- Это маранта, - говорит  - По-другому- десять заповедей. Видите, - показывает на овальные листья. Ровные и зеленые, на них ярко выделяется десять светлых пятнышек. - По фен-шуй это растение помогает людям найти смысл жизни. Постойте тут, поищите. Поможет быстрее размышлять.

- У меня есть смысл жизни, - отрезаю. - Но просто так и в кратчайшие сроки никто не кинется чистить дорогу, я звонил в поселок, и они...

- Бал-бла, - перебивает. - Александр, время идет. Даю пять минут.

Пять минут. Совсем спятил. Ему бы волшебник на голубом вертолете помог. А я бы кино показал бесплатно. Ужастик. Он бы на всю жизнь запомнил.

Смотрю на цветок. На Антона. На Патрика.

Егор с Кристиной в горах? Надеюсь, что да.

Чокнутый официант, здесь же куча народу.

Жую губу. Выбора не остается, обреченно вздыхаю.

- Мне надо позвонить в полицию, - говорю. - Тогда дорогу расчистят.

- Да ладно, - он хмыкает.

- Про бомбу и про тебя ничего не скажу, - киваю на горшок с марантой. - Тут дорогие мне люди, и я с ними прощаться не собираюсь. Ты хочешь выбраться, я хочу того же, ковра-самолета у нас нет, мне надо позвонить.

Он чешет голову. Ведет подбородком. Вертит телефон:

- Одну кнопку нажать и бум, помнишь?

- Бум-чикабум, - разряжает обстановку Антон.

- Ты бы заткнулся, Антош, - откликается Патрик.

Он всех раздражает, поразительно.

Набираю номер. Дождавшись ответа диспетчера, говорю:

- Полиция? В клубе "Want you" на Комсомольской площади скрывается банда Винни-Пуха. Краденные деньги и драгоценности в доме культуры напротив, на втором этаже, в кабинете для собраний анонимных алкоголиков, за шкафом. Шестой член банды прячется на горнолыжном курорте в усадьбе "Сказочно", преступник вооружен. Свяжитесь с местным отделением в поселке, на дороге снежные завалы, без спецтехники не проехать.


20.00, Кристина

Кошмар, как мы вляпались. Два охранника надзирают за работниками на кухне и не дают выйти, цейтнот, опаздывают с готовкой. Если устроим скандал, с нас сорвут маски, увидят, что мы не официанты, и снова запрут. Поэтому мы три часа подряд моем жирную посуду и задыхаемся от жары. Зато губка не нужна, прям лапой тру тарелки.

Орут радио и ди-джей, Новый Год, Новый Год, все дела, я мучительно рассуждаю, доживем мы или нет, и что там творится, за пределами этой адовой кухни.

Шмыгаю в туалет и натыкаюсь на плачущую Николь. Костюм спущен на пояс, она плещет в лицо воду и хлюпает носом.

- Николь, все хорошо будет, - весело сообщаю.

- Мне всего девятнадцать, - говорит, выключив воду. - Я еще и не влюблялась ни разу. Тебе везет, - смотрит на меня в зеркало. - Переживаешь за своего Алекса и некогда бояться за себя.

- Это везение по-твоему? - плюхаюсь на унитаз. Выпускаю из-под мягкой поросячьей головы мокрый от пота конский хвост.

- Ты не раскисаешь. А я клякса уже. Пара минут, и упаду там у раковины. Помру в груде сковородок. Или не сдержусь и заору на всю кухню. Что нас всех взорвут скоро. Пусть им тоже страшно станет. Не могу терпеть. Слышала, о чем они болтают?

- Доплатят ли за аврал. И до скольки завтра можно поспать.

- Вот. Полная чушь.

- Скажи охраннику, что тебе плохо и нужно сходить за таблетками, - советую. - А сама беги на улицу к вагончику.

- А вы? - она трясет слипшимися волосами. - Мы все вместе в эту дурь с расследованием ввязались. И выбираться вместе надо. Или ты бы меня бросила?

Тоже трясу волосами.

Дальше торчим на кухне. Спустя тонну кастрюль меня дергает Николь. Громко шепчет:

- Охранников нет! Где наши?

И наших нет.

Вылетаем в коридор. Дверь черного хода нараспашку, холодный ветер мокрую одежду продирает до костей.

- Они без нас сбежали? - поражается Николь, подпрыгивая рядом.

Выскакиваем на улицу. От дверей мимо мусорных баков по сугробам тянутся следы. Тонем в снегу и, переваливаясь, спешим к двум фигурам Пятачков, медленно скрывающимся из круга света. Значит, недавно вышли. А почему нас не позвали?

Они еле-еле тащатся, мы нагоняем.

- Мусор выносите? - щурюсь на два больших темно-синих пакета, которые те несут в вытянутых руках. - Какого черта? Вы...- вглядываюсь в их несмелые движения, слышу, как они пыхтят от напряга и меня продирает мороз. - Там что? Не мусор?

- Валите нахрен отсюда, - шипит Егор.

- Чемоданы в мастерской были? - доходит до Николь. -  Этот дряной Патрик там же, за пеногенератором их оставил?

Они не отвечают, осторожно и упорно продираются сквозь снег вперед.

Невероятная наглость, официант настолько убежден, что нас в усадьбе считают отбитыми торчками и не послушают, он притащил обратно свои гребаные шашки и не парится, а вот если бы среди нас действительно был сапер...

