– Да, – кивнула Яна. – Только не принадлежал… Это было что-то вроде… бесплатной аренды. Так сказать, писательская дача, отданная во временное пользование.

– Ну так мы дом-то посмотрим? – напомнил о себе Боровский.

– Конечно… Только не заходите в кабинет. Это вторая дверь после гостиной…

– Там комната Синей Бороды? – слащаво улыбнулся Юджин.

– Нет, там просто не прибрано, – пролепетала Яна, подумав о том, как он недалек от истины.

– Мне ли не знать, что такое – творческий беспорядок… – покачал головой Юджин. – Мы же с вами, Яна, одного поля ягоды.

– Вы что, тоже пишете?

– Пишу, только не женские романы, а картины. Я – художник-портретист.

– И все равно не стоит. Там правда очень грязно. И накурено…

– Не стоит так не стоит… – Юджин жеманно поджал губы и направился в гостиную.

– Как прикажешь это понимать? – сквозь зубы процедила Ольга. Яна с удивлением посмотрела на подругу. – Такие мужчины, Ясь, на дороге не валяются. Юджин – красавец, художник… Да и Боровский не мелкого полета птица. Он довольно обеспечен, кстати. Я и не думала, что он сюда поедет…

– Французское вино, красная икра… – хмыкнула Яна, ковыряясь в пакете. – Может, он и обеспечен, но со вкусом у него – бардак. Еще бы огурцов к вину купил…

– Не язви, он взял «горгонзолу»…

– Я не ем плесневелый сыр. Он вообще хоть интересовался нашими вкусами?

– Ну… – развела руками Ольга. – Такие люди, как он, убеждены, что дамы пьют только вино. И непременно дорогое и непременно с икрой и «горгонзолой». К тому же он еще не имел дел с писателями. Может быть, поэтому и приехал познакомиться.

– Ага, поглазеть на зверушку…

– Ясь, ты что, не в духе? Колючая вся. Давно я тебя такой не видела. Одичала ты здесь, Яся… Ох одичала… Ладно, расскажи мне лучше про Мишку. Он, как я понимаю, сбежал, узнав, что я к тебе приеду?

– Только пятки сверкали.

– Вполне в его духе. Знаешь, Ян, а раньше мы ладили. С чего такие взбрыки? Как подросток, честное слово…

– Нет, это ты себя с ним ведешь как с подростком. А он вообще-то уже без пяти минут мужчина.

– Много ты в детях понимаешь… – огрызнулась Ольга. – Да и в мужчинах тоже… Мужчины таких фортелей не выкидывают… Хотя… Ладно, передай ему, что я жутко соскучилась. И вообще за него переживаю, если он не в курсе… Раз такая песня, пусть поживет у тебя, скажи, что я не против. Но все равно скучаю. Ладно?

– Ладно, – кивнула Яна и выудила из пакета белый поддон с куском сыра, кремовым, с голубовато-фиолетовыми разводами плесени. – «Горгонзола»?

– Она самая.

– Тьфу ты, гадость какая… – сморщилась Яна и протянула сыр Ольге, не испытывавшей к плесени такого чрезмерного отвращения. – Расскажи, как у вас с Катей? И вообще, чего ты без нее? Я вас обеих ждала…

– Катька – трудоголичка, каких поискать, – проворчала Ольга, открыв пакет с сыром, от которого Яна предусмотрительно отодвинулась подальше. – Она на своей работе дневать и ночевать готова. Приходит уставшая, как будто вагоны разгружала… А сюда поехать не смогла – начальство, видите ли, в субботу выйти попросило…

– А Стасик с Анечкой? Все оздоровляются?

– Я об этой зануде чистоплюйной вообще говорить не хочу. Достал он меня выше крыши. Весь мозг вынес своим этим… ну как его… который всем советы дает, как курить бросать и худеть…

– Понятно. В общем, ничего не изменилось.

– Ничего, – покачала головой Ольга. – Выбраться бы куда-нибудь, а то я уже с ума схожу в этой психушке… Кстати, тут Павлик на днях звонил, – внезапно добавила она.

Яна молча взрезала сломанным ногтем пакет, в котором лежали бело-розовые кусочки ветчины, и начала выкладывать их на тарелку.

– С тобой хотел поговорить, – продолжила Ольга, не дождавшись комментариев. – Голос как у собаки пришибленной… Я ему сказала, что ты съехала. Начал спрашивать куда, адрес выяснял…

– Дала?

– Я что – на чокнутую похожа? Похожа, конечно, но не настолько… – улыбнулась Ольга и, почувствовав, что Яне этот разговор неприятен, поспешила сменить тему: – Слушай, я тут с соседом своим встретилась…

– С каким соседом?

– Ну с тем твоим спасителем. Тоже, между прочим, личностью твоей интересовался. Как дела, то-се…

– То-се? – удивленно вскинулась Яна.

– Ага, – задорно кивнула Ольга. – По-моему, ты ему понравилась.

– Да брось ты. Просто он человек отзывчивый.

– Глупая ты, Ян. Хоть убей, я тебя не пойму. Вечно влюбляешься в каких-то странных типчиков, воображаешь себе бог весть что, а потом разочаровываешься. А как кто-то и вправду дельный подвернется, так ты не замечаешь…

– Нет, это дельные меня не замечают, – улыбнулась Яна. – Ты поэтому сюда своих персонажей притащила?

– Эх, Яна, головушка пьяна… – вздохнула Ольга и кивнула на разложенные по тарелкам яства. – Ну что, понесли, хозяйка?

