— Зачем пришёл? — интересуюсь с обречённым вздохом.

Тот, к кому обращаюсь, никак не реагирует. Я почти убеждаю себя в том, что он действительно спит. Даже набираюсь смелости спуститься с крыльца и подойти к нему ближе, дабы убедиться в этом. А то до всей полноты моего дурного “счастья” не хватает ещё, чтоб он действительно тут до утра оставался!

— Смоленский, — зову его.

Он едва уловимо хмурится. Но больше ничего особенного не происходит. Да и первое вполне может мне просто показаться.

— Тимур, — склоняюсь над ним.

И замираю, когда он открывает глаза. А это, кстати, зря. Промедление обходится дорого. Не успеваю вовремя отстраниться. Реакция мужчины быстрее. Он перехватывает одной рукой за запястье, другой — обхватывает за талию, толкает на себя. Я банально сваливаюсь на его колени. Опять замираю. Нет, не в растерянности. И не потому, что прекрасно помню — сопротивление бесполезно, как правило, несёт в себе гораздо худшие последствия. Улавливаю слишком отчётливый запах алкоголя. Вспоминаю количество пустых бутылок в его кабинете. Становится вполне очевидно, они за сегодняшний день — не последние. Опыта по этой части, прожив столько лет с отчимом, у меня предостаточно. К тому же…

— Не смотри на меня так, — звучит от него вкрадчивое, на грани угрозы.

Хватка на моей талии становится практически болезненной. Взор цвета хвои — тяжёлый, давящий. От него всё внутри стягивает в тугой узел. Ни вдохнуть. Ни выдохнуть.

— Как? — выдавливаю из себя едва слышно.

Учащающиеся удары моего сердца слышатся куда громче.

— Так, как смотришь на него, — произносит, брезгливо поморщившись, Смоленский. — Словно я — худшее, что происходит в твоей жизни.

Мне не надо уточнять, о ком именно он говорит. Знаю, речь про отчима. И не то чтоб я со всем этим не согласна, но…

— Не льсти себе. Ты для меня не настолько значим.

Собственные слова отражаются в сознании добротной порцией отвращения с горьким привкусом фальши. Кто знает, каких усилий мне стоит сохранить на лице маску полнейшего безразличия и не скривиться.

— Неужели? — не верит моим словам брюнет, подозрительно прищурившись. — А этим утром мне так не показалось.

Если можно было бы одной фразой вспороть вены словами, что безжалостно глубоко режут мой разум, я прямо здесь и сейчас скончалась бы от кровопотери. Однако мужчине и этого недостаточно.

— Я сейчас имею ввиду то, как ты… — продолжает он.

Дальше я не собираюсь выслушивать совершенно точно!

— Мне плевать. И на тебя. И на то, чем ты занимаешься по утрам, — перебиваю его грубо. — В своём кабинете. Машине. На кухне. Да где угодно, Смоленский. Хоть весь мир трахни, если у тебя хватит здоровья. Мне плевать, — заканчиваю тем, с чего начинаю.

Да, повторяюсь. Но я слишком зла, и большая часть моей концентрации уходит на то, чтобы окончательно не сорваться, так что на глобальный полёт фантазии сил уже не хватает. Позабыв об осторожности, отталкиваю мужчину в тщетной попытке обрести свободу. Он не отпускает. Наоборот. Прижимает ещё ближе к себе. Теперь чувствую не только исходящий от него запах. Стояк, упирающийся мне в бедро, я тоже прекрасно ощущаю. Как и вкус чужих губ, почти касающихся моих.

— Врёшь, — шепчет Тимур. — Бездарно. И совсем неубедительно.

Его голос — не просто опровержение. Моё проклятье. Мой приговор. Самый безотказный яд, что парализует свою жертву, оставляя умирать в полнейшей беспомощности и отчаянии. А всё потому, что… Правда. Горькая. Неприглядная. Как и все мои чувства, которые я каким-то недоразумением судьбы позволила себе испытывать.

— Ты снова себе льстишь, Смоленский, — вопреки всему, отзываюсь сухо. — Мне нужен был пикап. Я за ним к тебе пришла. Больше мне от тебя ничего не надо, — замолкаю ненадолго, после чего заставляю себя небрежно усмехнуться. — Запомни это хорошенько, Смоленский. А то мне надоело одно и то же по несколько раз тебе повторять.

В стороне ворот раздаётся шум подъезжающей машины, я отвлекаюсь на него, собираясь посмотреть, кого тут ещё принесло в столь поздний час. Но полностью обернуться не удаётся. Мой подбородок перехвачен властным жестом за долю секунды до того, как удаётся увидеть, что творится за моей спиной. Тимур не просто разворачивает меня обратно, вынуждая смотреть лишь на него одного. Скользит губами по моим губам. Не поцелуй. Нет. На моей щеке остаётся едва осязаемый влажный след, пока он скользит по ней губами, а затем склоняется ближе к уху.

— Но в одном ты всё-таки права, золотце, — проговаривает тихо-тихо, словно и не слышал всего того, что я говорила ему прежде. — Я могу трахать всё, что захочу. Могу. И буду. За одним исключением. Я не трахаю чужих женщин.

