Янка Рам - Уязвимость

Пока наполняю водой, мне в глаза бросается моя куртка, лежащая на кресле. Я вешала ее в шкаф…

Внутри тревожно вздрагивает какими-то ассоциациями. Ставлю цветы в воду. Интуитивно проверяю карманы. Телефон… деньги… ключи… паспорта нет!

Растерянно перевариваю этот факт. Арина просила у Кирилла сканы моего паспорта. Зачем?

Набираю Кирилла.

— Да.

— Добрый день.

— Я немного занят, — тон очень официальный.

— Извини. А где мой паспорт?

— Я перезвоню.

Пока я жду, взгляд еще раз скользит по гостиной.

Мне не нравится, что он взял мой паспорт. Мог бы разбудить и попросить, объяснить — зачем.

Время идет. Кирилл не перезванивает. И я начинаю нервничать. Хотя с чего бы? Он обещал — ничего, что он будет делать никак по мне не ударит и просил доверия.

Ты доверяешь, Александра?

Разве есть у меня выбор?

Умереть можно от одной только мысли, что я ошибаюсь в нём.

Живот сводит судорогой от попытки думать в это сторону.

Но зачем им мой паспорт?..

В этом тревожном состоянии я иду в его комнату.

Позвони мне пожалуйста, Кирилл! И убеди меня в том, что все хорошо, как ты это умеешь!

На глаза мне попадается пульт от плазмы. Мой взгляд застывает на нем.

“Если женщина хочет найти темные стороны в своем мужчине, она обязательно их найдет”, - вспоминаю я его слова.

Но рука тянется к пульту.

Ты же сказал — “секретов нет”, Сталкер! Я нажимаю на пуск. Экраны загораются. Но показывают они он-лайн. Я вижу на них себя с пультом в руке с разных ракурсов. И вижу, как сжимаю во второй телефон.

Кирилл… Давай… позвони мне!

Мое беспокойство нарастает. Вместе с какой-то внутренней решительностью и отчаянием. Я веду взглядом по комнате. Ключи рядом с подушкой. Подхватываю их, перебирая и рассматривая. Два ключа. Один помассивней, второй обычный, но тоже крупный. Слишком крупный для замка в двери той самой комнаты.

Выдвигаю ящик в столе. На моих ладошках кожа идет пятнами от волнения.

Что я делаю? Зачем?

Я знаю, что делаю! Хочу увидеть, что внутри!

Перебираю вещи в ящичке.

Несколько зарядных, пара разряженных телефонов, провода какие-то… Ключика нет. Открываю встроенный шкаф.

Вещи аккуратно сложены. Две средние полки пусты на каждой по пакету. Заглядываю в пакеты там женские вещи. Все новые с бирочками. В одном белье. Во втором еще что-то… Вытягиваю из пакета серебристое вечернее платье. И сразу вспоминаю эти серебристые ленточки, коробочки…

Размер мой…

Это для меня?..

Очень красивое. Палец цепляется за бирку с ценником. Машинально смотрю. Там в Евро… И от суммы мне становится не по себе. Аккуратно складываю его обратно.

Руки опускаются. Сажусь на кровать. И внутри меня опять множество голосов.

Некоторые из них кричат, что он очень хороший и ему надо доверять, что нельзя так прикасаться к женщине, говорить ей такие слова, а потом….

Что потом?

Не знаю я — что бывает потом.

Но кто-то внутри меня знает — что-то очень нехорошее, очень ранящее, очень страшное.

Мое солнечное сплетение горит.

Позвони мне… пожалуйста!

Встаю и продолжаю искать ключ. Проверяю карманы в его пиджаках, висящих на вешалках. Ничего нет. Рубашки… брюки…

Нет. Здесь искать бесполезно. Он либо взял его с собой, либо…

Куда бы я спрятала ключ от себя?

Падаю навзничь на кровать, слепо глядя в потолок.

Он забрал его с собой — это логично. Но если вдруг он его потеряет, ведь должен быть запасной? А кто у него всегда запасной?? Арина!

Срываюсь в комнату к ней.

Она точно такая же, но симметричная, и на месте, где находится закрытый кабинет Кирилла у нее гардеробная.

Извини меня, Арина!

В выдвижном ящике стола штук пять разных ключей вразброс. Забираю три поменьше.

Присаживаюсь перед дверью на колени, разглядывая ключи.

Первый не подходит. Второй — да! Щелчок…

Мне страшно. Кровь стучит в виски и в глазах темнеет.

Ну что же ты, Александар?? Что там может быть критичного?! Это же Кирилл… Он странный, но… Он не маньяк!

Уверена?

Нет…

Поднимаюсь на ноги. Толкаю дверь.

Никаких трупов. Уже хорошо. Компьютерный стол. Два монитора, освещающих противоположную стену. Роскошное кожаное кресло. На столе несколько стопок чуть поехавших бумаг.

Лучше бы трупы, наверное! — почему-то проносится у меня в мыслях.

Горло удушающе сводит. Я обхожу стол, садясь на его кресло и вглядываюсь в экраны.

На каждый монитор выведено по двенадцать окошечек, там…

Там…

Где-то пустые комнаты… где-то… какие-то люди… на некоторых… девушки!

