Ольга Силаева - #властный редактор

— Будешь уверять меня, что роман тебе не важнее меня? — обманчиво спокойно произнёс Кирилл. — Твой текст? Если мне придётся его исковеркать, если мои люди перепишут как минимум четверть, а потом он будет издан в этом виде, и оригинальный файл затеряется, как часто бывает? Хочешь сказать, ты меня простишь?

— Нет, — тихо сказала я. — Вряд ли.

— Тогда о чём мы вообще спорим?

— Это другое! — взорвалась я. — Одно дело — переживать за свой текст, другое — за то, где он будет издан! И ты так не поступишь!

— Я уже никак не поступлю, — холодно сказал Кирилл. — Я улетаю в Штаты. И не планирую возвращаться как минимум полгода.

— А проект?

— Моей задачей было получить продукт. За дальнейшим процессом я смогу проследить и на расстоянии.

Я невесело улыбнулась.

— Лишь бы скинуть всё на подчинённых, да?

— Они сделают всё безупречно. Тебе не о чем волноваться.

Я судорожно вздохнула.

— Можно подумать, я об этом волнуюсь. Какая мне разница?

— Большая, — мягко сказал Кирилл. — Уж это-то я про тебя знаю, ежонок. Сказать, что судьба своего текста совсем тебя не волнует, ты не сможешь.

Он мне не верил. Я видела по его лицу, что он мне не верил.

— Я вполне способна подождать публикации пару лет, — резко сказала я.

— И кого нам тогда издавать? Марину? Нет, Лира Гречко. Ты хотела этот проект, и ты его получила.

Он был абсолютно убеждён в своём решении. И совершенно уверен, что мне так будет лучше. Более того, он думал, что я сама этого хочу.

— Идём завтракать, — помолчав, сказал Кирилл. — Мы поговорим за едой, если хочешь. Но моё решение остаётся неизменным.

Вряд ли мне сейчас кусок полезет в рот, мрачно подумала я.

Я потёрла виски.

— Я не хочу сейчас тебя видеть.

— Это всего лишь завтрак. Много времени он не займёт.

Я невесело усмехнулась. Да, действительно.

— Хорошо. Тогда дай мне… я не знаю. Пятнадцать минут.

Кирилл кивнул.

— Я тебя оставлю. Овсянка тебя устроит?

— Конечно, — хрипло сказала я. Вот-вот должны были политься слёзы, и я не собиралась плакать при нём. Но, кажется, тело не собиралось меня спрашивать.

Новогодняя сказка закончилась.

Я отвернулась, часто моргая. И поплелась наверх.

Сапоги, билось в голове. Чёртовы промокающие сапоги, в которых мне…

… Прямо сейчас придётся бежать до электрички. Быстро.

Телефон при мне. Старый ноутбук в сумке наверху. Рюкзак полусобран, но пары шмоток и шампуня мне не жаль.

Роман остался на новом ноутбуке. Вот этого было до боли жаль.

Мне нужен был этот текст. Если вдруг Ирина передумает, если Кирилл не возьмёт его в печать, он ведь никому не будет нужен, никому, никогда…

Только мне. А я могла бы выложить его, нашла бы ему читателей, может быть, даже бы заработала на нём немного…

На залитое слезами лицо сама собой вылезла мрачная улыбка. Ну да, куда же мы, меркантильные авторы, без денег-то?

Неважно. Это было просто чудовищно больно — написать роман, и не иметь при себе даже файла. Не иметь возможности его перечитать в любую минуту. Впрочем, понял ли бы меня вообще хоть кто-нибудь?

Вряд ли.

Все вещи остались в шкафу. Я подхватила рюкзак и сумку со старым ноутбуком. Паспорт я ещё вчера убрала в рюкзак; ничего не нужно было просить у Кирилла. Хоть это радовало.

Времени на то, чтобы обвести взглядом знакомую кровать, вздохнуть или продекламировать что-нибудь из Шекспира, не было. Хотя я бы с радостью. Что угодно, чтобы не чувствовать себя так паршиво.

В последний миг я ойкнула. Чёртова моя запасливость: ведь вчера я отстегнула подвеску от платья и отложила в рюкзак, чтобы не потерять её ни за что и никогда.

Я запустила пальцы в боковой карман. Лоб чуть не покрылся потом: я не нашла её с первой попытки. Но пальцы скользнули вниз, и драгоценная подвеска нашлась.

«Я решил начать новую традицию».

Кирилл начнёт новую традицию с кем-то другим. Он обязательно будет счастлив: такой парень, как он, просто не может не быть. Будет готовить блинчики, смотреть на свою сонную девушку и улыбаться. Он придумает ей какое-нибудь замечательное новое имя, я знаю.

А я…

Я положила подвеску на столик. Погладила её в последний раз.

Вниз.

Внизу меня ждал неприятный сюрприз: моих сапог нигде не было. Кирилл решил учинить самоуправство и выкинул их к чертям. Что ж…

Я помедлила и надела ботинки Веры. Отдам их ей потом. Вряд ли она стала бы возражать. Не отправляться ли мне, в конце концов, по морозу босиком.

Я застегнула куртку. Сжала руку сумки с ноутбуком. Всё. Руки Кирилла её больше не перехватят. Да и зачем это ему?

