— Почему? — откровенно недоумеваю, припоминая тот вечер и сладкоголосые речи о нём и его невесте, которые так удивили меня. Не приходилось наблюдать больше случая, когда свекровь расстилалась бы в таких дифирамбах в адрес невестки…

— Брак без любви оправдывает своё название, — хмыкает как-то устало, откидываясь на спинку стула. — Зачем увеличивать статистику разводов, если подсознательно знаешь, что именно к этому ты и придёшь? — усмехается, разом меняя выражение лица на более юношеское, озорное. — Как будущий экономист ты должна меня понимать.

Сейчас я бы дала ему не больше двадцати-двадцати двух…

— Я не прав? — ёрничает с мальчишеской улыбкой.

— Не знаю, — пытаюсь уйти от ответа на столь сложный вопрос. — Я полный профан в межличностных отношениях, — стыдливо поджимаю губы, понимая, что сказала это вслух… Человеку, которого вижу первый раз в жизни. Того и гляди, ещё более разоткровенничаюсь спустя пару минут. Дико и странно. Никогда в жизни не говорила с кем-то по душам…

— В твои годы это нормально, — заверяет, словно психолог или батюшка на исповеди. Едва не прыскаю со смеха. О, да! В мои-то точно нормально! Как никогда радуюсь, что смена моего настроения не привлекает большого внимания.

— Когда тебе поступать? — продолжает сыпать не столь приятными вопросами с видом, будто ему это действительно интересно. — В этом году?

— Да, — спокойно лгу прямо в глаза. Привираю… Самую капельку. Ведь в сентябре начало подготовительных курсов в вуз и мой последний год в школе… Скажи я об этом сейчас — его б и след простыл. Отчего-то эта мысль приводит в уныние, и думать об этом не хочется вовсе… Эти солнечные зайчики, сквозь стекло осевшие в его светлых волосах, заставляют смотреть на мир более дружелюбно и открыто… по-новому.

Достаёт из нагрудного кармана темно-синюю визитку, выкладывая её на стол, ближе ко мне. Замирая, прослеживаю взглядом плавное движение руки.

— Если ты не занята вечером, я могу заехать, отвести тебя поужинать, загладив вину за остывший кофе, к которому ты так и не притронулась. Познакомиться без лишних слухов и сплетен.

Гипнотизирую визитку, не зная, что следует сделать: взять её или тактично вернуть хозяину.

— Мы вроде уже знакомы, — смущенно отвожу глаза, вновь заливаясь краской от мыслей, явно опережающих действительность.

— Заочно? — качает головой, ухмыляясь. — Ты и себя-то толком не знаешь, если идёшь на поводу у родителей, ломая нелюбимым занятием свою жизнь.

Странная фраза… Напрягающая. Цепляющая. Давящая своей тяжестью и расслабляющая одновременно.

— Дом пятьдесят восемь? — наклоняется надо мной, отогревая взглядом. Бессознательно тянусь вверх подбородком, сохраняя зрительный контакт.

— А, — едва приоткрываю губы, буквально выдыхая на его короткий звук.

— Это законченная фраза или мне подождать продолжения? — улыбка достигает глаз, делая их ещё более притягательными… Пытаюсь вернуться к реальности, развеяв шлейф одурманивающего момента. Робко продолжаю:

— Дом пятьдесят восемь "А". Рядом выстроили ещё два новых корпуса.

— В восемь, — приподнимает бровь, и я кивком соглашаюсь, заставляя себя сомневаться в собственной адекватности.

Он уходит, а я ещё минут пять практически не моргая смотрю ему вслед. Ещё не думая о том, что скажу маме перед тем, как вечером уйти из дома. Не радуясь, что в это время не будет надзора отца. Не задумываясь о том, какие слухи дойдут до него буквально через пару дней, если я с этим парнем где-то появлюсь вместе…

Просто пытаюсь понять, что это было… Разжимаю дрожащие руки, долгое время сцепленные вместе. Начинаю дышать в привычном ритме, не подстраиваясь под собеседника. Верчу в руках красивую визитку, так до сих пор и не осознавая, что её вручили именно мне… Хотя причём тут я? Понравившаяся картинка, за которой хранится слишком много секретов… или, наоборот, сущая пустота. Мы ведь действительно толком ещё не знакомы.

На обратном пути беру себя в руки и стараюсь ни о чём не думать. Хотя это и даётся с большим трудом. Смотрю в окно троллейбуса, удерживая на лице довольно странную улыбку. Глупую. Легкую. Не разглядываю по привычке сменяющийся пейзаж, а ловлю на стекле отражение своих глаз. Непривычное и немного пугающее. Предостерегающее от грядущей ошибки? Кто б знал наперед, чем для меня обернется эта случайная встреча…

Упорно твердящая всем о надобности думать наперёд, приверженец разумных поступков, я вмиг позабыла свои привычные речи, бесконтрольно краснея при мыслях о малознакомом парне.

