– Оль, не начинай.

– А я и не начинаю, я продолжаю…

– Но…

– Не «но», а коровья лепешка…

– Оль, давай лучше о больном, – миролюбиво предложила Яна, ставя перед подругой чашку, до краев наполненную зеленым чаем. – Тебя покормить?

– Нет уж, спасибо. Я твои харчи есть не буду, как и ты – мои, – улыбнулась Ольга. – К тому же я на диете. Катька намекнула, что пора бы кой-чего сбросить к летнему сезону. А на твоих роллтонах да бутербродах я еще пару кило наберу… Ладно, черт с ней, с диетой… Лучше расскажи, что стряслось…

– Ты не поверишь, Оль…

Яна вкратце пересказала чудачества, которые ноутбук выделывал с ней уже вторые сутки. На Ольгином лице появилось недоумение, граничащее с недоверием, которого Яна меньше всего ожидала.

– Ясь, так не бывает… – покачала головой Ольга. – Сам по себе компьютер работать не может. Ты, конечно, личность творческая, впечатлительная… Но, ей-богу, мне не верится.

– Во-первых, не более впечатлительная, чем ты. Одни твои «ауры» чего стоят. А во-вторых, когда я тебе врала?

– Я не говорю, что ты врешь. Я говорю, что ты фантазируешь. Для творческой личности это – нормальное состояние.

– Да иди ты со своей личностью, – вспылила Яна. – Что я – дура совсем, тащить тебя в такую даль из-за того, что мне, видите ли, пофантазировать приспичило…

– Не обижайся, Ясь. Тебе-то я верю. Только вот слишком уж все… сказочно получается. Ноутбук сам за тебя пишет, как какая-нибудь скатерть-самобранка или иголка-самовсуйка…

– Он не просто пишет, Оль. Он еще и стилистику меняет. Не говоря уже о том, что гнет свою сюжетную линию.

– Яна, Яна, головушка пьяна… – вздохнула Ольга. – По-моему, ты перенервничала. Валить тебе надо отсюда, вот что, Ясь.

– Послушай, вот я тебе сейчас зачитаю. – Проигнорировав Ольгины выводы, Яна сняла со стола ноутбук и, поставив его на колени, принялась зачитывать. – Этот абзац написала я. «Роберт почувствовал, как в жилах его закипает кровь. Анна Маккримонс приняла цветы от Гарри, от этого лжеца, который снова обманул ее. И если бы честь и слово, данное Виктории, не заставляли его молчать… Ух, он напомнил бы этому Гарри, что и у роз бывают шипы…» А дальше, Оль, текст не мой… «Возможно, Роберт Мэлвик и должен был испытывать нечто подобное, разглядывая милующихся Анну и Гарри, но, если хорошенько подумать, ничего подобного он не чувствовал. Анна всегда была для него всего лишь абстракцией, некоей недостижимой и оттого желанной величиной. Роберт вполне допускал, что, поддайся Анна его настойчивым домогательствам, он поступил бы с ней точно так же, как поступает любой мужчина, насытившийся предметом своего вожделения. Страдания Анны – этого маленького затравленного робкого зверька, не имеющего ничего общего с когда-то знаменитым и знатным родом Маккримонсов, – не имели бы тогда для него ни малейшего значения, потому как…»

– Ну и что такого-то? – поинтересовалась Ольга, не слишком-то часто баловавшаяся чтением литературы подобного толка.

– Что-что… А то, что стиль – не мой. Характеры героев меняются прямо на глазах. Бедная Анна, похоже, скоро и вовсе останется без ухажеров. Или кавалеры доведут ее до гробовой доски. А еще этот некто, который проделывает все это с моим романом, не умеет пользоваться ноутбуком. Пишет грязно, делает опечатки. И все у него одним абзацем, потому что он «энтером» пользоваться не умеет… Кстати сказать, с каждым разом у него все лучше и лучше получается…

– Ясь, – тоскливо позвала подругу Ольга. – У тебя просто очередной творческий кризис плюс нервный срыв. Мне не хочется даже думать о том, что у тебя раздвоение личности. Надо менять работу и валить из этого домика, вот что я тебе скажу…

– Ну хорошо, – не унималась Яна. – Если ты мне не веришь, давай проверим. Давай прямо сейчас. Обычно он делает это после того, как я пишу и оставляю ноутбук. Вот, например… – Яна принялась барабанить по клавиатуре, а Ольга тем временем внимательно разглядывала подругу.

Нет, с этим определенно надо что-то делать. Надо куда-то вытащить ее из этого дома, пока она окончательно не свихнулась… Ольга понимала, что задача не из простых: Яна была очень мягкой и податливой, но, если речь шла о чем-то, что было для нее принципиальным, она гнула свою линию с поистине маниакальным упрямством.

– Вот слушай: «На следующий день Анна твердо решила встретиться с Викторией, которая вот уже несколько дней упорно ее избегала. К трубке подошла миссис Пратчет, и Анна попросила служанку позвать Викторию. Голос у Вик был грустный и, как показалось Анне, какой-то виноватый…» А теперь мы пойдем в рабочий кабинет и оставим ноутбук на столе. Вот увидишь, через полчаса там будет целая страница текста, который перевернет все с ног на голову…

– Через полчаса, – грустно улыбнулась Ольга, – я вызову скорую и, вместо того чтобы пить шампанское с любимой женщиной, повезу тебя в психушку. Ясь, кончай чудить, дите неразумное. Ты меня пугаешь…

Не вняв голосу разума, исходившему из Ольгиных уст, Яна отнесла ноутбук в кабинет и, оставив роман на растерзание своему таинственному врагу, вернулась к подруге.

