Александра Салиева - Столкновение

— Разница в том, что, если я прав, тогда на возвращении пикапа всё не закончится, — тоже останавливается Костя.

Он складывает руки на груди, глядя на меня сверху-вниз в каком-то нездравом превосходстве с ноткой осуждения. Будто насквозь видит. Да и ответ давно знает. Последнее он мне уже не раз продемонстрировал. Вот и не вижу больше никакого смысла отрицать.

— Пару раз.

Собственная память тут же подсовывает каждое из воспоминаний, связанное с этой самой “парой раз”. И если изначально я имею ввиду обозначение по местоположению “Кухня” и “Кабинет”, то потом мозг услужливо напоминает о том, что технически та же кухня в домике, расположенном в лесу, уже сама по себе включала “два захода”, а значит…

— Может быть три, — поправляю саму себя. — Или…

— Понятно, — перебивает Костя.

Становится ещё более хмурым. На меня больше не смотрит. Сосредотачивается на нумерации, выведенной на приоткрытых воротах бокса.

— И ты не прав. На возвращении пикапа всё как раз и закончится, — выдаю порывистое.

Зачем оправдываюсь?

Или уговариваю…

Кого из нас двоих больше — тоже вопрос.

— Уже закончилось. Ещё этим утром, — бурчу себе под нос, отворачиваюсь от Наумова и иду дальше.

Приходится немного пригнуться, чтобы оказаться внутри. Если снаружи светит яркое солнце, то внутри царит полумрак. Само помещение — просторное, выложенное блекло-серой плиткой. По центру пространства высится платформа на четырёх колоннах с подъёмным механизмом. Именно на нём красуется то злосчастие, с которого начались все мои нынешние приключения. Пикап выглядит… как новенький. А я почему-то не удивлена даже. Хотя должна ведь! С чего это Смоленскому так расщедриться?! Если только для того, чтобы предъявить мне ещё более высокий счёт.

При мысли о последнем становится особо тошно.

Может быть игра в кошки-мышки с владельцем “Атласа” и заканчивается, но это не отменяет шестизначную сумму, которую я ему задолжала за всё.

И лучше бы мне приготовить её до того момента, как мужику взбредёт в голову начать справлять с меня данный долг. Если не прямо сейчас. Как минимум за ремонт тачки отчима.

— Добрый день, — как отражение моих далеко не радужных мыслей, доносится незнакомый голос из глубины бокса.

Его обладатель появляется спустя несколько секунд, вынырнув из-за стеллажа с инструментами у восточной стены. Сутулый седой мужчина восточной наружности разглядывает меня с неподдельным любопытством, пока идёт мне навстречу.

— За пикапом, да? — интересуется, приблизившись. — Зафар, — представляется следом.

Его руки испачканы, он вытирает их тряпкой, которую приносит с собой, после чего протягивает мне руку. Жест я принимаю.

— Настя, — отзываюсь, цепляя дружелюбную улыбку, пожимая чужую ладонь. — Да, я за пикапом, — отвечаю запоздало на его вопрос.

Костя тоже находится рядом. Но на него механик не обращает никакого внимания. Пускается в длительный рассказ о том, какая работа проведена.

— …бампер, крыло, радиатор и передние стойки заменили, лонжероны и капот выправили, из-за смещения капота лобовое стекло тоже пришлось заменить, там пошла трещина…

Ко всему обозначенному плюсуется множество мелочей, название которых я как услышала, так благополучно и забыла. Ещё была произведена покраска и полировка, замена фильтров и масла. А по мере того, как список проделанной работы множится и растёт, сумма за оказанные услуги в моей разболевшейся голове тоже вырастает. Ровно до момента, пока…

— Хорошо. Я расплачусь, — удивляет меня старший брат школьной подруги.

Вряд ли молодой капитан полиции располагает при себе подобными суммами. Если только не подготавливается к подобному заранее.

Но это ещё ничего…

— Так ведь уже оплачено всё, — удивляется встречно механик.

А вот я уже не удивляюсь. И кстати, зря.

— Угу. А сумма ремонта-то какая? — уточняю.

На лице Зафара расплывается загадочная улыбка, а сам мужчина с самым невозмутимым видом пожимает плечами.

— Я вас, между прочим, со вчерашнего утра жду, — нагло переводит тему, нажимая кнопку подъёмника, опуская пикап. — Хорошо, что до обеда успели. У меня очередь расписана, а оставлять машину на улице сами не захотели…

Он говорит что-то ещё. Его голос сопровождает натужный скрежет опускающегося подъёмника. Вместе с тем и в моей голове с ментальным скрипом работают шестерёнки, в свете новой информации посылая очередную догадку.

Получается, вчера Тимур собирался забрать меня и привезти… сюда?

За пикапом.

Но потом всё пошло наперекосяк.

Впрочем, всё то, что случалось с нами прежде, нормальным тоже не назовёшь.

— Всё, хозяйка, забирай! — вырывает из пелены раздумий голос механика.

Подъёмник опущен. Остаётся только сесть за руль и выехать из ремонтного бокса. Что я и делаю, выруливая на стоянку перед автосервисом. Далее приходится выйти из машины и дождаться Костю.

— Дальше я сама. Спасибо, — благодарю его за помощь и сопровождение.

— Было бы за что, — добродушно улыбается в ответ Наумов и через небольшую паузу добавляет уже сухо: — Если за машину всё же придётся заплатить, ты знаешь мой номер.

В его словах сквозит вполне прозрачный намёк. Но я не ведусь.

— Спасибо ещё раз, — повторяюсь, замолкаю ненадолго, а затем понятия не имею зачем, но добавляю: — Я с утра даже чай не пила. Позавтракаешь со мной?

На лице оперуполномоченного уголовного розыска отражается такая обширная гамма эмоций, начиная от удивления, заканчивая растерянностью, что я моментально жалею о своём внезапном порыве. Но забрать своё предложение назад не успеваю. У Кости звонит телефон. Он отвлекается на входящий. А по итогу недолгого разговора, судя по всему, с начальством…

— Я бы с удовольствием составил тебе компанию, сам не ел ничего, но мне уже пора ехать, — с сожалением проговаривает мужчина, махнув телефоном в своей руке.

Какая-то внутренняя часть меня выдыхает с явным облегчением. На кой чёрт я его с собой позвала? Это совершенно точно самая дебильная затея из всех, что я устраивала когда-либо в своей жизни. А вот другая часть моего сознания — тоже сожалеет. О том, что меня только что, похоже, вежливо отшили.

— Увидимся ещё, — бросаю скомкано, забираясь обратно в пикап.

Убраться бы отсюда побыстрее!

Жаль, не выходит…

— Может быть завтра? — интересуется ответно блондин за секунду до того, как я собираюсь захлопнуть дверцу пикапа.

— Завтра? — зависаю встречно.

И на его словах. И на автомобильной дверце, за которую держусь в полунаклоне.

— Завтра, — на его губах расцветает очередная добродушная улыбка. — Увидимся. Позавтракаем, — дополняет с лёгким прищуром, внимательно меня разглядывая.

— Хорошо, договорились, — тоже улыбаюсь ему.

Его улыбка становится шире. Костя машет мне рукой и разворачивается в сторону своего “Ford Focus”. Хотя так и не уходит.

— Если что-нибудь ещё случится или потребуется…

— Я наберу Лене.

— У тебя есть мой номер, — поправляет он. — Которым ты совсем не пользуешься, — добавляет уже с укоризненными нотками.

А я что?

Снова улыбаюсь.

— Ладно, я тебя поняла! — произношу в обещании, прежде чем, наконец, захлопнуть автомобильную дверцу.

Двигатель всё ещё заведён, так что, как и блондин совсем недавно, просто-напросто машу рукой на прощание, прежде чем сосредоточиться на управлении транспортным средством.

Правда ведь не ела ничего. Желудок в узел скоро свернётся. Надо где-нибудь перекусить. И заново переосмыслить всё, что успеваю натворить за это утро…

В качестве позднего завтрака я перехватываю ореховую булочку с двойной порцией эспрессо по пути в университет. Едва успеваю на экзамен, о котором чуть не забываю. Сдаю… как-то. Отвечаю скорее на автомате, нежели осознанно. То ли вид у меня слишком жалкий, и от того препод не докапывается, как обычно, то ли сказывается своевременное усвоение материала — довольно быстро получаю четвёрку. Оставшаяся часть дня у меня свободна, поэтому, пока жду, когда закончится продлёнка у близнецов, просто-напросто брожу по парку, бесцельно разглядывая газоны с недавно высаженными тюльпанами.

В голове то и дело всплывает самая эпичная сцена сегодняшних суток, с участием Смоленского и незнакомки, но каждый раз я задвигаю эти мысли куда-подальше. В скором времени ко мне присоединяется Лена, так что справляться с последним становится намного легче. Ей об этом не рассказываю. Только о том, что пикап теперь при мне. Откровенничать по поводу собственного приглашения в адрес её старшего брата тоже не спешу. Отчего-то кажется, ей это совсем не понравится. Впрочем, рано или поздно, поведать всё равно придётся. Вот и…

— Зря Костю побеспокоили, — начинаю издалека. — У него полно куда более важных дел, чем возня с моими неприятностями.

— Ну, мы ж его не просили помогать, — философским тоном отзывается блондинка, устроившись рядом со мной на лавочке. — Сам вызвался, — пожимает плечами, жмурясь от ярких солнечных лучей с довольным видом.

Я колеблюсь ещё мгновение.

— Я его за эту помощь завтраком угостить пообещала, — выдаю на одном дыхании.

Внутри всё замирает, словно в ожидании приговора. Но, вопреки опасениям, девушка продолжает довольно жмуриться.

— Ты не злишься? — уточняю на всякий случай.

— С чего бы мне злиться? — хмыкает Лена. — Давно пора… — добавляет неопределённо.

— Давно пора — что? — прищуриваюсь, недоверчиво уставившись на неё.

Подруга улыбается шире прежнего, разворачиваясь ко мне всем корпусом. Какое-то время просто молчит. А потом вдруг… смеётся. Да так громко и задорно, что я аж теряюсь в первые секунды.