Мария Зайцева - Трогать нельзя

Я его слушаю, слушаю, слушаю… И чувствую, как желание все раздолбать уходит прочь. Заменяется чем-то остро-горьким. Чем-то, что имеет вкус обреченности.

Потому что смысл все ломать, когда уже основное сломано? То, что еще толком и не построено было?

Смысл?

Моя девочка уехала. И не звонит. И не пишет. И на шоу у нее какой-то мудак татуированный шею лижет.

А я смотрю. Просто смотрю. И, наверно, должен быть рад, что у нее все хорошо, что она счастлива?

Ведь я же ее люблю? Да?

А когда любят, желают счастья?

Тогда почему я желаю сдохнуть татуированному рэперу, взорваться павильону, где снимают шоу, сгореть всей этой гребанной Москве?

И самой Татке я желаю оказаться подо мной. На коленях. И чтоб я ее наказывал. Смотрел, как слезы текут по щекам. И наказывал.

Членом в рот, ага.

А потом развернул бы спиной к себе, и еще раз наказал.

А потом…

Черт!

В этот момент я обычно либо шёл в зал и до охерения бил грушу, либо шел в душ и дрочил. Настроения мне это не поднимало, накала жести в голове не сбивало. И легче… Нет, не становилось.

Я представлял себе, как еду в эту поганую Москву, забравшую у меня самое дорогое, что было в жизни, как врываюсь в этот павильон, по пути от души вламливая всем, кто остановить подумает. Как нахожу Татку, и рядом этого татуированного ублюдка, это непременно. Смачно отовариваю по носу, так, чтоб не ходил потом таким красавчиком, а потом взваливаю свою собственность на плечо, как средневековый варвар, и утаскиваю ее прочь. Наплевав на визги. Привожу домой… И да. Наказываю.

По разным сценариям. Разнообразным. Но все двадцать один плюс. Или выше рейтингом.

Потом я обычно вспоминал ее глаза чистые, как она на кухне тогда на меня смотрела. И бекон жарила.

И я, полностью готовый в тот момент поступить так, как мне хотелось, остановился. И словно волна горячая ударила по сердцу.

Сучка мелкая, когда она успела туда пробраться? Так пробраться?

Я же не могу смотреть на нее!

А она — не понимает!

Не понимает, что творит со мной!

Потому что она — маленькая. Такая чистая, такая…

Какого хера я рядом? Какого хера мешаюсь?

Я, мне кажется, уже тогда отпустил ее. Ту, так я думал, что отпустил.

До последнего думал.

А потом на вокзал ехал, в последний момент сорвавшись. И, как в плохом кино, вслед поезду уходящему смотрел.

Не плакал, конечно, нет.

Но, сука, сердца не чувствовал. Опять.

— Нахрена вообще отпустил ее, если все так? — неожиданно спросил тогда, во время пьянки, Даня, прервав рассказ о науке смены памперсов у полумесячного младенца.

— Потому что она хотела.

— Ну… Был же какой-то другой вариант? Можно же было не рвать все вот так?

— Не было. И вообще. Уж кому бы говорить, а?

На это Дане ответить было нечего, потому что сам в свое время с Ленкой столько времени растанцовывался, что вся байкерская тусня ржала.

— Ну теперь езжай, забирай ее.

— Ей там хорошо. Она — на своем месте.

— И че? Будешь ждать, когда она с этим утырком потрахается? А то, может, уже трахается?

После этого Дане пришлось резко вскочить и отпрыгнуть в угол комнаты, потому что я рванул неожиданно. Но к тому моменту во мне была бутылка коньяка, так что бросок получился слегка неточным.

Даня постоял надо мной, задумчиво разглядывающим потолок кабинета, покачал головой.

— Давай, Серый, приходи в себя. А то так все проебешь. И бизнес, и друзей.

И ушел.

Потом мы, естественно, поговорили, и я попросил прощения. Но саму ситуацию это не изменило.

Ее ничего не могло изменить.

Я ставлю на повтор видео с лижущим шею сестренки утырком, сжимаю и разжимаю кулаки.

А потом из зала звучит выстрел.

Ох ты ж нихера себе, клиент развеселился!

Я несусь на выход даже радостно, потому что черную злобу надо выплеснуть.

А тут такой повод, такой повод!

— Слышал, Татка в городе?

Да заебись!

Уже третий человек мне звонит и рассказывает то, что я знаю еще со вчерашнего дня!

Моя сестра вылетела по голосованию на субботнем шоу. А в воскресенье уже была в городе.

И в понедельник мне про это только ленивый не рассказал.

Я нечленораздельно рявкаю в трубку и вырубаю, нахрен, звук. А потом перевожу взгляд на Тамару:

— И вот на кой хер ты мне нужна, а? Если я сам должен собеседования проводить? Время тратить?

— Знаете, Сергей Юрьевич, — поджимает губы Тамара, — я переработала сценарий поиска и пришла к выводу, что нам необходимо стресс-интервью.

— Что это?

— Это специальная методика, когда кандидат ставится в стрессовую ситуацию, и как раз в этом случае проявляются его способности.