За столом Юджин ел мало, много говорил, в основном о своих картинах. Яна, по всей видимости, его разочаровала: он ожидал увидеть роковую женщину, загадочную отшельницу, а перед ним сидел какой-то маленький, затравленный и оттого агрессивный зверек с обглоданными ногтями, который к тому же не благоговел перед величайшим художником всех времен и народов да еще и отказывался воспринимать его как красавца-мужчину.

Зато Боровский отрывался за двоих по всем статьям: он поглощал один за другим бутерброды с икрой, пил французское вино бокалами, очевидно начисто забыв, что ему еще придется развозить гостей по домам, и активно старался привлечь Янино внимание, что ее не очень-то вдохновляло. Самому Боровскому казалось, что он был в ударе, и это только усиливало комизм ситуации, потому что, глядя на него, Яна (да и сама Ольга, никогда не видевшая Боровского в таком чудесном расположении духа) едва сдерживала смех. Боровский, к счастью своему, этого не замечал, а потому постоянно перебивал Сахарного Ангелочка в те, разумеется, моменты, когда рот его был свободен от бутербродов и восхитительного французского вина, которого Яна так и не пригубила.

– Между прочим, когда в прошлом году мои картины выставлялись на…

– Да всем уже надоело, Юджин, слушать про вашу выставку… Яна, а вы никогда не были на рыбалке? Это, знаете, посильнее будет, чем какая-то выставка. Мы с друзьями снимаем домик, берем удочки, пиво… хорошее, разумеется, пиво. Не какой-нибудь там «Хольстен» или «Баварию», а «Гролш» или эль вроде «Сэма Смита»… И поутру, когда еще…

– Рыбалка – ну вы, Виктор, нашли о чем дамам рассказывать. Вы еще о футбольных матчах начните разглагольствовать…

– А что – футбол? Между прочим, святое дело для мужчины… Хм-гм… Для мужчины, а не для девицы с наманикюренными ручками…

– Это вы на что, собственно, Виктор, намекаете?

– А вы уж, молодой человек, и сами поняли…

– «Быть можно дельным человеком и думать о красе ногтей». Это, между прочим, еще Пушкин сказал, подтвердите, Яна, а то Виктор, боюсь, незнаком с «Евгением Онегиным»…

Яна кротко кивнула, уповая на то, что ее в высшей степени культурные гости не станут устраивать кулачные бои.

– А вы мне своим Пушкиным не тычьте. Тоже мне интеллигенция… Надушился, расфуфырился, как баба, про картинки свои рассказывает, цитатками своими по ушам ездит…

– Не знала, что французское вино так сильно дает в голову… – улыбнулась мужчинам Ольга, пытаясь разрядить накалившуюся атмосферу.

Она хотела добавить что-то еще, но в этот никчемушный спор вмешался разлаявшийся Ганс, которому, в отличие от хозяйки, не было надобности сидеть за столом, чем он и воспользовался, сбежав на террасу.

– Кто-то пришел, – оповестила Яна поостывших гостей. – Вы извините, я вас ненадолго оставлю.

Очередным неожиданным гостем оказался бомж Леня, который заглянул к Яне в поисках батареек. Обыкновенных батареек для обыкновенного же фонаря. На этот раз на его крупном торсе красовалась маечка цвета фисташек, с вышитым на ней ежиком и надписью «Crazy Ёжик».

– Мои совсем сдохли, а без фонаря, извини за подробность, даже в туалет не сходишь… Ой, я, кажется, не вовремя… – пробормотал Леня, увидев за Яниной спиной Боровского, не преминувшего полюбопытствовать, кто же пришел в гости к предмету его вожделения.

– Еще как вовремя, – расплылась в улыбке Яна, которая давно уже так сильно не радовалась ничьим визитам. – Заходи, ко мне как раз гости приехали. Посидишь, выпьешь… Слушай, Лень, а у тебя водки, случайно, нет? А то у нас тут икра красная – господин Боровский привез.

– Ну зачем же так официально, Яночка… – смущенно пробормотал Боровский, не расслышавший иронии в Янином голосе. – Меня зовут Виктор, – представился он Лене, поправив галстук, съехавший в область левого предплечья.

– А я – Леонид. Для знакомых – Леня, – кивнул Леня и достал из кармана пластиковую бутылочку, в которой булькала какая-то жидкость, похожая на недоваренный и хорошенько взболтанный кофе. – Как раз тебе принес, – протянул он Яне дьявольскую смесь. – Это – лучше, чем водка. Самогон. Домашний. На травах.

Боровский окинул Яну взглядом полным откровенного недоумения. Неужели, отказавшись пить дорогое французское вино, она будет хлестать эту дешевую бормотуху?

– Вот спасибо! Ну что же ты встал – проходи…

– Да неловко как-то… – все еще сомневался Леня. – Вроде как навязался…

– Неловко мышке в мышеловке, как баба Зоя говорит. Заходи, не стесняйся…

Леня чинно присел за стол, а Яна покатывалась в душе, представляя, что было бы с великим художником и бизнесменом-гурманом, узнай они, что за одним столом с ними сидит не менее великий «гламурный бомж» Леонид Матвеич…

Поначалу Леня старался держаться чинно-благородно, отвечал на вопросы сдержанно, отделываясь общими фразами, но после пары рюмок «домашнего на травах» его понесло.

Вначале он завел свою любимую тему об именах, чем снискал расположение Ольги, которая начала говорить о гороскопах, а потом, когда Боровский, стараясь привлечь Янино внимание, снова заговорил о рыбалке, Леня ни с того ни с сего поинтересовался, не жарко ли Боровскому в пиджаке и вообще почему в этом самом пиджаке и при галстуке уважаемый Виктор поперся в такую даль. И хотя в Ленечкином вопросе не было ничего из ряда вон выходящего, Боровский оторопел и, растерянно оглядев собравшихся, пробормотал: