Глава 13

Завершение рабочей недели не радует окончанием моих трудовых подвигов. Наоборот. Вечер пятницы требует ещё больших усилий. Заодно и немалого терпения. Мало того, что Анна Викторовна в одиночку откровенно не справляется с готовкой такого большого объёма блюд, и мне приходится помогать ей на кухне с раннего утра, попутно пытаясь уследить за двумя сорванцами, так ещё и почтившая своим присутствием Фролова-старшая, вместо того, чтобы подсобить, то и дело… бесит!

— Асенька, золотце, всё же, думаю, стоит сдвинуть тот стол немного правее. Как считаешь? — величественно отклонившись на стуле посреди заднего двора, снисходительно указывает пальцем на обозначенное. — А то со стороны террасы смотрится слишком ассиметрично, — вздыхает с величайшим прискорбием.

Поскольку она эту самую пресловутую симметрию определяет вот уже второй час: то относительно входа, которым будут пользоваться гости, то относительно живой изгороди, то относительно того места, где сама сидит, а то ведь данный стул — то самое место, откуда её любимый сын будет произносить торжественную речь…

— Хорошо, Валентина Николаевна, как скажете, — согласно кивает Дмитрий Сергеевич, пока я мысленно закатываю глаза.

Разнорабочий двигает стол. Раз в двенадцатый. Вместе со всем, что на нём находится. Звук сбрякавших тарелок отзывается в моей голове не менее противным скрежетом. Приходится стиснуть зубы крепче, дабы не опускаться до соответствующих комментариев.

— Хм… — задумывается женщина, тщательно оглядывая результат. — Скатерть съехала, — смотрит уже на меня.

Скатерть я поправляю. Тоже в двенадцатый раз. Как и съехавшую с центра стола вазу с цветами. Как и салфетки, которые “будут лучше смотреться, если их поставить чуточку дальше”. Как и стопки тарелок, что “теперь заслоняют обзор на мангал”.

Неудивительно, что прибывших официантов, которые будут обслуживать гостей на период мероприятия, я встречаю, словно они — самые родные и долгожданные люди на всей планете. А в свою спальню я поднимаюсь, мечтая скорее грохнуться на постель от усталости, закрыть глаза и позабыть весь этот юбилей, как страшный сон, нежели готовиться ко встрече первых прибывших.

Мечты-мечты!

В моём шкафу не так много вещей, чтобы предаваться длительным мукам в стиле: “Что же мне надеть?”. Платье тёмно-фиолетового оттенка с V-образным вырезом, длиной до колен, сдобренное по низу кружевом, куплено ещё года три назад, но до сих пор сидит, как влитое, так что выбираю его. Волосы выпрямляю до зеркального блеска. Стрелки при помощи чёрной подводки, тушь и персиковая матовая помада довершают образ. Остаётся лишь вдохнуть глубже, морально подготавливая себя к грядущему, прежде чем отвернуться от зеркала и направиться вниз. Приглашённых — больше сотни. Но что-то глубоко внутри всё равно навязчиво нашёптывает, что это не особо поможет избежать встречи с Тимуром Смоленским, которого я не видела со вторника… Так и выходит. Правда, не совсем тем образом, который представляется.

Первыми из гостей оказывается семья Наумовых. Пётр Александрович и Вера Николаевна — родители Кости и Лены, тесно и давно дружат с бабушкой моих братьев, так что тоже в числе приглашённых. Их сын, знаю наверняка, терпеть не может подобные сборища, но сегодня по какой-то причине делает исключение своим привычкам. Школьная подруга, понятное дело, приходит из-за меня. Впрочем, толком пообщаться с ней не удаётся. Вера Николаевна решает, что приходит пора выдать дочь замуж, желательно, как можно выгоднее, и весь вечер таскает её за собой под ручку, знакомя то с одними, то с другими. Я же, подгадав наиболее удачный момент, как только народа становится больше, а территорию наполняет гул чужих разговоров, направляюсь ко въезду в усадьбу, предварительно прихватив с собой один заветный автомобильный ключ. Нет, я не собираюсь сваливать отсюда, ровно, как и встречать опаздывающих. Просто именно там припаркован пикап отчима, на котором он приехал около получаса назад. С момента возвращения Фролова из Северки, мне так ведь и не представляется другой удобный случай незаметно вернуть регистрационные документы в бардачок.

В ту ночь, когда я их получаю, первый мой порыв — банально сознаться. Точнее, позвонить главе семейства и рассказать, что забыла положить их обратно в тачку, при необходимости придумав какой-нибудь повод для того, зачем я их вообще оттуда доставала. Но, стоило только представить себе, как сильно взбесится второй муж моей матери, узнав, что по моей вине отправляется в командировку без документов, всю охоту в покаянии моментально отбивает. А потом я ещё двое суток грызу ногти, портя себе маникюр, как только задумываюсь о том, что его на дороге остановит дорожно-постовая. Да и мало ли чего может случиться на протяжении восьмисот километров пути в обе стороны? Хорошо, моя полоса тотального невезения берёт паузу, всё обходится, он не замечает никаких проблем. Теперь остаётся сделать так, чтобы подобным образом оставалось и дальше.

