— Ой, да понятное дело, девка ломается, потому что хочет больше денег. Савин, ты чо, как в первый раз?

Понятия не имею, о ком идёт речь. Да и, если честно, понимать тоже не хочу. С той интенсивностью, с которой отчим таскается то за одной юбкой, то за другой, все гигабайты памяти будут заняты, если концентрироваться на этом списке. А вот то, что они обсуждают дальше, очень даже заинтересовывает.

— Не знаю, Смоленский сказал, не раньше обеда. Насколько я слышал, с утра он собирается в свой новый ресторан, — умолкает ненадолго, а через небольшую паузу: — Да я понятия не имею, меня никто не просвещал. И вообще, кто у нас тут мальчик на побегушках, а? Это твоя проблема, не моя.

Дальнейшее течение их беседы для меня стирается из восприятия. Во-первых, окончательно теряю логическую составляющую темы разговора, а во-вторых, пусть раздобыть номер телефона владельца “Атласа” у меня не вышло и вряд ли получится в ближайший час, моя главная проблема всё равно решена. А то, где именно находится упомянутый “новый ресторан”, мне прекрасно известно.

Приободрительно улыбнувшись самой себе, я отправляюсь спать… Хотя ухожу не столь уж далеко. Дверь в спальню близнецов приоткрывается, едва я приближаюсь к ней, а в коридоре появляется сонный Тимофей. Заметив меня, младший брат хмурится и открывает рот… rоторый я тут же поспешно закрываю ему своей ладонью.

— Т-ш-ш… — шиплю я максимально тихо.

Вместо дальнейших пояснений, указываю на дверь в комнату отчима. И только дождавшись утвердительного кивка от мальчишки, убираю руку от его лица. Дальше по коридору мы идём уже вместе.

— Чего проснулся? — заговариваю я снова, как только мы оказываемся на лестнице.

Брат снова хмурится.

— Есть хочу, — выдаёт насупленно.

Вздыхаю, мягко улыбаюсь и меняю направление с третьего этажа на первый, ведя своего спутника за руку. Оказавшись на кухне, достаю упаковку печенья из шкафчика, а также молоко из холодильника, которое подогреваю в микроволновке, после чего добавляю туда пару ложек растворимого какао. Съестное я ставлю на стол перед Тимофеем, а сама устраиваюсь на стуле рядышком.

— А ты чего там делала? — не спешит приступать к ночному перекусу брат, подозрительно прищурившись.

Мой взгляд сам собой воровато косится на вход в кухню. Никого там, разумеется нет. Хотя я всё равно во всех своих грехах не сознаюсь. Склоняюсь ближе к младшему брату и тихим шёпотом оповещаю:

— А это мой огромный личный секрет, — изображаю полнейшую серьёзность. — И никто о нём не должен знать, понятно?

После недолгих раздумий Тимофей понятливо кивает. Больше ничего не спрашивает, жуёт печенье и пьёт какао. Впрочем, тишина между нами тоже длится недолго.

— Расскажи-ка лучше мне, как вы догадались испортить колёса Тимуру Андреевичу. И зачем вы это сделали, — произношу повелительным тоном.

Я по-прежнему изображаю тотальную серьёзность, и мальчишка заметно вжимает голову в плечи, а в его глазах появляется раскаяние.

— Сева сказал, ты бы именно так и сделала, — вздыхает он виновато. — Прости, Ась. Мы не хотели, чтобы у тебя были неприятности из-за нас.

Кушать он перестаёт. Поджимает губы и смотрит на меня. Да с таким сочувствием, что невольно задумываюсь… в последнее время мне всё чаще и чаще начинает казаться: мои братья взрослеют не по годам.

— Да нормально всё. Никаких неприятностей не было. Ты же сам видел, Тимур Андреевич не сильно разозлился, — умолкаю ненадолго, а после хмыкаю, аккуратно толкнув брата в плечо указательным пальцем, дополняя снисходительно: — Повезло вам. Даже сотня баксов перепала. Так что можно сказать, на пользу пошло. Заработали вот…

Раскаяние в карих глазах моментально пропадает.

— Но больше чтоб так не делали! — предупреждаю на всякий случай.

— Угу, — не спорит со мной брат, вновь принявшись жевать.

А я, перекрутив на повторе в памяти наш с ним разговор, задаюсь новым вопросом:

— А с чего Сева решил, что я именно так бы и сделала?

— Он слышал, как ты с Ленкой по телефону болтала, — беззаботно пожимает плечами Тимофей. — Рассказывала ей, как Тимур тебя из ресторана увёз, пока папа на рояле играл.

Ох ты ж… ёптыть.

Не хорошо.

Совсем-совсем нехорошо!

И…

— Подслушивать — нехорошо, — выдаю уже вслух.

На этот раз никаких зачатков совести у младшего Фролова не просыпается. Он снова пожимает плечами.

— Ему и скажи. Я-то тут причём? Это не я.

Вот… Рукалицо!

— Доедай уже, и спать пойдём. Завтра рано вставать, — всё, на что меня хватает.

Про то, что вставать нам рано, это я не просто так говорю. И сама начинаю собираться к новому дню аж на два часа раньше обычного. В пять утра. Нет, я не спятила. Во-первых, всё равно не спится. Во-вторых, раз уж Смоленский должен быть с утра в своём новом ресторане, решаю прогулять первую пару и вместо учёбы съездить туда. Чтоб уж наверняка его застать. И чтоб отчим об этом не узнал.

