Янка Рам - Уязвимость

— Кофе попьем?

Мы садимся в ближайшую кафешку. Стас заказывает мне кофе с коньяком.

— Ты нервная опять. Что-то случилось?

— Нет. Ничего.

— У меня к тебе разговор, Саш. Серьезный. Наверное, действительно пора нам это обсудить…

Ой… — сдерживаю я недовольную гримасу.

Уверена разговор пойдет сейчас на такую тему, от которой мне давно уже тошно. Сначала мне очень хотелось, чтобы Стас сделал мне предложение. Иррационально, как любой влюбленной женщине. Первые полгода женщина наслаждается отношениями, потом начинает ждать от мужчины этого шага. Но чем дольше она его ждет, тем он становится менее желанным. Предложение, как передержанное вино, превращается в уксус. И предложение Стаса давно уже превратилось для меня в уксус. Когда я почувствовала этот кислый вкус от мысли о том, что он может сделать его, я начала перебирать чего на самом деле я хочу. Хочу ли я детей? Нет, пока — нет. Я и себя не чувствую еще достаточно взрослой и защищенной, чтобы заботиться о детях. Хочу ли я разделить своё пространство со Стасом? Скорее — нет. Он не чувствителен к деталям, которые очень важны для меня. И это вызывает у меня напряжение. Я не хочу жить вместе. Тогда зачем мне его предложение? Это иррационально… Предложение — это как… Словно мужчина дарит женщине надежность и свою защиту. И этого я очень хотела и нуждалась. Нуждаюсь и до сих пор. Но вкус этого разговора — уксус. Тем более, после того, как начались торги. Будто предложение это нечто, что я покупаю и должна заплатить. Такое предложения я никогда не приму. И сейчас откажу. И это для меня большой стресс — сказать ему это. Я собираюсь внутренне…

Стас внимательно следит за моей реакцией. Мне кажется, что Стас в некотором роде трус. Не будучи уверен в моей положительной реакции, он словно боится дать мне что-то. Боится быть отвергнутым. А может боится того, что придется работать над какими-то деталями в себе. Он постоянно все делает поверхностным, чтобы не сталкиваться со сложностями.

Хотя в жизни я бы не сказала, что Стас труслив или не уверен в себе. А вот в этом… И это меня тоже удручает. Я не чувствую его силы внутри наших отношений.

Это какой-то чисто женский парадокс — любить мужчину, трезво осознавая все его недостатки и не принимая их, не видя будущего, не получая удовольствия от отношений. И мне тошно от своих чувств.

Мой телефон звонит, прерывая какие-то окружные заходы Стаса в эту тему

Курьер. Доставка по номеру. «Куда привезти?».

Это цветы?… Да, странно делать предложение без цветов.

— Секунду. А какой адрес здесь? — отрываюсь я от телефона.

Стас немного растеряно называет мне адрес. Передаю курьеру. Скидываю вызов.

— В общем, наверное, я готов поговорить с тобой о будущем. Обсудить всё.

— Стас… — закусываю я губу. — Мы уже поговорили об этом в прошлый раз. Пусть всё будет, как есть. Что обсуждать?

— Я ведь еще ничего не предложил…

— Ты хочешь предложить мне стать твоей женой. Но у тебя вагон условий и тележка одолжений. И я должна выкупить статус жены, согласившись на все эти условия. А я не хочу ничего выкупать. Я хочу, чтобы мне дарили.

— Саша, — качает он недовольно головой. — Так не бывает! Мы живем в реальном мире, а не твоих фантазиях. В реальном мире люди обговаривают условия, идут на компромиссы, заключают контракты.

— Не со мной. Со мной так не надо.

— Как ты себе это представляешь, Саш? Я повезу тебя знакомить с родителями и сообщу им, что ты позируешь голой?!

— Я продавец книг и натурщица. Да. Это всё про меня. Либо ты принимаешь меня, либо — нет. Мне не стыдно, что я натурщица.

— А мне стыдно!

— А мне стыдно, что ты стыдишься меня. Зачем делать предложение женщине, которой ты стыдишься? Останемся любовниками.

— Это значит только одно, что потенциально ты готова рассматривать как мужа другого мужчину. Это так?

— Да, я планирую когда-нибудь выйти замуж. Я надеюсь, что у меня сложится личная жизнь.

— Со мной не сложилась?

Пожимаю плечами.

— Я не хочу тебя терять. И чувствую, что теряю. Ты отдалилась.

— Уже год как… И тебя это не беспокоило.

— Извини, если был невнимателен. Много работы… Но вот я осознал сейчас. И хочу это исправить.

— Ставя мне условия? Из вина можно сделать уксус, из уксуса вино уже не сделать.

— Это ты от обиды мне говоришь, да? Женщине важен брак. Неужели сложно пойти на мои условия?

— Ты что правда не понимаешь? Условия — это унизительно. Это — пошло. Это — обывательство и мещанство! «Я женюсь на тебе, если…»?! — прорывает меня. — Это должно быть не так! Руки просят, Стас. ПРОСЯТ! А не торгуются.

— Из какого-то настолького романа? Восемнадцатый век? — скептически.

— Это вне времени. Мне жаль, что ты не чувствуешь ко мне этого. Но мой брак состоится только из этой логики.