— …ну ты скажешь тоже, — доносится от ворот в снисходительной усмешке, когда я приближаюсь к одной из припаркованных во дворе машин. — Смоленский не из тех, кто позволит кому бы то ни было диктовать условия, особенно если те ему не выгодны. Тем более из-за девчонки. Пусть и такой сладкой.

Голос мне вполне знаком. Да и лысую макушку владельца местного автобусного предприятия я легко узнаю. Георгий Станиславович Воронин стоит рядом со своим “Land Cruiser Prado”, покручивая на пальцах брелок автомобильной сигнализации. Рядом с ним находятся ещё двое. И если одного из них я действительно не знаю, то последний мужчина, он же Куликов Геннадий Дмитриевич — самый верный сподручный моего отчима, является его заместителем в компании, а также тем человеком, который всегда в курсе обо всём дерьме, в котором обитает Фролов. Собственно, он же за ним зачастую это самое дерьмо подчищает.

— Из-за какой-то там, может и не станет, — скептически хмыкает между тем Куликов. — Но изначально, если помнишь, Смоленский вообще отказался с нами работать после инцидента с секретаршей. Уж не знаю, когда ему наша Настёна успела так приглянуться, но факт остаётся фактом — договор с “Атласом” заключён как раз благодаря Настёне, так что… — явно не договаривает, вместо этого желчно ухмыляется.

Во мне будто вулкан пробуждается. Эмоции вскипают в одно мгновение.

Мало того, что отчим пользуется мной, “подарив” меня Смоленскому для своей выгоды, так теперь ещё и все подряд это обсуждать будут?!

Вот и…

— Добрый вечер, — выдаю сухо и громко задолго до того, как подхожу к троице.

Не рассчитываю на то, что они смутятся или же их посетит раскаяние за свою склонность к сплетням. Откуда в них столько совести? От того прямее моя осанка и увереннее, твёрже шаг.

Не позволю себя никому унижать. Ещё и в этом.

— Добрый, — отзывается Воронин с приторной улыбкой.

Он показательно оценивающе разглядывает мою персону с головы до ног, от чего меня ощутимо передёргивает. Остальные молчат. Явно думают о том, что я всё слышала, судя по их кислым физиономиям.

А в довершение ко всему дорогу освещает биксеноновый свет фар. Серебристый “Aston Martin” я видела прежде всего один раз в жизни, но не перепутаю эту машину ни с одной другой. Образец элитного автопрома выглядит идеально. Впрочем, если уж пикап отремонтирован, понятное дело, о своей тачке Смоленский точно позаботился.

— О, Тимур приехал, — комментирует происходящее всё тот же Воронин.

Его улыбка превращается в оскал гиены, почуявшей добычу. Все мои внутренности позорно сжимаются, пока тот, о ком упоминали, паркуется вдоль обочины напротив ворот. Он не один. Вместе с ним невысокая брюнетка в бледно-сером приталенном платье. Копна мелких кудряшек рассыпается по её обнажённым плечам, доставая до самой поясницы, а у меня в голове словно красная лампочка загорается, предупреждая: “Не смотри!”. Я и не смотрю. Решительно отворачиваюсь, как долбанную мантру повторяя про себя то, что меня не должно и не будет волновать абсолютно ничего, связанное с этим мужчиной. Однако по спине всё равно пробегает холодок, когда он проходит мимо, поочерёдно поздоровавшись со всеми… кроме меня.

Вместе с его уходом легче не становится. Воронин многозначительно переглядывается с замом Фролова. Я практически слышу написанное на его лице: “Я же говорил!”, посвящённое недавнему разговору обо мне и сделке отчима.

А пауза между тем затягивается.

— Толя уже здесь? — находится со словами Куликов.

С учётом, что заместитель отчима проводит с ним почти целый день и прекрасно знает, каким транспортом тот пользуется сегодня, то вопрос, как минимум не очень актуальный.

— Да, — удостаиваю его насмешливым взглядом, кивнув в сторону пикапа. — Вернулся. Там, со всеми, — указываю рукой себе за спину, в направлении другой стороны усадьбы. — И про вас уже спрашивал, кстати.

В последнем я слегка привираю. Ничего он о Куликове не спрашивал. Сегодня. Но мне же надо, чтоб они свалили и под ногами не путались, так что никаких угрызений совести за своё лицемерие я точно не испытываю. Наоборот, с нетерпением дожидаюсь, когда все трое свалят, делая вид, что занята изучением сообщений в своём гаджете.

Притворяться приходится долго. Вслед за владельцем “Атласа” подъезжает ещё несколько машин. Но в конечном итоге я всё же остаюсь одна. Ещё раз, на всякий случай оглянувшись по сторонам, чтоб точно не обзавестись свидетелями будущему подвигу, я быстрым шагом иду ближе к пикапу, открываю тот, вытаскиваю припрятанные под резинкой чулка документы (зря я всё-таки выбираю на этот вечер наряд без карманов!), запихиваю их в бардачок, после чего ставлю машину обратно на сигнализацию. И почти готова выдохнуть в облегчении, ведь с основной частью покончено, но на плечи ложатся чужие ладони, а над моим правым ухом раздаётся тихое и насмешливое: