Янка Рам - Уязвимость

Некоторые покупатели отправляют заявки на книги и оплачивают их через интернет, я обрабатываю эти заявки и отправляю заказы с курьерами. Сегодня день таких заявок. Отправляю три свёртка книг с курьером. «Живых» покупателей практически нет. На улице дождь… За весь день зашло человека четыре. Посмотрели книги и ушли, так ничего и не купив.

Читаю «Хроники заводной птицы», пью кофе и слушаю музыку. Уже стемнело, но закрывать магазин мне не хочется. За дверью зябко, а свои перчатки и шарф я оставила в машине у Стаса. Заглядываю в кошелёк — есть ли с собой деньги на такси. В последнее время я часто бываю на мели. Из-за брата. В кошельке несколько крупных купюр, и я опять слегка обескураженно вспоминаю тот неслучившийся фотосет.

Заглядываю в телефон, разглядываю фото в аккаунте Стаса.

https://s1.hostingkartinok.com/uploads/images/2014/06/7b1c928722f17064825ffd2e6d9ade06.jpg

Он так и молчит. И я молчу. Но моё сердце тревожно бьётся на этот счёт. Я привыкла, что он всегда рядом. И когда забываю о нашей ссоре, то чувствую себя вполне спокойно, а когда вспоминаю, то погружаюсь в неопределённость и тревогу.

Смотрю на окно. Там капли дождя.

Зачем мне эти отношения? В них всё натянуто и нерадостно. Каждый раз, когда Стас приезжает, я чувствую тяжесть и вынужденность, когда уезжает — опустошение. А ещё — постоянное навязываемое им чувство вины. Моего внутреннего одиночества он не разбавляет. Нам стало не о чем говорить. Мы никуда не ходим вместе. Ничего не смотрим. Я его не хочу… И всё же что-то болезненно натянутое внутри требует от меня, чтобы я как-то сгладила этот конфликт.

Но я не позволяю себе этого, откладывая телефон в сторону. Даже если мы помиримся, наши отношения — это тупик.

«Дальше что? — спрашиваю я себя. — Другой мужчина?» Мне всегда очень тяжело даётся переход с мужчиной к физическому контакту. Я этого не хочу. Мне нужно очень сильно ломать себя, чтобы преодолеть этот барьер. И ещё на подходе отшиваю практически всех, кто пытается. Наверное, именно поэтому в моей жизни было всего двое мужчин.

Меня охватывает тоска при мысли о том, что мне придётся заново налаживать свою личную жизнь и впускать кого-то внутрь. Закрываю ладонями лицо. Почему у меня так?..

Над дверью тонким перезвоном вздрагивает колокольчик.

— Здравствуйте, прекрасная Александра! — с улыбкой заходит знакомый курьер. — Доставочка.

Иногда он приезжает на мои вызовы. Я работаю именно с их фирмой.

— Доставочка? — хмурюсь я. — Я ничего не заказывала.

— Значит, кто-то заказал это для Вас! — водружает он на стол коробку. — Пароль?

Просматриваю смски. Действительно, есть кодовое смс на мой телефон от их фирмы. Подтверждаю паролем доставку.

— А от кого?

— Инкогнито! — играет он бровями. — Такой информации у нас нет. Возможно, внутри будут какие-то пояснения.

Остаюсь с коробкой наедине. С красивой, обтянутой матовой тканью, небольшой коробкой размером с обувную.

Развязываю ленту, открываю.

Подхватываю пальцами и вытягиваю широкую полосу серебристого шёлка. Шарф. Очень красивый. Натуральный шёлк… К этикетке без ценника приложена пластиковая прозрачная подушечка с коконом. Чувствую тонкий запах. Подношу к лицу, вдыхаю…

И мои глаза закатываются от удовольствия чувствовать такой чистый, тонкий цветочный запах. Вытягиваю шарф до конца. На дне небольшая коробочка с французскими духами.

Задумчиво смотрю на эту коробочку.

Кто?…

В моей сумочке лежат духи. Самые восхитительные духи, аромат которых мне доводилось вдыхать. На шее — шарф. Он окутывает ласковым шелком. Я надела его…

С одной стороны, мне хочется, чтобы это был подарок от Стаса. Потому что тогда у этого подарка не будет никаких неудобных последствий. И еще потому, что если он способен на такие подарки — выбрать именно такой запах и именно такой шарф, то он гораздо тоньше и глубже, чем я его воспринимала всё это время. И тогда, возможно…

Но, это невозможно. Это не может быть он. Я вспоминаю все подарки от него. Золотой браслет, золотой кулон, немного пошловатый пеньюар с нижним бельем, поездка в Турцию… А чаще — просто букет по поводу. И всегда в руки. С ожиданием ответных реверансов.

И с другой, более честной моей стороны, мне не хочется, чтобы это был Стас. Потому что тогда он позвонит и мне нужно будет… с ним расплатиться, как это не странно звучит. Расплатиться тем, что я снова должна буду сгладить неровности, которые уже больше напоминают отсутствие дороги, чем преграды на ней. А я — не асфальтоукладчик. Пусть это будет не он. И если ему дороги наши отношения, пусть…

От внутренних рассуждений меня отвлекает ощущение чужого взгляда в спину. Оглядываюсь. Глаза скользят по людям. Их немного, но никакого внимания к себе я не замечаю. Рука на автомате дергается к шарфу и сжав тонкую ткань, я иду дальше.