— Ну а я тут при чем? Проводи?

— Ваше собеседование — идеальный вариант. Вам даже говорить ничего не надо. Особенно после недавнего эффектного задержания этого быка с пистолетом. Я тут накидала список вопросов.

Черт… Я хмурюсь, не особо довольный дополнительно свалившейся плюшкой к моей и без того не прямо кристальной репутации.

Но клиент выпил лишнего, расстроился из-за не прожаренной рыбы и того, что к нему на поклон не вышел хозяин «сраной едальни». А тупарь-администратор не смог этот беспредел остановить.

Бык достал ствол и начал палить.

Хорошо, что народ, как раз на бизнес-ланч заглянувший, в большинстве своем солидный. И помнящий девяностые. А потому привычно залег под столы.

И мне пришлось вспоминать навыки и разруливать ситуацию.

В итоге бык с двойным переломом руки — в тюремной больничке, смена, работавшая в тот день — в увольнении, я — в кадровом дефиците.

Ах, да! И репутация заведения — в жопе.

Хотя, выручка, наоборот, на высоте все эти дни. Любит у нас народ опасность и жареное.

Ну да ладно. Надо, сука, работать. И брать откуда-то персонал, который и до этих событий не особо активно шел ко мне, а теперь так вообще.

На Тамару не орать надо, а памятник, бляха муха, ставить, что хоть кого-то отрыла.

Я пробегаюсь по списку вопросов.

— Ну и что тут такого? Какой может быть стресс?

— Никакого, — улыбается она загадочно, — если я задам. А вот если вы…

— Бля.

— Сергей Юрьевич!

— Ой, да ладно тебе, царица Тамара! Можно подумать, не слышала!

— До работы у вас, не приходилось! В нашей культуре уважают женщин!

— Так, не зарывайся!

Я раздраженно отбрасываю листок. Она стоит гордым монументом и смотрит.

И я, вздохнув, опять беру список. В принципе, нормально. Можно отвлечься. Кандидатов покошмарить.

Но не сильно. Обмороки мне тут ни к чему.

— Давай. Сколько их?

— Пять.

— Чего-то дохера.

— Чтоб выбор был.

Я откидываюсь в кресле, смотрю в ноут, где как раз поет Татка. Это ее последнее шоу, как раз после него и вылетела. Странно, как она могла вылететь? Она же лучше всех! Реально, самая лучшая!

Глазки на мокром месте, блестят подозрительно. Песня такая красивая, лирическая.

Я не особо знаток, но мне нравится. Да мне все нравится в ее исполнении. А тут на французском…

Красиво.

И она уже в городе. В одном со мной городе. И не пришла. Не позвонила даже. Гордая.

Ждет, когда я?

Не ждет. Нихрена она не ждет. Не факт, что вообще надолго приехала. Может, так… Вещи собрать. И назад, к своему татуированному придурку.

Что, Боец, просрал сестренку, а?

От этих мыслей настроение делается еще более поганым, чем было. Самое то для стресс-интервью.

Ладно. Вернемся к нашим баранам. То есть, к кандидатам на прекрасную должность администратора. Или, если достойный чел, то и директора клуба.

Отправляю Тамару рулить процессом и затем смотрю на первого кандидата.

Бля… Чего так трястись-то?

Через пару минут разговора, вполне спокойным и даже доброжелательным тоном, я отпускаю беднягу.

А то страшно прям, вдруг в штаны наложит прямо в кабинете? Проветривай потом.

Слышу взволнованный голос Тамары:

— Куда, девушка! У меня нет вашего резюме!

И через мгновение чувствую, как опять останавливается сердце.

Татка стоит в проеме двери.

И глазам больно.

Я соображаю только жестом отправить Тамару прочь. Замок защелкивается.

— Ну привет, братик, — Татка проходит к стулу для соискателей, садится, ногу на ногу закидывает.

А я смотрю.

И очень сильно надеюсь, что не видно, что у меня челюсть со стола не поднимается никак.

Она изменилась. Москва определенно какой-то свой отпечаток наложила. Более стильная прическа, укладка какая-то другая. Одежда… Что-то нейтральное. Юбка. Моя Татка в юбке! И ноги в темных колготках, длинные до охерения.

И вообще… Вся она какая-то другая. Взрослее. Шикарнее. Разве можно так измениться за месяц?

Моя Татка была бесячим, цепляющим огоньком. А эта — живое пламя. Обожжет до смерти. Я бы, наверно, не рискнул к такой девочке на улице подкатить. Так, пооблизывал бы глазами издалека…

— Привет, сестричка. Как Москва?

Голос у меня получается на удивление спокойным. Таким… Нейтрально-равнодушным. И это ее задевает. По глазам вижу. Мелькает там растерянность и даже… Слезы? Смотрю пристальнее, уговаривая проклятое сердце биться. А то так ведь и сдохнуть недолго, просто на сестренку любуясь.

Но тут Татка улыбается.

Весело и бесшабашно.

— Отлично! Мне контракт предложили. На год. Быть лицом косметической кампании.