Но в один день всё меняется. Я даже не осознаю это сразу, скорее чувствую. Это как один из инстинктов, спрятанных глубоко, и выходящих на поверхность в тот момент, когда ему самое место и время.

Хотя, нет. Меняется всё не в один день, но это понимаю позже.

– Соооонь, ты чего это, а? – спрашивает Юлька, с которой мы сидим в кафе.


Я раз за разом смотрю на экран телефона. Хватаю сотовый так часто, что на это обращает внимание подруга. А всё потому, что Дарьялов не звонит. Снова.

Снова, да, потому что вчера он тоже нашёл повод не приехать, сославшись на то, что устал. А пару дней назад и вовсе я не смогла получить от него ответа ни на одно своё сообщение.

– Не знаю, Юль. – Губы поджимаю, чтобы лишнего не сказать, а у самой на душе так тревожно-муторно, хоть на стенку лезь.

– Рассказывай, – велит подруга, и меня как будто прорывает.

Говорю о том, что меня наизнанку выворачивает. Об отстранённости Сашиной. О том, что он стал себя вести иначе. Сначала слова медленно выдыхаю, подбирая каждое из них, а потом сбивчиво, перемежая факты своими домыслами.

– Погоди-погоди, – буквально взмаливается Юля, подняв руку. – То есть, за последние несколько дней Дарьялов вдруг изменился?

– Да. Изменился.

– И никакого объяснения этому у тебя нет?

Я делаю глубокий вдох, прикрываю глаза и мотаю головой.

– Абсолютно. Если бы были – я бы сейчас на тебя всё это не вывалила.

– Хм…

Подруга отпивает латте, смотрит за окно. Я же – впиваюсь взглядом в её лицо. Мне так нужно, чтобы хоть что-то прояснилось. Чтобы Саша, например, просто взял чёртов телефон, на который я названиваю сегодня с самого утра. Чтобы у меня в следующую нашу встречу не возникло желания устроить ему допрос. Чего не делала ни разу, потому что вроде как мы ничего друг другу не обещали. Да и вроде Дарьялов повода не давал. А этот игнор можно на что угодно списать – на завал на работе, скажем, которым он не хочет меня озадачивать.

– Поговори с ним об этом, – наконец изрекает Юля. – Ты же знаешь – самый верный способ всё прояснить – простой разговор.

Взгляд опускаю на зажатый в руках телефон. Может, зря я так, а? Мы ведь взрослые люди, у каждого из которых могут быть свои занятия. Между нами лишь самое начало отношений, которые по любой причине могут закончиться в обозримом будущем. Только от чего так горько становится, когда думаю об этом?

– Поговорю, да, – хмыкаю невесело. – Только бы вообще нашёлся.

– Да найдётся, куда денется, – уверенно говорит подруга, и мне становится хоть немного, но всё же легче.

Мы с Верниковским приезжаем в ЗАГС к назначенному времени, чтобы забрать паспорта и свидетельство о расторжении брака. Я настолько глубоко погружена мыслями в отсутствие Дарьялова, что Даня, который перехватывает меня в тот момент, когда выхожу на улицу, засовывая в сумочку документы, кажется принадлежащим какой-то другой жизни.

– Сонь… уделишь мне пару минут? – спрашивает он, и в словах его и действиях нет ничего того, что раньше меня отталкивало.

Как будто стену между нами нерушимую поставили, и теперь не только я это понимаю, но и сам Верниковский.

– Уделю, чего не уделить-то? – пожимаю плечами.

В голове хаотичные мысли. О Саше. Понять бы только, почему думаю о нём, а сама с Даней в сторону отхожу.

– В общем, я извиниться хочу. За то, что о тебе не думал, когда просил с Марком помочь. За то, что поступал всё это время, как эгоист.

Удивлённо смотрю на бывшего – теперь уже окончательно и бесповоротно – мужа. Такой искренности в его голосе не было дай бог памяти сколько времени.

– Извинения приняты, Верниковский. Но вообще я сама тебя набрать хотела. Сообщить, что на суде буду. Можно повесткой, можно меня как свидетеля вызвать. Я приду.

На лице Даниила – неверие вперемежку с таким облегчением, что оно передаётся и мне. Отпускаю всё и вся именно сейчас, в данный момент. То, что с мужем нас связывало. Нет ни обид, ни желания уязвить, сделать больно, уколоть так, чтобы до печёнок достало.

– Спасибо, Сонь… спасибо тебе. Просто человеческое. От меня и Марка.

– Да не за что, Дань. Вроде как не чужие люди друг другу.

Молчим, а у меня на языке вопрос вертится, вот только бы понять, какой именно. Стою и хмурюсь, пытаюсь осознать, о чём должна спросить Верниковского. А он замер напротив – терпеливо ждёт чего-то. Руки засунул в задние карманы джинсов, на меня смотрит и молчит.

– Вот ещё что, – подбирая слова говорю, уже зная, о чём должна аккуратно разузнать.

– Да? – чуть охрипшим голосом отвечает Даня.

– Саша тоже приехать может на суд. Он же тоже ко всему этому… причастен.

Мне совсем не хочется, чтобы Верниковский интерпретировал эти слова по-своему. Перенёс на нашу с ним семейную недожизнь, в которой барахтались с того момента, как я узнала про вторую семью. Желается же мне совсем другого – пусть Даня чувствует то же, что и я в данный момент. С оттенком лёгкой грусти, но всё же – облегчение.