- Погодите, - хриплю. - Вы рехнулись? Это нельзя трогать.

- Уже тронули, - огрызается Ваня. - Не взорвется пока телефон не зазвонит. И если не трясти. Вам сказали - валите нахрен.

- Оставьте в снегу, вы куда, не надо, - жалобно просит Николь. - Мамочки.

- Пошлите в усадьбу, позовем охрану, - трясусь на пару с ней.

Они молчат, идут дальше, мы отстаем, но премся за ними. Из меня так себе мачеха, особенно после всего, что было и указывать Егору не могу, но с нами тут гуляет старуха с косой. Я очень люблю одного человека, а его сын в шаге от небес, и у меня не хватает духу развернуться и свинтить, хотя идти за ним то еще безумие.

Как черепахи ползем. От усадьбы не отдалились почти, а они уже едва не падают, и если уронят мешки, то все зря, настраиваюсь подстраховать, хотя не верю, что силы найду помочь, но они тащат эти жуткие чемоданы, и я воспитываю в себе хладнокровие, поворачивать поздно, не взорвалось и не взорвется, переживем.


23.30, Александр

Их нигде нет, и никто их не видел. Уверяю себя, что послушались и сбежали подальше.

Гремит посуда и трещит башка, в бальном зале орекстр наяривает арию из "Риголетто", мы с Кристиной недавно смотрели этот фильм, и она замочила слезами несколько бумажных полотенец, моя маленькая, где она.

Заглядываю на кухню и неожиданно натыкаюсь на Машу. Стоит над душой у официанта и учит его раскладывать закуски.

- Ты почему здесь? - тащу ее за локоть в коридор. Мимо моей личной охраны, ближе к черному ходу. - Егор к тебе не подходил?

- Нет, - она вырывается. Покачивается на каблуках. - Зато Денис подходил. Орал, что ты гробишь его бизнес. Саша, это правда? Наш сын бандит? И сейчас чистят дороги, чтобы его забрать? И сдал его ты? Как ты мог? Я этого больше не вынесу, - она дышит на меня вином. - Про Патрика тоже, значит, правда? А ты молчишь, что у нас тут террорист?

Молчу. Я и на Винни-Пуха настучал, чтобы струхнувший псих-официант кнопку не нажимал, чтобы расчистили дорогу, он смотался и никто не пострадал.

- Вот знай - я все сделала! - с торжеством припечатывает Маша.

- Что ты сделала?

- Так! - орет выпрыгнувший в коридор Денис. - Какой долбанутый позвонил в полицию и наврал про бомбу?! Александр, где твои дебилы сотрудники?! Их нет в номере! Плохо мне, плохо, это конец...- он задыхается и сползает по стенке. - Уже по усадьбе полезли слухи...Народ шугается официантов...Я погорел...Охрана...побейте его, - тычет в меня пальцем.

Он брызжет слюной и обвиняет меня в доносе про тротиловые шашки. Но это не я.

Смотрю на Машу, она криво улыбается.

Какая же она дура, о боже.

Сколько у нас времени, пока Патрик не услышал, что за ним полиция едет, а Денисовские солдафоны не начали отбирать у него взрыватель? Пять минут, две минуты, минута?

Охранники идут на меня, у них дубинки. Ныряю на улицу через служебный выход и хлопаю железной дверью, сую метлу в ручку.


- Эй, вы это зачем? - голосят позади.

Оборачиваюсь.

Поросенок вынес мусор и спустив костюм, курит у бачков. Ежится и сплевывает:

- Мне теперь в обход переться? И так весь вымок. С утра самого на ногах. А некоторые гулять пошли.

Сигаретой указывает на цепочку следов, тянущуюся по снегу.

- Натуральные свиньи, - жалуется. - Час назад умотали, если не раньше. А мы работай. Так еще говорят: не подходи, у нас бомба. Нормально так шутить? Последний раз я в этом жутком санатории...

Уже не слушаю. Тону в сугробах, бегу. К ней, к нему. Сумасшедшие. Мой смысл жизни на кончике красного провода, и на часах нули, сердце прожгли, я ищу их вдали, трясет, если не успею, то умру.

Не успел.

Вместо салюта раздается оглушительное бах-бабах.

Охрана до Патрика добрались.

Далеко впереди клубы сизого дыма столбами растут в небо и искры хлещут, в усадьбе звенят стекла, орут люди, меня отбрасывает. Встаю, проваливаюсь, ползу, вглядываюсь в черноту ночи, до слез напрягаю глаза, только бы их не задело, все, что есть - отдам.

Наконец, вижу.

Четыре Пятачка, шатаются, друг за друга держатся, пробираются по снегу ко мне.


00.15, Кристина

Вдалеке воет сирена. Взрыв был не в усадьбе, но отдыхающие высыпали на улицу и их внутрь не загнать. А, может, загнать, у полиции на глазах не полезут ведь пьяными за руль, чтобы убраться отсюда подальше.

Мой розовый костюм в грязи, но Алекс крепко прижимает к своему дорогущему пиджаку, не дает и на шаг отойти.

Жду, скорей бы наручники повесили на этого болезного Патрика. Наверное, к нему вопросы будут, почему за несколько километров от санатория взрыв, но какая разница. Мы не скажем, что сами чемоданы утащили, за такое по шапке надают.

Зато Денис извинился. Хотя это неважно тоже, я не слушала, вообще, не до него.

Долгожданная полиция забирает Патрика.