Я с ужасом залипаю на одном. Там красивая брюнетка в трусиках, расчесывается, глядя мне прямо в глаза.

Что?!?

В другом окошечке камера смотрит на чью-то расправленную кровать.

Меня начинает тошнить.

Я “одна из”?… — взгляд опускается на бумаги.

Сканы паспортов девушек… какие-то визовые документы…

Я вспоминаю, что Арина там, в нашу первую встречу, спрашивала меня про шенген…

Господи… Господи…

Что это?! Как это может вообще…

Я листаю бумаги, с трудом вспоминая английский. Какие-то договора… суммы… крупные суммы! “Цюрих”…

Все оставляю. Зачем мне детали? Все же ясно. Телефон в кармане халата звонит.

Я задыхаюсь… Не могу ответить. Это Кирилл. Но он перезванивает снова тут же.

Сглатываю.

— Да?

— Не мог говорить… Как ты себя чувствуешь?

— Нормально. А зачем тебе мой паспорт?

— Сделаю тебе визу. Хочу, чтобы ты прокатилась со мной в Цюрих на выходные.

— Ммм…

— Саша… Я хотел сказать… — его голос гаснет.

Как натурально получается! Невозможно не поверить. Какой профессионализм!

— Что ты тоже меня любишь? — вырывается у меня с горечью.

Я с истерикой внутри рассматриваю, как девушка стягивает с себя футболку на экране и ее грудь обнажается.

Он молчит.

— Сашенька… — срывается его голос.

Скидываю вызов.

Не произнося ни звука я просто кричу про себя. Кричу и кричу, пока силы не заканчиваются, а потом начинаю молча рыдать. Я убита, да.

Срываю с себя его вещи, быстро надевая свои. Трясущимися руками застегиваю замок на комбинезоне и теряя концы, едва завязываю шнурки. Оставляю его ключи внутри, захлопываю за собой дверь. Бегом вылетаю из подъезда.

На улице у дороги поднимаю руку, ловя тачку.

— Куда Вам, девушка?

— В центр.

Ищу в телефоне адрес ближайшей клиники, где мне могут удалить маячок.

Но я уверена, он успеет приехать туда.

А я не хочу его видеть. Не хочу!! Я его боюсь. Он страшный человек, нехороший. Стас был прав. Нельзя так смотреть на женщину, так прикасаться к ней, обещать такое, а потом…

В моей голове звучит мамин голос. Он говорит мне сварливо, что я дура. Что по телевизору показывают сотни сюжетов на эту тему. И как увозят девушек… И потом… в чужой стране… без паспорта… без документов…

Как я могла так ошибиться в человеке? Как?!

Я забегаю в клинику.

— Мне нужен хирург, срочно!

Пока я жду врача телефон в моей руке начинает звонить. Я не беру трубку. Это он, да. Я уверена, он приехал домой и увидел открытую дверь в свой кабинет.

Быстро объясняю врачу, что мне от него нужно. Наверное, в другой ситуации это бы смутило меня. Но сейчас мне плевать на все. Я в какой-то коме.

— Аллергия на какие-то препараты?

— Нет аллергии. Уберите это из меня быстрее. Прямо сейчас.

Он обкалывает место обезболивающими.

— Десять минут подождем… подействует…

— Я ничего не чувствую! Режьте.

На самом деле я чувствую все. Но мне и правда не больно. То, что происходит у меня внутри — оно гораздо страшнее и больнее.

Открываю сообщения.

“Саша, ты неправильно всё поняла. Поговори со мной! Я все объясню. Пожалуйста…”

Мхм… Обязательно объяснишь. Убедишь. Ты очень хорошо это умеешь делать. Незаметно прячу телефон под кушетку и оставляю там.

Перед тем как выйти из дверей клиники смотрю в окно и вижу, как подъезжает машина Кирилла. Испуганно оглядываюсь по сторонам.

— Здесь есть другой выход? — ловлю девушку в халате за руку.

— Там, под лестницей, пожарный…

Бегом вылетаю на улицу. И снова ловлю такси.

Куда ехать? Домой — не вариант. У матери дома мой отчим. Мы не ладим.

Называю единственный адрес, что есть еще у меня. Может быть есть. Адрес Стаса.

Передо мной в подъезд заходит какая-то женщина, и я иду с ней, осознавая, что за все время, что я была вместе со Стасом, я ни разу не приезжала к нему сама. Либо с ним вместе, либо он ко мне. Он никогда не предлагал мне ключа от своей квартиры… Но с другой стороны — и я тоже. Мы никогда не были "вместе". Мы только "встречались".

В голове полный сумбур. Мне кажется на меня только сейчас начинает действовать обезболивающее, которое поставил мне хирург. Но действует как-то странно. В ушах шум, полная апатия, перед глазами черные точки. А может быть обезболивающее вообще здесь ни при чем. В груди сжался тяжелый горячий ком, он мешает мне вдохнуть. И я дышу как пробитая в грудь зверюшка — поверхностно, судорожно, быстро.

Звоню…

Очень долго он не открывает. Нет дома? Наверняка. И я разворачиваюсь, чтобы уйти. Но как только я спускаюсь на пару ступенек, дверь приоткрывается, и выглядывает сонный Стас.

— Саша?! — растерянно и обескуражено.