Гости расселись. Застолье началось. Первым из-за стола поднялся хозяин жизни, крестный отец мафиозной общины — Мирон Шахин. Он величественно вздёрнул голову, демонстрируя всем своё превосходство, лениво постучал вилкой для устриц по хрустальному бокалу — и в зале воцарилась мёртвая тишина. Все полсотни пар глаз уставились на лидера стада.

— Дорогие, мы уже выпили за молодых первый бокал в саду! А сейчас я предлагаю выпить в честь ещё одной радостной новости! — Мирон делает паузу, взглядом находит меня. Он смотрит на меня в упор, от холодных глаз старикана становится вдруг очень холодно. — Алиса, дорогая! Подойди сюда! Сядь рядом с Данте.

Что? Я? Почему? Ничего не понимаю!

— Дело в том, если ещё кто-то не знает, эта прелестная девушка носит наследника семьи Шахин. Очень скоро, со дня на день, мы ожидаем пополнение! Мальчик, представляете? Скоро в наших кругах появится на свет ещё один Шахин!

— Поздравляем!

— Какая чудесная новость!

— Двойное счастье! Да вам везёт, дорогой Мирон! Этот год вышел очень удачным на сюрпризы!

Седовласый бандюк улыбается своими золотыми зубами почти до самых ушей, принимая поздравления от гостей.

— Ну же, дитя моё, — шепчет мне приторно-горько Мирон, подзывая, будто дьявол манит в свои чёрные силки пухлой рукой, увешанной золотыми перстнями и увесистыми золотыми часами. — Подойди, покажи себя гостям. Выпьем за нашу семью и наследника!

У меня немеет всё тело. Кое-как, чтобы не гневить монстра, я поднимаюсь со своего места, приподнимаю длинные юбки роскошного платья, направляюсь к главе мафии, при этом стараюсь не смотреть на Данте, но знаю, что он смотрит на меня постоянно. Я чувствую каждой клеткой своего организма его властный арктический взгляд. Он смотрит на меня сегодня весь день без тени улыбки на лице. Как кирпич. Как статуя неодушевлённая. Он должен улыбаться своей жене, а он холоден, как кусок льда. Я становлюсь рядом с Мироном, обнимая живот, опускаю голову вниз, как крепостная рабыня, участь которой решена до её рождения, смотрю в пол на свои блестящие балетки, как же хочется рыдать!

— Красавица! — с восторгом ахает какая-то темноволосая дама, сжимая в руках бокал. Официанты суетливо начинают разливать гостям напитки. Мне тоже подают напиток — вишнёвый сок. Я беру бокал из рук официанта, киваю, благодарю его и ощущаю на себе недобрый взгляд со стороны того самого почётного места, где восседают молодожёны.

— А платье какое шикарное! Изумительная девочка!

— Настоящая принцесса!

— Золушка!

Хочется накричать на них, чтобы замолчали! Потому что всё внимание гостей направлено на меня. Гости должны боготворить и осыпать комплиментами не меня. А невесту! Я боковым зрением мельком смотрю на Аннету. Как я и думала. Она из нежного лебедя превратилась в болотную ведьму: лицо перекошено от гнева, оскал на губах придал ей еще двадцать лет возраста, сделав из молодой красотки озлобленную на весь мир шестидесятилетнюю старуху.

Я смотрю прямо перед собой и натыкаюсь на Вильмонта. Он — чёткое отражение своей дочери. Если десять минут назад бандюган улыбался и отплясывал лезгинку на радостях, то сейчас он смотрит на меня так, словно он прямо сейчас вытащит пистолет из кармана и в упор меня расстреляет, тем самым навсегда устранив мелкую напасть.

— А как назовёте будущего наследника?

Хоть я и очень боюсь, и волнуюсь, но должна ответить. Этот ведь вопрос адресован мне? Правильно? Я ведь мать наследника. И мне решать!

— Мирак! Да, я официально заявляю перед всеми, что моего внука будут звать Мирак!

Нет! Да как же это?

Зверь. Чудовище! Хуже монстра!

Ужасное имя! Боже, помоги… Я сейчас расплачусь. Что мне делать? Я еле-еле стою на ногах. Перед глазами всё плывёт, вращается, как на каруселях, низ живота начинает потягивать, особенно тогда, когда гости начинают громко аплодировать, хлопать, орать поздравления. Шумно. Слишком шумно. Хочется под стол забиться. Спрятаться, уши закрыть. И рыдать, рыдать, рыдать! Кричать от несправедливости, биться в агонии, чтобы облегчить свою внутреннюю боль. Тщетно. На самом деле всем плевать.

— За будущего наследника империи! За Мирака!

Звон бокалов, хохот, овации, поздравления.

Мирон обнимает меня, целует в щёку и смеётся, опустошая свой бокал до самого дна, а меня воротит, тошнит, дёргает всю от злости и омерзения. Я отталкиваюсь от него, пока он не видит, тру то место щеки, где касались его мерзкие сальные губы. Руки не держат бокал, он будто в замедленном времени падает на пол… Звон стекла. Осколки разлетаются по белому мрамору, а на полу разливается красная, кровавая лужа.

Я не буду пить за то, с чем не согласна!

Я смотрю на Данте. Он не пьёт. Он смотрит на меня. Я не понимаю, что выражают его глаза… Печаль, злость, боль, несогласие? Что-то такое, среднее. Он сжимает свой мощный кулак на столе, ту самую руку, на которой блестит обручальное кольцо. А я слёзы ладонями по вискам растираю, глядя в ответ на него.

