Бриджид Кеммерер - Тебе, с любовью…

От: Мрак

Кому: Девушка с кладбища

Дата: пятница, 4 октября, 22:06:47

Тема: Ты у меня в долгу, Девушка с кладбища

Надеюсь, ты проводишь этот вечер лучше, чем я.

Кладбище погружено в тишину. На небе ни просвета, и проходы между могилами залиты тьмой. Я нашла в темноте мамино надгробие с час назад. Сделать это было несложно – я так часто прихожу сюда, что мамину могилу смогу найти даже с завязанными глазами.

Мне показалось, будто я выдержу холод, но я страшно замерзла. Воздух насыщен влагой, вот-вот пойдет дождь. Убила бы за свитер. Эта мысль вызывает у меня улыбку: в конце концов, я сижу на кладбище, где одни только мертвые. Затем улыбка тает на моих губах. Ведь в этом нет ничего смешного.

У большинства людей душа бы в пятки ушла, если бы они оказались на кладбище в такой поздний час. Есть старшеклассницы, которые не войдут в темный туалет, потому что боятся Кровавой Мэри.

Я же провела здесь много времени, и мне не до страхов. Ничто и никто не выползет из земли – даже жучки, особенно в такое время года. Наверное, по утрам земля покрывается инеем.

Я сама покроюсь инеем, если просижу тут еще хоть чуть-чуть. Но я не могу заставить себя уйти. И не могу заставить себя поговорить с мамой. Не могу написать ей письмо, потому что в мою сумочку уместились только мобильный, права и немного налички. Сердце щемит. Ведь я давно уже не писала ей писем. С того самого времени, как начала переписываться с Мраком. Я приказываю чувству вины проваливать. Мамы больше нет, и она уже никогда не сможет соскучиться по моей писанине.

Не знаю, что я здесь делаю. Просто завела мотор и поехала куда глаза глядят, а оказалась тут. Я написала Роуэн сообщение, чтобы она не волновалась. Распереживавшись, она может запросто позвонить своим родителям или сразу вызвать копов. Я сказала ей, что мне нехорошо, и спросила, не подбросит ли ее до дома Брэндон. На ее вопрос, дома ли я, я ответила «да». Ну я же все равно там скоро буду.

Я провожу пальцами по буквам, высеченным на надгробии мамы: «Зои Ребекка Торн». Знаю, это имя было важно для нее, но теперь, когда ее нет, мне жаль, что у нас разные фамилии. Взглянув на ее могилу, никто не поймет, что она моя мама. Мне повезло унаследовать хотя бы крохи ее таланта.

От боли сжимается горло, и я давлюсь, пытаясь сделать вдох. Я так по ней скучаю! Я бы все отдала за еще один разговор с ней. За еще одно мгновение.

Я думаю о словах из последнего письма Мрака: «Надеюсь, ты проводишь этот вечер лучше, чем я». Не знаю, как прошел его вечер, а я с секунды на секунду буду реветь белугой, обнимаясь с надгробием на пустынном кладбище. Может, написать ему, как славно провожу вечер я?

Я шмыгаю носом и вытираю слезы, затем вытаскиваю из сумочки мобильный. Открываю имейл и начинаю печатать.

Падающие на экран дождевые капли размывают буквы. Дождь бьет по обнаженным плечам. Меня потряхивает от холода. Я протираю мобильный о платье и печатаю снова.

Над головой прокатывается раскат грома, и небеса разверзаются. Из тьмы обрушивается ледяной ливень. Взвизгнув, я бегу, прикрывая голову сумочкой, словно она может уберечь меня от дождя. Достаю дрожащими пальцами ключи и, конечно же, роняю их в траву. К тому времени, как подбираю их, я уже насквозь промокла. Волосы липнут к лицу и шее. А я-то думала, что до этого страшно замерзла! Я дрожу и лишь с третьей попытки попадаю ключом в замок зажигания.

Машина не заводится. Деклан Мерфи советовал мне заменить аккумулятор, а я этого так и не сделала. Бесит, что он был прав. Бесит! На глаза снова наворачиваются слезы. Если позвоню папе и скажу, что застряла на кладбище, когда должна была ночевать у Роуэн, его хватит удар. Он так радовался!

Я надрывно дышу. Возьми себя в руки, Джульетта. Думай!

Деклан все отключил, прежде чем прикуривать двигатель. Может, это поможет? Я вырубаю все. Затем вставляю ключ и снова пытаюсь завести мотор. Он жалко трыкает и вдруг заводится. Победа!

Мысль о том, что нужно отказаться от обогрева, причиняет почти физическую боль, но мне необходимы передние фары и дворники, а я не хочу рисковать посадить аккумулятор. Я выезжаю на главную дорогу.

Разумные люди, должно быть, сидят в такой дождь по домам, и дороги практически пусты. Свернув на проходящее через весь город двухполосное шоссе, повышаю скорость, потому что, если в ближайшее время не доберусь до полотенца, меня просто-напросто вытряхнет из платья – так сильно я дрожу. Вцепившись обеими руками в руль, я вглядываюсь во тьму.

Под машиной что-то громко стукает, и ее заносит в сторону. Я ударяю по тормозам, и машину начинает вращать. Тишину прорезает скрежет металла об асфальт. Фары залиты дождем, и я вижу впереди одну лишь темень. У меня странное ощущение, что я двигаюсь со скоростью света, но при этом время словно замедляется.

Все мысли вылетают из головы. Мамочка, помоги мне!

Неожиданно в сознании раздается голос моего инструктора по вождению: «Рули в сторону заноса». Я подавляю желание дернуть руль вправо. Вместо этого вращаю руль в сторону заноса и приотпускаю педаль тормоза. Машина вихляет, выравнивается и останавливается.

Чудо, что я не наделала в штаны. В платье. Плевать. Сердце чуть не выскочило из груди, ладони все еще стискивают руль, и я утыкаюсь в него лбом. В воздухе стоит едкий запах жженой резины. Я дышу так, словно пробежала марафон.

Адреналин – прекрасный помощник: я согрелась. Я кого-то сбила? Оленя? Или кого-то покрупнее?

Мне не сразу удается отцепить пальцы от руля. Я до дрожи боюсь выйти из машины в темень и посмотреть, что или кого я сбила. Наконец пересиливаю себя. Выключаю мотор и вылезаю оценить печальные последствия произошедшего. К моему удивлению, с передом машины все в порядке. Ну, не считая того, что левая шина куда-то делась, и вместо нее в асфальт уперся блестящий металлический обод. Куда подевалась целая шина? Такое вообще возможно?

Забираюсь обратно в машину и нашариваю мобильный. Даже если бы я знала, как поменять колесо – чего я не знаю, – то не смогла бы сделать это в платье без бретелек, на обочине дороги, в грозу. Хорошо хоть я не у кладбища и могу сказать папе, что возвращалась домой с танцев. То есть я могла бы ему это сказать, если бы он ответил на звонок. После кучи гудков меня перенаправляют на голосовую почт у. Дважды.

Я смотрю на часы. Уже одиннадцатый час, и папа думает, что я проведу ночь у Роуэн. Он, наверное, давно лег спать. Я пробую дозвониться до него в третий раз. Ответа нет. Пробую дозвониться до Роуэн. И снова меня перенаправляют на голосовую почту. Она, скорее всего, танцует и вовсю флиртует с Брэндоном.

Можно завести машину и включить обогрев. В конце концов, мне больше не нужны фары и дворники, если я тут застряла. Машина не заводится. Что бы я ни делала. Я в полной заднице. Бросаю взгляд на мобильный. Открываю приложение Freemail. В почте лежит письмо Мрака: «Думаешь, у тебя плохой вечер? Ха! Попробуй меня переплюнь».

От: Девушка с кладбища

Кому: Мрак

Дата: пятница, 4 октября, 22:22:03

Тема: Делаем ставки?

Вот краткий пересказ моего вечера.

Начался он с того, что я столкнулась нос к носу с самым грубым парнем, какого я только знаю, но почему-то после нашего с ним разговора почувствовала себя виноватой.

Затем я порыдала на груди подруги. Мама, наверное, разочаровалась бы во мне, узнай, что я легкомысленно и глупо развлекаюсь на танцах, когда в мире есть вещи гораздо важнее.

Позже я обнаружила, что пригласивший меня на танцы парень больше заинтересован моей лучшей подругой, чем мной (это ничего, так как я бы скорее начала встречаться с деревяшкой, чем с ним, но все же), поэтому я оставила их на танцполе и ушла грустить в одиночестве.

А сейчас?

Сижу в машине, которая не заводится. Насквозь промокшая. Замерзшая. У автомобиля нет шины. Папа не отвечает на звонки. Я не знаю, что делать.

Побей мою карту, Мрак.

Мать честнáя!

Я чуть не роняю мобильный.

Смотрю на время отправки письма. Она написала его пять минут назад.

Возвращаюсь к главной панели приложения. Рядом с ником девушки стоит маленький зеленый кружок.

Не задумываясь, пишу ей в чат.

Мрак: Ты в порядке?

Девушка с кладбища: Зависит от того, что под этим подразумевать.

Мрак: Я серьезно. Ты в безопасности? Не на дороге?

Девушка с кладбища: Я на обочине главной дороги. Льет дождь, но у меня включены фары.

Мрак: Ты сидишь в машине? Пожалуйста, скажи мне, что ты не стоишь на обочине.

Девушка с кладбища: Я в машине. Двери заблокированы.

– Кому ты там пишешь?

Я бросаю взгляд на Рэва. В последние полчаса он мне все уши прожужжал о моем запрете выходить на улицу после одиннадцати. До дома десять минут езды, так что опоздание нам никак не грозит. Но у Рэва пунктик на правилах. Любое их нарушение выводит его из душевного равновесия.

– Девушке с кладбища.

– Она все еще на танцах? Мы поэтому не едем домой?

– Нет. – Показываю ему письмо и нашу переписку.

Рэв внимательно все прочитывает.

– Может, нужно вызвать кого-то?

– Кого? Я даже не знаю, кто она такая.

– Так спроси у нее.

Пальцы зависают над кнопками. Я не хочу спрашивать ее об этом. Мне нравится наша анонимность. Стоит нам узнать друг друга, и все.

Рэв наблюдает за мной, наверное чувствуя мои сомнения.

– Спроси, нужна ли ей твоя помощь, – спокойно замечает он.

Мрак: Я все еще рядом со школой. Тебе нужна помощь? Могу приехать к тебе.

Долгое мгновение от нее ничего не приходит Ни сообщения, ни вспыхивающей надписи о том, что она печатает.

Может, кто-то уже остановился помочь ей? Может, ей перезвонил ее отец?

На экране появляется сообщение.

Девушка с кладбища: Да. Пожалуйста, помоги мне. Я не знаю, что делать.