Воцарившаяся пауза разбавляется его неверящим взглядом. Он сканирует меня с ног до головы в дотошной попытке определить степень моей серьёзности и непреклонности. Но длится промедление не так уж и долго. В чужих глазах вспыхивает самая настоящая ярость. Мужчина резко подаётся вперёд, вытянув руку. Вполне ожидаемо, поэтому я успеваю отпрянуть от него подальше. Фролов ловит не меня — лишь воздух. Хотя это меня всё равно не спасает. Кресло подо мной переворачивается с жутким грохотом, рухнув на выстланный деревом пол, когда я срываюсь с места, а отчим налетает на предмет мебели, запнувшись.

Не смотрю на них.

Не оборачиваюсь.

Со всех ног мчусь к двери.

И уже через грёбанные три секунды осознаю, что… треклятая дверь заперта! Нет выхода. Не выбраться. Попалась. Вот она — моя пропасть, в которую я провалюсь… вместе с ударом, которым меня прикладывает Фролов об ту самую злополучную запертую дверь.

— Не хочешь по-хорошему, — шипит он гневно, встряхивая, дёргая на себя. — Сама виновата, — разворачивает лицом к себе, но лишь для того, чтобы снова долбануть меня об дверь.

Второй удар — сильнее предыдущего. Наряду с пронзившей глухой болью, перед глазами моментально темнеет. Я зажмуриваюсь, мысленно уговаривая себя оставаться в сознании. Но ничуть не жалею о том, что провоцирую прежде притихшего монстра. Как и прогибаться на этот раз не собираюсь.

— Я — виновата? — бросаю встречно, перехватывая его руку. — Потому что у меня есть своё мнение? В этом моя вина?

Ногти вонзаются в его кожу с такой силой, что у него наверняка останутся следы. Но мне плевать. Пусть не мне одной будет больно. На самом деле, мало полезная попытка сопротивления. Но она выигрывает мне целый полноценный вдох. А в данный момент он дорогого стоит. К тому же…

— Да у тебя сколько угодно мнений может быть, мне на них откровенно пох*р! — продолжает злиться отчим, хватая на этот раз за плечо. — Ты всё равно сделаешь так, как я сказал, поняла меня?! — переходит на крик.

Мы наделали уже много шума, но никто так и не отреагировал. Возможно, потому что кабинет оснащён звукоизоляцией. А возможно потому, что…

Да всегда так было.

Каждый раз я остаюсь с ним один на один. Помощи ждать откровенно неоткуда, каким бы образом меня предварительно ни заверяли окружающие в обратном, так что я даже не вспоминаю о том, насколько я разочарована.

— А если до твоего куриного мозга ещё не дошло, — только сильнее бесится Фролов, опять встряхивая меня, швыряя на этот раз в противоположную от двери сторону, — то я тебе охотно поясню…

Я налетаю на то же самое кресло, о которое совсем недавно запинается он. И также, как и он, прикладываю все усилия для того, чтобы поскорее подняться на ноги. Совсем не обольщаюсь тем, будто бы «лежачих не бьют». Это мы с ним тоже уже проходили. Итог известен нам обоим. Вот и оказываюсь с другой стороны стола, беглым взглядом ища первое подвернувшееся более-менее сподручное средство. Как назло, кроме бумаг и канцелярщины ни черта толкового нет.

Что за государственный начальник такой, который не держит в своём кабинете ни одной даже самой замшелой награды?

Тяжёлая статуэтка очень бы пригодилась. Впрочем, за неимением лучшего варианта, резак для бумаги тоже сойдёт.

— Да, давай, поясни. А то до меня и правда никак не дойдёт, чего ты хочешь! — отзываюсь, заставляя себя улыбнуться.

Пусть не поймёт, насколько мне страшно, пока я до побеления пальцев цепляюсь в хрупкое лезвие, заточённое в синий пластик.

Мужчина останавливается в двух шагах от противоположной стороны стола. Брезгливо ухмыляется, показательно-снисходительно уставившись сперва на канцелярский нож, а после, не менее демонстративно — на меня. И в один момент подозрительно легко и быстро расслабляется. Улыбается мне в ответ. Настолько беззаботно и даже как-то извращённо по-доброму, что мне становится ещё более жутко.

— Я обещал Дмитрию Сергеевичу, что я всё решу, как только мы с тобой поговорим. Наедине, — подчёркивает Фролов. — И, как видишь, мы с тобой сейчас и впрямь наедине, — разводит руками, улыбаясь ещё шире прежнего, да с таким довольством, словно джек-пот только что выиграл. — Так что ты, Настёна не выйдешь отсюда, пока я не получу то, что мне нужно. А именно… — переходит на деловитый тон, шагнув в сторону.

Я закономерно напрягаюсь. Но он делает вид, будто бы не замечает. Проходит к угловому шкафу в дальнем углу помещения, по-хозяйски заглядывает в него. Окинув критическим взглядом содержимое полок, вытаскивает оттуда… бутылку коньяка. Стакан для себя тоже достаёт. Наливает до самых краёв. Бутылку на место не возвращает. Вместе с ней и стаканом подходит к упавшему креслу, умудряется поднять его, после чего вольготно располагается в нём. Молчит. Полстакана сперва выпивает.