Вот и всё. Между нами всё кончено. Сегодня он будет верен Аннете. С сегодняшнего дня он будет греть её постель. А ко мне, возможно, никогда больше не придёт. Меня запрут в каком-нибудь чулане, я покроюсь паутиной. Так и умру в полном одиночестве, никому не нужная, половая тряпка, о которую просто вытерли ноги, взяли то, что должны были взять, и выбросили теперь уже без надобности.

Я не могу даже думать о том, как Данте будет ласкать другую… как ласкал меня в постели. Как будет целовать губы Аннеты с такой одержимостью, как целовал мои. Как будет дарить ей своё мощное шикарное тело, как дарил его мне.

— Ну же, любимый, пей! — Аннета толкает Данте локтём. — Чего же ты призадумался, а? За твоего сына тост! — слащавым голоском молвит рыжеволосая крыса. Такая идеальная, как кукла с полки магазина кукол Барби.

Данте поднимает бокал, подносит его к губам, я внимательно наблюдаю за происходящим, и мне это не нравится. А потом смотрю на кровавую лужу под своими ногами, к которой уже спешит официант с тряпкой.

— Простите, я случайно, — виновато оправдываюсь я перед Мироном, который допивает свой напиток и недовольно косится на меня, замечая мою нелепую неосторожность. Его это не радует. Да и вообще он бледнеет прямо на моих глазах. Внезапно из его горла вырывается странный хрип. Сначала он хватается за шею, потом хватается за меня. Я цепенею от ужаса, когда всматриваюсь в лицо главного. Он что, пытается меня задушить? Из-за того, что я совершенно случайно разбила бокал и замарала дорогой мраморный пол в обеденном зале?

Старый чёрт сильнее сжимает мои плечи, хрипит, зеленеет за считанные секунды, становится похожим на живой труп. В глазах его, пустых, лишённых жизни, смерть танцует, вынося мерзавцу суровый приговор. Я дрожу от ужаса, задыхаюсь в мучительном страхе, не знаю, что делать! Отталкиваю Мирона от себя, а он падает передо мной на колени, хрипит, хлопает ртом как рыба, брошенная на сушу, будто у него в глотке кусок кости застрял, который мешает сделать бандиту глубокий вдох.

Боже! Что происходит?! Голова кругом, в ушах давит гул. Зал оживает. Просторная праздничная комната наполняется истошными воплями в тот миг, когда изо рта Мирона фонтаном брызжет кровь. С примесью пены.

Я не верю в происходящее… Это сон, да? Адский кошмар?! Глупый розыгрыш?

— Рокси! Нет!

Дальше всё происходит будто в тумане. Данте бросается в сторону Роксаны, выбивает бокал из её рук, что-то кричит во всё горло, призывая охрану, вопит имя отца, зовёт и меня тоже. Шатаясь как на волнах, я перевожу взгляд обратно на Мирона. Кричу! Верещу с такой силой, что надрываю голосовые связки. Из глаз и рта Мирона, стоящего на коленях, вытекают тонкие струйки крови, а он всё хрипит и хрипит… нечеловеческими воплями, отчаянно раздирает ногтями горло до ран, будто пытается избавиться от инородного предмета, застрявшего внутри трахеи. Никто не может помочь предводителю. Мирон обречён. С глухим стуком он падает мёртвым мешком на пол, испуская последний вздох и последний нечеловеческий стон боли.

Кто-то кричит. Женщина. И не одна. От кошмарных воплей разрывает барабанные перепонки. Я вовремя оседаю на полу, забираюсь под стол и ползу навстречу Данте. Секунда. В торжественном зале начинается адская стрельба из боевых пистолетов.

Глава 19

Я задыхаюсь в немом крике и ползу прямо по осколкам стекла, которые впиваются в ладони и в колени, рвут платье. Вопли, стоны, взрывы — смесь безумия не прекращается ни на миг. Я молюсь, рыдаю, дрожу в нервной лихорадке, но отчаянно продолжаю прятаться под столом, двигаться в ту сторону, где видела Данте. Это единственный шанс спастись.

Я наступаю коленом на что-то скользкое и почти теряю сознание, когда вижу неподвижную окровавленную руку. Мужскую. Которая сжимает пистолет. Не думая, я вытаскиваю из мертвых пальцев оружие, сжимаю его в правой руке, продолжаю двигаться. Главное — не стоять на месте. Я понятия не имею, как пользоваться оружием. Но я должна выжить любым способом. Я должна быть сильной. Ради ребёнка!

Меня воротит от вида крови и звуков проносящихся рядом пуль. Хорошо, что я не успела ещё ничего съесть. Боже, помоги!

— Данте! Данте-е-е! — жалобно хриплю я, выбираясь из-под стола. Я не вижу его нигде. Пули бьются о стены и потолок дома, со звоном падают на пол как град, который лупит по подоконнику. Стрельба не смолкает, наоборот, лишь усиливается. Кто-то кричит, кто-то плачет, кто-то стонет так жутко, будто его живьём режут ножами. Я приподнимаю белую скатерть, выглядывая из укрытия, вижу Аннету. Девушка забилась в угол и тоже прячется, боясь пошевелиться.

— Аннета! Где Данте? Что вообще происходит? — в истерике зову я девушку.


Она бросает на меня презренный и опасный взгляд.