Матвей не ест поке и называет это фастфудом для зожников. Поке ем я. Он заказал его для меня.

— Матвей. — Я вдавливаю пальцы ног в пол, старательно ища верную опору, которая позволит не сорваться. — Нужно поговорить.

Его лицо меняется за секунду, из расслабленного становясь настороженным и вопросительным. Он всё чувствует. Может быть, даже подспудно знал, что этот разговор состоится.

— Давай поговорим, — произносит с запинкой и кивком головы указывает на кухню. — Там нормально?

В этот самый момент мне отчаянно хочется попятиться назад. Выйти за дверь, прогуляться. Передумать. Оттянуть момент. Просто он такой. Рядом с ним всё становится проще и сложнее одновременно. Необыкновенный… Невероятно сильный и одновременно настолько уязвимый в своей искренности. Солнечный, притягательный, самый близкий… Поймёт ли он когда-нибудь, что всё это ради него?

Мы вместе идём на кухню. Матвей держится чуть позади, окружённый облаком напряжённости. На столе лежит коробка, источающая запах сыра и печёного теста, рядом — упаковка с грёбаным поке, который я никогда не съем. Возле кофемашины стоит чашка с воодушевляющей надписью на английском, чуть поодаль — пробковая подставка под горячее и упаковка жевательной резинки. Матвей покупает её блоками с тех пор, как бросил курить. Хочу запомнить финальную картину нашей совместной жизни.

— Так что ты хотела сказать?

Он переступает с ноги на ногу и скрещивает руки на груди. Волнуется. Ему вообще плохо удаётся скрывать свои эмоции. Надеюсь, что так всегда и останется. Миру нужны тёплые и честные люди, как он. С холодными и закрытыми одни лишь проблемы.

Глубоко вздохнуть и обязательно задрать подбородок, чтобы продемонстрировать непреклонность и решительность.

— Я переезжаю в Санкт-Петербург. Там мне предложили вести один крупный проект. Я долго раздумывала, но сегодня согласилась.

Вижу, как белеет его лицо и как дёргается кадык на шее. Других симптомов боли не вижу, потому что отвожу глаза. Не могу. Не выдерживаю.

— А я?

Самая ужасная постановка вопроса. Хуже просто не придумаешь. Можно было спросить: какого хрена? Или: почему не посоветовалась? Что за херню ты только что сморозила, в конце концов? Но не так. Не так.

— Я уезжаю одна. Проект будет отбирать всё моё свободное время, деньги на кону серьёзные…

— Стелла, — его голос натянут так, что, кажется, в любой момент может лопнуть и оборваться, — ты слышишь меня? А я?

Я поднимаю глаза. Матвей тяжело дышит. Это видно по растягивающейся ткани футболки и набухшим венам на шее. И его глаза… В них чернеет паника.

— Ты остаёшься в Москве. Здесь твои друзья, твоя жизнь и здесь…

— Ты моя жизнь, — перебивает он.

— Жизнь не замыкается на одном человеке, Матвей. Привязанности появляются и проходят, а жизнь продолжает двигаться дальше.

— Привязанности? — Он запускает ладони в волосы и в изумлении мотает головой. Снова переступает с ноги на ногу, трёт лицо. — О каких привязанностях ты говоришь? Я тебя люблю. Ты разве этого не знаешь?

Чья-то невидимая рука перехватывает шею, так что перестает хватать воздуха. Я прикусываю щёку изнутри и заставляю себя дышать. Да, я знаю, Матвей. Такому, как ты, слова не нужны. Твоя любовь сквозит в каждом взгляде и жесте, в каждом произнесённом тобой слове.

Был время, когда я перестала верить, что любовь существует. Думала, что есть лишь симпатия и сексуальное притяжение, которые впоследствии переходят в привычку, и что в конечном счёте каждый сам за себя. Ты убедил меня в обратном. Что можно уметь чувствовать за двоих.

— Влюблённость тоже имеет свойство проходить. Тебе только двадцать три, Матвей. Сколько всего у тебя ещё будет, ты пока и помыслить не можешь. Это сейчас кажется, то, что имеешь, — навсегда. На самом деле всё меняется, уж поверь мне. Когда я выходила замуж, тоже была уверена, что это на всю жизнь.

— Зачем ты всё это говоришь? Для чего убеждаешь в том, что мои чувства — херня? Я не твой мудак-муж. Для меня ты — это целая вселенная. Я всю свою жизнь с тобой представил, и мне понравилось… Именно так я хочу жить… С тобой рядом.

Мне хочется закрыть уши, чтобы этого не слышать. Самые прекрасные слова из возможных ранят как отравленные стрелы. Я знала, что будет сложно… Готовила себя. Но не так ведь… Не до такой степени.

— Хватит. Ты понятия не имеешь, как всё может обернуться. Пройдёт время, и ты возненавидишь меня за то, что я лишила тебя будущего, которого ты достоин. Перед тобой весь мир как на ладони. Ты такой умный и цельный. Просто пока не успел распробовать жизнь во всех её красках.

— Чего я не успел распробовать, Стелла? — гневно рявкает он. — Девок? Я натрахался до тошноты. Пойми, ты — это не случайность… Не бзик и не гормональное бешенство. Я, блядь, молиться начать готов в благодарность за то, что тебя получил.

— Это сейчас так. А пройдёт год или два, и новизна сотрётся. Начнётся быт. У меня появятся седина, целлюлит и морщины. А тебе по-прежнему не будет и тридцати.

Слова сыплются из меня легко, потому что я больше не пытаюсь его ни в чём его убедить. Всего лишь озвучиваю измучившие меня страхи, которые и помогли принять конечное решение об отъезде в Питер.

— Я знаю, каким ты станешь, Матвей. Будешь успешным, получишь всеобщее признание. Успех заразителен, ты в курсе? Одновременно с ним твоя планка будет расти. Рядом с тобой всегда будут женщины. Красивые женщины. Молодые. А дома тебя будет ждать та, что стареет. Такой сценарий начнёт тяготить не только тебя, но и меня. Не думай, что я приношу себя жертву. Я забочусь в том числе и о себе. На нас уже сейчас косо смотрят. А что будет дальше? Я не хочу превращать заглядывание в зеркало в ежедневное испытание.

— Для меня ты всегда будешь красивой, как ты не поймёшь? Разве любовь исчисляется количеством морщин? Разве браки распадаются из-за того, что кто-то поправился или полысел?

Из лёгких вырывается истеричный смех.

— Это другое.

— Стелла… — Матвей делает шаг вперёд, глядя на меня с мольбой. — Я понимаю, что в последнее время со мной было трудно. Я срывался из-за собеседований, угодил в больницу… Тебя напрягали моя мать и Денис. Одно наложилось на другое… Но ты просто знай, что всё будет по-другому… Лучше. Я всего добьюсь и буду достоин тебя… Не стану обещать ту жизнь, которая у тебя была с Родинским, но клянусь, что ты никогда не будешь ни в чём нуждаться…

— Матвей, замолчи… — хриплю я, задыхаясь от сдерживаемых слёз. — Не нужно этого говорить. Ты достоин… Конечно, ты достоин… Гораздо большего, чем я. За всю свою жизнь я не встречала человека лучше тебя. Дело совсем не в деньгах и не в том, что ты не способен дать мне то, что я, по твоему мнению, заслуживаю. Бывает, что обстоятельства диктуют нам, как поступать. Это наш случай. Ты имеешь право проживать свой путь, не подгоняя себя необходимостью осыпать меня деньгами. А я имею право не сравнивать себя с твоими сверстницами.

— Ты сама слышишь, что говоришь?! Ты же тоже любишь меня! Можешь даже отрицать. Я, блядь, просто это знаю!

Я вдавливаю ладонь в щёку, размазывая по коже слезу. Да, люблю. Поэтому грудь рвёт на части, и поэтому я мечтаю поскорее отсюда уйти. Ничего мучительнее я ещё не испытывала. Даже потеря беременности не сравнится с тем, что я переживаю сейчас. Потому что Матвей, в отличие неродившегося ребёнка, успел стать лучшей частью моей жизни.

— Это он тебя заставил, да? Этот мудила? Стелла… Не сдавайся ему…

Я мелко и часто трясу головой. Выдержка проёбана. Самоконтроль тоже. Мне больно настолько, что я готова выть.

— Роман тут ни при чём. Уехать — это моё решение.

— Я поеду с тобой.

Я отшатываюсь, когда Матвей пытается сократить расстояние между нами, и крепко обхватываю себя руками.

— Нет, не поедешь. Я уезжаю одна.

— Стелла… — Влажный блеск в его глазах врезается в нервы острым сверлом, заставляя меня впиться ногтями в кожу. — Не надо, пожалуйста. Всё будет только лучше… Это просто период такой. Пожалуйста, не сдавайся. Я не могу тебя потерять, когда только нашёл.

— Не подходи. Позже ты мне спасибо скажешь. Когда-нибудь ты поймёшь, что всё случилось правильно.

Я пячусь к двери, разворачиваюсь и выбегаю из кухни. Вслепую втыкаю ноги в туфли, нащупываю сумку. Здесь почти не осталось моих вещей. А те, что остались, можно просто выбросить.

Матвей за мной не идёт. И это прекрасно, прекрасно. Больше всего на свете я хочу забыть его помертвевшее лицо, разлинованное мокрыми полосками.

44

Стелла

— А там ты жить где будешь, Стеллусь? Квартиру тебе дадут?

В голосе мамы прочитывается волнение, которое она тщетно пытается замаскировать мягкостью. Сначала брат переехал в Австралию, теперь я улетаю в Питер. Она жутко боится остаться одна.

— Конечно дадут, мам. По прилёте пришлю тебе фотографии. От офиса десять минут ходьбы, две спальни. Сможешь приезжать ко мне, когда будет время.

— Ты вещи собрала уже?

Я кошусь на два огромных чемодана, разложенных посреди гостиной. Третий день заталкиваю в них одежду, выкладываю и загружаю более подходящую, чтобы потом повторить тот же манёвр снова. Я ни разу не переезжала в другой город. Понятия не имею, сколько всего мне может там понадобиться. Климат в Санкт-Петербурге холоднее, чем в Москве, и часто идут дожди… Положить ещё один плащ? Или парку?

До сих пор не верится. Я переезжаю.

— Почти закончила. До вылета успею.

— Я тебя проводить-то могу?

— Не нужно, мам, — как можно деликатнее произношу я, чтобы её не обидеть. — Самолёт рано утром. Я к тебе вечером заеду, и как следует попрощаемся.

Повисает пауза. То ли мама всё-таки обиделась, то ли хочет спросить что-то важное. Выясняется, что второе.