— Это не кризис! Всё нормально! — я сказала это настолько агрессивно, что сама как будто бы со стороны услышала свой голос. — Извини… У меня все в порядке. «Та картина» тут не при чем. Просто ушла мысль. Я обязательно ее закончу.

— Марина, — подруга редко называла меня так. — Прости за грубость, но это мертворожденное дитя. И ты тратишь на него слишком много времени.

— Не твое дело, — огрызнулась я.

— Ну вот, опять грубишь. Стоит заговорить о ней… Кстати, где она? — Катя встала, направившись к двери в мою домашнюю студию.

— Вернись, — спокойный тон заставил подругу остановиться.

— Замок? Растяжка с взрывчаткой? «Осторожно! Внутри злая собака»? — пока девушка шла до двери, она гадала вслух, какова причина моего спокойствия — в прошлый раз, когда она пыталась попасть в студию, я перегородила ей вход своим телом. Катерина дернула дверь, и констатировала. — Замок. Когда-нибудь я доберусь до него, и сожгу. Этот «Дориан Грей» должен исчезнуть из твоей жизни.

Ты полгода чахнешь над этой работой. И не спорь! Для простенького портретика это слишком много! Это не «Мона Лиза», чтобы так долго писать. Ты хотя бы один мазок положила за последнее время? Ты же просто смотришь на него.

— Ой, отстань, а? — отмахнулась я.

— Рина, дело не в картине, а в тебе, — примирительно начала девушка. — Ты замкнулась на ней. Твои последние работы и правда безжизненные. Ты все делаешь строго по правилам: крепкий рисунок, фигуратив, четкая схема расположения, освещение, тема… Но души нет.

— Какая к черту душа? — всегда зло берет, когда бросаются такими пустыми, избитыми фразами.

— Ты меня поняла, — спокойно ответила Катя. — «Нет души», значит, что ты равнодушна к тому, что рисуешь.

— А какие чувства я должна испытывать к жирному куску теста и двум китайским кружкам? — кивнула на Катин натюрморт: я специально сказала грубо, но девушка не обратила внимания на резкий тон.

— Зря ты так. Торт вкусный, кружки красивые. Кто-то старался, когда пек коржи и формовал массу для посуды. Люди ценят свою работу, делают полезные вещи. По ним сразу видно — сделано с душой для ДРУГОГО, при этом незнакомого, человека. А ведь результат их труда (кондитера, рабочего завода в Китае) всегда будет практичным и востребованным. А мы с тобой рисуем. задумайся-ри-су-ем.

Кто нашу мазню съест или попьет из нее чая? Кому-кому, а уж нам-то точно следует делать свою работу от души-иначе она не будет цениться. Кушать, даже

Невкусные торты, люди будут всегда. А смотреть на твои картины будут, только если они цепляют, если нравятся. Извини, я, как ты, красиво говорить не умею.

Но зато доступно и ясно. А вы со своим «творением» можете уединиться, и хоть всю жизнь ДРУГ на друга смотреть. Но это по-прежнему будет без души. Не вставай. Я захлопну дверь.

Щелкнул замок, и я проводила взглядом фигуру Кати, удаляющуюся от подъезда. Спрыгнула с подоконника, решительно направившись к двери в студию. Когда от нас уехал папа, я училась в последнем классе художественной школы. Родители давно не спали вместе, и отец занимал эту комнату: после его «побега» она стала моей мастерской.

Я достала из внутреннего кармана джинсовой куртки ключ от врезного замка — три недели назад, пока мама была в командировке, я вызвала «мужа на час».

Он установил замок, гарантировав безопасность моих мольбертов и красок. Хотя меня все эти расходники (пусть я и закупала их в оптовых количествах) не волновали.

Меня волновал только один мольберт в этой комнате.

Уже несколько месяцев эта картина стоит неоконченной.

Потому, что я не вижу ЕГО глаза. Торс, фон, лицо — все это было нарисовано за два дня и две ночи. Но глаза… Я не знаю, какие они.

— «Светлые, прозрачные глаза твердости остывшего металла…

Не о вас ли много лет назад, смолоду, я думала, мечтала?›>,

Я вслух прочитала одно из любимых, и в последний год постоянно сопровождавшее меня, стихотворение.

Чуть больше, чем полгода назад, мне начал сниться один и тот же мужчина.

Он то пугал, то притягивал. То пропадал на некоторое время, то начинал мерещиться в каждом встречном. Пропадал на пару дней, и я начинала изнывать, скучая. Возвращался в мои сны, и я просила его уйти.

После очередной ночи я проснулась с четко оформившимся желанием — хочу видеть его тогда, когда захочу сама, а не только по его прихоти. И тогда я решила нарисовать портрет ночного гостя. Но, по всей видимости, мужчина из моих снов был против — картина мучила меня, вытягивала все силы и эмоции, высасывала ту самую «душу», о которой твердила Катерина.

Я никогда никому не рассказывала, кто он, персонаж картины. И не знала этого сама. Однако я точно знала, когда и после каких событий он появился…

Это была шутка — подруга позвала с собой поехать к гадалке. Я восприняла это как возможность развеяться, посмотреть на домашний быт цыганской семьи (как раз нужно было сдать работу по теме культуры других народов), посмотреть знаменитый Марийский поселок — место поселения цыганского табора. Но самое главное — мне было обещано, что мы едем туда всего на час. Подруга знала, что я ненавижу сельскую местность. Я засекла время, и расслабилась. Моя бывшая одноклассница хотела узнать, когда она выйдет замуж — они встречались со своим Колей с 9 класса, и присваивать ей свою фамилию не спешил. А Карина уже 4 года назад выбрала свадебное платье, и оно уже успело выйти из моды и снова в нее вернуться.

Цыганку Карине посоветовала сестра. Она ездила к ней прошлым летом, узнать, вернется ли к ней муж. Гадалка ответила, что вернется.

— И ведь вернулся! — громко сообщила мне Карина, перекрикивая шум ветра, сопровождавший нашу беседу в машине. — Правда через месяц опять ушел… Но вернулся же!

— Ага, скорее заглянул, — рассмеялась я, подставляя лицо потокам теплого ветра.

Марийский поселок представлял собой обычную деревню в пригороде. Судя по прохожим, сновавшим по коротким прямым улицам, и стоявшим у низкого здания с узнаваемой символикой «Почты России», здесь жили и русские. Дом гадалки местные жители с охотой показывали, объясняя, как проехать. Он располагался на другом конце деревни, и стоял на холме, что было хорошим ориентиром для искавших.

Гадалка оказалась очень старой цыганкой. Седые волосы были убраны под черную шаль, укрывавшую голову и плечи, и только у висков на свободу выбились несколько седых прядей. Цыганка плохо говорила по-русски, что показалось Карине отличным знаком качества — она задорно подмигнула мне, мол, «значит, настоящая!.

Я села в углу комнаты на низкий табурет, скрестив ноги по-турецки, и беззастенчиво рассматривала интерьер. В комнате было темно. Окна были завешаны, и только светильник с крупным абажуром освещал стол, на котором были разложены карты и какие-то побрякушки. За спиной старушки была арка, ведущая в другое помещение: я чуть не свалилась с табурета, пытаясь разглядеть, что там находится.

В целом, картинка получилась вкусная, и я уже пожалела, что не забрала из машины сумку, в которой лежали карандаши и скетчбук. Телефон тоже остался в машине. Я нервно покачала ногой, раздумывая, и, решившись, подкралась к Карине, нащупывая в ее кармане брелок. Подруга была настолько увлечена рассматриванием карт, которые перед ней быстро кидала цыганка, что даже не заметила, как я достала ключи. «Вот так нас и обманывают», — подумала я, поднимая глаза на цветные картинки. Мой взгляд зацепился за движение в проеме арки — из темноты вышла молодая цыганка с ребенком на руках.

— А ты с чем пришла? — заговорила она со мной.

— Я за компанию, — улыбнулась я.

— Сядь. Что хочешь знать? — с вызовом спросила молодая цыганка.

— Нет, спасибо, я не очень в это все верю, — извиняющимся тоном ответила я.

— Сядь, — букву «я» женщина протянула нараспев. — Мы никого не обманываем!

— Я такого и не говорила, — я опустилась на стул рядом с Кариной. — Просто не верю.

— Ну, спроси что-нибудь, — женщина положила руку на плечо старой гадалке. — Мамми всю правду расскажет.

— Нет, спасибо, — мне было неловко, да я и не могла сходу придумать какой-либо вопрос.

— Она хочет знать, когда в ее жизни появится любимый мужчина, — быстро проговорила Карина.

— Ты с ума сошла? — я ошарашено посмотрела на подругу, но потом подумала: а почему бы нет? — А хотя да, давайте! Когда уже он явится, любящий мужчина?

— Любимый, — поправила меня Карина.

— Да неважно, — я скрестила руки на груди, и уставилась на цыганку.

Старая рома попеременно раскладывала кости, раскидывала карты, бренчала четками‚ сжимала мои холодные ладони, заляпанные масляной краской. Затем грубо отбросила мою ладонь, смахнув со стола широким рукавом цветастого платья карты.

Картинки закружились в спертом воздухе маленькой комнаты, и покрыли пол бумажным ковром. Сначала карты казались мне обычными, но когда я опустила взгляд себе под ноги, то не увидела привычных изображений-с одного из потертых прямоугольников на меня смотрели черные, как смоль, глаза. Картинка бьша как живая: казалось, что мужчина сейчас моргнет или, улыбнувшись, хитро отведет взгляд. На карте не было значка масти или другого намека на ее место в карточной иерархии, но я сразу поняла — это Король! «Вау!» — пронеслось в голове. — Вот так я хочу рисовать!>›. Я быстро подняла карту, поднося ближе к лицу. Цыганка, слишком резво для ее преклонного возраста, вырвала карту из моих рук.

— Понравился король? Хочешь такого? — рассмеялась молодая цыганка.

— Хочу! Именно этого хочу! Продайте карту?!

— Цыганские карты не продаются, — ответила женщина.

Упустить такой шанс я не могла — эта карта сама «прилипла» к моей руке. Я с надеждой посмотрела на молодую женщину, и повторила просьбу.