Александра Салиева - Столкновение

Владелец “Атласа” выбирается наружу быстрее меня. Обходит машину сзади. Мрачнеет заметней прежнего, разглядывая последствия “Баха”. И мне нет никакой необходимости подходить к нему ближе, чтобы понять, в чём дело. Задние колёса… хана им, в общем. Основательная такая. Бесповоротная. Уже ничем не помочь.

Но это ладно!

— Во-о-от, — комментирует случившееся вышедший за ворота Тимофей. — А если бы мы с тобой дружили, я бы тебе сразу сказал, чтобы ты в ту сторону не разворачивался.

Появившийся вслед за одним близнецом — другой на отпущенное братом замечание довольно улыбается, прислонившись плечом к распахнутой двери. Наслаждается, в общем.

Понятное дело, не экономка и разнорабочий с порчей колёс подсобили…

Невольно чувствую себя дилетантом, вспомнив как я садовые ножницы в переднюю шину этой же машины всадила, а особого ущерба не возникло. Но это всего на секунду. Уже в следующую — чувствую тяжёлый давящий взгляд Смоленского, от которого по позвоночнику липкий холодок проскальзывает. И ладно бы, если б на меня так жутко смотрел! Мне не привыкать. Да и за себя не так страшно. Мне терять особо нечего. Но ведь не на меня смотрит с такой тёмной яростью. На мальчишек. Очевидно, догадался уже тоже, кто тут самый провинившийся и зачинщик.

— Я всё возмещу! — бросаюсь наперез между шагнувшим навстречу Савелию мужчиной и самими близнецами. — Тимур, честно, я всё исправлю. Это не специально. Просто так получилось. Случайно, — выдаю на виновато чуть ли не скороговоркой. — Не злись, пожалуйста! Я сейчас позвоню в шиномонтажку, они тебе новые колёса привезут и всё быстренько переставят, — вместе с тем судорожно шарю по карманам в поисках своего айфона. — Тебе даже ехать никуда не придётся. Я всё сама сделаю, — заверяю поспешно. — Хорошо? Ты только не злись… — заканчиваю совсем уж жалобно.

Как назло, телефон не нахожу. А Смоленский на всю мою пламенную тираду совершенно не реагирует. Словно и не слышит меня. Да и не смотрит. Отодвигает в сторону, как какую-нибудь нелепую помеху. Идёт дальше. В моей голове в этот момент гремит второй “Бах”. Теперь, по-настоящему страшно. Но я не сдаюсь.

— Тимур! — сокращаю расстояние между нами, уцепившись за его за плечо.

Неважно, как я выгляжу в этот момент. Не имеет значения, что он подумает обо мне. На всё плевать. Лишь бы не…

— Что? — наконец, обращает на меня внимание мужчина, запустив руку в карман брюк, доставая оттуда бумажник.

Из него он извлекает… сто долларовую купюру. Её же вкладывает в руку Тимофею.

— В следующий раз, дружище, будь уж так добр — сразу скажи, — покровительственно хлопает ему по плечу.

Младший брат давно не улыбается. И, как и я сама, настороженно косится то на полученную наличку, то на самого Смоленского.

— Ага, — слабо кивает на его слова Тимофей.

— Вот и договорились, — на удивление мягко отзывается Тимур.

Я уже вот-вот готова выдохнуть с облегчением после миновавшей угрозы, но, как говорится, беда не приходит одна.

— И что я тут пропускаю? — доносится за моей спиной… от отчима.

Недовольное. Угрюмое. Явно не сулящее ничего хорошего. Всей нашей троице. Неспроста поочерёдно одаривает каждого из нас строгим взглядом, после чего показательно рассматривает спущенные колёса “McLaren”. Гулко сглатываю под его проницательным взглядом. И никак не соображу, с чего бы начать оправдываться. Внутренности сворачивает в тугой узел. А потуги собственного воображения не выдают ровным счётом ничего более-менее адекватного и хотя бы приблизительно существенного. Всё же наличие битого стекла, колючей проволоки и кучи саморезов, застрявших в шинах — явно не…

— Небольшое происшествие, ничего особенного, — нарушает затянувшуюся паузу Смоленский.

Физиономию Фролова-старшего моментально перекашивает в недоумении.

— И кто же устроил это “небольшое происшествие”? — переспрашивает он, вновь уставившись на меня.

А я что? Я молчу. Сказать-то до сих пор нечего!

Тем более, что во взгляде отчима читается столько обвинения, что совершенно чётко и ясно осознаю — даже самое виртуозное враньё меня не спасёт. Следствие по “делу” в его мозгах уже проведено, выводы сделаны, приговор тоже вынесен.

— В дом, — бескомпромиссным тоном указывает он.

Мальчишки сбегают первыми. Я тоже не задерживаюсь. А потом, осторожненько выглядывая из окна третьего этажа своей спальни, ещё долгое время нервно кусаю губы, наблюдая за тем, как отчим и Смоленский о чём-то напряжённо и далеко не беззаботно разговаривают между собой, пока ждут эвакуатор, который забирает “McLaren”. Сам владелец “Атласа” уезжает на другой машине. За ним приезжает тёмно-синий тонированный внедорожник. Появление в моей комнате недородственника также не заставляет себя ждать.

— Какого х*ра это бл*дь было?! — сходу вопит он, со всей дури хлопнув дверью. — Нах*ра я тебя тут держу, если ты даже за пацанами присмотреть нормально не можешь?! — в несколько размашистых шагов оказывается рядом, схватив за плечо, тут же встряхнув.

Вдыхаю глубже.

Главное, оставаться спокойной.

— Откуда у них вообще такие мысли в головах появились? Ты чем с ними целыми днями занимаешься? — продолжает орать отчим. — Я бл*дь, и так еле-еле с ним договорился дела с моей фирмой вести. Ты вообще соображаешь хоть немного, кто он такой, сколько бабла и связей имеет? Так ты мне помогаешь нашу семью обеспечивать, да?! — встряхивает снова, сдавливая хватку на моём плече сильнее. — Если ещё раз хоть напортачишь, учти, снова глотать не буду, никого из вас не пожалею: и тебя, и пацанов высеку. Уяснила? — прищуривается злобно, отталкивая меня от себя.

Мне есть что ему сказать в ответ, кроме кроткого и послушного “Да”. Например, прежде чем снова мне что-либо предъявлять, сперва в зеркало пусть поглядит и вспомнит, какие грешки водятся лично за ним самим. В голове и вовсе рождается длиннющий список вариантов о том, каким именно образом он может засунуть своё безразмерное эго в собственный зад. Особенно в тот момент, когда я, не удержавшись на ногах от его толчка, ударяюсь о край письменного стола, налетев на мебель. Вместе с грохотом слетевших со столешницы письменных принадлежностей, поясницу простреливает жгучей болью. Но на деле я молчу. Просто киваю. Не собираюсь накалять степень его бешенства ещё сильней.

— Хорошо бы, чтобы реально уяснила, — выплёвывает ядовито Фролов, смерив меня брезгливым взглядом с головы до ног, после чего разворачивается на выход.

Жаль, так и не уходит. Останавливается перед порогом у открытой двери. Разворачивается обратно.

— Пикап почему всё ещё не привезла? — выгибает бровь в требовательном ожидании.

Гадство! Гадство! Гадство!

Но то про себя.

А вот вслух:

— Не успела. Занята была.

— До вечера чтоб вернула.

Делаю повторный глубокий вдох.

— У меня экзамен завтра. Надо готовиться. Потом заберу.

Про экзамен — не вру. Остальное…

Чёрт его знает.

Но ведь надо же что-то сказать!

— Я послезавтра собираюсь в Северку с утра, туда дорога паршивая, так что пикап мне нужен. Чтобы тачка была дома крайний срок завтра к вечеру.

Вот теперь уходит. Снова хлопнув дверью. Удар деревянного полотна отражается в моей голове, подобно ещё одному приговору. Ведь при таком раскладе мне придётся самой идти к Смоленскому. С нижайшим поклоном упрашивать его вернуть машину. Возможно, согласиться на какие-нибудь очередные безумные условия. А потом ещё каким-то непостижимым образом успеть отремонтировать повреждения пикапа после аварии.

И на всё это у меня есть максимум часов тридцать…

Ночь выдаётся бессонной. Ворочаюсь с бока на бок. Бесцельно разглядываю тёмные углы своей спальни. И размышляю, размышляю… Представляю себе завтрашний день. В основном, грядущую встречу со Смоленским. Как назло, после того, как его забрал тот тёмно-синий внедорожник, больше не видела и не слышала Тимура. Хотя обычно сам появляется, особенно, когда не ждёшь. Наверное, потому и не появлялся. Ведь ждала. И даже почти молилась, лишь бы он снова заявился без приглашения, облегчив мне тем самым предстоящее. Но когда ж с этими мужчинами бывает легко? Вот и тут… Гадство! У меня же даже номера телефона его нет.

Как я его найду?

Молодец, Настя!

О самом элементарном начинаешь соображать лишь в половину второго ночи. А предыдущие пятьсот с лишним минут уделены преимущественно воспоминаниям о мрачной насмешке во взоре цвета хвои, обволакивающим рассудок оттенкам мужского парфюма, сильным рукам, жарким объятиям, и… Не о том думать стоит, в общем.

Впрочем, не так всё и плохо.

Рано или поздно, но подумала ведь!

У отчима контакты владельца «Атласа» определённо должны быть. Надо лишь раздобыть его телефон. А это не так уж и сложно, если учесть, что Фролов успевает и этим вечером напиться. Сама не видела. Но слышала его несвязную речь в адрес нашей экономки, когда вечером спускалась на кухню, чтобы раздобыть себе еды. Поесть, кстати, так и не удаётся. Как только понимаю, кто именно занимает святилище пропитания, от греха подальше разворачиваюсь в обратную сторону.

Ну его…

Тем более, что мальчишки к тому времени успевают слопать целую пиццу на двоих и явно не голодны.

Да, ничего сложного, справлюсь!

Коридор третьего этажа, лестница и коридор второго — хранят тишину и полумрак. Не всё освещение в доме выключено. Отчим терпеть не может темноту. Я аккуратно прокрадываюсь мимо распахнутой настежь двери его кабинета, мимо спальни близнецов и комнаты, в которой когда-то жила наша мать, прежде чем бросить нас и свалить в гордом одиночестве. Остаётся дойти до последней — самая дальней двери. К ней подбираюсь предельно осторожно, прислушиваясь к каждому шороху. И это хорошо, что я предусмотрительно не спешу. До деревянного резного полотна остаётся примерно четыре шага, когда слух улавливает ворчливое, с нотками злобности: