Вряд ли я сейчас способна на более глобальные и развёрнутые объяснения. Убраться бы лучше отсюда поскорее, пока не заметил хозяин дома.

— Секрет? — переспрашивает младший брат. — Это как тогда, когда ты ночью из папиной спальни выходила, да? — вспоминает события начала этой недели.

Поскольку от той двери я тогда и шла, а подробностей я ему и в прошлый раз не рассказывала, то не вижу смысла отрицать.

— Ага, — киваю согласно.

Будто дежавю, собственный взгляд, снова как магнитом тянет в сторону. А дежавю — оно такое… Смоленский, оперевшись плечом об арку на входе в крыло, сложив руки на груди, внимательно рассматривает меня и моего брата, на его губах постепенно расцветает очень уж нехорошая ухмылка. Уверена, она посвящена как раз тому, что Тимур слышит.

Вот же…

Гадство!

Впрочем, распинаться перед владельцем “Атласа” я не намерена в любом случае. Было бы перед кем. Возвращаю внимание к брату, заново потрепав его по щеке.

— Я обещала Лене сделать кое-что. Сделаю, а потом к вам приду, ладно? — произношу с новой улыбкой. — Все вместе на награды твои полюбуемся, хорошо, мой чемпион?

— И Машке тоже можно с нами посмотреть? — оживает Тимофей, чуть ли не подпрыгивая на радостях.

— Конечно, — поднимаюсь на ноги. — А теперь марш к себе, — подталкиваю его прочь из коридора.

Мальчишку долго уговаривать не надо. Он вприпрыжку бежит в свою комнату, где оставил друзей. Я же, помедлив совсем чуть-чуть, спускаюсь вниз. Пауза нужна для того, чтобы набраться смелости пройти мимо Смоленского. И мне удаётся этот несомненный подвиг. Я в самом деле горжусь собой за то, что хватает выдержки не только не остановиться рядом с ним, но и не обернуться ни разу назад, пока шагаю по ступеням. Хотя всё равно спиной чувствую его присутствие, от него не избавишься никак. Даже после того, как я вновь оказываюсь посреди шумной толпы.

Среди гостей праздника мне нужна одна-единственная персона. Лена Наумова. Однако, сколько бы я ни осматривалась по сторонам, не могу её найти. Вера Николаевна на мой вопрос о том, где дочь, лишь неопределённо машет рукой в сторону боковых пристроек усадьбы, но девушки там нет. Костя занят беседой со своим начальником, пребывающим в компании моего отчима, так что к ним не подхожу вовсе. На звонки подруга тоже не отвечает. И я начинаю действительно беспокоиться, решив обойти всю территорию по кругу.

Результат — тот же. Никакой.

— Куда ж ты делась-то? — вздыхаю, остановившись у въезда во двор.

В этот момент находящийся поблизости “Land Cruiser Prado” заводится на автозапуске. От неожиданности я вздрагиваю, ведь думала, что поблизости никого нет. И вздрагиваю снова, когда, развернувшись, чтобы пойти обратно ко всем и заново расспросить о Лене, сталкиваюсь к хозяином заведённого джипа.

— О-о, Настёна! А вот и ты! — восклицает успевший за какой-то час хорошенько подвыпить Воронин.

За неестественно счастливым воплем мужчины следуют и не совсем уместные объятия. Я почти задыхаюсь в кольце его рук, придавивших к жилистой туше, пахнущей водкой.

— Ага, я… — ворчу, попутно пытаясь аккуратно отлипнуть от него.

Моя попытка заполучить освобождение мирным путём терпит позорный крах.

— А ты где была? — округляет глаза Воронин. — Со Смоленским что ли куда-то ходила? — заканчивает уже недовольно.

И если прежде я пытаюсь смягчить ситуацию (всё же грубить владельцу большого предприятия без особой на то необходимости не стоит), то при упоминании Тимура мне становится всё равно, что он там обо мне подумает. Ясное дело, у него в голове и без того ничего хорошо не крутится в отношении моей персоны.

— Ходила. И что? — срывается с моего языка грубо.

Я почти готова принять то, что будет после, сколь бы оскорбительным то ни звучало, но всё выходит иначе.

— Зря ходила, Настёна, — сдавливает в удушающих объятиях с новой силой. — Вот зачем он тебе, а? — протягивает Воронин. — Козёл же он. Бабник. И тебя ни во что ставить не будет. Нах*ра тебе такой мужик, вот скажи мне? Нашла бы себе кого получше. Ты ж такая красавица и умница у нас.

Я…

В шоке.

И в ещё большем, как только…

— На Костика тоже не смотри, — наставительным голосом продолжает Воронин. — Он вообще не по бабам, — скатывается на шёпот, заговорщицки подмигнув. — Его батя ему столько девиц подогнал уже, а он ни с одной, представляешь? Не может, видимо, — переходит на философский тон.

Из меня вырывается короткий смешок.

Если мужчина не пользуются легкодоступными вариантами, обязательно не той ориентации что ли? Кто угодно, но не Костя Наумов.

— И на кого ж мне тогда смотреть? — хмыкаю нервно.

Мужчина размышляет над ответом недолго.

— Да хоть меня возьми! — выдаёт гордо.

Что сказать…

Без комментариев!

— Что, не нравлюсь что ли? — быстренько расценивает по-своему моё молчание собеседник. — Деньги у меня есть. Хата тоже есть, — начинает перечислять все свои “достоинства”. — Три хаты, — поправляет сам себя. — И ухаживать я умею. Цветы тебе дарить буду, колечки-цепочки там всякие, в рестораны водить буду, тряпки будешь покупать любые, какие хочешь. Тачку тебе подарю, если надо. Деньги у меня есть, — повторяется.

— Жена тоже есть, ага, — вставляю с самым любезным выражением лица, на которое только способна. — Три жены, — добавляю, слегка передразнивая его самого.

Он ведь реально три раза женился. А вот развёлся только дважды при всём при этом. И с третьей своей женой, к слову, живёт до сих пор. Что не мешает ему иметь кучу любовниц, о чём мне тоже прекрасно известно.

— Да ладно тебе, Настёна, чего ты привередничаешь? — не сдаётся Воронин. — Если сложится всё у нас с тобой хорошо, я Светку выгоню, пусть к мамаше своей полоумной обратно в глухомань едет.

Потная ладонь, до сих пор сдавливающая моё плечо, спускается ниже. Гладит, то есть. Медленно, почти нежно. Но меня всё равно переполняет исключительным отвращением.

— Вот вы, Георгий Станиславович, Светку свою сперва к мамаше её отправьте, потом к другим подкатывайте! — выдаю на повышенном тоне, уже нисколько не стесняясь банально отпихивая от себя мужика.

Энтузиазма мне не занимать. Воронин отшатывается, врезаясь спиной в свою тачку. Вместе с тем мой айфон вибрирует от входящего.

— А ко мне вообще ни до, ни после не подкатывайте! — заканчиваю свою речь и с самым гордым видом направляюсь прочь, нажимая на принятие вызова.

Нет, на этот раз я иду не в сторону усадьбы. Нужно больше кислорода. И меньше этих пьяных физиономий. Хотя бы минут на десять. К тому же, звонит Лена.

— Ты куда подевалась? Я тебя всюду ищу, — начинаю сходу, без лишних распинаний.

В трубке слышится подозрительная тишина. Благо, совсем ненадолго.

— Ась, я… — тихим неожиданно робким голосом отзывается Лена, чем изрядно удивляет. — Я уехала уже от вас. С… Алексеем Михайловичем.

В моей голове с некоторых пор творится такой бардак, что приходится приложить немало усилий, дабы сообразить, о ком она говорит.

— С преподом своим что ли? — наконец, озаряет меня.

Она же о нём рассказывала мне недавно.

— С ним, да, — виновато отвечает девушка, снова замолкает, а после добавляет совсем тихо: — Ты только Косте не говори ничего, ладно?

Мысленно улыбаюсь.

— С тобой всё нормально? — уточняю на всякий случай. — Может мне забрать тебя? Куда ты там подевалась. Потом. Если хочешь.

— Нет, не надо! — заверяет, как по мне, чересчур поспешно Лена. — Всё хорошо, Ась. Просто… Потом тебе расскажу! Всё, пока!

Трубку она банально бросает, не дожидаясь моей реакции.

— Вот тебе и “бесячий задрот”, — тихо фигею я, в небольшой растерянности глядя на потухший экран своего гаджета.

К моменту окончания разговора я успеваю пройти половину переулка. Всего минуту назад он выглядел совершенно пустым, так что меня опутывает глухое раздражение, когда, подняв взгляд от аппарата связи, натыкаюсь на ещё одного явно не первой трезвости представителя мужского пола. Тот выскакивает из старенькой “Peugeot”, криво пристроенной к обочине. Чуть не падает носом в асфальт, запнувшись о самый обычный булыжник. Подозреваю, его ноги в принципе плохо держат, не зря ж так качает из стороны в сторону. Он, как и Воронин, оказывается слишком близко, совсем не думая о том, как я к этому отношусь.

— Слушай, а я тебя знаю, — бесцеремонно тыкает в меня пальцем.

Не помню, чтобы встречала его где-либо.

— А я вас — точно нет, — откликаюсь, собираясь на этом закончить наше далёкое от приятности знакомство и вернуться в усадьбу.

Но мужчина считает иначе. И не он один. Снова хлопает дверь машины. На этот раз на улицу выбираются сразу двое. Первый при этом успевает поймать меня за руку, так что не удаётся своевременно свалить до того, как они приближаются.

— Ты дочь Фролова, да? — резко подаётся вперёд мужчина, обдавая меня своим перегаром.

От мерзкого запаха я брезгливо морщусь.

— Если и так, то что? — выдаю следом.

Я почти сразу жалею об этом своём порыве. Он сжимает моё запястье с такой силой, что ещё немного — у меня будет перелом. Те двое, что подоспевают к нам, окружают меня по бокам, чуть позади, тем самым не оставляя ни шанса на побег. От болезненного ощущения в руке на глазах наворачиваются слёзы. А может быть я просто-напросто откровенно задолбалась каждый раз сталкиваться лицом к лицу с одним и тем же. Не жизнь, а замкнутый круг какой-то. Так что я нисколько не удивлена тому, что происходит после.

— Что-что? — доносится от того, что слева. — Сейчас узнаешь!

Ещё какая-то жалкая секунда, и в сознании не остаётся ничего, кроме глухого треска рвущейся ткани моего платья…

Глава 14