Гоню от себя те мысли, которые сами по себе появляются в голове. Прикрываю глаза и сжимаю переносицу пальцами, потому что в уголках глаз – необъяснимое жжение.

– Тётя Соня, здравствуйте! – доносится до меня голосок, и, распахнув глаза, вижу Марка, который стоит в полуметре с широкой улыбкой на лице.

– Здравствуй, – говорю тихо, после чего поднимаюсь из-за стола и, забрав свои вещи, подхожу к бывшему мужу. – Верниковский… буквально на пару слов, – цежу едва слышно, после чего иду к выходу из ресторана, так и не попрощавшись со свекровью.

Конечно, он оказывается рядом почти сразу, но если бы этого не произошло – пришлось бы вернуться. Я к нему разворачиваюсь, а у самой в мозгу мысль – не смотри на то, каким Верниковский стал. Ни на лицо его почерневшее, ни на складки возле рта, которых раньше не было. Это уже не твоё дело, Соня.

– Скажи мне, Дань… почему я, совершенно свободная женщина, должна сейчас разгребать то, во что ты меня макаешь? – спрашиваю хрипло, делая жадный вдох.

Воздух отравой из выхлопных пропитан, когда рядом газует какая-то тачка. И в лёгких моих такое же ощущение – мерзкой отравы.

– Ты о том, что я приехал? – уточняет Верниковский. – Так я предупреждал – буду тебя возвращать.

Он руки на груди складывает, а на лице – что-то сродни злой усмешке. Не сразу понимаю, что вообще муж имеет ввиду. Точнее, вроде как осознаю, вот только понять бы – он это сейчас серьёзно?

Сделанное заявление настолько не вписывается в действительность, что я даже забываю, за чем именно позвала Верниковского.

– Поэтому ты Марка с собой взял?

Запрокинув голову, я смеюсь. Выходит даже радостно, чего совсем от себя не ожидаю. И мысленно поздравляю себя в очередной раз – молодец, Сонь. Ты сделала верный выбор, когда тебя на части разрывало от измены мужа.

– Нет. Отец срочно к другу сорвался. Больше с сыном сидеть некому было, – как будто мигом осунувшись, говорит Даня.

А я… я делаю то, чего и желаю. Иду в атаку.

Это потом у меня будет время, чтобы осмыслить сказанное им. Возможно, даже попытаюсь расспросить свекровь относительно того, как её сын оказался в ресторане, несмотря на наши договорённости. Или пошлю всё к чертям, потому что вроде как присутствие Верниковского мне только на руку. Не придётся искать встреч и говорить о рандеву со Светой.

– Я не о том, что ты приехал, – возвращаюсь к тому, с чего начали. – Я о матери твоего ребёнка.

Даня смотрит на меня с непониманием, окончательно рассеивая те крохи сомнений, что он мог знать о её визите. Так или иначе доверия между нами нет и быть не может, потому и позволяю себе усомниться в подобных вещах.

– Что с ней? – роняет глухо Верниковский.

– То, что она была у меня. Угрожала. Сказала, что если ты дело против неё не прекратишь, то мне не поздоровится.

На скулах мужа играют желваки. Взгляд становится диким, а чёрные зрачки заполняют собой едва ли не всю радужку.

– Сука… – выдыхает он. – Просто сука…

Я полностью с ним согласна. Совершенно точное определение для той, кто своего ребёнка отдал, словно щенка.

– Я не хочу такого впредь, Верниковский. Донеси до Светы, что ни к тебе, ни к вашему с ней ребёнку я не имею никакого отношения. И иметь не буду.

Вроде бы слова эти отражают действительность, а у меня горечь внутри всё равно появляется.

Даня подаётся ко мне, его лицо – в нескольких миллиметрах от моего. Нависает сверху, смотрит пристально, а у самого отражением та же боль, что и я чувствую. И я задыхаться начинаю, как будто в вакуум попала.

– Мне кранты без тебя, Сонь… живу, как в аду, – шепчет он возле самых губ.

– Так может, заслуженно это? – отвечаю едва слышно.

Кислород мне нужен. Прямо сейчас. Иначе задохнусь – отключусь прямо здесь и сейчас. Судорожно начинаю рыскать взглядом по окружающей обстановке. Всё, что угодно – вывеска над дверями ресторана, редкие прохожие, трещинки на асфальте… мне нужно что угодно. Но глазами нахожу… Сашу.

Он стоит в нескольких метрах от нас, прислонившись к боку своей машины. Курит, щурится сквозь сизый дым, и просто наблюдает.

И мне дышать становится легче, несмотря на неконтролируемый страх, прокравшийся в душу. А страх этот не с Верниковским связан, а с Дарьяловым. Кажется, он сядет в любой момент и просто уедет.

Не слушая ответа Дани, который что-то говорит, я иду на неслушающихся ногах в сторону Саши. Он ждёт… всё так же подносит сигарету к губам, делает жадную затяжку.

Отбрасывает окурок, когда я достигаю машины. Нет, совсем не распахивает для меня дверцу, да на это и не рассчитываю. Просто садится за руль и заводит движок.

– Домой к тебе, или ко мне? – уточняет, срывая машину с места, когда сажусь рядом.

И в этом вопросе – всё. Знаю ведь, чем закончится эта ночь, когда сделаю выбор.

Сомневаюсь ровно долю секунды, за которую в голове успевает промелькнуть мысль – как я вообще могла забыть о том, что Дарьялов за мной должен был приехать?

