просто дай мне десять, сука, алых роз.

Света любила розы…

Она выращивала их в саду. Своими заботливым руками. Сама.

— Сейчас, — холодно отвечает.

Девчонка быстро собирает букет. Пытается завернуть его в пакет. Но я с рыком рвусь к прилавку, достаточно грубо выхватываю из хрупких ручек цветы.

Пофиг.

Бежать. Как можно скорей на воздух. К машине, чтобы принять чёртовы таблетки.

— Осторожно… Там ведь шипы.

Похрен.

Я хватаю розы прямо за шипы. Сжимаю крепко, с нечеловеческой силой. Они вспарывают мою ладонь до крови. Но боль отрезвляет. Телесная боль отвлекает от боли душевной. Той, которая в разы мучительней.

Швыряю на прилавок пачку купюр.

— Сдачи не надо. — Рычу, убираюсь прочь.

Я совсем уже схожу с ума. Теперь я вижу незнакомку из сна в лицах прохожих.

По пути высыпаю в окровавленную ладонь горсть тех пилюль, что дал мне психиатр, глотаю их, двигаюсь в сторону кладбища.

Или… Это была правда она?

Я резко замираю. Сердце исполняет один тяжёлый, но очень мощный удар, врезаясь в грудину.

Я кое-что вспоминаю.

Букет падает из моих рук на грязный, после ливня, асфальт.

Я смотрю в одну точку и не дышу.

«Ангелина».

Имя на бейдже продавщицы.

Я его хорошо запомнил.

Мать. Твою.

Ангел… Ангелина!

Какого дьявола происходит?

Глава 10

После событий в прологе.

Ангелина

Я делаю плавный взмах ресницами, открываю глаза. Сначала не понимаю, что со мной происходит, где я? Как будто память потеряла. Но мне хорошо. По венам бежит приятная сладость, а центр души, впервые за несколько изнурительных месяцев, не гложет убийственная печаль.

Мне жарко. Душно. Нереально.

Я голая лежу, на бледно-розовой коже блестят бисеринки влаги, макушку опаляют размерные, глубокие выдохи, напоминающие порыкивание зверя.

Придя в себя полностью, я вдруг вспоминаю, что со мной происходит на самом деле и куда я попала. Когда чувствую жар сильного, накаченного тела. Мы соприкасаемся с ним. Тело к телу. Кожа к коже.

Боже!

Бандит обнимает меня. Сильно. Властно. Жадно.

И он тоже полностью голый рядом лежит.

Зверь стережёт свою добычу…

Голова кругом. Между ножек жарко и влажно. Боюсь вздохнуть, шевельнуться. Мне кажется, зверь набросится на меня и сожрёт.

Я вечер вчерашний жуткий вспоминаю и цепенею от осознания, что меня едва не убили. Вышибалы.

Нашли, всё-таки. Если бы не загадочный незнакомец, что не даёт мне прохода, возможно, я была бы уже мертва.