— Я имею в виду, что тут волшебно красиво.

— Да я понял.

Он, как мне кажется, немножко нервно засмеялся.

— Я вспомнил последние свадьбы, на которых побывал. Три из них проходили с видом на Тихий океан, на частных виллах в Калифорнии, а последняя в Тбилиси, человек на шестьсот вроде. И ты уж мне поверь: та, что была в Грузии, получилась в разы веселее, чем в Америке. Меня там так затанцевали, что я чуть сам не женился.

— Жалеешь, что не срослось?

«Что это было, Марго? Ты уже ревновать начала? Женщина, скинься со скалы!»

— Ну, то есть не затанцевали? — Я пытаюсь отшутиться.

— Нет, конечно. Хотя потом начался обычный разговор «купи-продай», так что лучше женился бы… — Он осёкся. — Шутка.

— Ага, поняла, — говорю я, понимая, что он тоже облажался, и теперь мы вроде как наравне.

— Ладно, что у вас дальше? Нет прямого рейса до Бордо?

— Был, — улыбаюсь я — но сказали, что засекреченные виноделы выкупили все места.

— Тогда я объявляю им вендетту! — грозно объявляет он и тут же чуть тише добавляет: — Я хочу тебя.

— И я тебя, — шепчу я.

— Что? Не слышу!

Всё он слышит.

— Хочу тебя! — чуть громче повторяю я.

— Ой, прости, наверное, после самолёта немного оглох.

— Я хочу тебя! — ору я в трубку так сильно, что птицы вспорхнули с веток деревьев. — Хочу!

— Ой! Ой! — смеётся он. — Уверен, я бы и без телефона тебя услышал.

— Ну, ты!..

— Эй, прости, — примирительно шепчет он своим сексуальным голосом с лёгкой хрипотцой. — Я тоже тебя. Очень.

— Да? — Я вдруг решила взять его на слабо́. — А докажи. Где ты?

— В холле отеля.

— О’кей. Давай! Закричи то же, что и я. Или слабо?

— Рит, ну чего ты? — начинает тянуть Кирилл.

— Я? Да так, ничего. Просто, может, ты не один?

Девчонки уже отфоткались и стоят возле меня, грея уши, хотя делают вид, что просто курят.

— Марго, ну тут много людей и…

— И что? И тебе просто слабо, потому что твои занудные белые воротнички подумают, что ты ненормальный, и отменят очередную многомиллионную сделку. Да?

— Ты сошла с ума, — смеётся он.

— Подтверждаю, — улыбаюсь я, хотя немного разочарованно. — Но это не меняет дела.

— Я хочу тебя, Марго! — вдруг взрывается у меня в трубке его крик. — Хочу тебя и схожу с ума по тебе!

— Ебать меня… — Я оглушена во всех смыслах.

— Желательно долго и жёстко, — отвечает он.

— Не ожидала, если честно, что ты это сделаешь, — признаюсь я.

— Да, я чертовски смелый! — шутливо заявляет он и переходит на шёпот: — Кстати, только что мой отец подошёл, так что даже не знаю, как ему объяснить, но надеюсь, увижу тебя на семейном ужине.

— А что… — Я даже растерялась.

— Нет уж, — прерывает он меня, — я оставлю тебя с этими мыслями наедине. А ты постарайся не влипнуть в очередную историю. И да, мне не важно, захочешь ли ты на семейный ужин или мы сбежим от всех в какую-нибудь южноамериканскую страну. Главное, хочу увидеть тебя поскорее. И я очень скучаю по тебе. Понимаешь?

Я не успеваю ответить, он дает отбой, оставляя меня в полнейшем недоумении. Что, собственно говоря, только что было? Кажется, мне нужно выпить.

С этой идеей соглашаются девчонки, которые явно готовы потерпеть с расспросами и оставляют меня наедине с мыслями.

Мы проходим пункт охраны и одариваем мальчика, который нас пустил в замок, поцелуями в обе щёки, а также чаевыми в размере двадцати евро и удаляемся к стоянке такси.

Так и не определившись, куда мы точно хотим, просим водителя отвезти нас в центр города. А уж там выберем, где нам дозаправиться.

Доехав, расплатившись с водителем и выйдя из машины, мы оказываемся на ярко освещённой улице, которая полна ресторанами и барами. Единогласно решив, что не хотим торчать в одном из тех мест, где полчаса придётся ждать официанта и слышать от соседних столов, что «This bread is gorgeous»[30] от пожилых англичан, наш выбор падает на винный бар Binhoteca, который расположен в глуби узкой улочки и манит нас гостеприимной хостес и живым джазом, который доносится из заведения.

Зашли, заняли места вокруг перевёрнутой бочки, выполняющей роль стола, заказали сухого белого вина, закусок и начали травить истории из общего прошлого. Вспоминать старых знакомых, нашу поездку сюда много лет назад, как тяжело было с деньгами и как мы вчетвером ютились в тесном хостеле, как голые загорали на пляже и имели напряжённый разговор с португальской полицией о том, что, оказывается, не на каждом пляже тут можно загорать обнажёнными, хотя взгляды тех полицейских говорили об обратном.