— Так вот, — наконец, изволит объясниться. — Сейчас ты сядешь рядышком, — кивает в сторону другого кресла. — Возьмёшь лист бумаги и как миленькая напишешь про то, как Тимур Смоленский похитил тебя и твоих братьев. Про экономку нашу упомянуть не забудь. Она у нас главный свидетель, кстати, — хмыкает и залпом допивает оставшееся содержимое стакана.

А до меня только сейчас, поздней реакцией доходит…

— Не во мне вовсе дело. И не в близнецах, — протягиваю ошарашено, осознавая всю широту подставы. — Ты его или посадишь, или он твои условия примет. Ведь так?

Подтверждение не требуется. Но я всё равно задаю вопрос. То ли время тяну, то ли просто не знаю, что ещё сказать.

— О! Соображаешь, когда сильно надо, — на свой лад восхищается моей проницательностью Фролов. — Ты же мне такую возможность предоставила, как ею не воспользоваться? — заговорщицки подмигивает. — Так что, Настёна? — наливает себе вторую порцию коньяка. — Ещё выпендриваться будешь, испытывая моё терпение, или уже образумишься, наконец?

Он умолкает. Но совсем не потому, что оставляет мне возможность каким бы то ни было образом отреагировать. Я и моргнуть не успеваю, а стакан со спиртным летит в мою сторону. Звон разбивающейся об стену посудины, брызги коньяка, разлетающиеся осколки стекла — всё перемешивается в моём сознании. Отвлекающий манёвр прекрасно срабатывает. Очередная порция боли пронзает мою ладонь за секунду до того, как нож для бумаги выбивает из неё.

Отчим и дальше не церемонится. Мой жалкий вскрик застревает в горле, когда его ладонь смыкается на моей шее, после чего новый виток боли достаётся уже спине, приложенной о покрытую лаком столешницу. Брыкаться, пинаться — бесполезно. Как о бетонную плиту самовольно стучаться. Да и на этом он не останавливается. Взбирается сверху, одновременно придавливает собой и дёргает на себя снова, ударяя об стол повторно.

В ушах противно звенит, перед глазами опять плывёт. Сердце колотится, как заполошное. Но я не слышу его ритм. Реальность ускользает. Правда, лишь до той поры, пока в разум не врезается треск моей хлопковой футболки. Это как укол двойной дозой адреналина. Нет, не помогает ожить, не добавляет силы. Наоборот. Передоз. В горле пересыхает. Ни единого звука из себя выдавить не получается. Кислород в лёгких тоже заканчивается. Фролов всё ещё душит, а у меня не остаётся сил продолжать упорно цепляться за его руку, чтобы хоть как-то оттянуть момент, когда меня всё же вырубит.

— Всё, что от тебя, бл*дь, требовалось, это отшить его, — доносится злое, сочащееся ядом. — Как ты всех других отшивала. Из года в год, — звучит почти упрёком, наряду с новым ударом, на этот раз другой его рукой, по моей щеке, отчего на лице остаётся жгучий след. — А ты что, бл*дь, сделала?! Грёбаная шлюха! — ещё один рывок и моя футболка окончательно разорвана. — Понравилось трахаться с ним, да?! — орёт уже с визгливыми нотками, пока я беспомощно хриплю и задыхаюсь, тщетно пытаясь спихнуть с себя тушу весом в полтора центнера. — Понравилось, да, маленькая грязная шлюха?! — повторяет он одно и то же, будто переклинило, а вслед за испорченной футболкой слышится шлёпок по плечу от оттянутой лямки бюстгалтера. — Думаю, тогда мне тоже понравится…

Рывок, и металлическая пуговица на моих джинсах отлетает куда-то в сторону. Время замедляется. Различаю и отчётливо запоминаю каждое мгновение, что врезается в мою память фоновым звоном упавшей на пол застёжки. Молния расстёгнута, верхняя часть моего тела едва ли прикрыта хоть чем-нибудь. А я… Я думаю не о том, насколько мне паршиво. Совсем нет. Я сожалею о том, что не дотянусь до лезвия, заключённого в синий пластик. Оно где-то там, на полу, вполне возможно, рядом с оторванной пуговицей… И единственное, что удаётся подцепить пальцами, пока я наощупь шарю по бумагам и гладкой поверхности рядом со мной, это — самая заурядная перьевая ручка. Металлический корпус: холодный, гладкий, с заострённым концом. Не уверена, что этого окажется достаточно, но всё же сжимаю канцелярский предмет, заношу и вонзаю, всё также, не глядя. Не промазываю. Попадаю. Даже не смотря больше на мужчину, жадно хватая ртом воздух, как только появляется такая возможность, я слышу истошный вопль Фролова, раз за разом втягивая в себя как можно больше кислорода.

Со стола не сползаю, сваливаюсь. Вместе с полуторацентнеровой тушей, которая всё ещё вопит, с неподдельном ужасом уставившись на перо в своём плече. Снова ударяюсь спиной. Однако боли уже не чувствую. От мужчины отодвигаюсь как можно дальше, попутно поднимая на груди стянутый бюстгальтер. До сих пор не верю. Ни в то, что собирался сделать он. Ни в то, что сделала я. Хотя моя порванная одежда и расползающееся багровое пятно на его рубашке — самые прямые доказательства.

— Сука, я тебя рядом с ним упрячу! — заново вопит отчим.

Должно быть, это всё шоковое состояние. Потому что, если у меня и была пауза, то теперь она заканчивается. Ручку он из себя так и не вытаскивает. Но снова бросается на меня. Уклоняюсь. Мужчина врезается в стену. А я подхватываю тот самый канцелярский нож.