Катя Саммер - Влюбись в меня заново

- А их нет, сынок. Давно нужно было это сделать, но я слишком боялся, что не туда свернешь.

Еще раз перечитываю содержание и не знаю, что думать. С гордостью отказаться и доказывать, что все сам? Опять же – у меня теперь Алена. Необдуманно действовать очень нежелательно.

- А чуть раньше нельзя было? Ну, без всех этих нравоучений, без «сижу за решеткой в темнице сырой»?

Он смеется раскатистым басом. А я хлопаю глазами. Это и правда он? Давным-давно не слышал его эмоций.

Стук в дверь перетягивает внимание. Оборачиваюсь, но никого нет.

- Тут кое-кто еще хочет поговорить с тобой, - начинает папа. – Входи!

И после этой фразы в комнате появляется мой брат.

- Да ну. Что за «возвращение блудных сыновей» вы тут устроили? – говорю отцу возмущенно.

- И тебе привет, - здоровается Кир в привычной «кто ты такой» манере.

Заходит вальяжно, кривая ухмылка на лице.

- Не хочу с ним говорить. Я пошел.

Намереваюсь сделать шаг, но Кирилл меня тормозит.

- Тогда, может, это изменит твое мнение?

В его руках такой же конверт. Что за черт?

- Да вы прикалываетесь? Серьезно?

Я догадываюсь, что внутри, даже не вскрыв.

- Клуб всегда был только твоим детищем. Мне он лишь на бумагах принадлежит. Принадлежал, точнее. Давно нужно было это сделать, - повторяет он ту же фразу, что и отец пятью минутами ранее.

Я ни хрена не понимаю, какого черта происходит. Закон справедливости так работает? Типа, за каждой черной полосой должна быть белая?

- Ладно, оставлю вас. Не разнесите мне все тут, - говорит отец и выходит за дверь.

Тишина скрипит. Слышно, как дождь бьется в окно. Мы буравим друг друга взглядами и настырно молчим.

- И все же зря ты нажаловался отцу, - первым не выдерживает Кир. – Хотел что-то выяснить, так пришел бы. Ты знаешь, что меня к психотерапевту отправили? Я хоть и злился, ни разу тебя не спалил.

- С чем? – удивляюсь я.

Лучшая защита – нападение? Этим он пользуется?

- Ну-у… когда ты тачку разбил, и мы по кусочкам ее у ребят в мастерской собирали. Например. Забыл уже? Это ты с Ферлей таким белым и пушистым стал. Раньше я за тобой и не поспевал. Наговариваешь на меня, брат, - выделяет он обращение, - несправедливо, не находишь?

- Отвечаю за каждое слово, - чеканю.

- Что я наркоман? Что хронически обдолбан? За это тоже ответишь?

- Да, - произношу прямо в глаза, потому как уверен.

- Я траву курил. Да о чем речь, мы же с тобой по несколько косяков в день выкуривали раньше! Кислоту я не жру, не мажусь. Наркоман я после этого? Ну, если да, то ты тоже. - Он заводится, судя по увеличивающейся громкости голоса. – А вор я, собственно, почему?

- А кто у отца из сейфа деньги стырил?

- Я все вернул в тот же день.

- А из кассы в клубе?

- Кто сказал?

- Ира.

- Админша? Да ладно, - ухмыляется. – Я с ней переспал. И поверь, она умоляла меня об этом. А когда выяснилось, что о продолжении я не мечтаю, долго бесилась.

- Окей, тогда откуда у тебя деньги на вечеринки?

- Гонки, говорил же.

- Так ты до сих пор гоняешь?

- Да, участвую, когда пригорает. Извини, кстати, за то, что тачку у тебя брал. У моей коробка сдохла, а на кону очень жирный стек был. Не сдержался.

- Но ты понимаешь, что так все равно нельзя, - не могу успокоиться я.

Меня раздражает то, с какой легкостью Кир оправдывается по всем пунктам. Чувство вины дает о себе знать. Но я же пытался! Пытался нормально поговорить. Он всегда неадекватно реагировал.

- Чего нельзя?

- Вести себя так, как будто тебе плевать на всех. Вспомни, когда ты последний раз ужинал с нами трезвым.

- А ты вспомни, когда меня кто-то звал. Вам всегда было плевать. Марат, я не из Олейников.

- Но почему тебя должны звать? Это само собой разумеющиеся вещи.

- Тогда какого черта на день рождения ты поименно пригласил весь универ? И зачем говорил, что я подкидыш и моя мать алкоголичка?

- Да это в детстве было!

Как же он бесит меня. Вспышка гнева ослепляет. Куда его вообще несет?

- Это не мешало твоим дружкам устраивать мне темные в школьном дворе. Пока ты делал вид, что все хорошо, что ты ничего не замечаешь. И моя мать не пила!

- Хорошо-хорошо! – поднимаю руки. – Остынь! Я понял, я не прав.

У Кира плечи прыгают вверх и вниз, ноздри раздуваются, но он все же останавливается. Молчит, приходит в себя, берет над эмоциями контроль.

- Слышишь, а неплохой совет мозгоправ дал. Выговориться, - усмехается брат. - Еще бы в морду тебе дать.

Как-то случайно выходит, но напряжение растворяется. Оставляет за собой лишь легкий шлейф.

- Чувак, я понял. Давай жить дружно.

Протягиваю раскрытую ладонь и жду ответа.

Кир смотрит на меня, а я не пойму, что у него на уме. Никогда не понимал. Глаза у брата похожи на черные дыры. Думает, прикидывает в голове. Но, в конце концов, отвечает на рукопожатие.

