– Нет, почему, мне здесь нравится… – пожала я плечами. А уж как я не люблю быть в центре внимания всяких избалованных мажоров…

– Ты часто здесь бываешь? – спросил Дима.

– Ну… да! – проговорила я, прячась за раскрытой кожаной папкой, на которой было выведено золотыми буквами «Меню». Я ведь уже говорила, что врать у меня не очень получается? Если бы Дима видел сейчас мое разрумянившееся лицо. – Обожаю это местечко! Тут лучше всего готовят э-э-э… Да все готовят здесь в принципе неплохо! Сносно! Сойдет, короче!

Об этом я важно разглагольствовала, не высовываясь из-за папки.

– Тогда, может, посоветуешь что-нибудь? – услышала я насмешливый голос Димы. Или мне показалось, что он надо мной потешается?

Вот же проницательный! Неужели почуял, что я здесь себя тоже не в своей тарелке чувствую. Но чем я могла это выдать, интересно? Веду себя адекватно. Разве что к моей голове прирос большой коричневый квадрат в виде папки с меню.

– Посоветовать что-то? Ой, да пожалуйста! – фыркнула я. – Начнем с салатов!

Меню было слишком близко к моим глазам, и буквы от волнения совсем поплыли… Здесь очень шумно. Музыка громкая. И вилками вокруг звенят. А-а-а, прекратите!

– Вот, например, попробуй! Теплый салат с курицей и копченым су… лу… сулугуни?

Выглянув из-за папки, я тут же встретилась глазами с чудиком. Похоже, у меня дежавю… мне Дима напоминал кое-кого. Лицо точно не вспомнить. Сплошные приятные ассоциации. Но если б я где-то раньше и увидела чудика, то обязательно бы запомнила. Один причесон чего стоит. Скорее всего Дима просто похож на одного понравившегося мне парня. Глаза такие же. Янтарно-карие…

– Сулугуни – это грузинский сыр, – сказал чудик.

– Знаю! – буркнула я, прячась обратно за папку. Хотелось снова поинтересоваться у него про жмущий череп. Очки нацепил и умничает сидит.

Я пробежалась взглядом по строчкам. Так-с, из салатов встретилось только одно до боли знакомое слово: «Оливье». Перевела взгляд на цену. Сколько-сколько? Серьезно? На мою стипендию здесь не разгуляешься! Что за оливье-то, там вместо гороха жемчуг подсыпали? А, кстати, интересно, кто за наш ужин должен платить? Вроде как я сама пригласила чудика сюда… Прикинула в уме, сколько денег на моей карточке… Если он не закажет какого-нибудь лангуста с шампанским или хотя бы три порции оливье, то мне хватит. А если парень решит проявить благородство и предложит заплатить за нас двоих? Как неудобно-то! В любом случае много денег лучше не тратить.

– Хотя, знаешь, я не очень-то и голодна! – равнодушно проговорила я, откладывая в сторону меню. Конечно, хотелось добавить: «Надеюсь, и ты, Димочка, тоже! Варежку тут особо не разевай… Обанкротимся!»

В эту минуту к нашему столику подошел официант.

– Определились? – спросил он, странно поглядывая на Диму. Я вообще заметила, что персонал здесь какой-то нетерпимый к… фрикам. Ну, да! Дима не похож на остальных завсегдатаев этого заведения! Но вот так в открытую пялиться на него… Бедняга! Я ничего не ответила официанту. Так и замерла с выражением лица, полного сочувствия к ботанику. «Птичку жалко!»

Из задумчивости меня вывел голос Димы:

– Будьте добры нам два латте… Ты точно не хочешь есть? – Это он ко мне обратился. Я так активно замотала головой, что Настины сережки едва не отвалились. А чудик добавил: – И один морковный торт.

Торт? Я удивленно посмотрела на Диму.

– Разве девушки не любят морковный торт? – спросил он у меня с милой улыбочкой.

Я непроизвольно пожала плечами. Черт его знает, что там девушки любят… Я ж ни разу этот торт и не пробовала! Осторожно скосила глаза в сторону раскрытого на десертах меню. Так-так-так, морковный торт… Тоже, конечно, дороговато. А что у нас в стране – дефицит с морковью? Нужно им контакты бабушки оставить. У нее в погребе столько этой морковки…

– Ален? – обратился ко мне Дима. – Ты какая-то отстраненная…

Я тут же встрепенулась:

– Нет, все хорошо!

– Думаешь о тех знакомых девушках, которых встретила на улице?

Сначала я даже не поняла, о ком он… Только потом вспомнила, что, пока мела центральную площадь, мимо проплыли Попова с Агутиной. Наши шерочка с машерочкой. Вообще удивляюсь, как они меня признали в таком прикиде. Но вряд ли кто-то с потока об этом пронюхает. Попова и Агутина вообще ни с кем не общаются, кроме как друг с дружкой. Ну, даже если кому и скажут… Что с того? Подумаешь!

– Ерунда! – поморщилась я. Но опровергать его версию не стала. Не признаешься же, что все это время думала о бабушкиной моркови…

– А на каком факультете ты учишься? – спросил Дима.

Я решила, что хватит с меня глобального вранья. Почему бы Грохольской не поступить на мой факультет?

– Филфак! – быстро ответила я.

– Круто! – кивнул чудик. Ишь, какой вежливый! Что крутого в филфаке? Будто я сказала ему, что учусь на факультете космических исследований…

Нам принесли заказ. Официант еще раз покосился на Диму, незаметно для него усмехнулся и отошел. Вот жук! Не дождаться ему наших чаевых!

Я уже хотела приступить к неведомому морковному торту, но решила, что не очень вежливо будет, если не поддержать беседу.

– А ты где учишься? – спросила я. А потом так вскрикнула, что чудик от неожиданности подскочил на месте: – Хотя не говори! Сама догадаюсь!

– Попробуй! – усмехнулся он.

Я внимательно осмотрела парня.

– Ты учишься на программиста?

Уткнувшись в чашку с кофе, Дима ответил:

– Пусть будет так!

Ха! А еще кто-то фыркает по поводу стереотипов… Я обрадовалась:

– Серьезно? Я угадала?

Неопределенный кивок. Боже, да он смутился? Со мной такое впервые! Обычно это я с малознакомыми людьми жутко стесняюсь и несу всякую околесицу. Нет, я и сейчас не самый интересный собеседник, но по крайней мере не чувствую обычного напряжения. Ох, да что скрывать! Рядом с Димой я ощущаю себя мегауверенно. Прямо-таки альфа-самка! Спец по амурным делам… Будь на его месте какой-нибудь популярный парень, я бы только мычала от смущения. А тут я вроде как даже в ведущей роли…

Внезапно Дима как-то странно посмотрел мне через плечо. Он сидел лицом к залу, а я спиной. Увидел кого-то из знакомых? Хотя кого он мог тут увидеть… Своих друзей-ботаников? Смехота!

– Ты чего? – спросила я.

– Парень забавный, – сказал Дима, делая глоток кофе.

«Ну, уж, наверное, не забавнее тебя!» – со злорадством подумала я, оборачиваясь. Скользнула взглядом по странному типу в кожаном пиджаке и шляпе с широкими полями и снова повернулась к своему чудику. Хотя, стоп! Что-о-о? Я снова посмотрела на «забавного парня», который вальяжно шел в нашу сторону. Ну, Ксенька! Я ее придушу! Наверняка это идея Царевой – устроить цирк…

– Алена Грохольская! – прогремел на всю «Черемуху» Петька – он и был тем эпатажным персонажем, который привлек внимание всего заведения, и ко мне в том числе. Я готова была испепелить Петьку взглядом. И сквозь дорогой паркет провалиться в какое-нибудь подземелье, чтобы просидеть там всю оставшуюся жизнь. Я буквально сгорала от стыда! Царева же сказала, что Петька за город укатил… Видимо, чтобы усыпить мою бдительность. Зачем они все это затеяли?

Петя брезгливо осмотрел Диму и плюхнулся рядом со мной. Ну, актер, блин! Может, на «Оскар» претендует? Я просто кипела от негодования.

– Детка, ты почему мне не звонишь? – Петька склонился к моему уху и горячо прошептал: – Я соскучился по нашим жарким ночам…

Совсем обалдел? Я аж дар речи потеряла.

– Знаешь, что… – зашипела я, косясь на Диму, который смотрел на нас с нескрываемым любопытством. Не зная, что бы такого сказать, я угрожающе протянула: – Нет, зна-ешь что-о?..

– Густав! – подсказал свое новое имя Петька. По глазам я видела: брякнул первое, что в голову пришло.

– Густав! С такими придурками, как ты, я общаться не…

– Полегче, Грохольская! – оскорбился Петька. Затем перевел взгляд на Диму. – Хм, а что за тип? Надеюсь, твой дальний родственничек… Иначе как объяснить, что ты… с ним… вместе…

Я тоже посмотрела на Диму. Тот с невозмутимым видом продолжал пить кофе. Надо же! Даже не смутился! На месте «Густава» я бы не болтала. С виду чудик не такой уж и хилый…

Конечно же, я понятия не имела, что там задумали Царева с Петькой, но меня так просто не собьешь!

– Нет, Густавчик! – покачала я головой. – Этот, как ты выразился, тип – мой новый молодой человек!

С этими словами я, глядя в глаза Петьке, нащупала на столе руку Димы, но чудик сразу убрал свою конечность, чем очень меня огорчил. Шуганый! Ну, же! Подыграй! Наверное, мое лицо было полно разочарования. Спустя пару секунд Дима сам накрыл мою кисть ладонью, а затем осторожно большим пальцем погладил запястье. Неожиданно для себя я смутилась.

Петька перевел взгляд с морковного тортика на наши руки.

– А ты снова разбиваешь мужские сердца, Алена… – горько проговорил он.

Что? Какие сердца? Мужские? Под столом я как следует наступила Петьке шпилькой на ногу. Но тот никак не отреагировал, продолжая сидеть с разочарованным видом.

Затем Петька обратился к Диме:

– Послушай, чувак! Не совершай моих ошибок, не отпускай ее! Грохольская – это лучшее, что может быть в жизни любого парня…

Боже, что он несет! Я несмело скосила глаза на чудика. Стыд-то какой! А Дима продолжал с интересом посматривать на нас обоих. И руку свою не убирал.

– Вали уже! – в открытую зашипела я на Петьку. – Блин, не шучу!

Петя наконец поднялся.

– Вот так обычно и бывает, дружище! – Глядя на Диму, Петька обреченно развел руками. Затем поправил шляпу и понуро побрел к выходу. Некоторые посетители проводили Петю недоуменными взглядами. Мы с Димой молчали. А что тут еще скажешь после такого спектакля?

– Вау! – проговорил наконец чудик.

– Не обращай внимания! – быстро сказала я. – Это же Петро… сян. Петросян. Фамилия такая есть.

– Густав Петросян? – переспросил Дима.