Не знаю, из-за чего — алкоголя, Кирилла, Синтры, но уже не было никакого напряга между мной и Викой. Если быть откровенной, мне её уже много раз хотелось обнять и сказать, как же я по ней скучала. Обида на неё давным-давно прошла, и сотню раз за эти годы я порывалась ей позвонить, но так и не смогла пересилить свою гордость. И пока мы сидим за этой бочкой, распиваем вино, смеёмся, слушаем джаз португальских музыкантов, я с уверенностью в двести процентов чувствую, что она также хочет обнять меня, сказать что-то теплое, воссоединиться. Но ей страшно. Она боится, что я её оттолкну и вечер пойдёт насмарку.

Какое-то время мы ещё сидим, болтаем, заказываем закуски, много курим, делимся чувствами. Затем, совсем неожиданно, музыканты начинают играть Cranberries «It’s My Game», а девочка-португалка становится к микрофону и начинает петь. Абсолютно не сговариваясь и не перемигиваясь, мы срываемся с наших высоких стульев, идём в центр танцпола, как последние пэтэушницы ставим сумки на пол и начинаем танцевать, не обращая ни на кого внимания, а на припеве собираемся в кружок и прыгаем как ненормальные, подпевая.

Когда песня закончилась, мы заказали ещё вина и минералки, ибо наскакались на славу. Уходить из бара не хотелось, и мы пританцовывали остальным хитам, фотографировались, делились чем-то сокровенным, о чём ни одна из наших так называемых подруг, которая окружает нас в Москве, Питере, Штутгарте, Марбелье и не знает.

Мы глазом не успели моргнуть, как наступила полночь, хотя казалось совсем недавно был закат.

Немного ещё посидев, мы решили закругляться, потому что не хотелось завтра с утра ехать на Кабо да Рока разбитыми тяжким похмельем. Расплатившись, выходим на улицу, ловим такси и за десять минут доезжаем до нашего отеля.

Неуклюже выбравшись из машины, нестройным шагом поднимаемся на свой этаж и заходим в комнату. Чемоданы по-прежнему стоят на том же месте, где мы их оставили по приезде. Мы скидываем обувь, занимаем с Викой удобные кожаные кресла, а Лиза с Дашей прыгают на кровати. Решив выкурить по сигарете перед сном, мы никак не унимаемся и дико ржём над всем на свете. Даша с Лизой вырубились первыми, прямо в одежде, и, следовательно, вопрос о том, где нам с Викой спать, уже решён. Мы отправляемся в другую комнату.

Она чуть меньше первой, и в ней лишь одна кровать, зато поистине королевских размеров. С учётом выпитого нам это уже, конечно, не важно, мы сотню раз спали вместе, но какова ирония судьбы! Мы молча садимся на кровать, я вяло распаковываю чемодан в поисках чего-нибудь поудобнее, Вика уткнулась в телефон. Когда у меня возникла дилемма — пойти в ванную или остаться грязнулей, Вика встаёт, подходит к круглому столу у окна и восклицает:

— Гляди, что я нашла!

— Что там? — спрашиваю я. — Смысл жизни?

— Почти. Весьма неплохое португальское вино. Это наверняка подарок от отеля. Бокальчик перед сном?

— Ну, с учётом всего нами выпитого думаю это уже не преступление. Наливай.

— Согласна, — говорит Вика, и я слышу, как она начинает возиться со штопором.

Успешно открыв бутылку, она наливает вино в бокалы и протягивает один мне.

— А весьма недурно, — Вика оценила вкус вина, слегка его пригубив, — даже очень. Я люблю Испанию, конечно, но у них там такое тяжёлое вино. Вкусное, но тяжёлое.

— А я недавно попробовала домашнее вино, в одном шато на западе Франции.

— В Бордо, я так полагаю, — ухмыляется она.

— О, а я вижу, девочки тебе уже обо всё рассказали.

— Ну, не всё, но знаешь, твои крики в том замке пару часов назад дополнили картину.

— Well, what I can say…[31]

— Да ничего не говори. Это твоё личное, — она отпивает из бокала, — как ни крути, я последняя, кто имеет право лезть тебе в душу.

Я не отвечаю, лишь грустно улыбаюсь, когда разум вновь наполняется флешбеками с участием Вики многолетней давности.

— Ну а как же та причина, по которой ты вообще сорвалась в это путешествие? — Она ловит мой удивлённый взгляд и тут же дополняет: — Ты не ругай девчонок, пожалуйста. Они молчали сколько могли, но я надавила на них, так как подумала, что ты в серьёзной беде, ибо ты так резко свалила из Москвы. Знаешь, я этих резко сваливших и наворовавших сограждан нашей великой и необъятной постоянно вижу. Вот и подумала, что у тебя там с банком проблемы.

— Оу! Я вижу, ты неплохо осведомлена о том, где я работаю.

— Рит, мы всё же в двадцать первом веке живём. И при твоей страсти фотографироваться, признаюсь, не составило труда следить за твоей жизнью. Ну, во всяком случае за той её частью, что ты постила в Инстаграм.

— А ты, значит, шпионила за мной? — удивилась я. Думала, она даже и не вспоминала обо мне.

— Ну, так, одним глазком. Так что там, в Москве? — говорит она и подносит огонёк зажигалки к сигарете.

— Да ничего серьёзного на самом деле. Это только сейчас до меня дошло. Тогда же мне показалось, что наступил конец света. Кому я рассказываю, ты же знаешь, для меня самый правильный выход из неприятных ситуаций — это свалить.