— Понятно, возьму самый маленький, — по-своему расценивает мой ответ мужчина.

Не дожидаясь встречной реакции, он банально уходит. Возвращается с картонным пакетом, в котором обнаруживаются лимонного цвета сарафан, босоножки и бюстгальтер в тон к наряду. Подозреваю, последнее — потому что лиф у сарафана — тончайший шифон. А вот почему при всём при этом нет трусов… Не спрашиваю. Поджав губы, храня демонстративное молчание, я одеваюсь. Полотенце не менее демонстративно швыряю ему на колени. Оно же без лишних замечаний отправляется на заднее сиденье автомобиля. Платье летнего фасона, кстати, приходится мне по размеру. Как и босоножки. Впрочем, бельё тоже в аккурат.

— Даже спрашивать не буду, где ты научился столь грамотно размер женской груди определять, — ехидничаю, не удержавшись.

То ли я ему в этот момент пыхтящего ёжика напоминаю (себе — так точно!), то ли ему просто нравится доводить меня до грани нервного срыва, но на мои слова Смоленский добродушно улыбается.

— Нигде не учился, но твои размеры, золотце, забыть просто невозможно, — совершенно точно вновь издевается надо мной Тимур.

Обречённо закатываю глаза. Никак не комментирую. О том, что пока владельца “Атласа” не было, успеваю себе ещё с десяток теорий выстроить по поводу его умалчивания и тех пьянчуг, я тоже ничего не говорю.

Я умею быть терпеливой и ждать, если очень надо.

Так что он у меня, определённо, тоже дождётся…

Злопамятная-Я.

— Теперь мы можем вернуться в усадьбу? — интересуюсь, как только заканчиваю со сборами.

Зарабатываю в ответ ещё одну снисходительную ухмылку.

— Нет, конечно.

И всё. Больше никаких пояснений. Тимур заводит двигатель машины, направляет её прочь с парковки торгового центра.

— Когда ела в последний раз? — заговаривает снова, едва мы проезжаем пару кварталов.

Честно говоря и сама не помню. Со всеми приготовлениями к юбилею за весь сегодняшний день у меня просто-напросто не оставалось на это времени. А потом и вовсе не до того стало.

— Я не голодна.

Он кивает, принимая мой ответ. Однако в ближайшие пять минут мы оказываемся около “Darvin”. Уж не знаю, когда именно Тимур успевает сделать заказ, но у центрального входа нас дожидается официантка, которая передаёт довольно внушительный пакет. А следующей нашей остановкой становится подземная парковка на минус первом этаже самой заурядной многоэтажки недавней постройки.

— Пиджак накинь, — предупреждает Тимур, прежде чем первым покинуть салон автомобиля.

— Если мне где и надует, так это под юбку, — отпускаю ядовитым замечанием, как только сама тоже выбираюсь наружу.

Пиджак всё же беру.

— В самое ближайшее время тебе и так и так туда “надует”, так что поздно об этом беспокоиться, — флегматично отзывается Смоленский, прихватывая с собой забранный в “Darvin” пакет.

По правую сторону от нас виднеются лифты. Именно к ним ведёт меня мужчина, предварительно взяв за руку. Я же в это время самым безуспешным образом пытаюсь переварить услышанное.

Надеюсь, это у него шутка такая неудачная!

Впрочем, в скором времени меня это абсолютно не волнует. Как только мы поднимаемся на четырнадцатый этаж, останавливаемся перед дверью с табличкой “418”. Ключей от двери у моего сопровождающего, по всей видимости, нет. Он нажимает на звонок.

— Это не твоя квартира? — озвучиваю вполне закономерный вывод.

— Нет. Мы в гости.

Моё лицо вытягивается в удивлении.

Что за гости такие, да ещё и в столь поздний час?!

— Не переживай, я ей позвонил, она нас ждёт, — замечает мою реакцию Тимур.

Но меня это совсем не успокаивает.

Она…

Кто?!

Неизвестность длится не так уж и долго. Смоленский как раз тянется к звонку, чтобы нажать на него снова, когда слышится щелчок срабатывающего затвора, после чего дверь распахивается, а перед нами, в мягкой, по-детски милой пижамке с розовыми слониками появляется молодая невысокая девушка. Тонкое, довольно бледное лицо усыпано веснушками, ни грамма косметики, но слишком заметны синяки вокруг карих глаз. Её тёмно-каштановые локоны, довольно давненько собранные в пучок на макушке, топорщатся в полнейшем беспорядке. Но собственный вид её мало заботит. Она застенчиво улыбается, увидев Смоленского, и отодвигается с прохода назад.

— Добрый вечер, Тимур Андреевич, — здоровается первой.

— Здравствуй, Лиза, — вручает ей пакет из “Darvin”, за который она торопливо благодарит мужчину минимум раз пять.

Внутрь жилья меня затаскивают всё также держа за руку. И это приходится весьма кстати, потому что сперва я начинаю задумываться о том, что имя какое-то подозрительно знакомое, хотя прежде эту девушку я точно нигде не встречала, а потом, как только мой сопровождающий представляет меня, хозяйка квартиры, выронив из рук пакет с едой, моментально меняется в лице. И ничего хорошего на нём не написано.

Кажется, “дочь Фролова” — это уже как приговор.

По крайней мере, смотрит девушка на меня теперь так, будто я её, как минимум — оскорбила, как максимум — придушить собираюсь. Даже назад пятится, наткнувшись на стоящий в прихожей комод, попутно смахнув рукой покоящуюся там кружку. Керамика не разбивается, но со звоном падает на светло-серый ламинат, а её содержимое расплёскивается по полу. Сама Лиза не обращает никакого внимания на случившийся бедлам. До сих пор на меня во все глаза, полные чистого ужаса, смотрит. И руки у неё заметно дрожат. Бледнее прежнего становится.

А я-то думала, что уже не придётся испытывать ещё больший стыд, нежели случилось в присутствии Фроловой-старшей совсем недавно.

— Вы с ним знакомы? — интересуюсь тихонько. — С моим… отчимом?

Ну, а как ещё расценить её реакцию?

Тем более, что собственная память, наряду со всем происходящим, всё ещё судорожно пытается определить, откуда же я её могу знать.

Точно знаю! Просто вспомнить никак не могу.

— Настя, это Лиза — мой бывший ассистент, секретарь, воспринимай как тебе удобнее. Лиза Маслова. С её братом ты сегодня уже познакомилась.

Вот же…

Точно приговор. После которого и я сама смотрю на девушку, испытывая самые разные, преимущественно сумбурные чувства.

— Брат, — повторяю за Тимуром. — Это который… — горло сдавливает от воспоминаний и дальнейшее я договариваю уже с трудом, жалким полушёпотом: — В переулке? Сегодня.

— Да. Он самый. Сергей, — отзывается мой сопровождающий, а его рука, сжимающая мою ладонь, сдавливает чуть сильней. — Лиза. Ты присядь, нам нужно кое-что обсудить, — обращается он уже к девушке.

Та до сих пор бледна, как моль, но, после того, как слышит упоминание о своём брате, из ступора выходит. Суетливо поднимает валяющуюся кружку, пакет из “Darvin”, извиняется за устроенный бардак и указывает в сторону гостиной, совмещённой с кухней.

Там включён свет, из обстановки: широкий мягкий диван песочного цвета и кухонный гарнитур с приставленным к нему холодильником. В дальнем углу, у двери балкона составлена куча коробок с вещами. Видимо, Лиза сюда недавно переехала. Или же наоборот, собирается уезжать.

Разлитое пятно она так и не вытирает. Прихрамывая на правую ногу, следует за нами. И если мы с Тимуром усаживаемся на диван, то девушка останавливается около кухонной столешницы, там же оставляя недавно поднятую кружку.

— Лиза, ты присядь, — мягко напоминает Смоленский.

В карих глазах моментально поселяется напряжённость.

— Вы сказали, что они, — кивает в мою сторону, — сегодня познакомились, — бросает на меня тревожный взгляд. — Всё-таки Серёжа пошёл к ним… — вздыхает и болезненно морщится, опускаясь на табурет поблизости.

— Да. Пошёл. И напал на Настю, — сухо произносит Тимур.

Мою руку так и не отпускает. И это не остаётся незамеченным девушкой. Лиза косится сперва на меня, потом на мужскую ладонь, удерживающую мою.

— Напал? — переспрашивает дрогнувшим голосом.

— Напал. В безлюдном переулке, когда уже стемнело, — кивает Смоленский. — Испортил её платье. Оставил здоровенный синяк, схватив за руку. Очень сильно напугал. Был не один. Вместе с двумя своими друзьями. Все пьяны в стельку, — делает паузу, а затем добавляет уже сурово: — Настя решила, что они её изнасилуют. По крайней мере, выглядело всё очень даже похоже на нечто подобное. И я понятия не имею, к чему бы всё пришло в итоге, если бы я не оказался поблизости.

Вот тут, при упоминании об изнасиловании мне становится жутко неудобно. Теперь, когда нахожусь посреди светлой комнаты, а напротив стоит Лиза, слова Тимура о том, что её брат никогда бы не поступил таким образом, начинают обретать вес. Особенно после того, как…

— Нет-нет-нет, — с выражением полнейшего отчаяния на лице машет головой в отрицании Лиза. — Серёжа совсем не такой! — восклицает, всплеснув руками, подскочив с табурета, и тут же сникает, усаживаясь обратно. — Он не такой… Как… Он… — сжимает кулаки, опустив голову.

Ещё немного, и разрыдается.

И не она одна, между прочим.

— Как он?

У самой руки начинают дрожать. А в голове то и дело всплывает:

“Видимо, эта задница была очень шикарная, раз ты променял её на такой выгодный контракт! Вряд ли теперь “Атлас” захочет пользоваться твоими услугами…” — нагло ухмыляется заместитель отчима, получив в ответ нахальное: “ Да и пошёл он на х*р, этот “Атлас” в таком случае! Секретарша, кстати, тоже оказалась так себе!”.

И…

“После того, как уважаемый Анатолий Леонидович прикончил двенадцать порций джина с тоником, он затащил мою ассистентку в подсобку, а потом отымел её с таким усердием, что это слышало минимум семнадцать человек”.

— Как мой отчим, ты хотела сказать? — добавляю, поскольку девушка на мой предыдущий вопрос никак особо не реагирует.