Что, собственно, я и делаю, предварительно проводив близнецов в школу…

Стрелки часов едва переваливают к началу девятого, когда я добираюсь до узенького переулка, заканчивающегося тупиком. «McLaren» кофейного цвета припаркован чуть правее того места, где Смоленский оставлял его в прошлый раз, в моём присутствии.

Ворота распахнуты настежь. Вокруг самого двухэтажного здания полно народа. Несколько десятков мужчин в синих комбинезонах старательно раскидывают по всей территории песок. С двух грузовиков разгружают гранитную брусчатку. Ещё одна группа строителей в оранжевых касках собирает леса по периметру здания. Ни один из них не обращает на меня никакого внимания, когда я прохожу мимо.

Внутри людей не меньше. Но здесь мне не удаётся остаться незамеченной. Едва ли с десяток шагов преодолеваю, прежде чем на пути возникает высокий сутулый мужчина в точно таком же комбинезоне, как на остальных, но каска на нём белого цвета.

— Девушка, а вы… — хмуро начинает он.

Дальше договорить не успевает.

— Я к Смоленскому, — перебиваю его бодро. — Тимуру. Андреевичу, — добавляю на всякий случай.

Стоящий напротив хмурится заметней прежнего. И я машинально начинаю нервничать, заранее мысленно стонать в досаде, а также придумывать сто и один довод, почему меня обязаны пропустить. Но ничего подобного не требуется.

— Туда, — смерив меня неодобрительным взглядом, машет он рукой в довольно знакомом направлении, за своим плечом.

Сам с дороги так и не отходит.

Ну, да ладно. Я не особо гордая.

Обхожу мужчину и иду в указанном направлении, в самый конец огромного зала, где располагается кухня. И очень стараюсь не обращать внимания на то, какими многозначительными заинтересованными взглядами провожают заметившие мою персону остальные строители. В конце конце, мне и без них есть о чем переживать. Например, о том, что именно я скажу упрямому своенравному владельцу «Атласа» и каким образом заставлю его вернуть мне пикап. Хотя, кто кого и по какому поводу ещё заставлять будет в итоге — большой вопрос. У меня аж горле пересыхает, как только представляю себе хотя бы один из возможных вариантов ответа на него. Потому и медлю, прежде чем войти в помещение, напичканное профессиональной техникой. Останавливаюсь перед дверью и, как последняя дурочка, трусливо прислушиваюсь к тому, что может происходить за ней. Зажмуриваюсь даже. Замираю. Не дышу вовсе. Хотя это не особо помогает. Ничего не разбираю. Впрочем это и неудивительно. Ведь на кухне, как оказывается, никого нет.

Разочарование — оно такое…

В первые секунды я просто-напросто в полнейшей растерянности оглядываюсь по сторонам, совершенно не понимая, что делать дальше. И только по истечении некоторого времени взгляд фокусируется на двери в противоположном конце помещения. За ней оказывается длинный коридор со светлыми стенами, устланный паркетом. А если закрыть глаза, окунувшись в темноту, воззвав к своей памяти, тогда можно с лёгкостью определить, какая же из дверей дальше по коридору — именно та, что мне нужна. И я не ошибаюсь.

Резное полотно из красного дерева украшено позолоченной ручкой на старинный манер. Я останавливаюсь в полушаге от него. Но не открываю. Вот уже в который раз я замираю, перестаю дышать. На этот раз не прислушиваюсь. Нет никакой необходимости в этом. И без того прекрасно слышу, что именно происходит за дверью.

Женский протяжный стон…

Вполне однозначный. Громкий. Не перепутаешь ни с чем иным.

Воображение против воли рисует ту, кому он принадлежит.

И мужчину…

Под которым она стонет.

Чёрт…

Гадство…

Я должна это увидеть!

Удостовериться, что это он.

Именно он.

Не кто-нибудь ещё…

Ведь всё то же подлое воображение продолжает рисовать всё новые и новые варианты. И попутно зачем-то оправдывать Смоленского.

Вдруг не он?

Мало ли тут ещё кто может быть…

Не меньше сотни мужчин уже видела в этом месте.

А на самом деле…

Я цепляюсь за дверную ручку с такой осторожностью, как если бы существовала вероятность того, будто она под электричеством, и всего лишь одно прикосновение меня убьёт.

— Молчи, — доносится неумолимым приказом, вместе с едва уловимым щелчком сработавшей механизма дверной ручки.

Тембр мужского голоса — тот самый, что неоднократно заставлял моё сердце биться чаще, на этот раз останавливает ритм сердцебиения. Возможно ли это на самом деле — понятия не имею. Но прямо здесь и сейчас кажется: именно это со мной происходит. Не только моё сердце. Весь мир буквально останавливается. Застывает на одном-единственном…

Миниатюрная брюнетка, распластанная на грузном антикварном столе лицом вниз, кажется особенно хрупкой на фоне мощного мужчины в белой футболке и приспущенных серых джинсах. Её платье задрано до самой талии. Он крепко удерживает за обнаженные бёдра, вколачиваясь сзади с такой силой и интенсивностью, что каждое проникновение сопровождается звучным шлепком. Его глаза закрыты. Хмурый. Плечи напряжены. Даже с расстояния в целую комнату я могу различить каждую вену, что обвивает его руки.