— А это не я. Это он! Смоленский приехал! — шиплю в откровенной досаде. — Да отвернись ты! — слегка подталкиваю блондинку под локоть, осторожно высунувшись из-под лавочки, чтобы было не особо приметно. — Меня нет! — пригибаюсь обратно.

Щёлки между досок предмета моего укрытия не особо крупные, издалека почти незаметные, но в моём положении дают неплохой обзор, особенно, если наклониться пониже. Прекрасно вижу, как владелец “Атласа” входит в сквер и неспешно движется по пешеходной дорожке, продолжая разговаривать по телефону.

— Слушай, а ничего такой, этот Тимур Смоленский, — оценивает школьная подруга приближающегося к нам мужчину. — Высокий, стройный…

— Верблюд тоже высокий. И стройный, — отзываюсь я мрачно из-под лавки. — А ещё выносливый, — добавляю зачем-то.

В памяти сами собой всплывают картинки. Тоже о выносливости. Разве что не совсем той же природы и назначения.

— М-м… Выносливый, говоришь, — моментально заинтересовывается Лена.

— Даже не думай! — возмущаюсь, как только до меня доходит, к чему она ведёт.

Зарабатываю обиженный взгляд.

— Ты же сама сказала, что он тебе не нужен!

“Мало ли, чего я там сказала…” — проносится ворчливой мыслью.

И снова я девушку слегка толкаю — на этот раз по ногам, чтоб не поворачивалась ко мне лицом и не портила всю созданную конспирацию.

— Если забыла, он псих. И маньяк. И полный придурок. И…

— Да поняла я, поняла! Держу дистанцию! — поднимает ладони вверх в жесте капитуляции девушка. — Твой, так твой… — хмыкает напоказ понимающе.

Издевается надо мной, в общем!

— Ой, молчи уже! — в очередной раз шиплю на неё. — И не поворачивайся больше!

Быть может со стороны, за лавкой, будучи в газоне, меня трудно заметить, если не искать намеренно, однако саму с собой болтающую и машущую руками девицу — не заметить проблемно. О том я и думаю, нервно кусая губы, зажмурившись, мучительно долго дожидаясь “момента икс”, когда станет понятно, замечает ли странность Тимур, или же…

— Всё. Ушёл, — радует меня Лена.

Ушёл — не совсем верное понятие. Он мимо прошёл, дальше вглубь сквера. Зато у меня появляется ещё одна небольшая фора.

Надо бы убраться отсюда поскорее, пока не вернулся этот псих-маньяк-и-полный-придурок-а-ещё-слегка-верблюд!

Хотя покидать своё персональное укрытие я не спешу. Сперва аккуратненько выглядываю, озираясь по сторонам. И только после того, как убеждаюсь в сказанном подругой, выползаю обратно на асфальт.

— Слушай, он — псих, ты — тоже неадекватная, — комментирует мои действия блондинка. — Смотрю, вы подходите друг другу! — нагло хохочет надо мной.

— Ага, — ворчу ответно. — Запиши нас на совместный курс к психиатру, мы там поженимся и в одной палате жить будем, — кривлюсь, стоит представить себе нечто хотя бы отдалённо схожее, и отряхиваю ладони. — Пошли уже, забрём мальчишек и свалим отсюда, — подхватываю девушку под руку, увлекая за собой в сторону школы.

Пока иду, то и дело оглядываюсь. Никак не покидает ощущение, будто Смоленский вот-вот догонит. И, очевидно, все мои опасения прекрасно отражаются на моём лице, потому как в конечном итоге Лена не выдерживает:

— Слушай, если ты реально его так боишься, давай я с Костей поговорю, он что-нибудь придумает. Не будешь же ты всю жизнь от него бегать?

Не буду, конечно…

Только до тех пор, пока ему не надоест со мной в “кошки-мышки” играть.

Да и…

— Я его не боюсь, — продолжаю уже вслух. — Он меня нервирует. И рожу его видеть не хочу. Не в ближайшие дни…

Судя по скептическому хмыку, она не поверила. Спасибо, издеваться дальше не стала. До поры до времени.

— Но ты же в курсе, что тем самым только усложняешь и усугубляешь? — снисходительно проговаривает Лена, немного погодя вернувшись к прежнему. — Своими поступками ты сама разжигаешь в нём азарт. Он догоняет, пока ты убегаешь.

Мы успеваем дойти до парадного крыльца начальной школы. Двор пока пуст. Стены здания тоже хранят относительную тишину. До окончания продлёнки ещё десять минут.

— Предлагаешь вышибать клин клином? — усмехаюсь в ответ. — Думаешь, если сама к нему с завидным энтузиазмом приставать начну, тогда он прифигеет, открестится и сам свалит от греха подальше? — и сама задумываюсь о подобной перспективе.

Воображение рисует отчаявшуюся гримасу убегающего от меня Смоленского, почему-то обязательно всего в следах от красной губной помады и со связанными руками. Картинка настолько забавная, что невольно улыбаюсь, попутно пытаясь вспомнить, где завалялась купленная мною в прошлом году “Bourjois Rouge Edition Velvet” в оттенке #08 “Grand Cru”.

— Только не забудь ему сходу напомнить о том, что, раз он тебя девственности лишил, то теперь обязательно ещё и жениться должен! — поддерживает школьная подруга мою шутку. — А на свадьбу ты непременно хоч…

Мало, того, что резко обрывает себя на полуслове, так ещё и начинает улыбаться. Виновато. Не мне! Кому-то, кто в данный момент находится позади меня, и чьё присутствие она замечает гораздо раньше, чем я.

