Я не слышу ответа – или его просто нет – но на этот раз Роб уже не сомневаясь быстро выходит за дверь, звякнув полным мешком собранных бутылок. Я замечаю, что, кажется, там в основном все из-под водки, и передергиваюсь от количества спиртного.

- Софа! – спускаясь по лестнице, торопит Роб, и я отмираю, срываясь вслед за ним.

Что говорить мужчине, который ведет машину, балансируя на максимально допустимой скорости, врубив какой-то зарубежный рок, и постукивая в такт по рулю пальцами? Правильно – ничего, просто молчать и не отсвечивать, потому что ему просто надо пережить этот момент. Поэтому я сижу в кресле, пытаясь хоть как-то разложить в голове информацию, и придумать дальнейший диалог.

- Приехали, - выдыхает уже спокойнее Роб, заглушая машину и вырубая музыку, - ну, вываливай.

- Что?

- Вываливай, говорю, свои мысли. Вижу ведь, что хочешь…

Я сглатываю, поворачиваясь и осматривая мужчину с ног до головы. Расслабленная поза, небрежно лежащая на руле рука, полуповорот в мою сторону с внимательным прищуром… Он действительно успокоился, кажется.

- Мои мысли… В общем, им почти не о чем основываться. Я бы могла что-то сказать, если бы знала хоть немного ситуацию. Единственное, что могу озвучить – я бы хотела выслушать, если бы ты поделился. Но только, если сам захочешь.

Я так осторожно подбираю, взвешиваю, и выговариваю каждое слово, что короткая речь получается с длинными паузами и разной интонацией. От страха ляпнуть лишнего горло сжимает, и, закончив, я просто открываю дверь, выпрыгивая из машины.

Не знаю, как правильно. Ну не умею я! Но, вроде, то что хотела донесла верно – я действительно не собираюсь делать никаких поспешных выводов. И очень хочу, чтоб Роб сам передо мной открылся.

Я вхожу в квартиру, и Роб появляется следом спустя аж пятнадцать минут. Запах табака вместе с ним проникает в мою комнату, куда он заглядывает удостовериться, что все в порядке. Я уже сижу в любимом свитере и носках, натянув рукава на пальцы, и от нервов пытаясь вникнуть в домашку.

Оборачиваюсь на его появление, встречаясь с цепким взглядом, который проходится по мне, и тут же смещается в сторону. Сглатываю – расскажет или не станет? Что сейчас происходит, и как справиться с этим напряжением?

- Я закажу пиццу. – Вдруг произносит Роб, и я удивленно поднимаю брови, - прости, но ваших готовых коробочек под сериал не хватит. Есть пожелания?

- С ананасами и копченой грудкой, - тихо отвечаю я, и Роб закатывает глаза, словно другого и не ожидал.

- Я в душ, - напоследок сообщает он, и в голове тут же возникает куча картинок с планами соблазнения, и замки, которые легко открываются снаружи.

Но это все сработало бы вчера, или хотя бы до «знакомства» с его мамой. Сейчас мы как будто замерли в странной недоговоренности, и я чувствую, что могу сломать нечто важное, если полезу к Робу в душ.

Ну, или упустить шанс по сближению с мужчиной всей жизни.

Я тяжело вздыхаю, думая, что к подобному не была готова. Как-то легко и просто было подкатывать к Робу, зная о нем лишь то, что он просто офигенный мужчина. А сейчас мы как-то нечаянно копнули глубже, чем оба хотели – и либо Роб сам поведет нас вперед, либо я напортачу и откручу все в задницу.

Следующий час мы оба заняты своими делами. Я отвлекаюсь на уроки, слыша, как Роб звонит на работу, отцу, и в доставку. Затем привозят пиццу – и я как раз отодвигаю учебники, выглядывая из комнаты.

- «Доктор Хаус»?

Роб открывает одну из коробок, втягивает носом воздух – и морщиться, потому что там оказываются ананасы.

- Врубай.

Мы устраиваемся поперек на моей кровати перед ноутбуком, и опять дурацкое напряжение. Три серии – и по мере съедения пиццы мне все больше кажется, что Роб не решится.

Зачем ему это? Открывать семейные истории перед посторонней девчонкой…

- Будем смотреть четвертую? – тянусь к ноуту, ставя на паузу титры.

Поворачиваюсь к мужчине, в полумраке комнаты наблюдающего за мной. Краем сознания понимаю, что свитер опять задрался, и взгляд Роба нехорошо потемнел – но на удивление, мужчина говорит совсем о другом.

- Когда мне было три, погиб мой брат. Он был инвалид, и врачи не пророчили прожить ему дольше шести лет. Так и случилось. Отец после этого, устав или почуяв наконец свободу от обязательств и ответственности, свинтил в неизвестном направлении. А мама схватилась за спиртное – и на этом мое более-менее благополучное детство можно считать законченным.

Вот так. Просто и снова без эмоций он вываливает на меня все так, что я не успеваю подготовиться. Просто сажусь, растерянно глядя на него – и одними губами произношу:

- Мне жаль.

Роб кивает – так, будто и ему жаль того мальчика, оставшегося в раннем возрасте без единого адекватного взрослого.

Я сглатываю, облизываю пересохшие губы – и говорю то, что вспыхивает в уставшей голове:

- Ее… Можно понять.

Роб морщиться, словно это вызывает у него сильнейшую зубную боль. Простая фраза – но я вижу, как его скулы белеют, и взгляд становится еще более острым, колючим.

- Я долго сочувствовал ей. Пытался помочь – как умел и мог в каждый из годов нашей жизни. Но когда ты трясущийся и голодный едешь в скорой, молясь, чтобы в этот раз твою мать откачали, и просишь доктора не звонить в опеку, чтоб тебя не забрали в детдом, капля за каплей жалость перетекает в обреченность. А потом ты пытаешься выгнать ее дружков-собутыльников из вашей квартиры – и получаешь леща за то, что «так говоришь со старшими». И тоже уже меньше сочувствуешь, когда родная мать не встает на твою защиту, а лишь считает мелочь на очередную порцию алкоголя. Ты воруешь деньги, когда после выплаты по безработице она напивается и отрубается – и этого хватает, чтоб не умереть с голоду, когда она в очередной раз запьет. Не постоянно – неделя через три, или две через две. Зависит… Да хрен знает, от чего, на самом деле. Я просто жил в круговороте страха, зная, что в любой день придя со школы могу обнаружить маман в луже блевоты, и пытаться нащупать пульс, чтоб понять – спит или уже…

Он качает подбородком, а я тихо тянусь к нему, желая обнять. Роб качает головой, скрещивая на груди руки, словно мне нельзя сейчас прикасаться к нему.

- Ты не пробовал показать ее психологам? – я действительно не знаю, что говорить, - у нее же проблемы, она не справляется сама…

Лучше бы молчала. Потому что после этого Роба словно подменяют – и он вскакивает с кровати, с издевкой смотря на меня.

- Одно и то же, блять. С детства – у нее проблемы, помоги, покажи, заплати, позаботься. Ты не поймешь, какого ей. А кто-нибудь, черт возьми, понимал, какого ребенку, на которого ей всю жизнь было насрать?! А?!

- Я не…

- Знаю. Ты не хотела, не знаешь и не понимаешь. Это нормально, ты с детства живешь в других условиях. Но не надо раздавать советы там, где ты ничего не шаришь, ясно?!

Я вздрагиваю, когда Роб уходит, шарахая дверью моей спальни, а следом балконной створкой. Молча вытираю глаза, потому что слезы собираются в уголках от несправедливости происходящего. И нет – не потому, что на меня тут накричали.

А от картинки маленького испуганного мальчика, который не знает, за что ему такая жизнь. Которого не долюбили, не пожалели, и сейчас пытаются укорить тем, как живет его мать.

Именно этого мальчика я сейчас видела в сверкающих глазах, и просто до боли хотела сказать ему – я здесь, я рядом. Я понимаю больше чем тебе может казаться…

Открыв дверь, и чувствуя, как с балкона тянет дымом, и иду туда, хоть и знаю, что сейчас, наверно, еще не время. Но внутренний голос отчаянно шепчет – ты нужна ему. И я вхожу на застекленную, холодную лоджию, как в клетку ко льву – отбрасывая назад сомнения, и решаясь на самый отчаянный шаг.

Глава 14


Глава 14

Роб

Делая очередную глубокую затяжку на просторном балконе, я пытаюсь успокоиться, но выход откровенно плохо.

Нахуй я вдруг решил рассказать все девчонке? Знал ведь, что такая, как она не способна понять все по простым фразам, которые для знающего человека будут резать, вызывая воспоминания. Софа не виновата за свое «а может просто с ней поговорить?».

Нет.

Она просто не того поля ребенок, где семья может лишь разрушать и заставлять искать силы, чтобы выбраться куда подальше. Но она так смотрела, так искренне сказала про «поделиться», что я как-то сам захотел поведать хоть часть, впервые, кажется, вообще за все время.

И теперь жалею. Жалею, потому что наорал на Софу и совершенно несправедливо злюсь на нее, и от разочарования, что горьким вкусом разлилось во рту. Несмотря ни на что, где-то в глубине души я надеялся, что Софа снова удивит меня и не скажет вот этих слов. Но, увы…

Балконная дверь открывается, и захлопывается, а в следующую секунду рядом со мной становится Софа, держа спину очень прямо. Я не поворачиваюсь к ней, но краем глаза вижу, что и девушка вовсе на меня не смотрит – а лишь глядит вдаль, и кусает губы, думая о чем-то.

- Мои родители в разводе, - выговаривает она фразу так, словно вообще сомневается в ее правильности.

Я приподнимаю брови – но молчу, так как не знаю, что ответить. Это что, попытка девушки показать, что у нее тоже есть печальные истории? Плохо, очень плохо, так как мне вовсе не нужно сочувствие в духе «да, у тебя все плохо, но смотрит как у меня…»

- То есть, нет. В смысле, да, они в разводе, но сказать я хотела другое.

Ну-ка, ну-ка. Я докуриваю, щелчком пальца выкидывая окурок, и доставая еще сигарету из пачки. Кручу в руках, но не спешу поджигать – а просто занимаю руки. Слишком напряженно выглядит Софа. Так, кажется, как я, который еще недавно решил перед ней открыться…

- Последнее мое воспоминание о матери – как она стоит на пороге с вещами и орет отцу, что жить с ним невозможно, - губы Софы сами собой кривятся в усмешке, которая больше напоминает презрение, - ну, не сказать, что я ее не понимаю. Она говорила что-то о мужчине, который не контролирует каждый ее шаг и не требует идеальности во всем.