Лёка Лактысева - Сломанная кукла

– До завтра он будет спать. Приезжайте завтра к полудню. Пропустим, так и быть.

Я принялась благодарить – наверное, слишком многословно. Меня прервали:

– Все-все! Успокойтесь уже, Алевтина! Завтра ждем.  

Выйдя из клиники, я растерялась. У меня были при себе документы. Был кошелек с двумя банковскими картами. Был телефон. Но куда ехать – я не знала. Вспомнила про Родиона Зиновьевича. Позвонить ему? И что я скажу старику? Что уехала со своим сыном, и теперь не знаю, жив ли его сын?

Стало понятно: мне придется вернуться на Николину гору хотя бы затем, чтобы узнать о судьбе Плетнева и Елены Михайловны. Этой недобросовестной тетки, которой я так доверяла, на которую рискнула оставить ребенка.

Где она была, куда смотрела, что допустила беду?!

Едва ли не впервые в жизни я решила ехать на такси. Спускаться в метро, бегать за маршруткой, толкаться в толпе людей я была не готова. Понимала, что в любой момент могу сорваться. А срываться не имела права. Я должна быть сильной! Ради сына! И немного – ради его деда, Родиона Зиновьевича. 

К счастью, на парковке возле клиники нашлось несколько машин такси. Я постучала в приспущенное стекло той, в которой дремал водитель:

– На Николину гору едем? – спросила мигом очнувшегося мужчину.

– Садись. 

– Только быстрее, пожалуйста.

Водитель не ответил. Вывел машину с парковки, влился в общий неторопливый поток транспорта. Я ерзала в нетерпении, злилась на каждый светофор, замедлявший наше движение, психовала на каждый рискнувший подрезать нас автомобиль.

– Ну, быстрее же! – взмолилась минут через десять, видя, что продвигаемся мы слишком уж медленно.

– Куда спешите, девушка? На пожар, что ли? – решил пошутить водитель. 

Я задохнулась, а потом разрыдалась. Меня догнала запоздалая истерика. Навалился весь тот ужас, который я испытала, когда увидела, как из окна комнаты, в которой должен был спать мой Китенок, валят темные густые клубы дыма…

– Эй-эй! Дамочка! Вы чего?! – водитель и хотел бы съехать на обочину, но мы шли в плотном неторопливом потоке транспорта по второй левой полосе. – У меня вода есть. Минералка. Холодненькая… Будешь пить?

Таксист перешел на «ты», начал совать мне в руки бутылку с водой, бумажные платки, бормотать что-то о том, что, если я сейчас же не успокоюсь – повезет меня не в поселок, а в ближайшую больничку.

Не сразу, но мне удалось взять себя в руки. Икая и запинаясь, я рассказала таксисту все: и как не хотела уезжать и оставлять Китенка одного. И как отказалась ехать в ресторан – но мы с Плетневым все равно опоздали, и моего Китенка удалось спасти только чудом. 

– И вот теперь я еду туда, чтобы узнать, что с хозяином дома и няней ребенка… – завершила я свой сбивчивый рассказ.

– Ну, дела… прости! Я ж не знал, что ты и правда на пожар… на пожарище… возвращаешься. – Шоферу было неловко, и он старательно смотрел на дорогу, лишь бы не смотреть мне в глаза. – Постараюсь ехать быстрее.

Таксист и правда старался. Теперь он ехал не с ленцой, пропуская всех, кому вздумается нас обогнать. Он сам перестраивался с одной полосы на другую, подрезал, втискивался и вклинивался, сигналил и слал «факи» другим торопыгам. 

Наконец, такси высадило меня у коттеджа Плетнева. Ворота были по-прежнему открыты. Пожарных машин уже не было, как и скорых. Во дворе топтались двое мужчин из охраны поселка, полицейский и еще какой-то человек в военной форме защитной раскраски.  

– А вот и Алевтина вернулась! – узнал меня один из охранников. 

Я бросилась к нему:

– Зиновий… Фадеевич жив? Его спасли?! Няню нашли?!

Вместо охранника мне ответил приблизившийся полицейский:

– Владелец дома с ожогами в бессознательном состоянии отправлен в госпиталь МЧС. А няня – это пожилая женщина с фиолетовыми волосами?

– Да! Где она? Что с ней? – закивала я. 

– Ее нашли внизу, на кухне. Предварительный диагноз медиков – гипертонический криз и инсульт. 

– О!.. – я открыла рот и тут же прикрыла его ладонью. – Она никогда не жаловалась на давление!

– Кем вы приходитесь хозяину дома? – перешел к расспросам полицейский.

– Я – домработница… мы с Зиновием… Фадеевичем ездили за продуктами, а когда вернулись – дом уже горел. 

Следующие полчаса я отвечала на вопросы полицейского и пожарного инспектора – того самого мужчины в военной форме защитного цвета. Мне было трудно объяснить им, как так вышло, что я, мать Никиты, оказалась домработницей в доме его отца. Чувствовала я себя под их недоверчивыми и подозрительными взглядами так, будто это я устроила поджог… 

Наконец, меня отпустили. 

– О результатах экспертизы мы сообщим родственнику Зиновия Плетнева, – известил меня напоследок инспектор. – Жить в коттедже пока нельзя. Вам придется поискать себе другое жилье. 

