Татьяна Ярославская - Вести приходят издалека

Поселок был больше похож на маленький городок: блочные пятиэтажки, частный сектор и санатории по побережью. Где-то за санаторными заборами было море. Оно шумело и им упоительно пахло. По-детски хотелось купаться, от этого желания меркли все переживания и горести, словно море обещало смыть их все разом, без следа.

Невозможно было спросить Олега…

— У нас очень мало времени, — сказал тот, будто услышав Тимкины мысли. — Завтра обратный самолет, мы должны найти все сегодня.

— Надо у кого-нибудь спросить, где это кладбище…

— Я знаю. Устроимся в гостинице, ты останешься, я пойду.

— Нет! — взвился Тимур. — Я пойду!

— Пойдем вместе, — спокойно согласился Олег. — Но сначала в гостиницу.

У стойки регистрации яростно раскрашенная барышня с улыбкой подтвердила, что номера для них забронированы. Один на сутки, другой на две недели. У Тимура хватило выдержки не устраивать истерику перед расписной барышней. Они поднялись на третий этаж.

— Кто остается на две недели? — спросил Тимур, входя вслед за Олегом в номер.

— Ты.

— Да-а? И кто это решил?

— Ильдар Камильевич.

— Я не останусь! Слышите? Слышишь?! Какое он право имеет решать?! Я должен вернуться, я нужен там! Ты не имеешь права!..

Тимка метался по номеру, а Олег спокойно поставил сумку на кровать и уселся рядом.

— Все? Словесный понос закончился?

Тимка почему-то кивнул.

— Тогда сядь, — Олег показал Тимуру на стул, тот покорно сел. — Что ты орешь?

— А потому что…

— Потому что малой еще! Хочешь, чтоб они имели тебя в запасе? Ты уверен, что мы здесь все найдем? А если и найдем, уверен, что все закончится? Не захочется им еще каких-нибудь документов? Или денег? Ильдар Камильевич их достанет, будь спокоен. Но ему нужно время. И ты должен ему это время дать. Две недели.

— У меня выпускные экзамены… — неуверенно пробормотал Тимур.

Олег махнул рукой и скривился так, что было понятно, какого он мнения об экзаменах и образовании в целом.

— Ты жить-то хочешь?

Тимур кивнул.

— Ну вот!

— Вот. Что — вот? А деньги? На что я тут две недели буду жить? — он сказал это и понял, что окончательно сдался, как это ни обидно.

Но жить действительно хотелось. Э-эх, а еще в милиции работать собирался!

Олег вытащил пухлое портмоне и отсчитал бумажки.

— Штука. Ильдар Камильевич велел дать штуку.

— Баксов? — обалдел Тимур.

— Грюндиков! — съязвил Олег. — Постарайся растянуть, чтоб хватило. В сезон все дорого.

— А обратно? Сам?

— Сам, когда позвонят.

— Кто позвонит? Куда позвонит?

— Отец на мобильник позвонит.

— У меня нет мобильника! — Тимка оттопырил карманы куртки, в которых держал руки, показывая, что мобильника действительно нет.

— Купим.

Тимура раздражала неторопливость Олега. Знал бы он, где находится это кладбище, сам бы давно побежал туда. А Олег сначала повел его обедать. Тимка забыл, когда последний раз ел, но аппетита не было. Бежать же надо! Потом покупали телефон. Господи, какая разница, какой! Олег выбирал его придирчиво, как в подарок любимой девушке. Подключал, расспрашивал, какой оператор самый надежный, записывал номер. Только после всего этого они отправились, наконец, на окраину поселка.

Узкая каменистая тропинка шла по-над самым морем. Неужели похоронная процессия тоже двигается по этой тропе, когда кого-то хоронят? Или есть еще дорога? Наверное, есть.

Над тропинкой зеленым потолком, сводчатой аркой смыкались цветущие ветви незнакомых Тимуру деревьев. Это в Ярославле зелень еще робко проклевывается на утомленных зимой ветках, здесь она бушевала вовсю.

Сквозь изумрудный сумрак листвы блестело в прогалинах лазоревое море и по-весеннему пронзительно сияло небо.

Маленькое греческое кладбище уже не казалось Тимуру таким уж маленьким после полутора часов изучения надписей на памятниках и плитах. За деревьями и кустами открывались все новые надгробия.

— Слышь, нету такой могилы, — сказал Олег, присаживаясь прямо на какую-то гробницу, и протянул Тимуру открытую пачку сигарет. — Будешь?

— Нет.

— Правильно, — кивнул Олег и закурил.

— Я еще поищу.

— Угу.

Этот памятник был очень маленький, полускрытый печально склоненными ветвями кустарника. Никакого портрета не было, только надпись: Георгиади А.В., 1935–1956.

Тимур открыл дверцу низкой ржавой оградки и шагнул ближе, боясь коснуться холодного камня. Он почему-то был уверен, что серый камень памятника очень холодный, и удивился, когда все-таки решился и опустил на него ладонь. Камень был очень теплый. Тимур положил на него вторую руку и погладил шершавую поверхность, коснулся пальцами стершейся от времени надписи. У основания памятник был обложен небольшими каменными плитками. Парень провел по ним пальцем и тут почувствовал, как одна из них, вторая слева, чуть подалась вовнутрь. Он нажал еще, плитка провалилась, и за ней обнаружилось небольшое углубление. Тимур тут же сунул туда руку.