Впрочем, через мгновение слышу совсем не то, чего ожидаю.

– Да. Он приедет. Утром сегодня мы с ним созванивались. Он сказал, что будет на суде.

Это – удар в солнечное сплетение. В самое средоточие нервных окончаний, от которых по всему телу разносится что-то сродни боли. Но это не она. Это какое-то дикое разочарование. Отсутствие кислорода. Невозможность сделать вдох.

Чего мне стоит не показать, что чувствую на самом деле – знает только вселенная.

– А… ну вот и отлично, – говорю глухо, растягивая губы в насквозь фальшивой улыбке.

– Тебя может до дома подкинуть? – доносится до меня едва слышный голос, словно через толщу воды.

– Неа. Мне ещё Руфи нужно поесть купить. Пока, Дань.

Я ухожу, а у меня всё внутри сжимается. Развернуться бы сейчас, к Верниковскому вернуться и попросить у него телефон. Набрать на нём номер Дарьялова, спросить, что вообще происходит? Почему сейчас всё именно так и как мне воспринимать эту новую действительность, к которой я напрочь не готова? Почему он звонит моему бывшему мужу, а я не удостоена даже весточки, всё ли с ним в порядке?


Но я этого не делаю. Просто иду в сторону остановки, не сразу понимая, что влага на щеках – это всего лишь начавшийся дождь.

Добравшись до дома, чувствую только одно желание – лечь и заснуть. Чтобы только не думать ни о чём. Не прокручивать в голове, не изводиться вопросами.

Значит, он звонил Дане. Окей.

Только не думай об этом, Соня. Ты ведь в отношения эти погрузилась вся, целиком, без остатка. Сделала то, чего никто от тебя не просил, но чего хотела сама.

А теперь тебе с этим жить.

Стянув с себя промокшую под дождём одежду, кидаю её черт знает куда. Сама под одеяло забираюсь, накрываюсь едва ли не с головой, и так хочется побыть в этом своём мнимом укрытии, которое ни черта не способно защитить от того, что приходит извне.

В сон проваливаюсь, как в реальность иную. Где быть должна сейчас. Погружаюсь в яркое марево, жмурюсь от того, что вижу. Это с тревогой моей перекликается, сплетается так плотно, что дышать не могу…

Сначала чувствую, как ноздри забивает горечь дыма. Вдох пытаюсь сделать, но не получается. Жмурюсь от всполохов, взивающихся в небеса. Стою на кромке леса, наблюдая за всем со стороны. Фигуру Саши вижу, он к себе что-то маленькое прижимает. Не сразу осознаю, что это ребёнок. В руках его – сильных, тех, касания которых уже знаю, кажется, до чёрточки. Мне плохо, шаг назад делаю, и, обернувшись, вижу… Свету.

Она улыбается, а я туда отступаю – к огню. Ни звука не слышу, их словно бы отключили в моей голове. Знаю, что там, позади, всё уже решено. Там Дарьялов, там… ребёнок. А я – один на один со Светой. Она вдруг превращается в незнакомку. Красивую такую, светлую. С улыбкой на губах. Руку поднимает и на дом указывает, а я обернуться боюсь. Только нутром всем своим ощущаю жар этот, зарево, пламя, языки которого чуть ли не лопаток касаются. Смотрю на женщину перед собой и уже знаю, кто это…

– А? Что случилось? – выдыхаю хрипло, возвращаясь в реальность.

Вскочив с постели, смотрю на настенные часы. Не ночь на дворе, конечно, но вечер уже вступил в свои права. Почему отмечаю этот факт, понимаю не сразу. Впрочем, когда в дверь раздаётся требовательный стук, всё встаёт на свои места.

Сердце делает несколько рваных ударов и замирает. Накидываю на себя первую попавшуюся одежду – безразмерную худи, в которой утопаю, и быстро иду в прихожую. Приподнимаюсь на носочках, смотрю в глазок, а неверные пальцы уже открываю замок.

– Привет, – выдыхает Дарьялов, толкая дверь. Быстро осматривает нутро квартиры, а в глазах тревога.

– Привет.

Чего мне стоит остаться стоять вот так, обхватывая себя руками, я не знаю. Не шагнуть к нему, не схватить за одежду и не потребовать ответа.

– У меня никого. Заходи, – шепчу хрипло, а сама дверь за ним затворяю, и как он учил – запираю на все замки.

Он заполняет собой всё. И нет никакой злости на то, как поступил. Только всё та же тревога, с которой, кажется, я уже успела сродниться.

– Я поговорить хочу, – едва ли не шёпотом говорит Саша, а сам взглядом в лицо моё впивается. Понять бы только, что прочесть на нём хочет.

– Я рада этому, – пожимаю плечами, словно мне нужно убедить себя этим жестом в том, что могу хотя бы попытаться не волноваться. – А то я целый день думала, что разговоры у нас закончены.

Иду на кухню. Босая, в этой своей безразмерной одежде. Но главное не это. Лишь бы знать, что Дарьялов не выйдет попросту из моей квартиры и не исчезнет без объяснений.

Так, Морозова… он здесь. Приехал. Чего ты так переживаешь?

А я знаю, что тому виной. Кажется, что Саша рядом просто чтобы всё завершить.

– Я тебе смс отправил. Что уехать нужно.

Оборачиваюсь к Дарьялову и вскидываю брови.

– Вот как? А я его не получила, сообщения твоего. Да и зачем оно, если можно позвонить?