Чтоб этого Смоленского…

— Он за моей спиной, да? — озвучиваю угрюмо собственную мысль.

Виноватая улыбка Лены преобразовывается в сочувствующую, уже для меня. Я же, вдохнув поглубже, призываю всю свою выдержку, цепляю на лицо полнейшую невозмутимость, только потом разворачиваюсь.

— А мы тут как раз обсуждаем, как бы от тебя избавиться, — выдаю флегматично. — Что скажешь? Сработает такой вариант?

Замечаю в глазах цвета хвои рассеянную задумчивость, прежде чем на губах Тимура расцветает понимающая ухмылка. В один шаг он сокращает разделяющее нас расстояние, поравнявшись вплотную.

— Ты попробуй. И узнаешь, — сообщает мужчина.

В его голосе слышится снисхождение. Но лично мною воспринимается скорее угрозой. Не удивлюсь, если он действительно на все мои теоретические приставания согласится, вместо того, чтобы удрать без оглядки. Чисто, чтоб надо мной снова поиздеваться. Не столь давно подпорченное настроение скатывается до отметки “хуже некуда, умрите все”, и я окончательно наглею.

— Зачем пришёл? — демонстративно выгибаю бровь.

Его ухмылка становится только шире. Брюнет склоняется ближе, вынуждая замереть и чувствовать себя, подобно кролику перед удавом, который его совсем скоро проглотит.

— И я тоже рад тебя видеть, золотко, — произносит тихо Тимур, запустив ладонь в карман брюк, вытащив оттуда… мои кружевные шорты. — Пришёл вернуть, — приподнимает руку, напоказ оценивающе разглядывая вещицу.

И это посреди школьного двора…

Так бы и придушила!

— С-с… пасибо! — хватаю бельё, норовя поскорее спрятать.

Да только Смоленский не отпускает. Я — держу снизу. Он — сверху.

— Мог бы и с курьером отправить. Как раз чудно вписалось бы в композицию первого букета, — язвлю в расстройстве, в очередной раз попытавшись отвоевать ажурную тряпку интимного назначения.

Если выбирать между демонстрацией своего белья незнакомому мужику, которого увижу первый и последний раз в жизни и кучкой детишек, а также их преподавателей, которые вот-вот здесь появятся, то, конечно же, я предпочту первый вариант.

— Но тогда бы я не услышал, насколько ты благодарна за все мои старания, — меланхолично отзывается этот… который точно-псих-маньяк-и-верблюд-а-ещё-похоже-фетишист.

— Мог бы просто позвонить!

Разум тем временем воспроизводит все те “благодарности”, которые я могла бы ему сказать. И обязательно выскажу! Как только шорты свои заберу.

— Это уже не смешно, — ворчу, спустя ещё одну тщетную попытку забрать свою вещицу.

— А кто тут смеётся? — с саркастическим хмыком отзывается Тимур.

Мысленно душу его. Потом топлю. В луже. А потом сажусь в его “McLaren” и переезжаю бездыханное тело. Немного наслаждаюсь, сдаю заднюю и снова переезжаю гада его же машиной.

— Если сказал: пришёл вернуть, так возвращай, — гневно прищуриваюсь, подаваясь вперёд, приподнимаясь на носочках, чтобы казаться хоть чуточку выше. — Или отваливай, — добавляю сквозь зубы.

Я сейчас настолько зла, что не замечаю, насколько двусмысленно выглядят собственные действия. Как и не обращаю внимания на его парфюм, что планомерно пропитывает воздух вокруг меня, забирается в лёгкие, оседает чем-то знакомо-томительным в душе. Думаю обо всём этом позже. Ровно через секунду после того, как Смоленский пользуется подвернувшейся возможностью, бессовестно приобняв за талию, буквально впечатывая в себя.

— Обязательно верну, золотко, — проговаривает вкрадчиво, выдохнув мне в губы. — Сразу, как только ты объяснишь мне ещё раз, что именно ты с твоей подружкой перед моим появлением обсуждала. А то я как-то не очень поверил твоей предыдущей версии.

Вот же…

Сознаться — равнозначно тому, чтобы в очередной раз признать свою слабость. Не просто сдаться ему. Проиграть. Возможно, окончательно. Позволить себя снова раздавить. Не только принять и обозначить, какую боль этот мужчина может мне причинить. Уже причинил.

Не буду я ни в чём сознаваться, в общем!

— Молчишь… — в мнимом прискорбии вздыхает Смоленский. — Сходу не придумывается, да, золотко? — интересуется участливо, с самым благопристойным видом заправляя одну из прядок мне за ухо.

Не бью ему по руке. Хотя очень хочется. Но лишь потому, что, прежде чем тронуть мои волосы, он отпускает мои злосчастные шорты. Прячу их в карман жакета и застёгиваю карман на молнию, пока брюнет по-прежнему прижимает к себе. Почти готова оттолкнуть его от себя, но в этот момент распахивается главная дверь школы, а на крыльцо вываливает орущая детвора. Проходит всего-ничего, и мы оказываемся в центре столпотворения, среди которой инициатива закатывать истерику и поднимать крик выглядит весьма сомнительной. Класс — знакомый. Мои братья учатся в нём. Появление самих мальчишек тоже не заставляет себя ждать.