Не Стас. Тогда сам факт — получить подарок от неизвестного мужчины — меня пугает. Но даже несмотря на это, я его приняла. Не смогла удержаться.

Притормаживаю у витрины магазина авторских марионеток. Я часто здесь останавливаюсь. Куклы прекрасны. Но сегодня разглядываю не их, а свое отражение. Отражение моё совершенно обычно. Серое приталенное кашемировое пальто, капюшон, белые сапожки на каблуке. На плече маленькая белая сумочка. Руки замерзли и пальцы не чувствуют нежность шарфа.

Кто это мог подарить мне?

Приходит в голову только тот парень — Вадим. Он показался достаточно утонченным и заинтересованным во мне. Но он обычный студент. А это всё очень дорого стоит. Поэтому — вряд ли. Значит, кто-то другой…

Ты приняла дорогой подарок от неизвестного мужчины, Александра?

Да, приняла. Мне почему-то кажется, что человек, дарящий такие вещи, еще и не лично, не может потом попросить расплатиться. Не верю я в такие сочетания.

Но внутри меня тревога нарастает. И я уже потеряла концы и края, откуда она зарождается. Причин достаточно. Одной больше, одной меньше.

За спиной, в отражении витрины, я вижу темную машину, припарковавшуюся у дороги, которой не было еще минуту назад. И вспоминаю, что хотела вызвать такси. Да по привычке пошла пешком.

Сворачиваю в переулок под арку.

Моя квартира в старом доме. Двор, как колодец. Маленький пяточек, окруженный высокими стенами. К тому же постоянно гаснут старые фонари. Менять в них лампы затруднительно, а новые все никак не поставят. Двор освещен только окнами домов. Каждый звук в этом «колодце» усиливается и отдает эхом. И я слышу, как звучно стучат мои каблуки. Когда останавливаюсь у двери, чтобы достать магнит от двери в подъезд, начинаю слышать еще и другие шаги. Не каблуки… Поздно, темно… И это по-животному пугает меня. Быстро открываю дверь и залетаю в подъезд, захлопывая ее за собой.

С колотящимся сердцем вбегаю по ступенькам.

Ну что за истерика? Одна я, что ли, домой поздно возвращаюсь? Кто-то еще из жильцов может быть. Но только мое сердце начинает притормаживать, как я замечаю, что с моей дверью что-то не в порядке. Она содрана и вывернуты замки.

Я как завороженная смотрю на свою дверь. И заходить домой в таком случае нельзя! Так говорят всякие безопасники. Нужно вызывать полицию. Там могут быть воры, еще кто-то… Но почему-то, я толкаю эту дверь и захожу внутрь. Наверное, это шок.

— Привет, Саша! — слышу я из комнаты.

Петр…

Нет, я не выдыхаю. Скорее, напрягаюсь еще сильнее.

Петр — мой старший брат. Отец не стал жить с его матерью, сразу же после его рождения женившись на моей. Мы не общались в детстве. Но после смерти отца эта квартира теперь принадлежит нам обоим. И теперь общаться приходится. Петр не тот старший брат, о котором мечтала я в детстве. Он его противоположность.

Не разуваясь захожу в комнату.

— Что ты здесь делаешь?

— Пришел за деньгами.

Черт возьми! — досадую я на себя.

Сегодня действительно тот день, когда мы договаривались, что я буду отдавать ему деньги. Так как квартира принадлежит нам обоим, он поставил меня перед фактом, что отдаю ему половину суммы денег, за которые можно эту квартиру сдать. И пока я их отдаю, я живу в этой квартире. Если вдруг передумаю — то он хочет ее продать и поделить деньги. А я не хочу. Другой мне пока не купить.

Обычно при нашем общении всегда присутствовал Стас. А сейчас…

— Зачем ты взломал дверь?

— А зачем ты поменяла замок?

— Это мой дом. Я не хочу, чтобы у тебя был ключ. Здесь мои личные вещи…

— Это и мой дом, — ухмыляется он. — Поменяешь замок, будь любезна прислать один ключ.

— Зачем ты так делаешь? Я же отдаю тебе деньги.

— Я пришел в назначенный час, ты не открываешь. Подождал… А потом мне вдруг наглючило, что ты решила крутануть с этой квартирой какую-нибудь аферу. Я вызвал мчс и… Ты уж извини! Появляйся вовремя.

— Знаешь, Петр. Это все наладить — стоит денег, вообще-то. А еще я плачу за коммуналку и часть этих расходов тоже нужно делить, если уж по-честному. В этот раз я отдам тебе меньшую сумму, за вычетом этих убытков.

— Отдашь? — вздрагивают его губы в пренебрежении. — Я уже всё взял.

Я замечаю на столе рядом с ним мою пустую шкатулочку из-под денег. От возмущения дыхание у меня застывает. Там было ровно в три раза больше, чем я ему должна. Это вообще все, что у меня есть, не считая нескольких купюр, что в кошельке!

— Я взял с авансом. Мне нужны деньги сейчас.

— Немедленно верни!

— А что ты сделаешь?

— Заявление на тебя напишу.

— Пиши… Пиши, и мы тут же начнем продавать с тобой квартиру. Переедешь на окраину в какой-нибудь гадюшник. Если хватит денег на него, конечно! А вообще, Сашка, я не понимаю — чо ты прибедняешься? Ты красивая тёлка, найди себе ё*аря побогаче. Будем жить припеваючи!