Юлия Гауф - Училка и бандит

- Почему это? – набычивается тетя Маша.

- Твой Иван…

- Что «мой Иван»? – распаляется будущая родственница. – Василиса – девка ладная, но не аристократка. И годков ей уже немало, так что это не мой сын рылом не вышел, а…

Хватаю своего жениха, вышедшего рылом, и спасаю из эпицентра скандала банальным бегством. Прячемся за колонну, и хихикаем – деда Степа тоже предусмотрительно удрал, скрывшись за соседней колонной, и блаженно тянет сивуху их своей любимой фляги.

- Ты на мать не обиделась?

- Нет, расслабься, я ведь понимаю, что это ради скандала, - смеюсь, и выглядываю из укрытия. К скандалу присоединилась моя бабуля, доказывающая, что мне в подметки не годятся даже принцы Уильям и Гарри, и захоти я – оба бы развелись со своими женами ради обладания моей рукой. Веселый был бы тройничок, к слову.

Самые те мысли в день своей свадьбы.

- Обычно мордобой устраивают в ресторане, - шепчет мне на ухо жених. – Но у нас все не как у людей. Побоище ожидается эпичное.

- Битва за Винтерфелл, - смеюсь, и меня немного отпускает.

Вот умеет Иван незаметно для меня перенаправить вредность моего характера в смех. Даже странно… и когда научился, манипулятор несчастный?!

- … нет, это ни в какие рамки, - доносится до нас мощное контральто тети Маши. – Иван! Никакой свадьбы не будет!

- Василиса, а ну выходи. Едем домой! – орет моя мама, а деда Степа салютует нам своей фляжкой.

Крепитесь, мол, ребята.

И пусть земля вам будет пухом.

- Васечка, - обманчиво-жалостливо кряхтит баба Валя, - ну не хочешь Борьку, так вы тебе другого жениха найдем. Уж всяко получше этого. Выходи, деточка.

- Слыхал? – чмокаю я Ивана в колючую щеку. – Мне тут получше жениха обещают найти, так что прости.

Делаю вид, что собираюсь выйти из укрытия, но Ваня, разумеется, меня удерживает.

- … вон Ленечка все сохнет по тебе. Такой хороший мальчик, - продолжает бабуля.

И я не выдерживаю.

- Бабуль, Ленечке полтинник, и хорошим мальчиком он был задолго до моего рождения, - говорю, и выхожу к своим настоящим и будущим родственникам. – Значит так! Сейчас я выйду замуж вот за него, - тычу пальцем в посвистывающего с независимым видом Ивана, который делает вид, что не знаком со мной. – Недовольных не задерживаю!

Теперь принципиально замуж выйду!

Протягиваю Ване ладонь, которую он легко сжимает, и мы идем.

Жениться.

Ах, эта свадьба…

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

- … согласны ли вы, Иван Дмитриевич, - продолжает допрос, то есть, регистрацию брака сотрудница ЗАГСа – одетая в бархатную штору женщина неопределенного возраста.

- Васечка, не делай этого, - пищит Боречка.

- А ну тихо! – весело рявкает Иван, и кивает даме: - Продолжайте.

- Согласны ли вы, Иван Дмитриевич, - снова задает свой вопрос регистраторша уже не таким торжественным тоном, и… опять.

- Василиса, я запрещаю! – шипит мама, стоящая позади. – Никакого благословения!

- Переживу, - фыркаю, и заговорщицки переглядываюсь с Ваней. А затем, по традиции, киваю сотруднице ЗАГСа: - Продолжайте, пожалуйста.

- Согласны ли вы…

- Иван! Нас не уважают, - возмущается тетя Маша, заразившаяся от моей родни дурными манерами. – И ты это проглотишь?

Господи Боже мой! Я не сильно в тебя верю, но дай мне сил, чтобы не поубивать всех этих уродственников!

- Мама, я вообще-то женюсь сейчас. Давай потом, - раздражается Иван.

И кивает несчастной регистраторше, пребывающей в раздрае от этого безобразия.

И от траурного вида гостей, и от ненормальных жениха и невесты. Думает, наверное, что всем нам место в сумасшедшем доме. Или еще где, но не в обители любви, которая живет три года.

- Согласны ли вы, - уныло пытается оженить нас женщина, ожидая, что ее снова перебьют, и это снова происходит.

- Он согласен, - не выдерживаю я, и дергаю Ваню: - Ты согласен, а ну отвечай быстро!

А то мать как-то дышит подозрительно, сейчас начнет имитировать инфаркт, и фиг без масла нам, а не свадьба.

- Ты такая романтичная, - едко парирует Иван, закатывая глаза. – Ну ладно, допустим, согласен.

- Он согласен, - повышаю голос, победно глядя на расширившую глаза, и окончательно впавшую в шок регистраторшу. – Иван Дмитриевич берет меня в жены. И я, Василиса Федоровна, беру его в мужья. Где расписаться?

- Но так не делается, - невнятно бормочет несчастная женщина под тихий смех деды Степы.

- Милочка, дайте им бумажки, у вас ведь очередь на регистрации, - вмешивается дед. – А то это надолго затянется, уж поверьте. Я с этими гидрами, - он оглядывает маму и бабушку, и, почему-то меня, - всю жизнь маюсь. Так что… вот, молодец.

Регистраторша торопливо подзывает нас к себе, и показывает, где нужно поставить автографы, которые мы с облегчением рисуем.