— Отойди, — сухо приказал за его спиной Олег. — Я сам.

— Нет, я!

— Не ерунди, мало ли, что там.

— Что надо, то и там.

Тимур вытащил из ниши маленькую металлическую коробочку.

— Дай! — Олег выхватил ее у парня и отвернулся, закрыл собой. Мало ли, что там.

— Это что? — в руке он за шнурок, как мышь за хвост, держал нечто, напоминавшее спортивный свисток.

— Это они! Документы! — Тимур выхватил «свисток», перемахнул через низкую оградку и бегом понесся по тропинке к поселку.

— Не поедешь.

— Поеду!

— Не поедешь.

— Поеду! Поеду!

— Слушай, ты дурак, да?

— Да!

— Оно и видно.

Олег был спокоен, как удав, и настроен решительно.

— Ты меня свяжешь, что ли? — кипятился Тимка.

— Это мысль.

— Дурак!

— Сам дурак.

Олег поднялся и направился к выходу.

— Посиди, остынь.

— Ты куда?

— За веревкой, блин!

Он вернулся через несколько минут, мрачный и сосредоточенный.

— Собирайся. Быстро, — бросил он Тимуру.

— Что так? — зло процедил парень.

— Мать твою…

— Материться будешь?

— Мать твоя в аварию попала.

У Тимура потемнело в глазах и пол ушел из-под ног. Он только слышал, как все же матерится Олег, на которого он рухнул.

Маше Рокотовой снилась узкая каменистая тропинка, вьющаяся по-над морем. Сводчатым потолком сплетались над ней цветущие ветви кизила и скумпий. Внизу, в резных прогалинах, россыпью чистых изумрудов сияло море. Небо было молодым и удивительно свежим, будто отполированным на Первомай. Под ногами порой шуршит гравий. Она разве идет по этой тропинке? Кажется, действительно идет…

Зеленый коридор повернул вправо от моря, и широкими воротами открылась поляна, словно зала с высоченными колоннами сосен, держащих на своих могучих ветвях хрустальное небо.

В этой зале, как в чудесной шкатулке, покоилось тихое кладбище. Да-да, именно покоилось. От всего здесь веяло удивительным умиротворением и смиренной тишиной. Полупрозрачные тени от сосновых лап, как кружевные накидки на ветру, колыхались на скромных памятниках. Маленькие гробнички устилал мягкий темно-зеленый мох с крохотными звездочками печальных цветов.

Кладбище слушало море. Море шумело под обрывом. Смотришь туда — и голова кружится. Хочется наклониться над обрывом и… Остаться здесь хочется. Если уж суждено умирать, то хочется покоиться здесь, а не лежать в бескрайнем мегаполисе Игнатовского кладбища, продуваемого всеми ледяными ветрами, где равнодушные могильщики долбят и долбят мерзлую землю зимой, разгребают чавкающую жижу осенью и кладут, кладут… Новых и новых, молодых и старых, по десятку, а то и по два в день.

Ей стало так холодно, что она кожей почувствовала ледяной кладбищенский ветер, унесший ее сон об изумрудном коридоре и сосновой колоннаде.

А действительно, холодно. Сквозняк. Маша открыла глаза. На этот раз легко, словно выспалась, отдохнула. Только сквозит безбожно. Окно открыто настежь. Мужчина у окна стоит спиной к ней. Ильдар?

Маша снова внутренне сжалась, готовая наброситься на него с обвинениями, как только он обернется.

Он обернулся. Против света было плохо видно, и все-таки это был не Ильдар. Вовсе не Ильдар, а вовсе и — Остап. Остап!

Он приехал и все поправит! И все объяснит, и защитит Кузьку, и найдет Тимку! Из ее глаз потекли слезы.

— Проснулась, — констатировал Остап. — Тебе фамилия Саркисян о чем-нибудь говорит?

Ничего себе вопросец! Ни как себя чувствуешь, ни где болит, ни как дела… Саркисян! С ума сойти!

Маша собралась с силами и даже смогла сдвинуть брови.

— Ни о чем не говорит. Это кто?

— Железный Феликс в пальто! — радостно сообщил Шульман. — Фээсбэшник наш.

— Ваш?

— Наш. Пациент Цацаниди.

Маша застонала и снова закатила глаза. Опять этот Цацаниди! Ни покоя от него, ни отдыха.

— Э-э, сама кашу заварила, сама расхлебывай. А то ты, значит, в постели лежишь, а мы с Маринкой отдувайся! Нам знаешь, как влетело. А ты тут…

— Хочешь, махнемся, — зло сказала Маша.

— Ладно, не злись.

— А ты не наезжай! За что вам влетело? От кого?

— Вот от Саркисяна и влетело. И от начальства его. И от нашего начальства тоже. Они там давно Цацаниди с товарищами как организованную группу разрабатывают, Саркисяна еще при жизни академика внедрили как кандидата на операцию. А теперь Цацаниди умер, пришлось все сначала начинать, за другие нитки тянуть. В ФСБ как только узнали, что мы тоже с пациентами копаемся, наслали Саркисяна к Маринкиному шефу. Тот и рапортом грозился, и…