Этот вопрос меня волновал мало. С теми деньгами, которые имелись у меня на зарплатной карте и на карте, которую выдал мне Плетнев, я могла снять себе не комнату в хостеле, а отдельный номер в недорогой гостинице. 

Сложив самое необходимое в дорожную сумку, я собралась с духом и набрала номер Родиона Зиновьевича. 

– Бери такси и приезжай ко мне! Поживешь пока здесь! – потребовал старик, услышав новости. Держался он на удивление стойко, и это принесло мне некоторое облегчение. – Жду!

– Еду… – согласилась я и вышла за ворота, одновременно вызывая машину.

Не успел. 

Я снова не успел сказать своей женщине о самом главном. Думал, после продуктового рынка заедем в милый ресторанчик, посидим тихо вдвоем, поговорим… Но Аля настояла на том, чтобы ехать домой. Ее вело необъяснимое материнское чутье.

Обнаружив, что коттедж горит, я забыл обо всем, кроме одной задачи, выполнить которую собирался, если потребуется, даже ценой собственной жизни. 

Спасти сына!..

Спас ли?

Я пошевелился, попытался открыть глаза. Саднящая боль, которую я сразу даже не заметил, тут же окатила спину от затылка до поясницы волной кипятка. Сжал зубы. Попытался вдохнуть поглубже, чтобы собраться с силами, встать и идти… куда?

Где я вообще?

Вместо вздоха их пересохшего горла вырвался сдавленный хрип. 

За каким чертом я улегся на живот? Никогда не любил лежать на животе…

Снова зашевелился. Попытался приподняться, подтягивая к себе руки, закинутые вверх. В глазах помутилось от новой волны боли. Тело, тяжелое, неподъемное, снова обмякло. Сознание начало уплывать. Я изо всех сил цеплялся за него, отказываясь скатываться в беспамятство. В ушах гудело, как в трансформаторной будке. 

Сквозь низкий гул донесся незнакомый мужской голос:

– Зиновий! Вы очнулись? Слышите меня?

– Да… – невнятно просипел в ответ. 

– Очень хорошо! Постарайтесь не двигаться. У вас сильно обожжена спина. Мы, конечно, сделали вам обезболивающий укол…

– Сын… – говорить не получалось. Только хрипеть. Язык, губы, челюсть – все онемело, как после заморозки у стоматолога.

– Что? Простите, не расслышал. – Перед глазами, которые с трудом удалось приоткрыть, мельтешили чьи-то ноги в зеленых свободных штанах. 

– Где… мой сын? Что с ним?.. – этот вопрос отнял у меня последние силы. Больше говорить я не мог. Глаза снова закрылись. Перед ними стоял кровавый туман.

– Сын? К сожалению, мне ничего не известно. К нам доставили только вас. 

Только меня…

Значит ли это, что Никита?..

Мысль о том, что мелкого, возможно, больше нет, потрясла меня. Не понимая, что делаю, я снова попытался встать. Кровавая муть перед глазами сгустилась... я упал в нее, захлебнулся и отключился. 

Не знаю, как много прошло времени, прежде чем я снова пришел в себя. 

Я по-прежнему лежал на животе. Перед глазами по-прежнему плавал туман.  В этот раз, для разнообразия, скорее черный, чем красный. Где-то над головой попискивал какой-то прибор. Стоило мне пошевелить пальцами одной руки, с них что-то свалилось, а прибор истошно завопил. 

Тут же где-то сбоку скрипнула дверь, прозвучали шаги.

– Зиновий? – все тот же мужской голос. – Ради бога! Не шевелитесь! 

– Не буду. – Прошлый опыт подсказывал, что ни к чему хорошему это не приведет. 

– Вот и хорошо! Воды?

– Да…

– Наташа, принеси воду и трубочку, – мужчина говорил куда-то в сторону. Потом снова обратился ко мне. – Зиновий, вы помните, что с вами случилось?

Еще бы я не помнил!

Дым. Огонь. Обмякшее детское тело в моих руках. Белое лицо Алевтины далеко внизу. Ее огромные темные глаза, которые смотрят не на меня – на сына. И в них – бездна, наполненная ужасом. 

– Я… хочу знать… что с моим сыном…

– О! А вот и воду принесли!

Мне в рот ткнулся тонкий пластик. Я обхватил трубочку губами, потянул, сделал пару глотков. Дышать стало легче. Но ответа на свой вопрос я не получил и задал его снова. 

– Ах, да! Сын… – мужской голос прозвучал довольно спокойно. Это давало надежду. – Приезжал ваш родственник, представился Родионом Зиновьевичем. Просил сообщить, что ребенок жив и скоро поправится. 

Облегчение прокатилось колкими мурашками по коже. В носу защипало, будто я хлебнул воды ноздрями. Я попытался вдохнуть поглубже, чтобы избавиться от спазма в груди. Из горла вырвался громкий хрип. Но одного вдоха не хватило, и я попытался вдохнуть снова. Под ресницами стало горячо и влажно. Я вдруг понял, что плачу. 

– Зиновий! Да что ж это такое! Вам нельзя так волноваться! Возьмите же наконец себя в руки! – потребовал мужской голос.

Мне бы и хотелось выполнить его указания, но не удавалось. Нос заложило. Я приоткрыл рот и начал дышать сквозь зубы. Мне на лицо что-то нацепили.