Всё шире улыбаюсь, смотря в окно невидящим взглядом. Едва не проезжаю свою остановку, спохватываясь и впопыхах протискиваясь сквозь толпу, пытающуюся проникнуть внутрь троллейбуса и занять освободившиеся места. Смущенно отвожу глаза от недовольных встречных, желающих пройти вперёд, втащив меня обратно. Ощущаю, будто ко мне притянуто всеобщее внимание, словно на лбу заклеймена надпись "посмотри на меня". Убеждаю себя, что вокруг всё как и прежде. Во мне нет странностей, если не брать в расчёт глупой улыбки и участившегося пульса от всплывающего перед глазами образа, детально запечатленного в памяти. Мурашки пробегает по коже, и бьёт легкий озноб. Щеки вновь заливает краской. Не вижу, но ощущаю мельчайшие покалывания и жар в каждой клеточке. Мозг посылает единственную разумную мысль: быть может я просто промокла и простыла? Слечь больной в разгар жары — это как раз в моём стиле.

Переступаю порог квартиры около трёх дня. Пряча глаза от мамы, не успев толком разуться, проскальзываю в ванную комнату. Умывшись ледяной водой, несколько минут всматриваюсь в зеркало. Глаза блестят, словно от слёз, а губы растягиваются в улыбке при одной мысли о визитке, лежащей в моем рюкзаке. Я буду ему звонить? Первой? Он не взял мой номер, следовательно другой альтернативы не дано… Не испугаюсь? И чем объясню маме свои планы на вечер? Или постараюсь обо всём позабыть? Столько вопросов без ответа… Голова кругом. Где моя привычная жизнь, в которой можно было легко говорить правду и не мешкать в обдумывании вариантов того, как её лучше скрыть или более безнаказанно для себя преподнести.

Выхожу, переодевшись в мягкий халат. Расчесав спутанные волосы, слегка запутавшиеся после дождя.

— Присаживайся обедать, — с мягкой улыбкой в голосе, оторвавшись от телефонного разговора, закрыв трубку рукой и практически шепчет в мою сторону.

Киваю в ответ, следуя на кухню. Задумавшись, на автомате накладываю почти полную тарелку, удивленно застопорившись над ней, нахмуренно оглядываясь и смутно представляя, как не привлечь внимания столь разыгравшимся аппетитом.

— Я ждала тебя раньше, — доносится из-за моей спины. Напрягаюсь, слыша её приближающиеся шаги.

— Пережидала дождь в кафе, — бросаю резко, набивая рот едой в надежде свести разговор к минимуму.

Противная дрожь прокатывается по позвоночнику, словно сообщая, что она уже в курсе, с кем именно там я была. Злюсь, пытаясь понять себя. Да что я такого сделала, чёрт возьми? Отчего не могу рассказать о знакомстве? Тем более она в курсе, кто он такой. Быть может эта неловкость исчезла… Усилилась бы! Да и морали о нормах поведения и напоминаний о собственном возрасте хватило бы до приезда отца. Именно потому, что она знает, кто Макс такой… И наверняка в курсе, хоть приблизительно, о цифре, красующейся в его паспорте.

Слегка улыбаюсь, скидывая прочь напряжение. Его имя даже в мыслях звучит приятно…

Сбрасываю розовый флер, затмевающий мысли, резким взмахом головы. Как меня угораздило влипнуть? Наверняка уже после первой встречи его обаяние сойдёт на нет, уступив в душе место разочарованию. Легче смириться с тем, что в мире нет ничего идеального, притягательного со всех сторон, чем витать в мечтах, подпитываемых пустыми иллюзиями, не имеющими ничего общего с настоящей жизнью.

Законченная реалистка? Циник? Быть может. Проще рассматривать худший из вариантов… Неотразимость меркнет, выставляя на первый план спрятанные недостатки. Притягивая к ним всё внимание и вызывая отчуждение. Хотя бы для этого с ним стоит встретиться. Развеять чары и вновь с четкими мыслями приступить к воплощению задуманных планов в жизнь. Не внося сумятицу в привычный уклад. Не задумываясь о том, действительно ли я этого хочу…

Через силу опустошаю содержимое тарелки. Смотрю на время, мысленно перебирая вещи своего гардероба. Придирчиво сортируя их в памяти. Мне необходимо выглядеть хоть немного постарше… Подкрасить глаза или намудрить какую-то прическу? Фыркаю в голос. И вызвать тем самым ещё большее подозрение у мамы. Я крашусь-то исключительно по праздникам, в основном используя блеск или добавляя объем ресницам и подводя стрелкой глаза. А тут будний день! Вечерняя прогулка с подругой…иначе ведь и не объяснишь… Благодарю маму за вкусный обед и иду в свою спальню перебирать вещи, в надежде тем самым скоротать оставшиеся часы, разогнав то и дело вращающиеся в сознании "Может не стоит этого делать? Отсидеться дома, и никуда не идти?"

***

Набираю номер, едва переступив порог квартиры и защелкнув за собой дверь. Спускаюсь под оглушительные гудки, доносящиеся из трубки. Отдающиеся эхом от стен пустого подъезда. Перехватывает дыхание в ожидании ответа. Второпях сбегаю по лестнице, заглушая отзвуком шагов грохочущее в висках сердце. Страшно. Одновременно радостно и непривычно. Спокойствием, разыгранным перед мамой, уже и не пахнет. Скачок пульса, словно от сдачи стометровки, будоражит воображение, транслируя перед глазами разнообразные картинки продолжения этого вечера.

Никогда прежде не поддавалась столь ощутимой панике, с каждой секундой всё больше и больше разрастающейся внутри.

Хлопок подъездной двери за спиной. Вздрагиваю от лязга железа и резко обрывающихся гудков в телефонной трубке, слыша вместо них бодрое и уверенное: