И он изменился. Настолько, что у ошалевшей Либби в буквальном смысле потекла слюна, и ей пришлось её сглотнуть, некрасиво при этом булькнув.

Конечно, виновник нашего эстетического экстаза всё заметил и абсолютно всё понял: его самодовольная, но при этом едва заметная улыбка не оставляла сомнений.

— Привет, — промурлыкал змей-искуситель моей подружке. — Ты …

— Либби, — подсказывает она, с трудом оторвав взгляд от его груди.

До этого момента я понятия не имела, что поросль на мужском теле имеет для меня какое-либо значение. Как и вид пресса. Ну вот, что может быть красивого в животе? Или бицепсах? Ну руки и руки — такие же нужные части тела, как и ноги! Но нет же, на этот раз всё иначе, и я даже не знаю, кого сильнее придавило: подругу или меня.

Дамиен чего-то нам обеим желал, кажется, приятного чаепития, но я не уверена.

— Что он сказал? — спрашивает Либби, как только спина с татуировкой между лопаток скрывается из нашего вида.

— Что ты хорошо выглядишь, — отвечаю, отчаянно стараясь вынырнуть из гипноза.

— Серьёзно?

— Угу. Ещё будешь?

— Давай.

Зато я услышала совершенно обычное телефонное «да». «Зато» — потому что это не было «да, любимая» или «да, солнышко», ну, или хотя бы просто «привет», который как ни крути лучше безликого «да».

Через полчаса алкоголь достигает своего места назначения, и Либби пытается принять судьбоносное решение:

— Что, если я сейчас поднимусь к нему?

— Он трахнет тебя, — предполагаю.

— Думаешь?

— Не сомневаюсь.

— Сучке это не понравится.

— Вряд ли ты обязана ставить её в известность.

— Слышала, что она пела вчера в раздевалке?

— Нет, — вру.

— Что он может семь раз подряд.

— А тебе это нужно?

— Мне нужно 777 раз подряд. По крайней мере, последние два года я чувствую себя именно так.

— Здесь важно не количество, а качество, — делаю предположение.

— Нет, ты точно не была вчера в раздевалке.

— Да? И что же я пропустила?

— Много чего. Эта сука сказала, что из всех мужиков, какие у неё были, небо в алмазах показал только Дамиен. Но главное не это, — на её лице вселенская тоска.

— И что же главное?

— Она поклялась, что выйдет за него замуж. И…

— И?

— И любое препятствие, которое рискнёт встать у неё на пути, раздавит.

Спустя мгновение добавляет:

— Проверим?

В этот момент мне становится очевидным, что мы с Либби определённо споёмся.

— Надо снять это на видео, — внезапно выдаёт.

— Зачем?

— Интересно посмотреть, как выглядят суки со съехавшей короной.

— Жестоко, — признаюсь. — Считаю, он должен об этом знать.

— Пожелай мне удачи.

— Удачи.

Либби поднимается: она не пьяная, нет, но походка не совсем уверенная — самая подходящая кондиция для задуманного.

Я наливаю себе виски без содовой и обжигаю горло. Горечь, жар и кратковременное ощущение удушья не помогают подавить гаденькое чувство, родившееся совсем недавно и так больно колющее меня изнутри — ревность.

Это ведь мой Дамиен. Мой подлый, гадкий, отвратительный сводный брат. Какого чёрта он теперь такой красивый? Почему перед глазами до сих пор стоит его кожа, эротично облепленная каплями воды как в рекламе водки? Чёртова голая грудь, мышцы, плечи, ключицы? И почему мерзкие кошки десятками крутятся около него, трутся, ластятся и облизывают родинку, похожую на птичью какашку?

Просто родинка на мужской щеке. Цвета тёмного шоколада. Секси. И я, кажется, теперь тоже хочу её облизать…

Глава 10. Кому горяченького?

Либби спускается через две минуты сорок пять секунд.

— Так быстро? — интересуюсь, всеми силами пытаясь сдержать почти истерический смех.

— Налей ещё. Без содовой.

Я наполняю треть её бокала, она недовольно хмурится и, опрокинув в себя доступное, раскрывает причины своего фиаско:

— Он сказал, что не имеет слабости к женщинам.

— К кому же тогда? К мужчинам? — хохот скручивает меня на оливковом кухонном диванчике, сотрясая всё моё тело необычными приступами.

— Нет, не к мужчинам. К одной женщине: к той, которую любит.

Либби добавляет себе ещё, злостно попирая законы этикета, а я наблюдаю за ней и обдумываю собственную реакцию: мне больше не смешно. Совсем не смешно. Глубоко в груди саднит так, будто в неё вонзился метеорит, раскалённый скоростью падения до точки плавления твёрдых пород.

Наши нетрезвые мозги единодушно сходятся на идее просмотра «Красотки» с Ричардом Гиром. В тот самый момент, когда заплаканные физиономии наслаждаются кульминационным моментом, и Либби, всхлипывая, признаётся: «Дамиен смотрелся бы убедительнее в этой роли! Ну согласись, ведь твой брат в сто тысяч раз горячее этого Гира!», Дамиен спускается вниз, позвякивая увесистой связкой ключей в руке.

— Ну, в этом фильме, очевидно, требовалось нечто большее, нежели просто внешность. Ум, харизма, обаяние, например. Аристократичность…

Наши взгляды встречаются. Мой пьяный комментарий, похоже, попал в точку: в тёмных глазах брата металлическая обида. Мне даже слышен душераздирающий скрежет её трения по массивному ЭГО. Демонстративно отворачиваюсь, подчеркнув снисходительной усмешкой всю степень моего презрения.

Дверь за ним захлопывается, а Либби всё не унимается:

— Вот как, скажи мне, как обычные джинсы и ещё более обычная белая футболка способны делать парня таким… таким…

— Божественным?

Либби поднимает в удивлении бровь.

— Просто помощь в подборе лексики, — отвечаю, не моргнув.

В нетрезвом состоянии играть роли гораааздо легче, нежели в трезвом.

— Завтра гонка, поедешь?

— Чего я там не видела?

— Брата своего, например. Может, ценить его начнёшь.

Я обдумываю некоторое время этот странный выпад Либби в свой адрес, пока она печально смотрит на показывающий титры экран телевизора.

— А за что ценить? — решаюсь всё же уточнить.

— За то, что он лучший из лучших. И самое подходящее место, где это можно увидеть — Мишн.

— Это же далеко.

— Далековато, да. Но стоит того. Обычно парни развлекаются в Лэнгли, гоняют вокруг фермы за сто баксов в час. Дамиен там тренируется, это тоже весело, поверь, — её лицо светится восхищением. — Но самое интересное — реальные гонки на самом большом треке в БС[1] — в Мишн. Там водятся большие деньги, и Дамиен теперь — часть системы.

— Я подумаю.

— Подумай хорошо. Завтра я заеду за тобой, ты же без тачки?

— Машина есть, лицензии пока нет. Я в процессе, — вспоминаю о своей новенькой Toyota Yaris, подаренной Дэвидом. Это, конечно, не тюнингованный Mustang GT, но зато совершенно бесплатно.

— Так я заеду? — не унимается Либби.

— Заезжай, — соглашаюсь неожиданно для себя самой.

SLO — Nothing Hurts Like This

Childish Gambino — Redbone

Утро субботы начинается с грохочущей в ушах музыки и яркого солнечного света, настырно пробивающегося сквозь французские двери моего балкона.

Выхожу на террасу и вижу на подъездной площадке перед домом Дамиена: в бейсболке козырьком назад, солнечных очках, неизменных чёрных джинсах и широком, свободно болтающемся на его бёдрах ремне. Сентябрь на дворе, а этот клоун раздет по пояс.

Он моет машину, старательно натирает губкой её чёрную глянцевую поверхность, перепачкав себя и свою «возлюбленную» пеной.

Широкие плечи, руки, играющие мышцами при каждом движении, рельефный пресс и штаны, словно нарочно спущенные ровно настолько, чтобы показать всё, что можно, не выходя за рамки приличий. Я даже не знаю, где он интереснее: в районе талии, так эротично переходящей в выпирающие мышцы нижнего пресса, или со спины, где расположена татуировка. Рисунок с этого расстояния не разобрать, и я торопливо возвращаюсь в комнату, вспоминая, насколько мощный zoom у камеры моего телефона.

Из окна видно хуже, чем с балкона, но зато безопаснее, и поэтому, надёжно замаскировавшись в белом шифоне портьер, я навожу камеру, ожидая удачного момента, чтобы сделать снимок.

Однако шоу наблюдаю не только я: в высоком сером доме напротив движение — на балконе приторно и вызывающе громко смеются две девицы. Лицо одной из них мне знакомо — видела в школе. Обе разглядывают моего братца, обмениваясь с ним сальными шуточками.

— Фото на память? — он резко поднимает голову и смотрит на меня.

И эта его садистская пакостная ухмылка…

Глупо прятаться, ещё глупее делать вид, что меня у этого окна не было:

— Слишком много чести, — отвечаю. — Всего лишь хотела разглядеть, что за бред ты набил на затылке: с Либби вчера поспорили.

— Не на затылке, а на спине. Просто подойди и посмотри. Так не проще?

— Проще.

[1] Британская Колумбия.

Автор иллюстрации: Елена Владимирова

И я спускаюсь, подхожу. Смешливые барышни из дома напротив уже вовсю натирают пеной чёрный глянец Мустанга, давным-давно отмытого от любых микроскопических частиц пыли. А хозяин, как петух в курятнике, распустил свой хвост, щедро раздаривая улыбочки и комплименты помощницам:

— У тебя здорово выходит, Мэй… но попробуй двигаться ещё плавнее, — мурлычет миниатюрной азиатке прямо в маленькое ушко.

Видела бы Мегера эту картину. Её прямые патлы завились бы в бараньи кудряшки от злости.

Заметив меня, Дамиен покидает свой курятник и медленно, нарочито не торопясь приближается, чтобы развернуться спиной, вернее тем местом, где у него татуировка:

— Так хорошо видно? — и в тоне ни тени игривости, бывшей секунду назад.

Для меня его голос — всегда смесь раздражения с презрением.