С кухни доносился вкуснейший запах жареного хлеба. Гренки по-французски, овсянка, апельсиновый сок…

Нет. Это для девочки, которая попала в сказку. Не для той, которую из этой сказки безжалостно выгнали.

Я беззвучно всхлипнула, глотая слёзы. И протянула руку, набирая код сигнализации.

Пискнула дверь за моей спиной, и я оказалась снаружи. Всё.

Кирилла в моей жизни больше не было.

В пустой электричке было холодно: я попала в нетопленый вагон. Попробовала соседний, но там тоже было глухо. Впрочем, ехать было не так уж и долго.

Я достала телефон и с грустной усмешкой посмотрела на экран. Кирилл…

Я даже не знала номер его телефона.

Впрочем, мне ведь он никогда и не понадобится, верно?

Мне понадобится съемная квартира или комната — то, что я смогу найти, и за что я смогу расплатиться. Какая-нибудь еда. И…

Я очень, очень холодно улыбнулась.

И Ворд.

Потому что, как только я поставлю ноутбук на зарядку, я начну новый роман прямо сегодня.

Кирилла у меня больше нет. Но у меня осталась я.

Может быть, поэтому Кирилл меня и бросил, кольнуло сердце тупой болью. Ведь превыше всего должна быть любовь, верно? А у меня не так.

Чёрт знает, что у меня сейчас было превыше всего, мрачно подумала я. Завтрак, наверное.

А если серьёзно…

Мне нужно было очень, очень хорошо подумать. Потому что до того, как мой роман отправится в типографию, оставались считанные дни.

И когда это произойдёт, пути назад не будет. Ложь Кирилла станет правдой.

А значит…

Думай, Лира, думай. Время есть.

Но его немного.

Я откинулась на оранжевую пластиковую спинку сиденья.

Кирилл не должен потерять работу. Это прежде всего. Проект должен быть выполнен, Ирина должна получить свой подарок. Двадцать пять лет с человеком, который влюблён в свой бизнес — почти такое же испытание, как жизнь с писателем.

Но мой роман таким подарком стать не должен, это я понимала столь же чётко. Потому что тогда я лишусь Кирилла.

Краем сознания я отметила, что возможность не получить миллион и публикацию перестала беспокоить меня вообще. Роман был дописан, и Кирилл не даст файлу пропасть никогда. Остальное было не так уж важно. Читатели придут. В сеть, если книга не будет издана, но придут.

Куда важнее, увижу ли я Кирилла снова.

Значит, нужно подобрать себе замену в проекте.

И замена эта была только одна.

«Мы вели переговоры с «Оресом», чтобы перекупить её эксклюзив».

Марина.

У них был шанс завербовать Марину обратно. Дорого, муторно, но это было возможно. Выполнить проект и сохранить Кириллу работу.

Да, это было рискованно. Кириллу пришлось бы поступиться гордостью, принять обратно кинувшую его невесту, и…

… Что, если бы он возненавидел бы меня?

… Что, если бы это не помогло, и я никогда бы его больше не увидела?

Но другого выхода у меня не было.

Я закусила губу. Отдать проект сопернице — чёрт с ним, меня это просто перестало волновать. Не сейчас, когда я теряла того, кто был мне дорог.

Но как это сделать?

Позвонить Олегу или его жене, покаяться, признаться, что я спала с Кириллом, увела чужого жениха и вообще недостойна участвовать в проекте? Попросить их взять Марину вместо меня?

Вот только никаких механизмов, чтобы связаться с Олегом, мне не выдали. А других знакомых олигархов, у которых можно было перехватить телефончик, у меня не было.

Можно было написать пост в фейсбуке. Но, во-первых, я подписала неразглашение, а во-вторых, так дела не делают. Скандал — последнее, что нужно Кириллу.

Думай, Лира.

Думай.

Я смотрела в окно, на мелькающие заснеженные берёзы и деревянные домики, и дурацкие слёзы катились по моим щекам.

Ничего. Ни одной чёртовой идеи.

Кирилл предусмотрел всё. Всё, чтобы я получила то, что, по его мнению, так хотела.

Глупый мальчишка, в отчаянии подумала я. Я напишу ещё пятьдесят романов. Что помешает мне рано или поздно набрать аудиторию, пусть и скромную? Даже если я продолжу работать в офисе, Париж ещё узнает Д’Артаньяна так или иначе. Издательство? Как-нибудь обойдусь. Кирилл говорил про литературные порталы, где можно выкладывать книги по главам и зарабатывать своим собственным пером. Может быть, через пару лет он создаст один…

… И выдаст мне строгое предупреждение за сексуальные домогательства к администрации.

Вот только, скорее всего, он меня проигнорирует. Поможет встать на ноги, выделит рекламу, техподдержка будет внимательна и приветлива. Как и с любым другим автором.

Но сам Кирилл больше не скажет мне ни слова.

«Я говорю с тобой как с любым другим автором. Чужим автором. Отныне — чужим».

Марине он сказал именно это. Что помешает ему обратиться ко мне точно так же?

Ох.

Я склонилась над проходом между сиденьями, уткнув лицо в ладони.