— Я понял. Давай попробуем так.

Он достает бархатную бордовую коробочку, открывает. Ставит на стол, разворачивает ко мне. Там колечко…

— Я тебя люблю, Саш. Я хочу, чтобы ты стала моей женой. И я прошу твоей руки…

Впадаю в ступор глядя на это кольцо. Внутри меня раскол. Первая моя часть требует ответить ему «да» и перестать все усложнять. Мужчины они просто такие… Они не живут в моем времени и пространстве. Других не предусмотрено. Вторая — хочет сбежать. Она разочарована. Во всём…

Надо просто сказать «да»?… И эта неопределенность внутри меня перестанет выжирать мою энергию?

— Но… Саш. У меня будет к тебе несколько просьб, которые очень важны для меня. Так лучше?

— Да, Стас. Так лучше. Но… — отрицательно кручу головой.

Мой телефон звонит. Доставка. К столу подходит парень.

— Александра? — я поднимаю глаза.

Курьер, на груди бейдж.

— Да.

— Это Вам. Пароль продиктуйте, пожалуйста.

В его руках не цветы. Коробочка… Очень похожая на первую. Называю ему пароль.

Он оставляет коробку на столе. Между мной и Стасом.

— Что это?

— Не знаю… — пожимаю плечами.

— Открой.

— Не хочу.

— Открывай, Саша, — ходят его желваки.

Упрямство внутри меня парадоксально нарастает. Не хочу открывать. Не хочу объясняться.

Дергает коробку к себе. И десертной вилочкой распарывает ленточку.

— Стас!

Срывает крышку, заглядывает внутрь. Удивленно отстраняется, ловя мой взгляд. Подхватывает из коробки что-то пальцами и брезгливо вытаскивает.

Обнаженная кукла-марионетка тончайшей ручной работы…

С моим лицом.

В абсолютной тишине мы едем до моего дома. Моё горло свело при виде этой куклы. Держу её в руках. Палец скользит по гладкой поверхности, по ощущениям похожей на фарфор. Вспоминаю, где я видела таких кукол. Там, в витрине магазина авторских кукол, когда разглядывала себя. Но там куклы были в нарядах. А эта обнажена… Пространство в машине накалено так, что мои щеки полыхают. Челюсти Стаса сжаты.

Также молча Стас паркуется и не касаясь провожает меня до двери квартиры.

Открыв её, я неуверенно замираю.

Я должна его пригласить?

Молча захожу домой, оставляя дверь открытой. И он проходит тоже. Раздевшись садимся в кресла. Я смотрю на куклу в моих руках. Он — в стену напротив.

Слишком напряжено. Мне очень тяжело так. И я открываю ноутбук, включаю спокойную музыку. Пока ищу в своем плейлисте какой-нибудь подходящий трек, замечаю несколько незнакомых. Когда я добавила их?…

— От кого подарок, Саш?

По его сдавленному голосу я слышу, что его связки тоже не в порядке.

— Не знаю… — выдыхаю я.

— Ты же не обманываешь меня?

— Я не знаю!! — срываюсь я эмоционально.

— Это ведь не первый.

— Не первый.

— Выброси эту куклу.

Опускаю глаза на неё. Сделано очень изящно. Каждый пальчик… каждая черта лица… изгиб тела… грудь — один в один, как моя… Даже крошечный шрам на бедре…

Маленькие глаза вырисованы так филигранно, что мне кажется, что кукла смотрит на меня. Даже представить сложно сколько трудов у мастера ушло, чтобы создать эту красоту. Это не просто кукла — это произведение искусства. И второй такой в мире нет.

— Зачем? Кто-то её создавал…

— Саша, ты ненормальная, скажи мне?! — подскакивает Стас с кресла, сбивая со столика настольную лампу. Она летит на пол. Абажур мнется, тонкие дуги рвут его ткань. Ствол лампы перекашивается.

Меня словно сминает тоже. Я люблю эту лампу. В моем доме не много вещей, на которые я могу любоваться. Но лампа — одна из них. Была.

Меня сводит внутри еще сильнее. Я тяжело переношу агрессию. Она очень пугает меня, погружая в ступор.

Застываю.

— Выброси, б*ять, эту куклу!!!

— Не кричи на меня, — сжимаю рукой горло, пытаясь снять с него спазм, но получается все равно только шепотом.

— Саша… Я делаю тебе предложение. А какой-то мужик во время него дарит тебе голую копию тебя. Ты вместо того чтобы взять кольцо, забираешь эту б*ядскую куклу! Отказываешься её выбросить. Что я должен думать?!

— При чем здесь кукла?

— Она голая, Саша! Голая!! Она твоя копия! Это нормально, ты считаешь?? Нет, ну если учитывать, что ты периодически раздеваешься перед посторонними мужиками, немудрено получить такой подарок от одного из них, да? Ты что не соображаешь, что это уже too much? Как мне это схавать?!?

Прооравшись он притормаживает.

— От кого это?… Ты не можешь не догадываться.

— Я не знаю от кого. Мне кажется меня кто-то преследует.

— Давно?

— Может, пару недель…

— Пару недель?! Почему не сказала?

— Я сказала, Стас. Ты списал на мои фантазии.