Во мне будто ядерный реактор взрывается. Разум раскалывает пополам. Одна часть меня рвётся спросить, к чему Тимур говорит последнее. Другой части меня — жизненно необходимо обернуться и узнать, наконец, кто же въезжает во двор. Впрочем, война в моей голове длится не так уж и долго. Если уж выбирать между личными желаниями и реальностью, которая зачастую с ними не совпадает, я предпочту насущное — не бесполезные фантазии.

Заново отталкиваю от себя мужчину. Едва не сваливаюсь с его колен, столько сил прикладываю. Но зато удаётся стоять на своих двоих. В этот момент аккурат посреди двора останавливается… серый “Ford Focus”. Невольно выдыхаю в облегчении. Хотя водитель не спешит покидать салон автомобиля. Хмурится. Смотрит на нас.

Даже представлять не хочу, что Костя там рассмотрел и надумал!

— Всё сказал? А то мне идти надо, — обращаюсь к Смоленскому.

Жаль, вполне прозрачный намёк на то, что кое-кому здесь ни разу не рады и ему пора валить отсюда, — абсолютно проигнорирован. На губах Тимура растягивается небрежная ухмылка.

— Документы, золотце.

Теперь и я хмурюсь.

— Какие ещё документы?

Ухмылка Тимура становится лишь шире. А сам брюнет окидывает меня демонстративно-снисходительным взглядом с головы до ног.

— Которые на пикап, — поясняет с таким видом, будто говорит маленькому ребёнку не совать пальцы в розетку.

Млять!

— Документы на пикап? — напрягаюсь я моментально.

Со всей этой своей эмоциональной неразберихой, я про них банально не вспоминаю. Они ж всегда по-умолчанию в бардачке валяются. А тут…

— Забыл тебе их утром отдать, когда ты ключ забирала, — по-прежнему самым бессовестным образом ухмыляется брюнет, вытаскивая из внутреннего кармана куртки страховку и свидетельство о регистрации транспортного средства. — Или они тебе не нужны? — вопросительно выгибает бровь.

Не знаю, кого в этот момент я мечтаю придушить больше. Его, за все эти издёвки и игру на публику. Или же себя. За то, что я — такая бестолочь и регулярно ведусь.

— Догадайся, ты же такой умный, — кривлюсь больше от собственных мыслей, нежели от услышанного, и слегка склоняюсь, чтобы забрать документы.

На удивление, регистрационные бумаги оказываются у меня буквально сразу. Однако разогнуться обратно уже не удаётся. Пока я порывистым жестом перехватываю документы, Тимур — моё запястье.

— Что, даже спасибо не скажешь? — тянет на себя.

А я… Я определяюсь, да!

Однозначно из нас двоих придушить надо не меня!

— Ну, почему же? — усмехаюсь ответно. — Скажу… — прищуриваюсь со злостью. — Спасибо, — выдаю через небольшую паузу, снова замолкаю, а после, на едином выдохе, цепляя нарочито ласковую улыбку, дополняю елейным тоном: — И катись ты ко всем чертям, Смоленский.

В глазах цвета хвои вспыхивает такая необъятная ярость, что будь во мне хоть чуточку немного больше адекватности, я бы точно взяла все свои слова назад, попросила прощения и может быть даже сама себя бы наказала за проявленную дерзость — всё не настолько жутко. Но ничего подобного я, конечно же, не делаю. С самым благопристойным видом отцепляю его пальцы от своего запястья, пока мужчина продолжает сверлить меня взглядом с такой маниакальной враждебностью, что скоро в моей голове ментальная дырка появится. И дальше тоже делаю вид, будто меня не трогают его эмоции. Сжав документы крепче, разворачиваюсь и направляюсь к Косте, который успевает выйти из своей машины и идёт мне навстречу.

— Привет, — выдаю с фальшивой радостью, махнув ему рукой. — Не знала, что ты приедешь.

— И сам не собирался. Но проезжал мимо, вот и… — разводит руками старший брат школьной подруги. — Я за Леной, — поясняет цель своего появления.

В его глазах светится неодобрение, когда он косится за мою спину, подозреваю, на Смоленского. Но никак не комментирует. К тому же, владелец “Атласа” ненадолго задерживается во дворе. Как только я отхожу от него, Тимур поднимается с качели и возвращается к своей машине, припаркованной перед воротами усадьбы. Оборачивается лишь раз, прежде чем усесться за руль “McLaren”. На этот раз я не улавливаю в глазах цвета хвои ни единого намёка на былую ярость. Скорее… полнейшее равнодушие. Ледяное. Колючее. Самым странным образом задевающее что-то глубоко внутри меня куда глубже и острее всего остального.

С чего бы?!

— Ты с работы, да? — отвлекаю саму себя, сосредоточившись на своём новом госте. — Голодный, наверное.

Больше не смотрю в сторону ворот. Но и так знаю, что “McLaren” отъезжает. Шум вылетающего из-под колёс гравия только глухой не услышит.

— А что, здесь ещё и кормят? — улыбается мне в ответ Костя.

— А ты как думал? — округляю глаза в театральном возмущении.

А ещё очень стараюсь не думать о том, что один невыносимый мужчина только что уехал, будучи под градусом. Тревожные мысли о том, как бы с ним ничего не случилось в итоге на дороге, я тоже задвигаю куда-поглубже. Как и то, с чего бы мне вообще о нём беспокоиться. После всего-то.

Всё уже…

И не болит почти.