– Ясь, а может, с тобой кто-нибудь шутит? – предположила Ольга. – Вдруг ключи от этого дома есть у кого-то еще? И этот человек от нечего делать просто над тобой издевается… Например, та самая баба Зоя? Застращать тебя хочет?

– Оль, тебе бы детективы писать… Сама подумай, как баба Зоя со своим «чего» романы писать будет?

– А может, она притворяется?

– Слишком уж изощренный способ выживать соседей. К тому же она за день на грядках своих так напашется, что ей уж точно не до романов…

– Ты права, – приуныв, согласилась Ольга. Вопреки обыкновенному желанию искать причины в мире по ту сторону на этот раз ей ужасно хотелось найти какое-то разумное объяснение происходящего. – И потом, это легко проверить – достаточно позвонить Диме и выяснить, у кого еще есть ключи от дачи… Слушай, а вдруг это – хозяйка?

– Да зачем ей это, Оль? Я же ей деньги плачу…

– Может, она маньячка какая-нибудь…

– Слишком в духе детектива. А я пишу любовные романы.

– Мистика – тоже не твой конек, – хмыкнула Ольга. – А все же утверждаешь, что кто-то пишет за тебя книгу…

– Не пишет, а переделывает. И не утверждаю, а предполагаю. И вообще, я ничего не знаю уже. Оль, а может, мне правда лечиться надо?

– Переехать тебе надо и жилье другое искать. А еще с людьми почаще общаться. С Павликом ты хоть куда-то выбиралась, а теперь засела, как сова в своем дупле, и сходишь в нем с ума…

– Не хочу я переезжать. Если бы не эти чудеса, меня бы все устроило.

– Ага. Погрязнуть в синечулочничестве – отличная перспектива. Еще годик, и тебе вообще ничего не надо будет. Ни друзей, ни мужей, ни секса.

– Последние два пункта мне сейчас совершенно неинтересны.

– А зря. Тебе, пардон, надо думать и о плотских удовольствиях, и о том, как устраивать жизнь. После тридцати не так-то просто найти себе спутника.

– Не неси банальщину, Оль, – раздраженно перебила Яна разглагольствования подруги. – Найду – не найду, какая разница… Вещаешь, как эти отаммиаченные дистрофички из ящика: после тридцати подавляющее большинство приличных мужчин состоит в браке и готово лишь к кратковременным и непродолжительным любовным увлечениям… – передразнила Яна. – Да чихать мне на все это. Я, что ли, должна теперь кидаться на первого встречного для того, чтобы получить дурацкое кольцо на палец и мужчину, который будет глазеть на все, что движется, летает и плавает, лишь бы оно было девяносто – шестьдесят – девяносто и имело светлый окрас? Мне никто не нужен. Я от Павлика еще не очухалась…

– Он звонил?

– Не-а, – покачала головой Яна. – Поначалу мне ужасно хотелось, чтобы он позвонил, узнал, как я, где я, что я… А теперь я даже боюсь его звонка. Я до сих пор вижу его саркастическую ухмылочку и злые глаза. И это хорошо, что вижу. Хорошо, что он мне запомнился как жестокий и злой человек. Так вот, я боюсь, что он позвонит и будет пытаться меня вернуть. Он ведь может быть очень мягким, если захочет. И тогда мне снова будет больно… Не поверишь, я даже буду чувствовать себя виноватой…

– Ну и глупо, – возразила Ольга. – Надо было сразу подать на развод и на раздел имущества. Ладно, что ты с ним жить не хочешь, так разменяли бы… Купила бы себе однушку где-нибудь в Подольске. Хоть какое-то жилье, а свое…

– О-оль…

– Ладно, поняла, что без толку. Тащи свой агрегат, будем читать полтергейстские опусы…

Если до Ольгиного приезда Яна была бы просто счастлива обнаружить свою работу нетронутой, то сейчас, не увидев ничего, кроме абзаца, написанного ею же самой, она испытала настоящее разочарование.

– Фантазерка… – покачала головой Ольга. – Я же говорю, быть такого не может… Обыкновенная сублимация. Ты пытаешься уйти от своих проблем и погружаешься в работу настолько, что даже забываешь, когда и что написала…

– Оль, это, конечно, здорово, что ты умеешь все разложить по полочкам, но…

– Не «но», а коровья лепешка. Ясь, тебе просто надо успокоиться. Я на днях к тебе приеду, привезу чаю, почищу твою ауру… А из дома этого тебе надо уезжать, помяни мое слово. Ты и раньше с головой не очень дружила, а теперь совсем плохая сделалась…

– Кто бы говорил… Да никуда я, Оль, не поеду, – вздохнула Яна. – Извинись перед Катей за то, что я тебя выдернула…

Снабдив Ольгу шлепками и усадив в пойманную на трассе машину, Яна вернулась в дом и первым делом кинулась к ноутбуку. Предчувствия ее не обманули: стоило Ольге покинуть дом, как чертовщина, происходящая с ее романом, продолжилась. Невидимый соавтор, а точнее, антиавтор не замедлил внести в него свою лепту:

«Одевшись, Анна подошла к зеркалу, обрамленному красивой старинной рамой. На секунду ей пришло в голову, что в этом зеркале отражается вся мудрость ушедших в небытие столетий, а ее отражение – не более чем звено, связующее прошлое и настоящее. Гарри, Виктория, Роберт – их лица стерлись из ее памяти, и Анна чувствовала, что в этот миг все эти люди не имеют для нее никакого значения. Бархатное красное платье с золотым пояском и алая шляпка, выгодно подчеркивающая худые, как у мальчика, скулы, – этот наряд делал Анну похожей на прабабушку с фотографии, которую, когда Анна была еще ребенком, показывал ей отец, седовласый степенный мужчина с тяжелым взглядом, который никто не мог выносить больше нескольких секунд.