Слышу… И ещё… А щас это что? Стол там, в комнате Илья, что ли, письменный, опрокинул? Похоже. Да ну… не стол ведь, - монумент… Во, - Улан в комнату поскакал! На помощь, наверно…

- Улан! - орёт в комнате Илюха. - Чтоб тебя! Стас! Трудно кавалериста подержать? Блядь, да куда я его сунул-то…

С.С. качает головой, и тоже идёт в комнату. А я думаю. Это вот сейчас Илья ищет какой-то Самсунг… Что значит «какой-то», - сто пудов мобильник, - и не надо быть особо догадливым, чтобы понять, зачем он его ищет, - мне хочет дать… да ну… А если? Бли-ин… Нет. Не возьму… Зачем? - не возьму… Самсунг… интересно…

- Да, Илька, надо будет заехать, хлеба прикупить, хм, спрос какой пошёл на хлеб у нас… - Илья со Стасом заходят на кухню, Илья взъерошенный и очень довольный, у С.С. на рукаве его белой рубашки пыль, он с улыбкой смотрит на меня, и я замечаю вдруг, что хлеб я весь сжевал, - да и не только хлеб, и мясо я всё подъел, пока сидел и думал тут, мыслитель…

- Ой… извините, Станислав Сергеевич, я что-то… А это у вас весь был хлеб, да? Извините, пожалуйста… - блин, я опять краснею, вот же!

С.С. удивлённо смотрит на меня, потом чешет в затылке, Илья дёргает его за рукав, отряхивает с него пыль.

- Стас! У-у… Гришка, забудь ты о хлебе, смотри лучше… только если ты мне своё фирменное «да ну» выдашь… Я тогда этот Самсунг прямо тут и раскокаю! Или в унитазе утоплю.

- Илья, это… я…

- Илья, - это я! Уже пятнадцать лет, как я Илья, - Илюха смотрит на меня строго, по-настоящему строго, и я прикусываю язык. - Стас, как ты думаешь, - аккумулятор не сдох?

- Не должен… Дай-ка. Если ты его до нуля не разрядил, когда вытаскивал, то не должен он сдохнуть…

- Гришка, я паспорт где-то посеял, ясный перец, и руководство тоже, но я тебе объясню, что к чему, у него интерфейс несложный.

- Живой. Подзарядить, конечно, надо, но это после, сначала активизируем его, - Гриша, дай мне свою сим-карту… Так, TELE2 у тебя, это хорошо, я не знаю как у других операторов, а TELE2 сами телефон на Интернет настраивают, и подключение бесплатное.

- А в нём Интернет есть, да? - тихонечко спрашиваю я…

- Ну, как, Интернет, - GPRS, можно телефон как модем при компьютере использовать, а с него самого по WAP-сайтам юзать можно… Если картинки не качать, то очень даже недорого… Илья, не крути ты шнур у зарядника, это тебе не нунчаки… Спортом интересуешься, Гриша?

- Хоккеем, Станислав Сергеич. А у меня Интернета на компьютере нету, и дорого, и комп у меня… так себе, 800-ый, а я за «Металлург» болею… Марек, - я его вообще уважаю, а Кулёмин, так он герой, можно сказать! И Трэвис Скотт, - тоже, супер-вратарь!

- Во-от, этого тут в избытке. Илюшка тебе покажет, как «поисковиками» пользоваться. Что ещё, - погода, новости, приколы разные, от «Камеди-клаб», например, - ну, библиотеки… Илья из исторических разделов не вылезает, даже на уроках… классная мне его…

- Стас! Шавровым Вадимом Борисовичем ударю…

- Гриша, пин-код скажи?

- Пин-код? Это… 3264, кажись… Да, 3264.

- Вот, всё очень просто, - первые две цифры есть удвоенная сумма двух последних… Или наоборот?

- «Лобачевский»… Ну, подключил, что ли?

- Илья! Ну что за такое, - из рук рвёшь! Только сеть поймал…

Илюха придвигает мне зарядник от Самсунга, ещё какой-то шнур, ещё какую-то штучку, ещё компакт-диск, - я на нём читаю: SAMSUNG SGH-E630, - а сам раздвинув мобильник, - тема! - раздвижной, «слайдер»! - набирает что-то там.

- Блин, отвык… по сто букв на клавишу… м-м… то ли дело у меня… Так, Гришка, я тебе в записную книжку свои номера набил, домашний и мобильный, - ну-ка, попробуй…

Илья протягивает мне Самсунг, я медлю…

- Гриша, бери, он твой, не надо с Ильёй спорить в таких делах, - Стас улыбается мне так, будто мы знакомы… давно, а мне и самому уже также кажется…

- Я… Да. Спасибо… Станислав Сергеевич, Илюша… Я…

- Так, самурай, этого не надо, - ясно? Звони уже…

Я, изо всех сил стараясь не разреветься, смотрю на экран Самсунга, - моего, блин, Самсунга… - цветной! - там строчками: ИлДом и ИлМобилн.

- Илюш… - я успокаиваюсь немного, - а как тут, тоже, как на моём старом, просто на вызов?.. А на какой номер, на ИлДом?

Я решаю, что потом надо будет правильно имена набить…

- Позвони на мобильник, я твой номер себе в память с определителя занесу.

Я жму вызов… Из лежащего на столе рядом с Ильёй коммуникатора, - “Qtek” он у него называется, я таких и не знаю, - из него раздаётся тот же мотив, что Илья насвистывал, когда мы шли к нему домой, - как из плеера, полноценная музыка, риалтон! - резкий, рваный ритм саксофона, и тут же вступает голос, - голосина! - тема! Илья раскрывает коммуникатор, - да, полная клавиатура.

- Всё, ты мой, - Илья мне улыбается, а я согласен, с радостью согласен…

С.С. тоже улыбается, и спрашивает Илью:

- Это из “Big Time”?

- Точно, Стаська, - “Telephone call from Istanbul”. Я сегодня это на вызов поставил.

- Да, двадцать лет альбому, а никому это не переиграть! И не перепеть. Ха, Илька, прикинь, - вот бы Киркоров! Любит же он римейки…

- Хана бы Филе по-любому тогда, последний бы римейк в его жизни был,- я бы по такому разу сам в Москву смотался, поразмяться, а я не «розовая кофточка», куда как…

Илья вдруг резко замолкает, С.С. хмурится, - я ничего не понимаю. Ладно, - тут поважнее дела есть, - фотокамера ведь тут!

- А, Илья, а тут и фотокамера цифровая!

- Да ну?!

А вот сейчас Илюха дразнится! Но не зло, - он прикалывается, - я смеюсь.

- Много там чего: и порт инфракрасный, - вот к нему приёмник для компьютера, - и диктофон, и наушники, и камера… Барахло в нём, а не фотоаппарат, Гришка! Стас вот говорит, что все эти опциональные прибамбасы в мобильниках, это просто выжимание денег, - да, Стас?

- Так и есть. Максимальное разрешение 640 на 480, тоже мне…

- Да ну, по теме! Фотокамера! А как она? Илья, покажи?

- Ой, да отвяжись ты, самурай! - я опускаю голову, С.С. пинает Илюху под столом по ноге. - Я в том смысле, Гриша, что потом покажу всё, - ладно? Неохота мне сейчас с мобильником твоим…

- Конечно, Илья, как скажешь… Потом, конечно, извини. Только ведь скоро мне домой… Да в общем-то, я и сам разберусь, наверно…

- Наверно, разберёшься, но только раз я говорю, что потом тебе всё покажу, это значит, что самому тебе не придётся разбираться! Наверно. Будет ещё время…

Я верчу в руках Самсунг, рассматриваю его, раздвигаю слайдер, он включается… и думаю. Это что же, - это обещание? Конечно, обещание! Значит… Да. Вот когда Илья забил в Самсунг мне свои телефоны, когда он сказал, что я теперь у него, - я… Ну, думал, так это, - а сейчас ведь это он прямо мне обещает, что мы ещё увидимся! Но… Надо же мне…

- Это что? - я поднимаю глаза от своего мобильника. - Это значит, что мы ещё увидимся, да, Илья?

- Свидимся-увидимся! Гришка, ты чо? Стас, я сто пудов тебе говорю, я такого… Так. Завтра я свободен. М-м… Погодь, Стаська, я помню, - как от тёти Томы приду, так и… Ты как завтра, Гришка?

Ну, как, - завтра же воскресенье!

- Воскресенье же завтра, Илья, я выходной!

- Понял, не дурак, - вот завтра созвонимся, и увидимся.

- Да? Супер… Станислав Сергеевич, а вы не против? Ну, что вот Илья со мной?

С.С. смотрит на Илюху, тот делает ему «глазки», ковыряет пальчиком стол… Мы все втроём смеёмся, - классно как у них, мне по теме! Стас кивает мне на Илью, потом осторожно ерошит мне волосы, - да ну, чего же осторожно-то, я ж не против…

- Видал? Эх, Гриша, открою я тебе секрет: - вот восемь месяцев мы с Ильёй вместе уже…

- Родить можно, Б! Преждевременно, на Х., но можно!

- Да цыц ты! Вот, а секрет такой: главный у нас Илья.

- Главный у нас я! Наконец-то! Признание пришло к нему при жизни! Восторженная улыбка не покидает моих чётко очерченных губ… А то я все эти восемь месяцев ночами плачу, худею… Стас. Не будем. Нельзя быть главным, когда вместе. По жизни когда вместе, - тогда главное… Так. Проехали. Гришка, а покажи-ка нам свои работы!

- Работы? - я не понимаю, неужто Илье интересно, чего у меня в папке, или это он просто так, из вежливости?

- Ну да, работы, так ведь это называется. Я, самурай, в этом разбираюсь, - Илья весело смотрит на Стаса, тот лишь вздыхает. - Я, если хочешь знать, Стасу в Италии, - когда мы там были на осенних каникулах, - вместо гида был. У меня художественный вкус на Японской живописи сформирован, но и европейских Мастеров я… - Илюха смотрит в пространство, изящно пошевеливает в воздухе пальцами. - М-м… Караваджо. Тема, как ты выражаешься, - а вот Фьорентино, - Стаське понравился, - а по мне: выставка в мясном ряду! Телеса сплошные, и со светом… что-то у Фьорентино с экспозицией не того, яркость без контраста. Кризис, в целом характерный для «Квинточенто», - пятисотых годов, - переизбыток экспрессии, праздник обнажённого реализма, - хотя, конечно, впечатляет…

Илья вдруг быстро, - я опять не успеваю заметить, - протягивает руку, щёлкает меня большим пальцем снизу по подбородку, - я захлопываю варежку… Да-а… Что за пацан, всё-таки! «Квинточенто», надо же…

- Ну-у, мне Боттичелли нравится, - мямлю я. - Из итальянских…

- Ну да, ну да, - ясность, чистота и вежливость, - такое и должно нравится. Хвалю, самурай.

- Интеллектуал пятнадцатилетний. С «художественным вкусом», вдобавок, - почесав в затылке, грустно говорит С.С. - Гриша, не обращай внимания, - это ещё что, ты бы знал, как мне от него в Италии доставалось! Ладно хоть, что там по-русски мало кто понимает, - и то, чуть из Уффици нас не выгнали… Ты покажи рисунки, в самом деле, мне тоже интересно! Улан, выпусти человека, разлёгся, понимаешь…