Я не отпускаю, когда пытается отнять ладонь. Тяну его и хлопаю по плечу. Не знаю, что думать, но пока и не собираюсь. Выяснили и ладно. Мы не враги с ним.

Лишь сейчас осознаю, что клуб теперь полностью мой. Слишком круто, чтобы быть правдой. Я люблю это место всей душой.

Только в бочке меда мешает деготь. «Юность». Что с ней теперь делать? Я обещал помочь.

- Слышишь, а ты чем собираешься заняться? Деньги нужны? – спрашиваю у Кира.

- Деньги всегда нужны.

- А если я поручусь за тебя перед хорошим человеком? Я насчет «Юности». Слышал, может?

- Да, все про это место сейчас говорят после новогодней вечеринки.

- Место неплохое, но развивать нужно. А то загнется. Что думаешь?

Кир не спешит с ответом.

- Я помогу, - обещаю ему. - Если у тебя есть желание, конечно.

- Да вроде бы есть.

Слышу шорох шагов, перевожу взгляд. Через мгновение с легким скрипом открывается дверь. Аленка заглядывает в кабинет, осматривает нас с ног до головы, оценивает обстановку. Улыбаюсь ей, а она бровями стреляет вверх и губу прикусывает. Зараза.

- Мальчики, может, вы перестанете тут лобзаться и спасете меня уже от ваших родителей? А то такими темпами они меня удочерят, - дует губы и заваливается плечом на стену, - и вы станете моими братьями.

Киру смешно, а я шагаю к мелкой.

- Ну уж нет!

- Кстати, - произносит тот, когда я сгребаю Алю в охапку и щекочу бока, - пока у нас тут вечер откровений. Этот чудик два года назад не приехал к тебе из-за меня. Я споил его. И уверяю, он был в такой глухой отключке, что с Наной у него ничего не могло быть. Разве что во сне.

Алена замирает. Вижу удивление на лице.

- Это часть терапии, не обольщайтесь. Совесть чищу.

Ладошка мелкой сильнее сжимает мою руку. Впервые за долгое время искренне благодарен брату.

- Чисть почаще, - говорю ему.

От всей души.

Лед в стакане с виски быстро тает из-за жары. Будто горькую воду пью, а не алкоголь. Ужасный вкус. Достаю сигарету из кармана и подкуриваю. На стойку рядом сразу приземляется пепельница. Дэн уже знает, что спорить бесполезно. Не комментирует даже, не пытается достучаться до меня. Продолжает натирать стаканы и дальше. Помнит, наверное, нашу недавнюю стычку, дуется.

Да и хер с ним. Его пламенные речи ничего не изменят. Я не буду выкладывать задушевные истории о том, что беспокоит и терзает меня. Я такой, какой есть. Мозгоправа и наших сеансов два раза в неделю хватает с головой. Итак с нетерпением жду, когда удастся соскочить. Полгода тянется вся эта история.

Бесит назойливое внимание. Моим душевным состоянием обеспокоено все семейство Олейников. Отец носится со мной как с маленьким. Слышал, недавно они со Светой обсуждали, что я «эмоционально нестабилен». Если перевести на человеческий, то плохо дружу с головой. А еще замкнутый, нелюдимый. Вечно пропадаю где-то.

Ха. Не понимают они счастья, я облегчаю им жизнь. Всем же реально спокойнее будет без меня и моих закидонов. Без еженедельных тестов в баночку. Без мрака, что приношу с собой в их дом. И без неловкого молчания, что повисает, стоит мне спуститься к ужину.

Сбрасываю скопившийся пепел щелчком. Тушу окурок, ополаскиваю рот вискарем. Оглядываю парочки, тусующиеся по углам, за столиками. Да везде, блин. Лето в самом разгаре, у всех обострение. Даже Марат поддался лихорадке, не появляется нигде без Ферлей. На прошлой вечеринке здесь, в «Юности», застал их в подсобке. Кролики хреновы.

Все друг друга трогают, цепляются, всем кто-то нужен. Все кому-то нужны. Только я как гребаная льдина в океане. Один. Всегда один.

Стоп. Разгоняю мысли. Лезет в голову бред какой-то. Надо брать себя в руки, избавляться от гиперопеки и съезжать как можно дальше от Олейников. Но отец и слышать ничего не желает, пока мозгоправ не даст добро.

Что я делаю не так, а? Вокруг лишь монохром. Жизнь унылая. Даже гонки не приносят прежнего удовольствия. В прошлый раз я проиграл, потому что еще перед финальным заездом обогнал все тачки и мне стало скучно соревноваться с самим собой. Расплачиваюсь до сих пор за эти приходы.

Эй ты! Там, наверху, да! Дай знак, что это дерьмовое кино стоит продолжать. Потому как мне отчаянно хочется свалить с бессмысленного сеанса. И с каждым днем все больше. Да хоть в Бразилию, например. Там же весело должно быть? Карнавалы, футбол, черный кофе. И не только.

- Скоморохин! – раздается прямо над ухом.

Взгляд фокусируется на проколотом пупке и косых мышцах живота. Самое интересное скрывают широкие штаны камуфляжной расцветки. Поднимаю глаза выше, чуть задерживаюсь на короткой майке, под которой нет белья. Не успеваю защититься, когда меня ослепляет широкая улыбка. Такая сладкая, что скулы сводит. Подружка Марата – та, что живет рядом с нами – стоит прямо напротив. Стоит слишком близко, чтобы я не почувствовал запах абрикоса на ее коже. Это гель для душа пахучий такой, что ли?