- Объявляю вас мужем и женой, - коротко, опустив слова о законности и прочем, объявляет сотрудница ЗАГСа, мечтая поскорее выпроводить наш табор.

А я мечтаю показать средний палец родственникам – и моим, и моего муженька. Но сдерживаюсь, что стоит мне немалого труда. Вместо этого хватаю Ваню за футболку, и целую – коротко, с обещанием горячей брачной ночи.

Уж мы не станем деньги пересчитывать, как иные молодожены.

- Поздравлять будете? – интересуется Ваня, отрываясь от моих губ.

Бабушка охает, перекрещивает его и, заливаясь слезами, похлопывает по руке.

- Раз уж так случилось, то ничего не поделаешь, - вздыхает она. – Ты береги нашу Васечку, она хрупкая, как птичка. И такая ранимая…

- … ранимая, как танк, - смеется мне на ухо этот негодяй. – И хрупкая, как птеродактиль.

Пихаю полюбившего меня оскорблять мужа в бок, но мысленно соглашаюсь: что есть, то есть. Ни убавить, ни прибавить, как говорится.

- Зато я оригинальная!

- Несносная, - спорит Ваня под причитания бабули.

- Восхитительная, - хмурюсь.

- Чокнутая.

- Самая лучшая женщина на свете! – повышаю голос, и выразительно гляжу на зарвавшегося Ивана.

- Нууу, - тянет он, а я прикидываю: это будет слишком, если я с ним разведусь вот прямо сейчас? – Самая ты лучшая, или нет, но я тебя люблю. И буду нести этот крест всю оставшуюся мне жизнь.

Недолгую. И не слишком счастливую. Меньше болтать надо!

- Ладно, Маша, - оборачиваюсь, а родственники, к моему разочарованию, успели помириться, - нужно организовать столы, еды наготовить.

- В ресторане закажем. Сами не успеем.

- Я соседок позову, на пяти кухнях справимся, или мы не бабы? – возмущается маменька. – Леонида, соседа нашего, тамадой позовем. Он на аккордеоне играет просто великолепно. Ты мальчишкам своим еще раз позвони, пусть сразу к нам едут, а по дороге нужно купить напитки…

Ваня берет меня за руку, и медленно, спинами, мы пятимся к выходу.

- Сбежим? – предлагает он, когда мы оказываемся на крыльце, нечаянно помешав чужой фотосессии. – Или ты хочешь вот это все?

Бесконечные крики «Горько!».

Цыганочка с выходом, которую умеет играть Леонид.

Пьяные причитания Бориски, которого я поматросила, и бросила.

И традиционный мордобой.

- Найдут, - морщусь я, но бегу вслед за мужем к его машине.

То есть, к нашей машине. Все его теперь мое!

- Не найдут! Медовый месяц у нас, - смеется Ваня. – Свидетельства о браке потом заберем, а сейчас едем на Байкал? Или, если хочешь, могу путевки купить куда-нибудь, но лучше…

- На Байкал! – перебиваю его. Едем быстрее!

Сажусь в машину, и пока Иван ее заводит, с замиранием сердца гляжу в окно. Все ожидаю увидеть картину из «Шоу Бенни Хилла», которой заканчивалась каждая серия – бегущей за нами, недобро настроенной толпой.

Но обходится, и мы уезжаем, предоставив право нашим семьям объединиться против общего врага – неблагодарных детей.

‍​‌‌​​‌‌‌​​‌​‌‌​‌​​​‌​‌‌‌​‌‌​​​‌‌​​‌‌​‌​‌​​​‌​‌‌‍

- Я помню ночи темные и губы твои страстные, - начинает петь Ваня, и получается у него жутко – так, что я просыпаюсь, - глаза твои влюбленные – шальные да опасные. Свела с ума, упрямая, свихнулся, несомненно, я. Я думал, ты – мечта моя, а ты…

- Ты чего? – перебиваю я этот кошмар.

- Я ведь обещал тебе серенаду, - подмигивает Иван, а я вздыхаю: по дороге до Иркутска мы трижды договаривались развестись, и трижды мирились.

Но сейчас, кажется, я снова буду требовать развод.

- Эта песня мало похожа на серенаду, - хмурюсь я, и показываю муженьку кулак. – Я текст хорошо знаю. Любимой женщине не поют о том, как ее «из грязи, из болота» вытаскивают, и что она обыкновенная. Ты тролль, Иванушка. Лучше бы Бритни Спирс мне спел.

- На годовщину обязательно спою, - смеется муж, и продолжает терзать мой чувствительный слух творчеством Ивана Кучина, которого я уважаю, но в медовый месяц я бы предпочла песни Стаса Михайлова. – И раз я тролль, то ты жена тролля, то есть…

- То есть, иди к чертовой бабушке, - демонстрирую мужчине оттопыренный средний пальчик с облупившимся маникюром, и выхожу из времянки, в которой мы поселились. – А я пойду купаться.

- Ночью?

Игнорирую глупое уточнение, и захлопываю хлипкую дверь.

А в голову мысли лезут о том, как я всех подвела. И ладно, свое расширившееся и безумное семейство – эти заслужили «подлый побег», «полнейшее неуважение» и прочие приятности, которые мы с Ваней с завидной регулярностью получаем по смс.

Но про школу, про работу, которая меня, хоть и из рук вон плохо, но обеспечивает, я забыла. И перед коллегами мне стыдно.