Но она тут же исчезает, потому что рядом с ним я чувствую себя просто слабой женщиной, способной на подобное. Той, у которой может быть ворох проблем, что выбивают из привычной колеи. Той, которой так нужно просто оказаться рядом с ним и выдохнуть.

И той, которая рано или поздно сможет стать… соответствующей. Не потому, что этого кто-то требует. А потому что самой хочется.

– К тебе, – выдыхаю, приняв окончательное решение, и Саша просто кивает и вжимает педаль газа в пол.

Мы едем по вечернему городу. Я жадно ловлю долетающие в приоткрытое окно ароматы – немного сыроватые, по-своему наполненные тем, чего в любой другой момент я бы даже не заметила. Смог, речная вода, туман.

– Это получилось случайно, – выдыхаю, не зная, стоит ли заводить этот разговор. – Мы ужинали со свекровью… ну, с бывшей свекровью, а Верниковский там случайно появился. Я не знала, что он приедет.

Дарьялов молчит. Скашиваю взгляд на руки, лежащие на руле. Кажется, расслаблены – но не обманчиво ли это ощущение?

– Если что, я у тебя об этом не спрашивал.

Фраза Саши сбивает дыхание, но когда он бросает быстрый взгляд на меня и подмигивает, кислород возвращается.

– Имею ввиду, что такие встречи неизбежны. И кто я такой, чтобы устраивать допрос?

Поджав губы, я отворачиваюсь к окну. С Дарьяловым все совсем не так, как было у меня до этого. Я напрочь не могу понять, как именно себя с ним вести, а на деле же чувствую – чем естественнее всё будет, тем лучше.

– Ты – тот, кому я захотела рассказать всё сама, – пожимаю плечами.

– Я это ценю, – отвечает Саша.

Он припарковывает машину в одном из дворов Питера через несколько минут. Мы направляемся к семиэтажному дому. Мелькает дурацкая мысль, что он – под стать Дарьялову. Такой же внушающий чувство, что есть нечто нерушимое, за фасадом которого прячется неизведанное.

Оказываемся в квартире, так и не проронив ни звука. Ни когда едем в лифте, стоя в полуметре друг от друга, ни когда Саша открывает мне дверь. Распахивает её передо мной в молчаливом приглашении, и когда оказываюсь в тёмной прихожей – жадно вдыхаю глоток воздуха.

Аромат – уже узнаваемый, но сейчас он окрашен теми нотками, которые никак не могу интерпретировать. Сбрасываю верхнюю одежду, повожу плечами, по которым невесомо скользят руки Дарьялова, забирая тонкий жакет.

И в этот момент до меня доходит… Я совсем не думала о том, что увижу, когда окажусь в квартире Саши. Будет ли здесь храм его воспоминаний о самых дорогих людях, которых больше нет? Есть ли детская? Оставил ли он в ней игрушки? А в спальне? Есть ли там следы прошлого в виде, например, флакона любимых духов его жены?

Эти запоздалые вопросы, что начинают требовать ответов здесь и сейчас, вызывают дрожь. Она быстро завладевает каждой клеточкой моего тела, пробирается в душу.

Дарьялов включает свет, и я быстро осматриваюсь. Квартира-студия. Большая, но… холостяцкая. Скорее больше похожа на стерильную операционную, чем на место, где Саша счастливо жил со своей семьёй.

– Идём на кухню, – протягивает мне руку Дарьялов. – Думаю, нам многое нужно обсудить.

Я легко вкладываю пальцы в его ладонь. Он чуть сжимает их, и от этого внутри появляется опьяняющее чувство. Саша не торопится. Не прижимает меня к стене и не накидывается, словно голодный зверь. И несмотря на его уточнение, куда мы отправимся, в котором был явный намёк, я понимаю, что так – единственно правильно.

Устроившись за столом на двоих, я наблюдаю за тем, как Дарьялов начинает готовить кофе. Крепкий – это чувствуется по терпкому аромату, заполнившему собой всё, стоит Саше смолоть зёрна и высыпать их в турку. Под простой чёрной футболкой перекатываются мышцы. Нет, Дарьялов вовсе не качок – он жилистый и… дико сексуальный. Особенно когда небрежным жестом убирает волосы, упавшие на лоб.


Ставит передо мной чашку, кивает на сахарницу. Мотаю головой, отпивая горький напиток.

– Ты мне нравишься, Соф. По-настоящему.


Слова звучат внезапно, но, наверное, я ощущаю их… закономерными.

Он вскидывает голову и смотрит с прищуром, и меня захлёстывает нереальными ощущениями, которых не испытывала никогда раньше. Как будто мне в самое нутро залезли. Не так, как это делал Даня всё это время – выдуманно мною. А по-настоящему. Да. Именно так.

– И ты мне нравишься.

Кивает, вновь сосредотачивается на кофе. О чём думает – остаётся только гадать. А когда смотрит на меня, предварительно сложив на груди руки, у меня ощущение, как будто отгородиться хочет. Только бы знать – от меня, или от того, что ощущает, когда я рядом?

– Со мной всё просто, Соф. Я дерьма хлебнул от жизни. Но с ним справился уже. Думал, что не смогу. Смог. – Дарьялов говорит отрывисто. Рублеными короткими фразами. – Сначала просто решил, что у меня есть своя миссия. Сколько нам отмерено? Год, десять, пятьдесят? Столько и хотел помогать. А потом тебя увидел. До сих пор картинка перед глазами.